viernes, 29 de mayo de 2009

CRÓNICA DE UNA NUEVA HELADA NOCHE NEGRA

Siento cerrar así este viernes, pero ayer fue un día de intenso trabajo que se giró a media tarde. El cuerpo de la joven Isabel Canino, que había desaparecido hacía dos meses, había aparecido en la fosa séptica de una casa de La Laguna, muy cerca de donde vivo y de una zona que he frecuentado desde hace años. Dejé la redacción y me acerqué al lugar para prestar ayudar a los compañeros que habían ido a cubrir la fatídica noticia. Aún había luz, claridad. Los coches de policía acordonaban las dos manzanas que rodeaban la casa en la que vivía un grupo de estudiantes de alquiler. Decían que desde hacía tiempo el baño olía mal. La policía ya había registrado el lugar pero en esa ocasión no sospecharon nada. Lo que no se podían imaginar los inquilinos es que debajo de ellos, yacían los restos de Isabel. Poco a poco, la oscuridad se fue adueñando de la zona. Los familiares salían destrozados de la casa, entre ellos, la madre de Isabel, acompañada por varios familiares y sin apenas poder caminar. Pasó por delante de mí, con la cabeza gacha y con el rostro invadido de lágrimas. El silencio era aterrador. El frío empezaba a calar en los huesos y yo estaba allí con lo puesto, un pantalón y una camisa. Cámaras, redactores, fotógrafos. Todos apuraban sus posiciones preparados para captar imágenes, para captar el momento en el que fuese trasladado el cadáver de la víctima. La casa donde apareció era propiedad de su ex pareja sentimental que fue detenido nada más saberse el hallazgo. Los familiares no paraban de caminar por los alrededores. Llegaba el juez, la policía científica, y poco a poco familiares y conocidos que cruzaban el cordón policial abrazándose y tratando de secarse las lágrimas de impotencia. Muchos vecinos se colocaban justamente detrás de la hilera de cámaras de televisión que se apostaban a escasos cincuenta metros de la puerta de la casa. Desde allí intentaban vigilar todos los movimientos que se realizaban desde el interior de la casa. Nos helábamos pero no nos importaba. Se había cometido un atroz asesinato y nosotros estábamos allí para contarlo, para denunciarlo. Después de tres horas intensas de espera, el cadáver era trasladado en una furgoneta al paso de los aplausos de los que allí se encontraban. Eran las 23.30 de la noche.
Hoy por la mañana vi a la hermana de Isabel. Mostraba una gran entereza . No me acerqué, sólo la miré desde mi mesa de redacción deseándole desde mi conciencia, el más potente de los consuelos. Nadie, ni siquiera ella se explica la sangre fría desde la que ha actuado la ex pareja de Isabel. Respetando su derecho a la presunción de inocencia. Me cuesta mucho entender que su conciencia no se remuerda ante tamaño, abominable y escabroso hecho.
¡¡No hay palabras!!

martes, 26 de mayo de 2009

EL GRINGO NOCTURNO

Volvía del trabajo en el colectivo. La misma linea que tomaba desde hacía 20 años. La misma linea donde lloró irremediablemente sin saber porqué ,durante una hora en una primavera de mayo tal día como hoy. La misma en la que, en su día, Débora le besó cuando volvían de aquel concierto memorable de Silvio en las escaleras de la antigua universidad donde el Ché perpetraba vigilante su mirada Kordiana en las paredes. Había tenido suerte esa noche porque encontró el transporte de pura casualidad. Era un obsequio de los franceses. No venía de trabajar, ni siquiera de pasear por el centro. Venía de parranda, de juguetear varias cuadras más atrás con Carlos, Santiago y Alberto. Mañana sería otro día revolucionario, de esos que parecen iguales pero que serán diferentes a su conciencia. Cuando se bajó del colectivo, se perdió por la calle de las columnas que Carpentier diseñó en sus libros. En las esquinas lúgubres, las mamis atrenzaban a sus niñas, y los desheredados del partido ofrecían sus servicios sexuales a los turistas rezagados y noctámbulos con insinuaciones de baile. Juan le esperaba en una antigua cama, pero la noche era joven para él. Más tarde, en los charcos del malecón, se fundió en un abrazo cálido con la brisa de la bahía. No parecía preocuparse, era como estar en casa aunque le seguían llamando El Gringo. Aún eran las tres de la madrugada y el ron corría por los tejados de La Habana.

lunes, 25 de mayo de 2009

TEFÍA: Recuerdos de un campo de concentración

La lluvía me vuelve a perseguir. Parece como si no se quisiera perder nunca ningún acontecimiento importante de mi vida. Allí dónde mis entrañas se excitan, aparece siempre ella, fiel a su cita. Hace unos minutos hacía un sol radiante. Desde que entré en este lugar donde ahora me encuentro, las nubes se volvieron grises, y mientras leía las lineas intermedias de un libro de Murakami, comenzó a llover. Una lluvía fina, de esa que moja pero no empapa. Presagio que algo está a punto de suceder. Sentado en el pasillo superior de un claustro, puedo oír el crujido de las maderas en el suelo y las gotas caer en la fría teja rojiza del tejado. Más abajo se escucha el goteo chorreante e incesante de una fuente central que domina un patio con tres árboles floridos. Es mayo y el lugar se torna encantador: Estoy en el Convento de Santo Domingo de La Laguna en Tenerife.
Hoy voy a conocer a Octavio García que durante tres años, fue encarcelado en un campo de concentración para vagos y maleantes bajo una antigua ley promulgada durante la II República y recrudecida durante el franquismo. Su delito fue ser homosexual, su lugar de reclusión: La Colonia Agrícola Penitenciaria de Tefía, en la isla de Fuerteventura.
Octavio llega acompañado por Miguel Ángel Sosa Machín, un profesor de historia que ha relatado en su libro Viaje al centro de la infamía, todo lo que aconteció en aquel campo de concentración desde 1954 hasta 1966 en el que permaneció abierto. Octavio tiene ya 78 años, pero aún puede caminar sin ayuda, su mirada es profunda. Goza de salud y de un gran sentido del humor. Nada más acercarme a él, le pido con respeto su permiso para poder grabar su testimonio a lo que accede sin ningún problema.
Miguel Ángel Sosa describe que Octavio era una losa de silencio cuando después de varios años le preguntaban por Tefía porque Octavio, al igual que el resto de lo más de 100 presos que pasarón por aquel campo de cocentración, tenía miedo a sacar sus fantasmas del pasado. Pero Octavio logró enfrentarse a ellos, y es más, confesó que fue una liberación para él poder contar todas las humillaciones y maltratos a las que le sometieron en aquel inmundo lugar, al que asemeja a los campos de exterminio nazi." Solamente faltaban las cámaras de gas" comenta estremeciéndose. "Olvidar es algo muy peligroso" , "Los homosexuales en esa época fueron unos héroes, porque estaban solos ante el peligro y lograron afrontar su condición con gran valentía", comenta el autor del libro, ante la mirada y los suspiros de asentimiento de Octavio. El poco público que se congrega en la sala de conferencias escucha en silencio, Octavio da gracias a Dios por estar vivo. Se confiesa católico no practicante, pese a reafirmar que recibió en su juventud, una severa educación religiosa en los Salesianos de donde salió, por suerte, virgen, recalca con satisfacción. Después de luchar durante años en los despachos logró que el estado le pagara una indemnización de 12 mil Euros( 2 millones de pesetas). "Dinero que no pagará jamás todo el sufrimiento que padecí en mis tres años en Tefía" , me comenta antes de que me despida de él y me pida por favor, que no me olvide enviarle por correo las fotos que le he hecho esa tarde noche.

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jueves, 21 de mayo de 2009

MALO

Eres malo, nefasTo de solemnidad como diría el viejo cura que repartía “OsTias” a sus alumnos, a mano abierTa. Malo, malvado, rencoroso, incapaz de mirarTe aTí mismo y pregunTarse sobre sus propósitos viTales. Perjudicial por conveniencia, malo por hipócriTa, cruel por mediocre, infame por que la vida Te ha hecho así. Incluso, más soliTario de lo que pueda TenTarme a mí. ReflexionaTe por una vez en la vida. Eres aciago sin pregunTar, sin conTrastarTe , guiado por malas sensaciones, maléficas repuTaciones, por defectuosas conexiones. Parado, quieTo, sin lucha sin cuarTel, malignamenTe acomodado. Pérfido de conciencia, malo de capacidad. En definiTiva....malo por naTuraleza, dañino por lásTima. No insisTas, los avisos se me consTruyen sordos. Y qué quieres que Te diga...

Yo, no puedo hacer nada....
¡¡¡No seas malo por favor!!!

miércoles, 20 de mayo de 2009

LA MELANCOLÍA DEL ANARQUISTA

Le conocí una noche de Noviembre. Estaba sólo junto a un puesto de castañas calientes. Llevaba puesto un jersey negro con una capucha que le cubría la cabeza pero dejaba entrever su fachada. Como si quisiera presentarme la careta de sus facciones. Su rostro huesudo, se asemejaba a un molde de máscara veneciana. Pelaba sin apenas uñas, las castañas.

Llovía.

El sonido de las gotas resonaba en el plástico de la carpa que nos cubría. El resto del mundo lo consideraba un loco, pero ese día me respondió con una frase que nunca olvidaré al preguntarle qué esperaba de la vida. La vida se ha olvidado de mí y yo me he olvidado de la vida . Poco después descubrí que tenía un plan y para mí, se convirtió en un héroe.


martes, 19 de mayo de 2009

DEMASIADO TARDE

No sé si ya es demasiado tarde cuando te hacen saber que sientes que el mundo es tremendamente infinito desde la boca de tus ansias. Tu eres pequeño junto a ella y llega la confusión, te pierdes...no hay paciencia, no hay espera en esta ilusión. El tiempo es feroz y te devora. Se te va, se te va, y te obligan a conformarte, y no sé si ya es demasiado tarde para reaccionar.


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RETRATOS DE UN INSTANTE: EL RODAJE DE FURIA DE TITANES

La fotografía corresponde al Parque Nacional del Teide hace unos días. Cualquier turista que no conozca el lugar puede llegar a pensar que se trata de vestigios de antiguas civilizaciones que poblaron la isla pero nada más lejos de la realidad. Hace unos días, picado por la curiosidad, subí a 2400 metros de altura, junto a la zona llamada montaña Mostaza. Allí desde hace unas semanas se construyen los decarados para el remake Hollywoodiense de Furia de Titanes. Entre los actores que visitan la isla estas semanas se encuentran Ralph Fiennes y Liam Nesson .

El rodaje se está llevando con el más absoluto hermetismo y no han sido pocos los que ya han puesto el grito en el cielo por el posible daño que pueden causar al paisaje del Parque nacional.
Estás imágenes corresponden a un rodaje histórico ya que hace más de 40 años que no se realizaba una producción de este calado, después de que Rachel Welch visitase la isla para participar en Hace un millón de años. Yo, por si acaso , agarré a un viejo dinosaurio que aún campeaba a sus anchas por allí y lo agracié con esta fotografía en memoria de aquella vieja película.


lunes, 18 de mayo de 2009

LA INFAMIA FASCISTA DE BERLUSCONI

Hoy me he levantado triste, desilusionado, descorazonado, desesperanzado pero sobre todo indignado. Uno lucha a diario para aportar su grano de arena en denunciar las injusticias y defender los derechos de las personas ante la opinión pública o por lo menos generar un debate cívico en la sociedad. Desde mi profesión periodística, ese fue uno de los motivos que me impulsó a estudiar este oficio ( el más bonito del mundo, según García Márquez).
Pero visto lo visto, esta lucha a veces se resiente. Uno piensa que lo que hace no recala en la sociedad, que el ser humano vuelve a cometer los mismos errores, y que no hay futuro para el hombre.


Algo pasa en Europa que recuerda al pasado. La proliferación de la ultraderecha se está cebando con lo más débiles. Primero fue Lepen, el ultraderechista que ocupó cargo de poder en Austria, luego su vecina Suiza recrudeció las leyes de inmigración y ahora ha sido Italia quien se ha salido con la suya, comandado por el fascista Silvio Berlusconi. Un señor que no merece otro calificativo sino el de mafioso xenófobo. Es propio de ignorantes y de faltos de idea, acusar a la inmigración de dañina en estos tiempos de crisis. Me preocupa este renacer de los nacional socialismos. Esos mismos que acabaron con el genocidio en los campos de exterminio nazis. Algo parecido comienza a gestarse con la Ley que acaba de aprobar el Parlamento italiano en la que toda entrada o estancia ilegal en el territorio nacional se convierte en un delito y se fijan penas de prisión para los que alberguen a inmigrantes en situación irregular. También se amplían los plazos de retención de los extranjeros a la espera de expulsión; y se prohíbe a los inmigrantes sin permiso de residencia la realización de cualquier gestión administrativa. (El pais.es)

Y eso no es todo. También se niega cualquier tipo de atención médica a los inmigrantes que no estén documentados y vuelven a instaurarse las patrullas urbanas para la caza de inmigrantes ilegales. Berlusconi ya ha dicho que no quiere una Italia multiétnica. No habrá que esperar mucho para que los secuaces del italiano comiencen a instaurar los campos de concentración y los ghettos en las grandes ciudades italianas. La ONU y el Vaticano ya han criticado la política italiana pero se han quedado en eso. Y por el momento, sus colegas europeos no han dicho ni . Mutis por el foro del resto de líderes europeos. El ministro de Defensa, Ignazio la Russa, ha subido el tono del esperpento al calificar a ACNUR, la agencia de la ONU para los refugiados, como una organización "inhumana y criminal "y el ministro de asuntos exteriores de la Unión europea, Franco Frattini ya ha empezado a mover los hilos para frenar la inmigración ilegal pidiendo una cumbre de jefes de Estado y de Gobierno de la UE sobre el asunto, y reclamando la urgente constitución de una guardia costera europea que vigile las costas mediterráneas. Frattini quiere llevar el tema al orden del día del próximo Consejo Europeo de junio. Su idea es que las patrullas controlen en alta mar los barcos de inmigrantes para decidir a bordo cuántos tienen realmente derecho al asilo político. De esa manera, se podría rechazar a todos los demás sin que pisen suelo italiano. (El pais.es)

Resido en Canarias, lugar donde he experimentado de lleno el drama de la inmigración. He luchado desde mi profesión para que se respete los derechos fundamentales de estas personas que buscan una vida mejor, una vida digna que este sistema no les ha brindado. Quiero recordar que son personas como tú, como yo, y eso debe imperar por encima de todo sistema económico. Sin embargo no son sólo los ultraderechistas los que echan la culpa de la crisis a la inmigración, cuando se ha demostrado que son una fuente de riqueza adoptando los trabajos que no quieren realizar el resto de patrios, como ha sido el caso de España. Echar la culpa de los males económicos a los inmigrantes es de ignorantes, racistas e incompetentes políticos. Ningún ser humano es ilegal. Y este tipo de políticas y declaraciones, son inconstitucionales y atentan directamente contra los derechos fundamentales. Mientras, la clase política europea y española se inmuta lo más mínimo, miedosos de perder su jerarquía de poder. La población no debe seguir permitiéndolo o volveremos a caer en los mismos errores del pasado. Por si acaso , vayan rezando sus plegarias para que un futuro próximo no nos veamos en la situación de emigrar para sobrevivir. La historia siempre se repite.
Siento comenzar así la semana, pero es lunes y Odio los lunes al igual que odio la intolerancia de sujetos como Berlusconi. ¡PORCA MISERIA!

viernes, 15 de mayo de 2009

EDIMBURGO

Hace dos años visité Escocia. Estuve en Edimburgo durante unos días disfrutando de su Festival Internacional. Un festival alternativo que se desarrolla durante tres semanas en el mes de Agosto, llevando la cultura a la misma calle y donde los espectáculos se suceden durante casi todo el día. Por allí me encontré con algunos personajes que ilustré en este pequeño video.

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PD: Si quieren oír más sobre el último grupo que toca, se los recomiendo.

http://www.myspace.com/highchild

jueves, 14 de mayo de 2009

HIMNO EN UN ESTADO DE...EMERGENCIA


Esta siendo una semana de acontecimientos. primero, el alcalde de Santa Cruz de Tenerife, Miguel Zerolo, decreta el estado de emergencia social en la capital tinerfeña, las luces de alarma se encienden, dicen que más de 1800 familias en el municipio tienen a todos sus miembros en el paro. Los informativos nacionales se hacen eco de la noticia. Es urgente la ayuda social. El PIB del país desciende vertiginosamente a índices que no se establecían desde la década de los 70, hasta el -2,9%. El Caos se apodera de los que menos tienen, pero todo parece que sigue igual. Timofónica, perdón ,Telefónica sigue teniendo beneficios del 10% con respecto al año anterior al igual que otras empresas de otros sectores, fieles chupasangres de clientes, sin que la crisis sea una excusa para que tengan compasión o reduzcan el precio de las conexiones telefónicas. El mundo se mueve así, dicen los capitalistas: búscate la vida.

A todas estas a Zapatero se le va la bola y dice que las viviendas no desgravarán en el 2011 y que se carga de tajo las ayudas al alquiler. Por cierto que aquello de los 2500 euros por parir también se va a acabar. Así que en momentos de crisis a “jincar” a “jincar” que el mundo se va a acabar. Eso sí: con protección, que luego sale más caro
ZP también anuncia en plan chapuza, pa´ que no protesten los canaritos, que nos sacamos de la manga una medidas urgentes para la Comunidad Canaria, la más perjudicada por la crisis, por aquello de la ultraperiferia africana. Y de regalo: un consejito de ministros en las islas para que vean que les tenemos en cuenta.

¡ Que alguien me lo explique!

Debate sobre el estado de la Nación y los políticos que se ponen a vestir las camisetas del fútbol por la Copa del Rey. Total, para qué, si después viene la Televisión de todos los españoles (¡¡¡Coño!!!!) y se carga el himno nacional en la final de la Copa del Rey por que “esos vascos” y “esos catalanes” le pitan al Rey y al himno cuando suena. Me recuerdan a viejos tiempos Urdacianos. (lamentable toda la retransmisión y la realización de la Tve pública de dicho partido)
Cierto que política y deportes no deberían ir unidos. Y tienen razón los que afirman que si se pita al himno y al Rey, porqué ambos equipos se alegran de disputar la final de una competición que lleva el nombre del Monarca.

El mundo de la política y del deporte está lleno de contradicciones, paradojas y estupideces, pero forman parte de la salsa de esta crisis de la que muchos se aprovechan.
Siempre lo he dicho, al final el Caos....es justo.




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miércoles, 13 de mayo de 2009

ANTONIO VEGA: EL CHICO DE AYER

Nunca fui seguidor de Nacha Pop ni de Antonio vega, pero debo reconocer que su aportación a la música española, influyó a toda una generación. La última vez que le vi en directo, fue hace cuatro años en un pequeño festival musical. El escenario era pequeño. Se levantaba en medio del patio de una antigua casa colonial de la Orotava en Tenerife. “La chica de ayer” le recordaba a mi acompañante, es el que cantaba aquel tema de “La chica de ayer” aunque de otras grandes canciones. Antonio parecía un espectro en el escenario. Su rostro se asemejaba a un personaje manga de las pelis de Hayao Miyazaki ( El viaje de Chihiro) reflejaba las cicatrices de una vida excesiva que él mismo eligió. Allí estaba, cabeza gacha, guitarra en mano, solo, sin nadie más. La gente hablaba, tomaba cerveza mientras él susurraba sus canciones. No puedo asegurar que el público que había acudido al festival, lo estuviese oyendo con atención porque prácticamente ni se le oía ni se le entendía. La gente hablaba entre si, había mucho ruido ambiental. Pero él seguía allí arriba, como si no le importase lo que pasaba a su alrededor, como un zombie, levitando en el lugar que más le gustaba: en el escenario, solo con su guitarra y cantando los versos de sus canciones, luchando contra una vida trágica. Yo, a duras penas, por respeto al artista, intentaba escucharle, sentado en el suelo, con una cerveza que no sólo mataba mi vaso de plástico, sino la vergüenza ajena que sentía imaginándome cómo se podría sentir aquel hombre allí arriba, solo ante el peligro. Luego comprendí que era su estado natural, demasiada vida a cuestas, demasiada noches eternas, demasiadas canciones. Murió ayer, como su chica, ya es parte del pasado , de la historia, y con él, gran parte de la música que se etiquetó en los 80 como POP español: Descanse en paz.

martes, 12 de mayo de 2009

AL FINAL DE LA ESCAPADA: LOS 400 GOLPES (50 AÑOS DESPUÉS)

En 2009 se cumplen 50 años del estreno y del Galardón en el Festival de Cannes a la mejor dirección, de los 400 golpes. Primera película de François Truffaut y que definió la llamada Nouvelle Vague francesa, o Nueva ola. Películas como esta o Jules et Jim o Hiroshima Mon Amour dieron un nuevo aire al cine europeo precisamente desde un cine que abogaba por el cine de autor pero sin dejar de reverenciarse en los viejos clásicos americanos.



Truffaut buscó su alter ego en los protagonistas de su película. Antoine Doinel. Aquel niño desamparado que buscaba su propio destino, su propia madurez, la misma que Truffaut buscaba con su cine. Al mismo tiempo que Doinel busca su libertad al final de la película en el mar, Truffaut también la busca en su estilo cinematográfico y prueba de ello se plasma en el larguísimo plano con travelling final de la película.

Caminando por París, en las cercanías de la Torre Eiffel se me hizo patente Truffaut, las calles se me hacían en blanco y negro y en los carteles de los cines colgaban los fotogramas de Ciudadano Kane que los niños corrían a buscar para coleccionar como si de cromos se tratasen. Son imágenes de mi subconsciente cinematográfico.

Truffaut marcó una época pero Godard fue más radical. Hace poco en uno de esos test que te envían en la red Facebook, me daban como resultado que si fuera director de cine me asemejaría a Godard. Quizás, en el camino me encuentre con una encantadora vendedora con pelo corto, de periódicos del Internacional Herald Tribune con la que me encontraría al final de mi escapada.

Cine que daba rienda suelta a la improvisación, fresco , natural, alejado de los dictatoriales planes de rodaje de hoy en día que encorsetan la imaginación del momento.
Los 400 golpes, Al final de la escapada: dos joyas, que cincuenta años después se mantienen igual de frescas ¡VIVA LA NUEVA OLA!
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lunes, 11 de mayo de 2009

FETICHE 5

La piel que me llama / es la que me une a tu delirio

Marco le leía estas frases a Yuri para rendir culto a su sensualidad. La sensualidad es una actitud, le decía.
Me gusta, no eres como todos los jodidos poetas que he conocido. Esos que sólo se miran el ombligo, esos que construyen versos snobistas, sin ninguna otra razón que la de llamar la atención, profanando algo tan puro como la poesía. Hoy todo el mundo es poeta. Pero tú no, tú me miras como un joven atrincherado desde su primera desnudez. Tú lames el cuero de mis párpados y azotas el riego de mis lágrimas.

Tú tienes la culpa, decía Marco, me sugieres...me suspendes y me alejas de los falsos poetas, profetas, estetas, porretas del verso que se fuman sus debilidades existenciales.

A mi me apasiona tu intelecto, le dice Yuri, cada día me como tu cerebro con los ojos de mi cuerpo..

A fuera llueve. El capó suena a lágrimas de acero.

Una vez conocí a una chica que me decía que ella sólo se follaba cerebros.
¿Estás diciendo que sólo se tiraba a tronados mentales y calculines?
Sí algo así, era una especie de folladora intelectual, coleccionaba sus neuronas en un pequeño frasco donde guardaba los restos de semen de cada uno. Una lunática vamos...

Qué poético
¿ Poético? ¿Te parece poético?
Sí, me atrae la idea de conservar una parte de cada uno de sus amantes.
Sí, pero.. ¿En un frasco?
Sí.

A fuera llueve. El capó suena a lágrimas de acero

Háblame...

¿Qué quieres que te diga? Háblame, recítame, conviérteme en tu prosa.

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo./Lo que me gusta de tu sexo es la boca./Lo que me gusta de tu boca es la lengua./Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.
...y acabaron de comerse los versos con sus bocas.

PD: Los últimos versos son de Julio Cortázar



domingo, 10 de mayo de 2009

HIJAS DE LA GRAN FALANGE

Los domingos son los días en los que me encanta levantarme e ir a comprar el periódico para empaparme de los interesantes artículos que se pueden leer, no solo en sus suplementos sino en las páginas interiores de los diarios dominicales. Suelo leer el País y Público. Su oferta de los domingos es bastante variada y leyendo en una de sus páginas descubrí un interesante artículo en el que se hablaba del lavado de cerebro con la que la Sección Femenina de la Falange adoctrinaba a sus muchachas.

A continuación citaré algunas de la "perlas" filosóficas y morales de tal sección dirigida desde lo más alto por Pilar Primo de Rivera ( hermana de José Antonio, célebre fundador de la Falange).


Doña Pilar dixit.
  • Si tu marido te pide prácticas sexuales inusuales, sé obediente y no te quejes.

  • Todos los días debemos dar gracias a Dios por habernos privado a la mayoría de las mujeres, el don de la palabra, porque si la tuvieramos, quién sabe si caeríamos en la vanidad de exhibirlo en las plazas

  • Las mujeres nunca descubren nada; les falta talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles.

  • La vida de toda mujer, a pesar e cuanto ella quiera simular o disimular no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse.

  • No hay que ser una niña empachada de libros que no sabe hablar de otra cosa... no hay que ser intelectual.


Al leer esto, no salí de mi asombro y la verdad es que al releerlo, me sobran las palabras.

La Sección Femenina desapareció en el año 1977. Desarrolló su labor durante toda la dictadura en la que miles de mujeres fueron rebajadas y denigradas al mero estatus de "Objeto" para los machotes y viriles españoles patrios serviciales al régimen".

Lo más chistoso y cínico de todo esto es que sus defensores afirmaban que se trataba de una verdadera revolución para la dignificación de la mujer, glorificando sus valores "específicamente femeninos"


En estos días de memorias históricas y fosas comunes, viene bien recordar a aquellos que dicen que con Franco se vivía mejor, que la falacia es evidente y que por mucho que se intente querer olvidar el pasado, aún queda en mucha familias, esta herencia del pasado que debería erradicarse por el bien de la humanidad y sobre todo...el de las mujeres.

jueves, 7 de mayo de 2009

LA DOCTRINA DEL "SHOCK" Y LA CRISIS


Leo en algunos periódicos locales, y nacionales que la crisis de la llamada gripe A fomenta la aparición de nuevas pseudociencias. Actualmente vivimos inmersos en una crisis económica que sigue beneficiando a los que más tienen. Quizás no sigan ganando como antes pero mantienen su estatus y su nivel de vida idemnes mientras el resto de la población sufre las consecuencias. los poderosos, los que poseen el dinero y rigen el destino económico del mundo han gozado de unos años de despilfarro y prosperidad económica encubierta. Miles de las grandes consideradas "grandes empresas" existían gracias a la ayuda de préstamos multimillonarios que se mantenían mediante un dinero virtual, un dinero que excedía con creces del capital que podían manejar y que ahora no pueden pagar. Ante todo esto la sociedad no tiene defensa alguna, sobre todo ante la falta de información.
Lo que quiero decir con todo esto es que las crisis mundiales y globalizadas como puede ser ya el caso de la gripe A, siempre tienen un objetivo, y es el de mantener a la población controlada. Si realmente se quisiera salir de la crisis, las grandes corporaciones echarían el resto para conseguir un bien común para la humanidad. Pero eso hoy en día eso es una utopía. Sin embargo hay documentalistas y periodistas que desde la humildad intentan sacar a la luz aquello que otros no ven o no quieren ver. Hay un video que Alfonso Cuarón Y Naomi Klein sobre la supuesta "Doctrina del Shock" un visionado muy interesante y recomendable.
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martes, 5 de mayo de 2009

LOVE....AGAIN...

Acaba de pasar el Boeing de las 8.00 ¿Cuántas nuevas historias llegarán con él?
Ahora que te miro, me pareces más atractiva. Ahí, sola, luchando contra tus sueños, sostenida en do menor por las sábanas que me mimaron anoche. No sé si me vas a perdonar por no despertarte, pero en esta mañana de sentimientos amarillos, me he convertido en un idiota más de la causa y es mejor que descanses de mis luchas.

Aún no he aprendido a calcular mis sensaciones, me cuesta barbaridades, ni creo que pueda hacerlo en los años venideros. Si te confesara que ni siquiera sé cómo medirlos. Si por la intensidad de tus besos, si por los instantes de silencio entre los dos, si por los momentos de risas o los cafés matutinos de los miércoles por la mañana. Es mejor así, 15 días no son nada en la vida de uno pero para mi fueron 360 horas de aprendizaje, 1440 minutos de experiencia y 86400 segundos de razones para continuar agrandándome. Estoy seguro que al final encontrarás la felicidad porque te lo mereces, porque estás en el camino, ese mismo camino que vuelvo a reanudar, otra vez, sin dejar atrás lo vivido, sin olvidarlo, sin que ni una sola milésima se quede obsoleta y pueda escribirla en alguna hora feliz de mi presente-futuro. Me acuerdo de tu bofetón , la primera vez, recuerdo tus insultos, y tu desquite. Parece mentira que hayan pasado 15 días, para mí toda una vida, para ti la brevedad de un comienzo .Pero yo ya no pertenezco a este instante del tiempo. Es mejor que acabe así, nos quedará un bonito recuerdo. Me llevo el portavelas de la mesilla. Allí donde esté me ayudará a recordar con nostalgia la lumbre de nuestras noches, nuestras 15 eternas noches. Ahora que tengas dulces sueños pequeña.....hablamos....
Me marcho ya , acaba de pasar el vuelo de las y cuarto que acaba de despegar y el ascensor vuelve a no funcionar.

lunes, 4 de mayo de 2009

TANIA Y ANN

La mesita de noche de Ann era un caos. En ella reposaban varios tomos de En Busca el tiempo Perdido de Marcel Proust. Había comenzado con Por el camino de Swann pero lo dejó ante la densidad de sus noches de trabajo. La mesilla la conformaba también un despertador con el segundero roto comprado en Ikea pero que aún marcaba las horas, una cajetilla de L&M a medio acabar y varios preservativos expendidos de una máquina, preparados por si acaso se presentaba alguna inesperada incursión sexual nocturna.

Sin embargo Ann conservaba su gran tesoro en la mesa de su escritorio. Aquella mañana se había levantando de un brinco acercándose a la colección de vinilos de siete pulgadas que coleccionaba desde su adolescencia. Reading, Sam & Dave, Franklin, Etta James, o Wilson Pickett eran algunos de sus preciados amuletos musicales. Solía comprarlos en mercados de segunda mano en sus viajes por el mundo. Su última adquisición había sido un single con una tema inédito en vivo del Purple Haze de Jimmi Hendrix que había comprado en Paris a una antipática mujer que regentaba uno de los tradicionales puestos de venta de libros, discos y fotografías cercanos a la rivera del Sena, a la altura del Pont Neuff.
Desayunaba cada mañana preparando sus tostadas a ritmo de soul. Bailando y cantando en calzoncillos mientras la mantequilla se deshacía en su caliente boca. Siempre acaba sudando, así que continuaba el concierto en la ducha cambiando los sencillos por un longplay de grandes éxitos de Otis Readding que hacía retumbar las paredes de la casa.

Ann trabajaba como mediador intercultural para una empresa que desarrollaba valores culturales para África así que viajaba muy a menudo. No era guapo pero sí atractivo aunque nunca había tenido suerte con las mujeres. Con fortuna, sus relaciones pasaban de los tres meses.

Cada jueves por la noche se reunía con sus amigos en el Jonhy Be Good, un antro subterráneo donde la calaña rockera de la ciudad se juntaba para tocar en Jam Session.

El sueño frustrado de Ann era cantar pero nunca se atrevía a salir al escenario. Cada noche disfrutaba de las actuaciones variopintas de poetas del rock y el blues sin despegarse de su silla y su L&M. Sentía la música en su cuerpo, disfrutaba de las vibraciones de un público entregado a los improvisados músicos y cantantes. Oía con paciencia esperando que se cumplieran las doce de la noche. A esa hora llegaba el turno de Tania. Una emigrante rusa pelirroja , que poseía una poderosa voz rasgada y que al cumplirse la medianoche desplegaba todos sus encantos vocales para rendir tributo a la mítica Jennis Joplin junto a su banda de cinco músicos de los que alguna vez contaré sus historias: Marc Stendal al bajo, Marcos Gutiérrez y Darko Stacek a las armónicas, Pedro Uriarte a la guitarra, y Vladimir Menchov, su hermano, a la guitarra electroacústica. En esos instantes el mundo se paraba para Ann y sus sentimientos se acrecentaban con la actuación de la Diva con la que se había imaginado el resto de su vida. Ella ni lo conocía. Posiblemente ni siquiera se hubiera fijado en él antes, pero cuando Ann se iba a la cama pensaba que había dejado pasar una nueva oportunidad de demostrarle todo lo que sentía.


Tania tenía un lío con el dueño del bar, un tipo de casi cuarenta años, con pinta de heavy y que solía participar en las Jam tocando el órgano Hammod, reliquía máxima del antro, así que sus esperanzas de acercamiento eran vagas.

Pero cada día Ann montaba su espectáculo matutino en la ducha de su casa sin que nadie pudiera verle. Eso sí, los vecinos empezaban a cansarse de tales despertares. Era en la intimidad cuando sacaba a relucir todo su condición de soulman. Era un blanco con alma de negro y ese día se revelaba bailando y tatareando Land Of 1000 Dances.

Al cabo de dos meses su empresa le remitió una carta en la que lo despedían. Ya no viajaría más. Pasaba pues a engrosar la lista de los 4 millones de parados que buscaban un trabajo en el país.

Ann acabó con las existencias de Ginebra ese día en el Johny be Good, decidió perder la cabeza y eso le ayudó a decidirse y subir al escenario antes de las doce de la medianoche. La gente aplaudía sin saber quien era, después de haber escuchado un amplio repertorio de clásicos del rock. El micrófono se acopló y Ann con una cerveza aún en la mano silbó. Su estado de embriaguez le delataba y entre el público muchos se reían de sus pintas. Ann miró a la barra, allí estaba Tania junto al dueño del bar, mirándole por primera vez en su vida, sabiendo que existía mientras él mostraba aquella patética imagen de borracho desalmado. Ann miró de nuevo a su alrededor, las luces de los focos le cegaban. Tragó por última vez y exhaló un hipo con olor a alcohol. Se volvió al guitarra y al bajo y les preguntó ¿No where to run, la conocéis? Bajo, guitarra y batería se miraron...asintieron con la cabeza y comenzaron las primeras notas del clásico de Martha and The Vandellas.
Las caderas de Ann comenzaron a despegarse de sus pantalones, los pies tomaron el ritmo de los compases del batería, cerró los ojos, sonaron la trompeta y el saxofón y comenzó el show.



nowhere to run to baby
no way to hide
got no nowhere to run to baby
nowhere to hide

Los ojos de Ann se apretaban, su saliva se estrechaba en los pliegues del micrófono, el público alzaba sus palmas, bailaban desaforados, juntando sus botellas, sus lenguas, sus cuerpos, sus espaldas, sus culos, sus piernas, sus bocas....al son del ritmo que desprendía la voz de Ann.

it´s not love I´m runnig for
it´s the hearthaches I know I will come
Cause I Know you´re no good for me
But you´ve become a part of me
everywhere I go, your face I see
every step I take you take with me yeahhhh

Gritaba desgarrado Ann mirándo atentamente a Tania que ya bailaba de un lado a otro moviendo sus caderas. Ann la señaló con el dedo pidiéndole que subiera, que se uniera a la orgía musical. Tania dudó, pero Ann bajó hasta la barra mientras seguía cantando y mientras el público le gritaba locamente, extasiados, la cogió de la mano y la subió con él al escenario. El Heavy lo miró con mala cara cuando el guitarra comenzó un solo y Ann y Tania compartieron por primera vez el escenario. Acabado el apartado instrumental , Tania cogió el mando de la canción...

Each night as I sleep
Into my heart, you creep
I wake up feelin sorry, I met You
Hopin soon tha i´ll forget you
When I look in the mirror to comb my hair
I see your face just a smilin there.

Y ambos al unísono entonaron de nuevo el estribillo.
Fue un acto de fe, Ann ya no estaba borracho pero sí embriagado por la energía de Tania.

A la mañana siguiente, Ann sumplió su sueño, sus viejos discos de vinilo se esparcían por la cama mientras Tania los pinchaba y él para desayunar le cantaba un viejo clásico, mojado aún por el agua de la ducha.

domingo, 3 de mayo de 2009

CHORREO






Lo que se vivió en el Santiago Bernabeu el 2 de mayo quedará en la retina del fútbol español para el resto de la historia. Una de las situaciones más difíciles para un periodista llega a la hora de plantearse un titular que ejemplifique o resuma toda la información que desea desarrollar, y creanme que se me hace difícil catalogar lo que se vivió en el Madrid-Barca con un simple titular porque las posibilidades son enormes. Pero como soy así, voy a enumerar algunos que se me ocurrieron.
REAL CHORREO
GANÓ EL FÚTBOL, SE ACABÓ LA MENTIRA
QUÉ GRANDE ES EL FÚTBOL
PUNTO, SET, PARTIDO Y LIGA
CANGUELO MADRIDISTA
HUMILLACIÓN CULÉ

Cinco ejemplos que resumen una gesta histórica y me alegro no solo por el triunfo culé ante su eterno rival sino porque a veces en el fútbol se hace justicia, y la de anoche fue una justicia divina, dignas de las glorias deportivas que campean por España ( Como reza el castizo himno blanco).
A principios de semana, el Marca y el AS, no cabían en su gozo tras la victoria madridista en Sevilla. " Lanzados hacia el título " " somos los mejores" "canguelo culé" " que tiemble Barcelona" . Ya tenían su salsa para vender más ejemplares. Lógicamente tenían derecho a soñar pero hacían gala de su eterna prepotencia centralista, madridista y subestimaban al equipo que mejor fútbol practica de la liga española. Fiel a su estilo, elegante, señorial y gentil, valores que escacean en los ambientes informativos merengues, Pep Guardiola, mantenía la calma, más aún después del empate a cero de su equipo frente al Chealse en la Champions League. En Madrid se preparaban para celebrar el título, su presidente daba por sentado que los tres puntos se quedabarían en el Bernabeu y que el Madrid volvería a ganar la liga con un fútbol de piedra tirado por el corazón. Pero fue entonces cuando llegó el fútbol en estado Puro, la alegría les duró 18 minutos. Días como estos glorifican el fútbol y callan la boca a los plumillas y rapsodas que alentados por la euforia se atreven a especular, a predecir como pitonisos, los designios futbolísticos del Madrid. Hubiese dado millones por ver la cara de los Valdano, Calderón, Quique Guash, y demás madridistas rindiéndose ante la evidencia y tragándose sus palabras para su indigesta cena del sábado.
El fútbol es sólo un deporte donde las ganas de superación y humildad son los valores a seguir. El Madrid no representa nada de eso y hubiera sido malo para el fúbol que hubiese ganado la liga. Quizás el año que viene que un montón de fútbol más en sus botas y un poco más de humildad y menos prepotencia.

sábado, 2 de mayo de 2009

GRIPE



Luces, alcohol, sorbos de baile, miradas en caricias el 28 de abril de 2009
Keira había llegado hacía unas semanas con la intención de quedarse unos meses
a la luz del sol de la isla, practicar un poco de surf y dejarse llevar por la calidez de mayo.
Carlos, madrileño hacía mucho que se habia enamorado de aquella porción de tierra que para muchos, navegaba a la deriva pero que para él mantenía firme su estado anímico.

En el parking de la discoteca, los coches sonaban a samples de house a conversaciones de ron y a mil historias que se inventaban en cada instante dentro de un espacio de 100 metros cuadrados aderezados por la luz de los focos, y dulces manos de de un dj que regía la euforia de la noche bajo una sonrisa de satisfacción.

El asfalto húmedo y los ecos de la ciudad lejana se dejaban seducir por la voz de Keira que le contaba a Carlos sus fallidos intentos de colocarse en pie de la tabla para cabalgar sobre las olas. Lo que no sabía Keira es que él se la imaginaba cabalgado sobre sus caderas.

A miles de kilómetros de allí, cientos de personas se preparaban para vivir en una cuarentena gripal que les había convertido en calaña y bichos raros para el resto de su misma especie. La prensa mundial se había encargado de expandir la alerta mundial con carroña informativa. Informaban de las muertes por causa de una gripe desconocida proveniente de las pocilgas yankis pero que se había desarrollado en el fronterizo país vecino del sur de los E.U. Esta vez Obama no tenía la culpa. Los medios se limitaban a informar sobre los nuevos casos y las muertes, pero no se preocupaban por investigar sobre cómo había afectado la gripe a los casos de muerte. Es sólo un gripe, decían muchos para tranquilizar sus hipocondrias, además hay cura. Sí pero está muriendo gente, comentaban temerosos otros. Dentro del revuelo mediático, la desinformación corría en los ríos de tinta, en las redes cibernéticas, en las ondas catódicas y hertzianas provocando el pánico generalizado y alzando el nivel de desinformación a una pandemia que sentía los primeros niveles importantes de gravedad en el trato inhumano que se dispensaba a los infectados por la "escoria gripal" .

Ante este panorama las farmacéuticas se frotaban las manos haciendo su agosto en plena crisis económica mundial. Es el comienzo del fin decía doña Eulalía, una de las vecinas de Carlos. El apocalipsis lo relataba, son las plagas de Dios.

A todas estas Carlos y Keira habían decidido continuar su conversación en el coche de camino al apartamento que Carlos tenía a las faldas de una colina donde las brumas de la noche enfríaban el entorno. La casa de doña Eulalía estaba cerrada a cal y canto. Habia colgado un pequeño cartel con papel que rezaba " Estoy en cuarentena".

Encendieron la tele para ambientar la estancia, gripe, gripe, gripe, gripe. Carlos la apagó, cansado de tanta actualidad enfermiza. Keira estaba detrás de él preparada para cabalgar. Un suéter negro que dejaba entrever la desnudez de sus hombros se deslizaba hasta acabar a dos centímetros por encima de su ombligo. De ahí hacia abajo unas braguitas del mismo color despertaron el instinto animal de Carlos que se acercó lentamente. Comenzó a besar las rodillas de Keira, mientras deslizaba sus manos hasta los tirantes de sus bragas deslizándolas hasta sus tobillos. Luego su lengua se encargó de lo demás.

Por la mañana, un sol radiante entró por la ventana centrándose en los ojos de Keira. Carlos se despertó y la beso en los labios. Keira, sonrió y pocos segundos después estornudó.

Los momentos siguientes fueron caóticos y acabaron con Carlos en la sala de Urgencias del hospital. Dos enfermeros tuvieron que reducirle porque pedía que le vacunaran de inmediato. El estado de crisis neurótica le arrastró por todas las farmacias de la ciudad en busca de unas mascarillas que se habían agotado días atrás. En el 112 las líneas estaban saturadas.

Mientras Keira, algo aturdida por su alergia matutina, se reía de camino a la playa. Esperando que por fin esa mañana pudiera por fin cabalgar sobre las olas.