martes, 30 de junio de 2009

"TETRO" TÉTRICA DECEPCIÓN



Ayer quise darme un respiro y me fui a ver “Tetro” la última película de Francis Ford Coppola. Poco voy a decir de este gran director de cine aunque debo reconocer que en un principio no esperaba que su argumento me sorprendiera. Sin embargo, pensé: es Coppola, uno de los grandes, debo verlo en pantalla grande, además, trabaja Maribel Verdú. Así que decidido me acerqué a la única sala de Tenerife donde han estrenado la película.



Hace tiempo que Coppola se alejó de la industria de Hollywood y esperaba con esperanza que al igual que ha hecho su hija, la transformación en su nuevo film me sorprendiera, me cambiara la vida cuando saliera de la sala, pero lamentablemente tengo que decir que eso no sucedió. Carlos Boyero, crítico del diario El País había calificado la película como “Lamentable”. Nunca hago caso de los personajes a los que les gusta criticar por criticar sin llegar a fondo de la obra de la cual hablan. Y si en mi caso tengo que decir que Tetro me resultó una decepción bastante grande en cuanto a la historia que cuenta y la estructura de su guión, no pienso igual de la increíble puesta en escena de Coppola. Una estética en blanco y negro digna de la época dorada de Hollywood y una fotografía oscura de barrio de La Boca en Buenos Aires que nos traslada a otra época pese a que la historia se desarrolle en el año 2008. Coppola se arriesga en ese sentido y logra un estilo visual poético muy personal digno de un gran cineasta. Pero sin duda, la historia de Tetro, un drama de rivalidades familiares entre hermanos, padres e hijos que pugnan por ser los protagonistas de sus propias vidas no me dice absolutamente nada. La película es larga, se pierde en numerosas escenas redundantes (El prometedor comienzo de la película se pierde luego en una maraña de secuencias sin sentido)
En ocasiones conocemos la historia en boca de los personajes y con flasbacks (en color) que rompen el ritmo de la historia pese a que todos ellos salvan de alguna manera la película con magistrales interpretaciones desde su protagonista Vincent Gallo, pasando por el joven debutante Alden Ehrenreich asemejado a un nuevo Di Caprio hasta Maribel Verdú: magistral catalizadora del drama entre los protagonistas. Lástima que Coppola no escribiera un mejor papel para Carmen Maura que pasa sin pena ni gloria por este film.


Me da la impresión de que Coopola ha hecho lo que quería, asemejando su nuevo cine a otros autores que le han influído, tales como David Lynch, el propio Almodóvar o el mismísimo Tenesse Williams. “Tetro”, en ocasiones, se asemeja a una obra de teatro. Sin embargo su depurada estética visual puede llegar a fascinar a un nuevo joven estudiante de cine pero no aporta nada a una historia cuya moraleja no influye a mi estado de ánimo ni siquiera logra aportarme una nueva visión de las cosas. Es una pena.

lunes, 29 de junio de 2009

LUNES

Primer día de la semana 27, y como casi todos los comienzos de semana, me he despertado dolorido. Hoy, para colmo, de madrugón, con la cabeza inquieta, con las vacaciones a la vuelta de la esquina y sin saber aún cuál será mi rumbo en el mes de Julio. Espero que me devoren los momentos, que vuelva a sentir esa paz en el estómago que me confiese que sigo en el camino. En un camino de experiencias incansables. En un carrusel de vueltas al pasado para hacer el presente y prescindir de futuros desvanecidos.


Necesito la menta poleo: la morfina para mis entrañas. Necesito vidas encontradas, para separar otras, para que no se desvanezcan las cosas que ahora no recuerdo para contar. Necesito el martes y el miércoles para mitigar los efectos de esta cara asquerosa de lunes.

viernes, 26 de junio de 2009

MICHAEL JACKSON EN TENERIFE (HURACÁN EN LA ISLA y 3)


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MICHAEL JACKSON EN TENERIFE HURACÁN EN LA ISLA 2

HURACÁN EN LA ISLA (PARTE 2)


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MICHAEL JACKSON EN TENERIFE (HURACÁN EN LA ISLA)

Hoy es tiempo para el recuerdo. Michael Jackson visitó Tenerife en septiembre de 1993. En su Dangerous Tour. Fue todo un fenómeno social e histórico para la isla. Recuerdo que acudí al hotel donde se hospedaba y pude ver como era escoltado por una nube gorilas hasta la parte trasera del hotel ante la nube de fans y periodistas que le esperaban en la puerta del Hotel Meliá Botánico del Puerto de la Cruz. Mi ciudad de Nacimiento.

El día del concierto me levanté temprano. La hora de comienzo estaba prevista para las 22.00 hrs. pero yo estaba a las puertas del recinto desde las 8.00 de la mañana. Televisión Española emitió una semana después un fenomenal reportaje en su programa INFORME SEMANAL que tituló Huracán en la isla, en el que incluso, aparezco yo (Se me aprecia en un solo plano a lo lejos entre miles de fans, pero allí estoy)



Aquí les dejo ese documento visual histórico..

HURACÁN EN LA ISLA

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SE APAGÓ LA VOZ DE MJJ

Recuerdo que el primer disco de vinilo que pinché en mi vida fue el Thriller. Fue un viejo tocadiscos setentero que heredé de mis padres. Uno de esos compacto en el que los altavoces servían como tapa.
El disco más vendido de la historia según el libro Guinnes de los Records sonó aquel día para mí por primera vez y no dudé de repetir una y otra vez aquellas canciones. Recuerdo morirme de miedo con el videoclip de Thriller que luego hizo historia. Recuerdo las noches de verano, y las de invierno con los surcos de P.Y.T, Beat it o las fantástica Billie Jean sonando sin parar y retumbando en las paredes de mi habitación. Con mi boca preadolescente repitiendo sus versos en un inglés perfecto. Y emocionándome con The Girl is mine junto a Paul McCarthney. Por aquel entonces, yo tenía 9 años.
Con el paso del tiempo aquel vinilo se convertiría en una reliquia. Un poco más maduro y consciente: esto es, con apenas 11 años, vibré con sus bailes en el metro de New York. Realmente con BAD fui consciente del ídolo de masas en el que se había convertido Michael Jackson. En el colegio flipamos con Smooth Criminal y su paso de la luna en el club de los 30. En el cine de los domingos disfruté de aquella película semidocumental donde empezaban a fraguarse ya su megalomanía MOONWALKER.
Canciones como Dirty Diana, Do you make me feel o Man in the mirror pusieron banda sonora a mis juegos de infancia. A mis sábados por la noche. Con los walkman de casette jugaba en bicicleta imaginándome ser un demonio de la velocidad (Speed Demon) Me supe de memoria los onomatopéyicos ¡he, he y los ¡Wow! que incoscientemente desprendía su boca cuando cantaba y me aprendí de memoria la coreografía de Billie Jean y decoré las paredes de mi cuarto con sus posters. Ya era oficalmente, un fan de Michael Jackson.
En el 91 llegó la noche esperada. Nieves Herrero presentó en su programa de la tele en primicia para España, el videoclip de Black or White y Michael volvía a acaparar todas las portadas. Al día siguiente estaba el primero en la puerta de FRESIDISCO, mítica tienda cerca de mi casa que dos años después visitaría el propio Jacko en su única estancia a Tenerife. Dangerous fue toda una revolución. Un nuevo sonido jamás escuchado antes, más guitarrero, más hip hopero, más... todo.
Michael volvía a romper moldes. Se consagraba como el rey del pop. El album perfecto, pensé por aquel entonces.
Habitualmente sus B sides era joyas para mi. Temas menos conocidos como Keep the Faith o Who is it, impactaron mis oidos, de nuevo en formato de vinilo. Y en el 93 cuando contaba 17 años llegó el momento. MJ Visitaba la isla, Tenerife, 27 de septiembre de 1993 Explanada del Puerto de Santa Cruz. 50 mil personas, más de 10 horas de espera bajo un sol abrasador. Pero allí estaba: en el único concierto que dio en España y yo podría contarlo. Poco mi importaba ese día cual sería mi futuro académico en un septiembre horroroso en mis estudios. Yo me sabía de memoria el concierto editado en video de Bucarest que había dado en aquella gira. Recuerdo que aquel día, esperando en la masificada cola para entrar al recinto, a lo lejos ,vi a la chica más guapa que jamás he visto hasta la fecha. Y cuento esto porque fue como si me enamorara de ella por un instante. Fue una hora de miradas escondidas mientras las mangueras de agua de la organización, humedecían nuestra calurosa espera regándonos desde lo alto. La entrada costó 5000 pesetas de la época, me coloqué a unos 25 metros del escenario y lo ví de cerca. De nada importaba ya que la chica que tenía a mi lado llorará sin parar cuando Michael salió con un salto de debajo del escenario y se mantuvo cinco largos minutos en silencio, como una estatua. Ni la explosión de júbilo cuando sonaron los primeros acordes de Jam con un público enfervorizado. Con mis glándulas salivares al máximo y sudando como un perro. Acababa de comenzar el concierto.
A partir de ahí todo lo demás me dio igual. Se ha ido uno de los grandes, digan lo que digan sus detractores. Ha muerto el rey del pop.
Descanse en Paz: Michael Joseph Jackson.
En esta madrugada me voy a dormir triste, recordando uno de sus mensajes:
el hombre en el espejo. Una canción que alarga el reflejo de cada uno de nosotros, un canto por el cambio, por intentar ser mejores cada día, por mirarnos al espejo y creer que es posible.

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jueves, 25 de junio de 2009

CAPA


Hace unos días, la editorial La Fábrica ha editado uno de esos libros que a todo periodista debería interesarle. Lo comento en este post, porque se trata de las memorias de Robert Capa, considerado como uno de los primeros reporteros de guerra. Con el título : “Ligeramente desenfocado”, el libro relata las memorias de este fotoperiodista que retrató los acontecimientos más importantes de su época. Muchas de sus fotografías ya son iconos y símbolos de la conciencia colectiva.



Vivió en primera línea el frente en la Guerra Civil española, en la Segunda Guerra Mundial. Desembarcó con las tropas aliadas en Normandía. Las únicas fotos que perviven de aquel día las tomó él. Murió en la Guerra de Indochina en 1954 al pisar una mina.

De Capa se han escrito folios y folios, se han realizado documentales y miles de estudios de investigación. Algunos han tachado sus fotografías de montajes, pero es indudable que con su trabajo y con el de otros fotógrafos de su generación, nació el fotoperiodismo tal y como lo conocemos hoy. Por eso fundó junto a otros grandes fotógrafos como Henri Cartier-Bresson, Rodger, Vandiver y David Seymour, la agencia Mágnum con la que obtuvieron un gran éxito.

Siempre he tenido cierta atracción por una serie concreta de personajes históricos. Son como si hubiesen formado parte de mi en otra historia paralela a la vida en la que ahora fluyo. Como si los hubiera conocido antes de nacer. Como si cuando oí hablar por primera vez de ellos, ya supiera todo sobre ellos, como si me resultasen familiares. Quizás sea una simple sensación o una atracción, un magnetismo impreso en sus personalidades que siempre llevaron consigo y que hoy, después de muertos, sigue fascinando.
Con Capa me pasa lo mismo.

lunes, 22 de junio de 2009

LA PIANISTA BAJO LA TORMENTA DE VERANO

Gabriel ya no era lo que era. Ella era periodista, sus cuatro últimos años habían sido tan secos como el clima de crispación laboral en el que había vivido. La despidieron del periódico después de cuatro años de servicial trabajo. Dejándose el culo por la empresa, rellenando el espacio que la sociedad demandaba por 800 míseros euros al mes y 60 horas de trabajo a la semana.

Ya no salía, ya no se relacionaba. Digamos que había perdido la ilusión por todo, pero quizás esta afirmación sea muy tópica. Expongamos que lo que el amor le había dado, ahora se lo había quitado. Así que tomó una decisión que meditó durante dos meses convulsos, entre manifestaciones, encierros, y crónicas dejadas de la mano de un Dios menor.

Unos meses que definitivamente le iban a cambiar la vida.
Desde ese instante, Gabriel ya no formó parte de su vida. Lo convirtió en una crónica más de sus andanzas con las que en un futuro escribiría su novela de caras indomables de la vida.

Aquel fue un verano en el que no tenía nada que perder. Antes de marcharse se despachó en la cama a todos aquellos casos de seres masculinos engreídos que se le había insinuado en las ruedas de prensa y recepciones oficiales. Se vengó de ellos, haciéndoles sufrir de celos. Era una forma de liberación que nadie entendería. La llamaron putón verbenero, y todas las calificaciones posibles, dignas de esos falsos periodistas que ni si quiera saben contrastar en su propia vida personal. Así que no le importó el qué diran. Llegó a la conclusión de que incluso le convenía para futuras relaciones laborales o no.

Fue un verano de aquellos que ya no olvidaría durante el resto de su vida. Se lanzó con una mochila a recorrer los caminos inescrutables que Dios nunca había socorrido en sus andanzas palestinas. Sin embargo su ruta había comenzado en Francia en la ciudad de Montpellier donde había disfrutado en la noche del cine de verano. La noche antes de su salida hacia Italia, como si de una premonición se tratase, proyectaban “El ladrón de bicicletas” en un cine al aire libre. Por aquel entonces, Montpellier olía al húmedo calor de los pocos universitarios que no habían retornado a casa tras la finalización del curso.
Su tren salió a la mañana siguiente así que como no tenía donde dormir, se fue al cauce del río. Allí compró dos botellines de refresco de limonada francesa en una pequeña tienda de argelinos y pasó el resto de la noche cabeceando sobre su mochila. Los mosquitos le doraron la pana y apenas la dejaron dormir. Era el precio por pasar la noche bajo la luz de una luna llena que iluminaba sus ganas de adentrarse hasta los desconocido. No conoció a nadie en su estadía en Montpellier. Algo que no ocurriría en el resto de su viaje.

El tren hacia Roma salió al día siguiente de noche. Era como los de antaño, de madera, sin apenas espacio para recostar sus largas piernas. Y con un cuadro de paisajes de cacería en el centro de la estancia. Intentó dormir cabeceando junto a la ventana. La luz intermitente de las estaciones le despertaba en cada parada. A lo lejos escuchaba el acento a italiano, así que supo que había cruzado la frontera italiana. Después de Cannes la noche fue terrible. Un grupo de italianos se avecinó en el vagón continuo. Su fiesta duró horas, chillaban y bebían sin que ningún revisor se les acercara. Pero le gustaba aquel tren de mala muerte. Aquel trasto mecánico que era como los de antaño.

Amanecer, Estación de Termini, Roma.

Roma, era una caldera. La ciudad se había quedado desierta. Solo los turistas le daban vida pese al intenso calor que les agobiaba. Trevi, La Columna de Trajano y el Monumento a la Patria eran los puntos de reunión donde los japos, con sus cámaras digitales fotografiaban sus fetiches latinos.

Sin embargo las vespas seguían saliendo de sus colmenas. Visitó los lugares donde Audrey Hepburn y Gregory Peck pasaron sus efímeras vacaciones y se encaminó al barrio obrero donde un vendedor ambulante de fotografías antiguas le había recomendado ir, si buscaba un techo barato donde dormir.

Allí conoció a Úrsula, una Siciliana que le perjuraba una y otra vez que había sido amiga íntima de Dolores Ibárruri (La Pasonaria).

Fue peculiar como se topó con esta roja siciliana. La conoció en un semáforo del Trastevere. Ella iba en su coche y la dejó pasar. Luego la invitó a un restaurante vegetariano de su propiedad. Allí mientras le servía la especialidad de la casa, le contaba como había participado en la colocación de la piedra del moderno comunismo italiano. Se congratulaba de seguir en lucha en un país, que ahora estaba gobernado por la herencia falangista de Mussolini.

Úrsula no le preguntó ni el nombre. Con el mismo entusiasmo que la conoció se despidió de ella.

De nuevo en la calle. Comenzó a llover a cántaros. Una tormenta bañó todos los monumentos. Era gracioso ver a los turistas con sus pantalones cortos y las alpargatas, correr sin paraguas entre las ruinas del foro y del teatro romano. Pudo refugiarse en una pequeña iglesia cerca del Castelo de San Ángelo.

En el altar descansaba un piano. No había nadie más en la estancia. Los bancos de madera crujían los ecos del silencio. Afuera, la lluvia seguía vengándose de los turistas.
De la sacristía apareció una chica joven con un vestido rojo de seda. Lentamente se sentó junto al piano y comenzó a interpretar las nota de Un americano en París de Gershwin. Ella ni se preguntó a qué venía todo aquello y se limitó a escuchar el acopio de notas musicales y gotas de lluvia que conformaban aquel instante eterno. La pianista despachó la pieza de una tacada. Sin apenas errores. Como mismo vino, se fue: en silencio, como si fuera el muñeco de un reloj mecánico de cuco.

Paró de llover. Ella salió a la calle. A las puertas de la iglesia un centenar de personas hacían cola ataviados con trajes de noche y de gala. Ella salió con su mochila sus alpargatas mojadas y una sonrisa de sol. La gente la miraba con hipócritas sonrisas snobistas. Todos pagaban su ticket para el concierto que estaba programado esa noche en la iglesia. Ella tuvo suerte. Le bastó un instante para saber que cada verano volvería a recordar aquella, iglesia, aquella ciudad, y las notas de aquella pieza gratuíta que la acompañarían en el resto de veranos de su vida.

PERIODISMO PRECARIO = SOCIEDAD DESINFORMADA

Más de 300 profesionales de la comunicación se manifiestan en Tenerife contra la precariedad y los despidos injustificados en el sector.
En el último año se ha despedido a un centenar de trabajadores en Canarias Unos 300 profesionales de la comunicación se manifestaron en Santa Cruz de Tenerife contra la creciente precariedad laboral y la ola de despidos injustificados que se están produciendo en este sector en el archipiélago canario.
En el último año un centenar de trabajadores de los medios de comunicación han perdido su trabajo en Canarias. Esta situación ha hecho salir a la calle en Tenerife a redactores, fotoperiodistas, operadores de cámara, productores, realizadores, trabajadores de gabinetes de prensa públicos y privados, periodistas de agencias de información, emisoras de radio y decenas de familiares que se han sumado a la movilización. Una de las principales reivindicaciones se dirige a las instituciones públicas para que no apoyen económicamente, subvencionen o contraten publicidad institucional en las empresas que están destruyendo empleo en el sector y evitar contribuir a la precariedad laboral del sector.
Los manifestantes insistieron en que un periodismo en precario y con nefastas condiciones laborales supone un gravísimo problema para cualquier sociedad, ya que una sociedad desinformada es una sociedad mucho más vulnerable y fácil de manipular.
Por eso una parte de esta protesta se dedicó a pedir a los colectivos sociales, culturales, deportivos, administraciones públicas, universidades, otros organismos que defiendan a los profesionales del sector porque es una manera de garantizar el acceso de los ciudadanos al derecho a recibir una información de calidad, veraz y plural

viernes, 19 de junio de 2009

EXPULSIÓN

El video se grabó hace tres días en el aeropuerto de Madrid en Barajas. Las imágenes hablan por sí solas. Se trata de la detención y expulsión de un inmigrante senegalés. El trato dispensado por los supuestos agentes de policia e inmigración es digno de ser penado con la cárcel. El abuso de poder de estas fuerzas represoras aflora en la pista de aterrizaje, donde creen que nadie les ve.
¡Ya está bien de tratar a las personas como ganado! Dónde está ahora la pronunciación del gobierno español y de su ministro Corbacho, que ya ha hecho gala en otras ocasiones, de su insolaridad con el problema de la inmigración? Destestable, denunciable, chabacano, me quedo si palabras para definir este video, puro reflejo de cómo se trata al inmigrante que trata de ganarse la vida fuera de su país.
¡Ningún ser humano es ilegal!
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miércoles, 17 de junio de 2009

NEGACIÓN DE UNA MAÑANA DE ANTAÑO

Ha caído una tromba de agua.
Recapitulando sobre las nubes que gotean grises hoy sobre la ciudad, no parece un día de verano. Hoy es un día de antaño, de aquellos en los que solía tener miedo a los inesperado, en los que el alma joven no era tan desconfiada. De aquellos en los que una hora no valía nada y los días se acumulaban en horas libres que me costaban mañanas de sueño.
Vistiendo el estudio, un garabato se dibuja en mi estómago. Ha sido un segundo, pero suficiente pare retrotraerme a tiempos pasados y venideros. Ayer enterré un hacha de guerra, y ahora siento la paz en mi interior. Una nueva decepción que se transforma menos dolorosa, gracias a los días de antaño. La tromba ha pasado y con ella un problema. Sin embargo, otros acechan en la espalda buscando el momento idóneo para presentar sus credenciales. No sé si estaré preparado. Solo sé que no será como los días de antaño. Tengo muchas cosas que contar, pero no sé si tendré tiempo. De momento un nuevo camino se abre.


La cabeza se me rellena de personajes. Los ubico en localizaciones, con encuadres perfectos. Encuadres perfectos que rompen la regla de los tercios. Haciéndoles tragar su teoría perfecta de la imperfección a los estetas de siempre.
Se me pierden en el climax, pero se me transforman en el contenido. Confío en ellos. Viven en mí y no creo que me fallen unque sepa que en el fondo, no se quieran.

martes, 16 de junio de 2009

RETRATOS DE UN INSTANTE: JOSEFOV

Fue una de las fotografías que saqué, la primera vez que visité la vieja plaza de Praga. Boleslav, trabajaba como guía turístico en la bella plaza. Fijo, frío como una estatua en el Puente de Carlos. Su sede social se encontraba justo debajo del reloj astronómico de la torre del Ayuntamiento. Su oferta de servicios comprendía una visita guiada a pie por las pequeñas calles que conformaban lo que fue el Ghetto Judio de Josefov. El cementerio judío es un amasijo de tumbas sin ningún tipo de alineación simétrica. Las lápidas se acumulan a distintos niveles. Los turistas visitantes tienen la manía de colocar pequeñas piedras encima de ellas como recuerdo. Hoy estamos de suerte dice Boleslav, dos rabinos están rezando junto a una de las tumbas. Atabiados con su tradicional traje y sombreros negros, mueven su cuerpo de atrás hacia adelante mientras los tirabuzones de su pelo danzan al son de sus movimientos. Me pregunto que diría el mismisimo Tim Burton al ver este campo santo en el que me siento totalmente en paz y con el respiro de Franz Kafka siempre a mi lado.

viernes, 12 de junio de 2009

PRODUCTOS DE LA SOCIEDAD DEL ESPECTÁCULO

Saca la lengua, como si se riera de la humanidad y dijera: soy el rey del planeta.
No puedo dejar de sentir escalofríos cuando leo las noticias deportivas y observo la cantidad desorbitada de millones que, el ya catalogado como “Mecenas” del fútbol, acaba de pagar por un jugador (94 millones de euros) anteriormente también desembolsados otros tantos millones por Kaká y los que aún faltan por venir. La filosofía del fútbol de Florentino Pérez es la de talonario al canto y promoción económica para el club. Este empresario de la construcción se atreve en plena crisis a coquetear con el dinero. El mismo dinero que ha desinflado la economía gracias, entre otras cosas, a la burbuja inmobiliaria de la que este señor ha participado. No se trata ya de echarse en cara que un club paga 94 millones de euros y el club contrincante, en este caso el Barcelona, o cualquier otro, pague tantos millones menos o más por determinados jugadores.

A lo que me refiero es que el fútbol es un deporte, en el que la competición, y el ánimo de superación deberían imperar por encima del mercantilismo en el que está inmerso. Es así de triste. Ronaldo acaparará las portadas de los diarios, televisiones y portales de internet planetarias. Su glamour, suplantará al de David Beckham. Florentino tiene ya a su metrosexual.
Un nuevo producto ha nacido. 94 millones, sin inmutarse, riéndose, alegrándose por la gran adquisición de una persona que sabe darle bien a la pelota con los pies.
No puedo dejar de imaginarme qué puede sentir una persona por la que pagan 94 millones de euros ¿Realmente, estas personas pueden ser conscientes de lo que eso equivale? Sentirán la presión de representar el mas alto estatus de vida simplemente por ser una estrella del fútbol. El ejemplo es equiparable a otros ámbitos como el cine. Pero , sinceramente, yo no podría dormir tranquilo pensando en lo que gano mientras a pocos kilómetros de mí hay gente que duerme en la calle, o muere por cruzar una frontera de esperanza.
¿ Son conscientes estos personajes de todo esto o por el contrario se las trae floja?
La demagogia no cabe cuando la injusticias son palpables. Creo que una persona multimillonaria debe perder la concepción de la realidad de alguna manera.Son otro engendero del sistema. El mundo se convierte en un paraíso en el que, los que no rozan la altura, son la plebe a la que hay que controlar y nada mejor que controlarla que convirtiéndola en ídolos y mitos en los que se puedan reflejar y matar sus ansias de éxito. La fama es efímera, el dinero también lo puede ser. Todo simplemente, sigue siendo.... una estrategia de control

miércoles, 10 de junio de 2009

EUROPA, EUROPA

He esperado unos días para saber la reacciones políticas respecto a los resultados de las elecciones europeas tras el resultado que dio ganador a los populares Europeos y en España, al PP con 23 escaños seguido del PSOE con 21.
Los populares han promocionado su triunfo como si se tratase de una premonición victoriosa de cara a las próximas primarias. Es lógico que intenten sacar tajada de sus resultados, aunque sea en Europa, para que puedan emplearlos como arma arrojadiza de su oposición al gobierno de Zapatero, que por cierto, a día de hoy, ha hecho mutis por el foro con respecto a los resultados de su partido en la elecciones. Quizás esté reflexionando o pensándose bien qué decirle al electorado ante la derrota de sus candidatos.

Sin embargo. Mi lectura es que en estas elecciones no hay triunfadores sino todo lo contrario, un único perdedor y esa es la Democracia.

Hay un dato clave en todo esto. Los méritos y desméritos de unos y otros, no reflejan el alto índice de abstención que sufrieron las urnas desde el pasado jueves hasta este domingo.
BRUSELAS (AFP) — La abstención en las elecciones legislativas europeas celebradas entre el jueves y el domingo superó el 57%, un máximo inédito, según nuevas estimaciones publicadas este lunes por el Parlamento Europeo.
Los datos, todavía no definitivos, muestran que el 57,06% de los 388 millones de electores convocados a las urnas dio la espalda a los comicios, frente al 56,45% anunciado el domingo por la noche.
La nueva cifra confirma que se trata de un récord para estas elecciones cuyo desinterés popular se ha ido agravando desde 1979. En los últimos comicios de 2004, la abstención se situó en 54,6%. Las legislativas celebradas en los 27 países de la Unión Europea confirmaron la hegemonía de los conservadores en el hemiciclo, con 263 escaños de un total de 736, muy por delante de los socialistas europeos, que obtuvieron 161, según cifras provisionales”
Bien, ante estos datos es lógica una reflexión ¿Realmente nos interesa Europa? ¿ Se puede equiparar el resultado de estas elecciones con las de un posible resultado en los próximos comicios nacionales de los diferentes países? ¿Tenemos lo que nos merecemos? y es más ¿Hasta que punto el grado de conciencia de nuestros políticos no se siente defraudada ante las mayoritaria abstención? ¿No es eso un fracaso?
La Unión Europea camina a pasos de enano en la aceptación de su Constitución. Todos decimos orgullosos cuando nos preguntan, que somos europeos, pero realmente, visto lo visto, y más en época de crisis, ha quedado claro que a la gran mayoría ( 57% de los electores) no le interesa un cambio de rumbo y no nos interesan las políticas que se rigen en Bruselas salvo cuando es para quejarse de algo.
El reflejo de esta “desunión” lo ejemplifica uno de los países fundadores de la UE: Francia.
El país galo renegó en su día en un referéndum la Constitución Europea. Así que, si a estas alturas, uno de las naciones pilares de esta Unión aún no lo tiene claro, queda mucho camino por recorrer.
La Unión hace la fuerza, reza el refrán, pero en el caso de la U.E, deberíamos rezar que “el dinero hace la fuerza” . Esa Unión se presenta en clave económica y no social. Una Unión que sigue aceptando la política antisocial de “cosas delincuentes”, como a definido recientemente Saramago, a Silvio Berlusconi y que no mira con peligro y temor el alto poder que poco a poco adquiere la ultraderecha en esta Europa ultraconservadora ( En el parlamento se sentarán miembros de algunos partidos xenófobos). Pocas son las esperanzas de cambio para una Europa que debería ser verdaderamente libre, y sin fronteras marcadas por el poder monetario y al servicio de intereses privados y sin ninguna alternativa política realmente con fundamento.

martes, 9 de junio de 2009

AMARIO

Amario era un chico guay. Digamos que sería uno de esos chicos que hoy llaman “modernos”. Tenía una novia guay, unos amigos guay, unos contactos guay y todo el mundo pensaba de él que no se podía ser más guay. El problema de Amario es que era perfecto por lo que Dorian Gray era una Caperucita Roja agobiada por la hipoteca de al casa de su abuelita a su lado. Tenía la enorme suerte de vivir del cuento, y no precisamente del de Caperucita. Normalmente se desenvolvía en la vida pública como un tiburón en el océano. Era el centro de todas las fiestas guays de la ciudad. Los mecenas del arte se peleaban por contar con sus servicios. Así que , Amario, no faltaba a ninguna inauguración, estreno, galería de arte o brindis. Pero, sin saberlo, Amario era un esclavo del snobismo galopante de la gente que le rodeaba. Llegados a este punto, podemos pensar que Amario era un ególatra, pero no era así. Amario era un ser triste, inseguro e incapaz de aceptar una mínima crítica de su trabajo que básicamente, reiteramos, consistía en “vivir del cuento”, Nadie sabía a qué se dedicaba. Formaba parte de un rodaje cinematográfico como tan pronto pintaba la cúpula de una de las reliquias arquitectónicas de la ciudad donde vivía. Amario pensaba que él y sólo él y los que cerraban su círculo de diferentes “él” y de “modernos”, podían vivir como señores, alimentándose de la seguridad que da el triunfo, la adulación y la carencia de humildad. Amario se reía camuflado de la gente, sin que esta se percatara de sus tomaduras de pelo. Los que intentaban acercarse a él, quedaba reducidos a miniaturas caricaturescas a las que su voz interior le susurraba ¿Pero quién eres tú? ¿Yo soy Amario, tú quién eres? ¿Qué me estas contando? Eres simple basurilla. Sin embargo, Amario, era buena persona. Siempre blanqueaba los saludos a sus conocidos con las más terribles e hipócritas de las sonrisas. Sin embargo, Amario no era mala persona. Su novia era una famosa modelo de ojos claros, belleza sin igual y adulada por el género moderno masculino que se le acercaba a unos pocos metros. Ambos se sacaban fotos en todo tipo de lugares, fiestas y reuniones sociales para grandificar sus momentos “guays del Paraguay".

Pero un día apareció Prudencio. Un Lobby surgido de la nada que comenzó a superar a Amario en sus productos artísticos. Amario fue a visitarle , y Prudencio le dijo ¿ Te acuerdas aquel día en que te pedí colaboración para una de mis obras? Pues bien...hoy , yo soy Amario y tú eres Prudencio.

Y Amario lloró porque su novia ya no fue su novia, sus amigos ya no fueron tan guays y su humildad, se había olvidado de él.

lunes, 8 de junio de 2009

CONFLICTO EN LA AMAZONIA PERUANA

Lo que esta ocurriendo en la Amazonia peruana no es nuevo. Llevo varios días leyendo las diversas crónicas aparecidas en los medios y me sorprendo. Las informaciones se han convertido en un simple recuento de muertos entre uno y otro bando. Siempre dando datos concretos del número de fallecidos por parte de las fuerzas policiales, pero nunca dando con exactitud el número de indígenas caídos. Incluso en algunas crónicas ni se nombran. Esto hace que me pregunte: ¿De dónde están llegando las fuentes de los compañeros periodistas que cubren la información? ¿Porqué no se aclara profundamente que la problemática se debe a la apertura del gobierno Peruano, encabezado por Alan García, al neoliberalismo que intenta hacerse con unas tierras que corresponden por derecho a sus nativos desde hace muchísimo tiempo. Una tierra amazónica que acabaría arrasada y explotada si cae en manos de las multinacionales petroleras a las que quiere vendérselas este presidente, que en unas declaraciones recientes, se atrevió a afirmar que los indígenas no son ciudadanos de primera categoría.
Cómo siempre la comunidad internacional calla ante el problema porque no le interesa el asunto de cuatro “bichos” con taparrabos.

Los indígenas se defienden con palos, lanzas y machetes. El ejército peruano con armas automáticas y con helicópteros. Juzguen ustedes mismos.
Esto que pasa en Perú es una ilustración dramática de un problema que se ha hecho crucial en toda América Latina: la explotación del subsuelo y la devastación del medio ambiente en detrimento de los pueblos autóctonos y de la biodiversidad. En Brasil, Chile, Colombia, Guatemala... los grupos indígenas se oponen a las empresas de explotación de recursos petroleros, mineros o forestales. En Ecuador, las comunidades amazónicas abrieron un proceso histórico contra la empresa trasnacional Texaco, que ha provocado un verdadero desastre ecológico en una vasta región. No se había visto jamás que las comunidades amazónicas intentaran un proceso contra una gran multinacional y todavía menos que los tribunales se mostraran sensibles a sus argumentos (una decisión final se espera próximamente)
(Fuente: Yvon Le Bot y Jean-Patrick Razon rebelión.org)

Mis dudas y preguntas siguen rondándome la cabeza: Quien calla otorga ¿Dónde está ahora el Libertador Hugo Chávez, el autoproclamado alter ego de la causa bolivariana, que con tanto empeño ha defendido para el bien de sus propios intereses? ¿Quizás, eso intereses tengan que ver con alguna de las compañías petrolíferas que entrarían en Perú ?¿ Quizás los indígenas peruanos no sean ahora tan gratos para la unión dictatorial sudamericana porque defienden una tierra petrolífera ¡y por eso no critique tal situación en un país, de “su querida América latina bolivariana”. Quizás lo haga en una proxima edición de su programa televisivo, cumbre egolatra del culto a su personalidad. Mientras, el saqueo de las tierras indígenas continúa y el mundo ni se inmuta. Es un problema peruano que no nos afecta. Así vamos....

viernes, 5 de junio de 2009

ESTO NO ES UN CUENTO CHINO

El desencadenante de todo lo que Makasi no le había comentado a Hiroshi, fue el concierto de The Killers . Hiroshi le había dicho a Masaki que sería imposible ir a verlos con ella porque tenía que trabajar esa noche. La noticia, lógicamente le sentó mal a Makasi que en ese mismo momento decidió aprovechar la decisión para romper la relación de dos años que mantenían. -Llevo pensándolo desde hace meses, pero ya no puedo más- fue su respuesta.

A pocos kilómetros, si me apuro, yo diría metros de allí, Yunko afrontaba otra jornada de trabajo. Pintaba sus labios con carmín y besaba el pequeño crucifijo que siempre se colgaba en la cadenilla que aguantaban sus caderas y que caía sobre su cintura.

Junko era una de esas chicas sin tabúes, visceral en ocasiones, poderosamente sensible en otras. Vivía desde hacía tiempo en Yokohama. Hiroshi Había tenido un mal día. Se había perdido el concierto de su grupo preferido porque le habían llamado para trabajar en el Tanatorio. El tío del alcalde habia muerto y a él le tocaba darle la mano de pintura correspondiente. Hiroshi trabajaba como autónomo maquillando cadáveres para una funeraria occidental que se había convertido en una multinacional con base en Tokio. Esa noche estaba enojado por aquello y desahuciado por su ruptura con Masaki. La única chica de la que se había enamorado.


Cuando miraba al muerto que se plantaba ante sus ojos se imaginaba los maléficos reefs de guitarra que David Keuning lanzaba a las locas fans que se rasgaban las camisetas enseñando sus enfervorizados senos con pezones rosados y gritándoles que les hicieran el amor. Se creaba suposiciones que le martilleaban la cabeza sobre Masaki: que ella estaría allí y acabaría acostándose con el guitarra o con algún chaval que conociera en el concierto, aunque sabía que ella no se comportaría así.

Terminado su trabajo Hiroshi se acercó al centro, cerca del barrio de Yamate. Su pulso se aceleraba. Entró en una cabina e hizo una llamada. 15 segundos después estaba fuera, en la calle. El lugar donde había quedado con la persona con la que había hablado al otro lado del cable telefónico, no estaba muy lejos. Fue caminando, mirando cada edificio, hasta que lo encontró. Pasaba desapercibido ante el ir y venir constante de los viandantes. Estaba nervioso. Con la moral baja y la autoestima por los suelos húmedos de su ego. Daba vueltas sobre sí mismo, pensando en Masaki. Un calor repentino le recorrió todo el cuerpo. Entraba en ebullición y en pocos momentos tomaría la decisión sin pensarla, como si esperara la sugerencia de sus impulsos. Decidido, se acercó a la altura del 247. Tocó el portero. Alguién descolgó y preguntó. -Hiroshi-respondió y la puerta del portal se abrió para sus ansias descontroladas.

Ya arriba, la primera visión que le espetó fue la de Junko. Dos coletas a los lados, unos labios carnosos y con un lindo vestido semitransparante que la asemejaban a una niña que pasea un domingo cogida de la mano de sus padres. Tal y como Hiroshi se habría imaginado en sus constantes sueños de comic.

Hiroshi enmudeció, Junko le habló al cabo de ocho minutos dos segundos y siete milésimas. Justo el tiempo que tardó ella en desnudarse. Hiroshi la había esperado sentado al borde de la cama de una habitación blanca, con una cama blanca, unas sábanas blancas y una repisa negra. Junko fue honesta. - una hora. 14000 yenes y puedes correrte dos veces- . Dame ahora le dinero. Así de fría, congelada y real. Hiroshí sacó la paga que le habían dado tras maquillar al tío del alcalde y se la deslizó entre los dedos de Junko que se agarraron fuertemente al papel de la moneda. Junko la colocó en la mesilla de noche y extendió sus dos cuidadas manos desnudas hacia Hiroshi. Cuando terminó de desnudarle intentó tocarle pero en ese instante Hiroshi la detuvo. Junko no entendía nada.

Túmbate, le dijo. Junko sorprendida se acostó en la cama. -De lado por favor. Junko comenzó a tener miedo, a temerse lo peor, pero decidió aguantar unos segundos más sin perder de vista a Hiroshi en ningún momento. Hiroshi entonces comenzó a acariciar su miembro, mirando la belleza de la piel blanca de Junko. Así estuvo durante media hora, sin tocarla, sin que ninguno de los dos dijera una sola palabra. Hiroshi la adoraba ahora, aunque en sus idas y venidas no podía dejar de comparar, con Masaki , a todas las chicas con las que se había cruzado ese día. Aunque no las conociera de nada. Cuando Hiroshi eyaculó. Su corazón se estremeció por dentro. Junko, se apiadó de él. Hiroshi temblaba de arriba abajo, su cuerpo entero era un escalofrío. Junko lo abrazó y lo vistió. Abrió el cajón y sacó los 14000 yenes que volvió a meter en el bolsillo del joven. Hiroshi no paraba de tiritar, como si estuviese poseido. Con la cabeza gacha, sin abrir la boca. Junko se acercó a la puerta, observó por la mirilla para asegurarse de que no había moros en la costa y se despidió de su cliente.

Hiroshi, ya en su casa, se duchó diez veces desde las nueve hasta las doce de la medianoche. Su cuerpo se arrugaba por la humedad y su conciencia seguía sucia por lo que había hecho. Intentando autoconvencerse de que todo había sido un nuevo sueño construído desde su colección de comics.

No lejos de allí a unos 2 kilómetros díria yo. Masaki escuchaba a The Killers en su cama, mirando al techo de su habitación. No había ido al concierto. Masaki era japonesa de adopción pero había nacido en Shangai. Vivía con sus padres en el Barrio Chino.

Junko, miraba por la ventana, pensando en lo que había vivido con Hiroshi ¿Porqué aquél chico no había querido tocarla? quizás tuviera miedo de cotraer alguna enfermedad. Quizás fuera otra fantasía sexual de las miles que le pedían a diario sus clientes y que ella soportartaba con resignación y profesionalidad a cual más estrafalaría. Pero Junko sintió que el chico sentía algo especial.


Efectivamente cuando Hiroshi salió de la bañera tras ducharse por enésima vez, pensó que sus veintidós años se habían convertido en una losa difícil de superar. Ya era la una de la madrugada. Pero desde la ventanilla del cuarto de baño, vió como un vestido muy similiar al que había llevado Junko volaba entre las nubes grises. Se extrañó en demasía. Luego se miró al espejo y se acordó por penúltima vez de Masaki. Pensó en llamarla para decirle que pese a todo, seguía siendo virgen.
Sería fugaz, rápido, sin esperar la contestación.
Mientras, el vestido de Junko, seguiría rondando impulsado por la brisa cerca de la casa de Hiroshi, como sin guardara vela, esperando que el que fuera su dueño por una hora y 14000 yenes, volviera a reclamarlo.

miércoles, 3 de junio de 2009

PROPAGANDA ELECTORAL


Hola me llamo Indalecio Prudencio Prieto y soy el presidente del partido “C.A.C.A.D.E.L.A.V.A.C.A” (Comité, de Alabanza Circense y Alianza Democrática Española Liberal de Agrupaciones por la Vida y Asociación contra la Crisis Anticapitalista) Soy el chaval del primer término de la foto. Los otros dos son mis secretarios de partido. José Antonio Primo de la Rivera y Carlos Jesús Stalinaski.

Europa necesita de nosotros. Esa misma Europa que nos niega el dinero de las subvenciones que le pedimos a diario, esa misma Europa que calla ante los grandes problemas que asolan a nuestra sociedad que tanto nos ha costado construir. Esta crisis que han creado ELLOS (¿?), y que ahora NOSTROS estamos pagando por culpa de tanto inmigrante. Por eso nuestro partido aporta lo que nadie te podrá quitar: La libertad.

Por eso este domingo TÓMATELO en serio.

VOTA POR C.A.C.A.D.E.L.A.V.A.C.A

TU ALTERNATIVA PARA EL FUTURO.
pd: c.ac.a.d.e.l.a.v.a.c.a Protesta ante los sólo 30 segundos de emisión de propaganda electoral para los partidos minoritarios.

martes, 2 de junio de 2009

TENGO UN SUEÑO

2 MESES SIN QUE LLEGUEN CAYUCOS A CANARIAS

Europa no les da una oportunidad ¿Quieres dársela tú a Europa?

...el drama continúa....

no olvides ...

¡Ningún ser humano es ilegal

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