EN EL CAMINO

INFILTRADO EN AAIÚN: PARTE II (Comienza el viaje)

2012-01-24T15:25:00.001Z

COMIENZA EL VIAJE

Desde el aeropuerto de Gran Canaria tomamos el avión hacia la ciudad de Dajla, Antigüa ciudad de Villa Cisneros cuando era provincia española. Volamos en un aparato muy pequeño con apenas pasaje para veinte personas. Una fila de asientos a ambos lados de la cabina y un estrecho pasillo en el que hay que agacharse para caminar, conformarán nuestro hábitat natural durante la próxima hora y diez minutos que durará el viaje. Desde mi asiento observo como los pilotos maniobran los instrumentos de navegación. De nosotros, sólo les separa una tabla de madera que sirve como separador con la cabina de pasajeros. Delante de mí, una mujer marroquí vestida tradicionalmente, agarra fuertemente en su mano una especie de collar de cuentas. Reza una y otra vez versos del Corán por su familia y por todos los pasajeros del avión me dice. Luego muy amablemente me ofrece un chicle de menta fuerte. Tras una hora de vuelo desde el continente africano, una gran mancha amarilla se extiende delante de nosotros, son las arenas del desierto del Sáhara. La lenguada península se extiende bajo nosotros y vemos las pequeñas luces naranjas de la ciudad de Dajla. Desde arriba se asemejan a luciérnagas estáticas que alumbran hacia el cielo mientras el sol se oculta. Pequeñas casas muy pobres, conforman el puzzle de una ciudad que vive prácticamente de la pesca y del poco turismo foráneo que la visita de paso.

Finalmente tomamos tierra. La bandera marroquí ondea en la pista de aterrizaje. Todos nos preguntamos qué pasará ahora ¿Pasaremos el control de pasaportes? ¿Nos requisarán el material que llevamos? ¿Nos devolverán a Canarias? Es el momento de saberlo, así que con tranquilidad nos dirigimos con el resto del pasaje al primer control de llegada al aeropuerto. El lugar es pauperrimo. Una pequeña cristalera nos separa de la cabina de los agentes. Una papel arrugado pegado al cristal del control, indica el paso para los ciudadanos marroquíes. Algunos militares se han quedado fuera fumando un cigarrillo y nos miran de vez en cuando con mala cara. Junto a un matrimonio alemán y un asiático, somos los únicos extranjeros, así que me aterra pensar que podamos despertar ciertas sospechas. Aguantamos la respiración y avanzamos en la cola. Una lámpara fluorescente en el techo no deja de encenderse y apagarse intermitentemente. Es como si sobre nosotros estuvieran cayendo un fuerte bombardeo. La situación es incómoda. Hay varios gendarmes controlando los equipajes. Nos hacen rellenar un papel con nuestros datos y profesiones. En ese momento, susurrando, acordamos decir que Manuel será profesor de lengua y nosotros sus alumnos estudiantes. Cada uno pasa el primer control de pasaporte individualmnte y poco a poco después el de revisión de equipaje con más facilidades de las que esperábamos. La tensión se rebaja. Yo soy el último en pasar. Fuera del aeropuerto nos espera un amigo de Manuel.....me estrecha la mano y nos da la bienvenida, parece de fiar. Nos presta su coche a cambio de dinero. Nos lleva hasta su casa muy cerca de la última iglesia que sobrevive de la herencia española del colonialismo. Allí nos abandona para que podamos ir a buscar un hotel.

La ciudad parece tranquilia. Poca policia y mucha calma. Incluso parece animada con gente comiendo y paseando por sus largas y anchas avenidas. Unos jóvenes nos saludan "salam maleikon" les respondemos "maleikon salam". Encontramos un hotel y decidimos quedarmos a dormir allí esa noche. Aprovechamos para comprobar todos los equipos y prepararnos para atravesar el desierto al día siguiente. En la habitación, Ángel y Nuria efectuan la pruebas de envío a Madrid con un ordenador portatil conectado una antena de satélite para comprobar su funcionamiento. Después de un rato, el envío sale bien. Todo correcto, ya estamos listos para dormir y emprender nuestro viaje por el desierto.

LA TRAVESÍA DEL DESIERTO Y LOS PRIMEROS CONTROLES

A primera hora de la mañana cambiamos unos cuantos cientos de euros en Dirhans, la moneda oficial en Marruecos. Repostamos, llenamos el tanque de gasolina y emprendemos la marcha.

Primer problema a la salida de Dajla: el primer control de policía. Un gendarme armado con fúsil de corto alcance nos para y nos pide los pasaportes. Desde la cabina de seguridad nos miran otros militares. Antes de consultar los documentos nos pregunta a qué nos dedicamos. Optamos por decir lo mismo que declaramos en el aeropuerto. Después de un instante mirándonos como si quisiera leernos la mente, nos devuelve los documentos y seguimos adelante. En las afueras de Dajla aún permanecen algunos viejos cuarteles del ejército español con forma de castillo que ahora utilizan las fuerzas marroquíes. Pasamos por delante de ellos sin despertar ninguna sospecha. Mientras, escuchamos por la radio las últimas noticias que llegan desde el Aaiún que siguen hablando de una ciudad sitiada.

Rodamos por la carretera N-1 a través del desierto del Sáhara que conduce directamente a El Aaiún. A la izquierda la costa, a la derecha el inmeso desierto y el continente africano. La cuneta de la carretera es un cementerio continúo de neumáticos reventados por el calor o los pinchazos. Las ruedas se suceden a un lado y otro lado de la carretera durante todo el recorrido, abandonadas a su suerte, como si su rastro indicara el camino hacia el sur de África a las caravanas de camiones. Nada por delante, solo asfalto y arena caliente.

Durante dos horas apenas nos cruzamos con una decena de coches, camiones de mercancías o algún motorista aventurero cargado hasta la cejas con comida, casetas de campaña y lo necesario para sobrevivir en este ambiente, rumbo al sur. En un lugar con pocas fuentes de información, aprovechamos para conocer de primera mano cómo ha amanecido en la ciudad de Aaiún para contarlo en las noticias de las 15.00 horas. Manuel consigue hablar con dos contactos que viven allí por vía telefónica. Uno de ellos nos puede aportar poco. Teme por su vida, nos cuenta, está escondido en casa, han quemado su coche y nos pide que no le llamemos más. Piensa que su teléfono está pinchado. Lo más curioso es que pese a ser saharaui, trabaja como funcionario para el gobierno marroquí. El otro contacto nos habla de la alta vigilancia militar a la cual está sometida la ciudad. De momento nada que nos confirme el número de víctimas en las revueltas que es lo que buscamos. Paramos en mitad del desierto para grabar una entradilla para el informativo contando lo que sabemos y seguimos adelante. Varios kilómetros más adelante volvemos a parar para recibir instrucciones desde Madrid. De pronto dos personas paran su furgoneta delante de nosotros . Son dos funcionarios encargados de limpiar de arena las señales de tráfico del desierto. Intentamos disimular que nos hemos detenido para hacer nuestras necesidades. Uno de ellos se dirige a nostros y nos invita a comer algo pero le damos las gracias amablemente y emprendemos el viaje rápidamente para no despertar sospechas. Unos 50 kilómetros más adelante, nos encontramos con un apartadero donde permanecen estacionados varios camiones con soldados. Pasamos rápidamente por delante de ellos. Necesitamos grabar otra entradilla para el informativo y el tiempo se nos echa encima.

Apenas dos kilómetros más adelante tenemos que parar. Andamos escasos de tiempo. Vemos una pequeña colina dentro del desierto que nos puede servir para ocultarnos. Nos salimos de la carretera y nos adentramos por el sinuoso terreno del desierto sorteando sus vaivenes hasta que podemos ocultarnos tras la colina a unos doscientos metros de la carretera. Allí oculto, grabo una nueva entradilla para el informativo. Rápidamente Manuel y yo, dejamos a Ángel y Nuria para que envíen el material y volvemos a la cuneta con el coche por donde hemos venido para no despertar sospechas. Algunos vehículos militares podrían vernos desde allí y es peligroso. Ángel y Nuria escondidos tras la colina, desplegan la antena satélite para realizar el envío. Este tipo de antena posee una brújula incorporada ya que es necesaria orientarla para poder obtener la señal necesaria para el envío. Necesitamos al menos una media hora para preparar y completarlo. Al final lo conseguimos. Los informativos nacionales abren con nuestro información.

Cuando eso ocurre nosotros llegamos a un pequeño bar de carretera, el primero que vemos en unos 200 kilómetros. En la entrada algunos viajeros comen los últimos restos de "tallín de pollo". Manuel se encarga de decirle al encargado que somos profesores y alumnos. Pedimos un tallín de pollo. Una comida típica de la zona compuesta por carne de gallina y verduras. Mientras saboreamos el guiso, eso sí, con la incómoda visita de las moscas del desierto que revolotean por todo el lugar, un empleado entra en el bar con varias gallinas que sujeta por el pescuezo. Los animales cacarean sin cesar. Los lleva a una habitación contigua. De pronto oigo el sonido hueco y sordo de un cuchillo golpear en la madera varias veces. Las gallinas dejan de cacarear y a mí se me quitan las ganas de comer.

Continuamos nuestro recorrido. Nos queda apenas 100 kilómetros para llegar a la ciudad de Boujadour. Durante la travesía observamos los pequeños asentamientos de colonos marroquíes que poco a poco van comiendose el territorio. Algunos con casetas de campaña, otros con pequeñas construcciones, con su mezquita incluída. Todos ellos enarbolados con la bandera roja y la estrella verde de Marruecos.

LLEGADA A BOUJADOUR

Sobre media tarde llegamos a la entrada. Nos encontramos otro control. Este más severo. Manuel, sin percartarse no hace el stop·obligatorio y un gendarme nos detiene. No tiene cara de buenos amigos. Delante de nosotros se extiende una cadena con pinchos de acero para detener cualquier intento evasivo. Ángel aprovecha para encender la mini cámara. El gendarme nos pide los pasaportes, nos vuelve a preguntar a qué nos dedicamos, volvemos a repetir que somos estudiantes. El gendarme no se fía, se lleva nuestros pasaportes, aprovechamos y pasamos la cámara a Nuria que desde el sillón trasero del coche logra con cierta dificultad y a escondidas grabar algunos planos. El agente vuelve al coche, nos dice que necesitan hacer una fotocopia de nuestros documentos. Pensamos que puede que nos hayan reconocido porque tardan más de 15 minutos en volver con los pasaportes. Son momentos de tensión. Desde el coche se puede ver como detienen a otro camión y de la oficina sale algún militar armado con subfusil de corto alcance. Al final nos dejan pasar y tenemos el material grabado del control. Nos congratulamos por ello.

Entramos en la ciudad. En la avenida principal circulan bastantes coches de policia. Hay mucho movimiento en los comercios y mercadillos de la zona en unas calles muy transitadas. Esto me hace sentir cierta inseguridad. Llegamos a un descampado y nos arriesgamos a grabar allí una entradilla para el informativo de la noche. Lo hacemos con cierto disimulo, como si fueramos turistas que grabamos un video del lugar, hay que ser precabidos, hay muchos ojos que nos pueden observar.

Luego localizamos un pequeño hotel. Varios niños que juegan sucios en la calle se acercan a nosotros para pedirnos dinero. Nuria lleva en su bolso una gran reserva de golosinas y de chupa chups. Algo que siempre ha utilizado en otros lugares como Irak. Los reparte entre los niños que desaparecen con una sonrisa de lado a lado. Debemos montar rápido la noticia para la noche. La habitación de Ángel se convierte en el centro de operaciones. La cama se llena de cables y yo redacto la noticia en mi libreta Moleskine ( Por un instante me siento como Ernest Hemingway, nada más alejado de la realidad).

Después de locutar el video, rompo en trocitos lo que he escrito y lo tiro a la papelera para no dejar ninguna pista del trabajo. Mientras, Ángel edita a duras penas el video para el informativo. Nuria busca en la azotea un buen lugar para captar señal con la antena. Manuel y yo nos percatamos de que nadie intente subir por si acaso. Depués de un rato Ángel termina el video y sube junto a Nuria para hacer el segundo envío del día. Comienza a oirse el sonido amplificado del rezo de las mezquitas en toda la ciudad. Bajo su eco, nuestros dos compañeros realizan el envío escondidos en la azotea. La noche ha caído sobre Boujador pero finalmente podemos hacer llegar nuestra crónica e irnos a dormir. Mañana será un día duro. Nos quedan cerca de 200 kilómetros e intentaremos entrar en Aaiún. Pero aún no somos conscientes de lo que vamos a pasar en el control de salida de la ciudad a la mañana siguiente.

INFILTRADO EN EL SÁHARA OCCIDENTAL

2012-01-19T18:01:00.003Z

Desde hace más de un mes he dejado de ser periodista "pagado en nómina" sin embargo pese a todo, sigo siéndolo. No me queda remedio, creo que es lo único que sé hacer.

Hoy desde la serenidad y la calma, empiezo con este post, mi relato de lo que fue mi última y pequeña aventura como reportero televisivo en tierras marroquíes. Aunque quizás debería decir "saharauis".

En noviembre de 2010, el ejército de Marruecos desmanteló a la fuerza el campamento de la dignidad. Pese a que lo negaron, la evidencia fue más que clara. Para que nada se supiera sobre los asesinatos que cometieron los soldados, el gobierno alauita se dedicó a expulsar a todos los periodistas que se encontraban en el Sáhara Occidental. Especialmente en su capital Aaiún. Durante 4 días pude informar a duras penas de lo que allí sucedía. Escondido y haciéndome pasar por turista junto a otros tres compañeros.

Esperando que pueda interesarle a alguien, este es mi pequeño relato de esos días.

EL "PLAN B"

DESTINO DAJLA, OBJETIVO EL AAIÚN

Los estudiantes de la Facultad de Educación de la Universidad de La Laguna gritaban por sus derechos. Las calles centrales de la ciudad universitaria retumbaban al son de sus vítores contra el rectorado. Los curiosos, sobre las aceras, fijaban sus miradas al paso de los cerca de 500 alumnos que armados solo con sus pancartas y sus reivindicaciones, exigían mejoras para un centro facultativo que se caía a trozos. Los balcones de los edificios de la zona estudiantil empezaban a desperezarse. Las diez y media de la mañana se nos había echado encima y muchos estudiantes despertaban aún con el pijama marcado por las sábanas. Desde la alta tribuna que les proporcionaban las terrazas de sus edificios de habitaciones compartidas y terrazas de salvación para exámenes de grado, observaban como sus colegas, abajo, paralizaban las calles con sentadas a la espera de una respuesta, en su purgatorio personal. Nada nos hacía presagiar al Operador de Cámara Ángel Hernández y a mí, que cubriamos la manifestación para el informativo regional de Canarias, la decisión en frío que tendríamos que tomar segundos después.

Tras entrevistar a varios representantes de los alumnos vibró el móvil en mi bolsillo del pantalón. Era nuestro realizador. Fue directo, claro y conciso con la pregunta ¿Iván: se van para El Aaiún? Entre el alboroto de gritos y pancartas de los estudiantes y sin tiempo para pensarlo, lo consulté con Ángel. La respuesta de ambos fue igual de clara, inconsciente, inmediata y precisa: Sí.

Chocamos nuestras manos en señal de complicidad ante lo que acababamos de aceptar y nos dispusimos a regresar a la delegación para preparar la aventura que nos esperaba. En ese momento ignorábamos cuánto duraría, visto el ferreo control de entrada impuesto por Marruecos en el Sáhara Occidental.

"EL PLAN"

Como si de una estrategia militar se tratase, el plan consistía en una "ataque" frontal con un equipo y otro por retaguardia a la ciudad de Aaiún, sitiada por la policia y el ejército marroquí que gracias a su cerrojo informativo, había expulsado ya a muchos compañeros periodistas españoles y extranjeros que habían intentado informar desde allí con más o menos fortuna.

El gobierno del reino Alauita negaba la entrada a cualquier "testigo incómodo" que llegara dispuesto a contar las atrocidades que se habían cometido en la zona tras el desmantelamiento del campamento de Gze Midik y los incidentes violentos que posteriormente se sucedieron y a los que muchos ha denominado ya "La batalla de El Aaiún". Había mucho que ocultar y nosotros viajábamos con el interés de conocer qué ocurría y cuál era la cifra de víctimas en ambos bandos tras los disturbios. Un primer equipo formado por el redactor y editor Luis Socorro y el operador de cámara Luis Pablo Morales saldría del aeropuerto de Gando en Gran Canaria junto a otros 9 compañeros de distintos medios españoles. Su vuelo formaba parte de una línea regular que unía directamente Gran Canaria con el aeropuerto de El Aaiún. Todos sabían que la entrada estaba practicamente descartada, pero pese a ello lo querían intentar. La segunda opción era la nuestra. El operador de cámara Ángel Hernández, la productora de Madrid Nuria Álvarez, el guía Manuel Pío y yo vijaríamos a Dajla, una pequeña ciudad de pescadores situada en una estrecha lengua de tierra similiar a la de California en aspecto y que se levantaba en una península al sur del Sáhara, a unos 600 kilómetros de Aaiún. Intentado despistar a las autoridades marroquíes, nuestro objetivo era avanzar desde allí hacía la capital del Sáhara Occidental a través de la carretera del desierto.

LA CALMA TENSA

Cuando sabes que viajas para informar a una zona de conflicto te corroen las dudas, la incertidumbre, la ansiedad por desconocer qué es lo que te vas a encontrar y cómo lo vas a afrontar. La cabeza te da vueltas, imaginas constantemente las situaciones de peligro y tensión que posiblemente vayas a sufrir. Especulas y construyes en tu imaginación cómo reaccionarás ante ellas y te preguntas si existirán posibilidades de informar con seguridad o con ciertas garantías sabiendo que el ejército de ocupación de la zona a la que viajas está contra tí. Esa noche no duermes bien. Recuerdas las noticias de los días pasados. Se te tatuan las imágenes de las muertes, torturas y asesinatos. Sin embargo, las ganas de viajar, ser testigo y conseguirlo te absorven la cabeza y las sábanas te sudan los nervios. El sueño se te antoja largo, el despertar corto y la marcha angustiosa. Respiras al salir a la calle y cerrar con llave la puerta de tu casa. Suspiras por el camino y te despides de los familiares, de los amigos y compañeros de trabajo con una sonrisa de preocupación y un abrazo de estima que enfrascas para el ánimo.

Es el ritual. Si no sintiera todo esto, si que me preocuparía o me desesperaría. Pero para mí estas sensaciones forman parte de la rutina previa de cada viaje que emprendo. Es el momento de sacar lustre a mi amuleto mental y sentimental. Sigo sintiendo todo eso, así pienso que tendré el suficiente ánimo para confiar en que todo irá bien en el camino.

RUMBO A DAJLA

Antes de salir hacía el aeropuerto recibimos las instrucciones del editor de los informativos de fin de semana de Madrid y conocemos quien será nuestro guía de viaje: Manuel Pío, un periodista retirado que ha vivido durante un año en El Aaiún. Él conoce perfectamente la zona y los contactos tanto saharauis como marroquíes, que nos pueden ayudar en nuestra estancia allí. Es un hombre alto, con pelo canoso y abundante, con una voz potente y un inmejorable don de gentes que me transmite cierta seguridad.

Pese a ello y para sentirme mejor, le pido como favor a nuestra directora que me prometa que si regresamos todo sale bien, me regalará un volumen grueso de la antología de fotografías de Robert Capa que he visto descansando sobre el sillón de su despacho. Ella, encantada, accede. Satisfecho, me despido y me marcho mucho más tranquilo.

En el aeropuerto de Gran Canaria coincidimos con los compañeros que parten en unos minutos para el aeropuerto de Aaiún con el resto de medios españoles. Nos despedimos de ellos y les deseamos suerte. Junto a mí, el equipo lo forma el propio Manuel Pío, Ángel y Nuria Álvarez, nuestra productora de Madrid que pese a su juventud ya ha experimentado lo que es trabajar en zonas de conflicto como Irak, Chad, o México. Allí nos reunimos los cuatro. Ya estamos juntos y preparados para emprender el viaje. Nuestro avión sale a las 16.30 y esperamos su salida almorzando en un restarurante del aeropuerto y viendo por televisión las noticias que llegan desde el Sáhara.

Después de poco más de dos horas, como era de esperar, El plan "A" falla. A eso de las 15.30 de la tarde nuestros compañeros regresan de El Aaiún en el mismo avión que volaron. Las autoridades marroquíes no les han dejado bajar y regresan junto a Angels Barceló y su equipo de la Cadena SER que han permanecido escondidos en la ciudad durantes diez horas antes de ser descubiertos, retenidos y expulsados del país. Nos cruzamos con ellos en la terminal de salida ante un gran número de medios que han venido a cubrir la noticia. Después del ajetreo ahora sí que nos despedimos por última vez de nuestros compañeros. A partir de ahora se activa el "El Plan B" y lo llevaremos a cabo solo... nosotros cuatro.

DESPIDO IMPROCEDENTE

2012-01-03T13:03:00.002Z

Las armas de papel guardaban sus dardos mortales en la sombra
Mentiras podrídas sostenían los pilares debilitados y devorados por la ineptitud
Crisis, empresas, cafés, vidas arriesgadas...cafés atados a donuts y más trabajo
Yo junto a tí, mientras tanto...

Miradas vagas...noches vacías...el futuro más cercano
la tecla convertida en mi amiga del alma. Un donuts de tarde y apenas dos manos
Silencios que pedían un grito, incomunicación comunicativa...decadencia pestilente
Yo junto a tí... mirándote y todo pasaba mientras tanto...

Preguntas sin retórica....respuestas emitidas...descaros sordos, sonrisas bucólicas
entrevistas mediáticas en un medio mediatizado....mímesis ..crónicas de una muerte anunciada....
zombies del asfalto
plumilla desvencijada...
siempre... mientras tanto....
Tanto trabajo para qué

Aquel día el pasillo se extendió junto al corredor de la muerte
Sombras en su propia carne alimentaban el cañón de..."las cosas son así"
burdos cobardes encadenados, esclavos reciclados
Máscaras de gas sin sangre derramada pero con tinta de despedida
Ejecutores sin pena, pobres indecentes...

break....coffe and montadito después de la masacre

Está usted despedido
¿Motivo? Apelo a mi claúsula de conciencia.
Gracias y suerte.

LA MEDIANOCHE DEL HOMBRE (PARTE II)

2011-11-11T19:35:00.003Z

MARC

Las pupilas de Marc se abrieron en una exhalación de luz. Había logrado dormir durante dos horas; Su mejor marca en los últimos tres años. Sus ojeras y sus pómulos decaídos reflejaban el suplicio de noches en vela aferrado a cafés, cigarros, páginas de suplementos dominicales obsoletos, canales porno y teletiendas repetitivas donde te ofrecían ser participe privilegiado de un reino de gadgets inservibles a precio de ganga que no terminaban de saciar sus ancias de sueño. Estaba acostumbrado a dormir cada noche en una cama nueva. Desde hacía varios años su vida era errante, sin destino. Se Había lanzado a la carretera para encontrarse a sí mismo después de abandonar todo lo que le ataba a una naturaleza vital que había muerto el mismo día en que dejó su trabajo como vendendor de seguros de vida en una multinacional. Su mejor amigo lo había traicionado poco después, estafándole con un asunto de drogas. Inocente, había ido a dar con sus huesos a la cárcel. 4 años después estaba en la calle sin apenas dinero y con una vida que comenzaba de nuevo.

Había llegado a la ciudad para realizar un alto en su camino inciático. Depués de 15 años alejado del lugar donde surgieron sus raíces, regresaba sin esperanzas a la que un día dejó de ser la tierra prometida. Todo había cambiado, todo era diferente. La luces de neón de la avenida principal, los relaciones públicas de los bares de ambiente, el aire. Todo menos la gente, esa sí que no había cambiado. Era como si los espíritus de sus conocidos hubieran envejecido 100 años esa última noche. En aquel habitáculo , las cenizas de su madre reposaban en la urna que decoraba la solitaria repisa del motel sucio y polvoriento de carretera donde sus huesos se habían dejado caer esa noche. Antes era capaz de dejarse dormir en cualquier sitio, incluso de pie. Pero precisamente dormir era de lo que se había olvidado en los últimos tres años. Sufría un insomnio profundo desde su estancia en la cárcel. Ahora había vuelto para soltar en libertad las cenizas de su único lazo sentimental en el mundo. Esperaría para hacerlo esa misma medianoche, justo la hora en la que se cumplía el cumpleaños de su difunta madre.

CONTINUARÁ...

LA MEDIANOCHE DEL HOMBRE (PARTE I)

2011-11-10T14:19:00.009Z

BEA

La luz brillaba tenue, pero lo suficientemente clara para destapar el inicio de una nueva mañana, una vez más, junto a un desconocido de turno que dormía a su lado. Bea descansaba boca abajo. Desnuda. Sus nalgas firmes sobresalían de entre las sábanas blancas y su espalda, fina y lisa, tostada por el sol, desprendía un fuerte calor corporal, típico ya en sus despertares post-servicio. El desconocido dormía desnudo, boca arriba, con la boca abierta, pelo ralo, pecho peludo, ni muy joven ni muy maduro. Eso no era importante para alguien como ella. La madurez sexual del especimen con el que había compartido cama, se había evidenciado durante toda la noche pero a Bea eso no le importaba. Hacía tiempo que el mundo se había convertido para ella en una franquicia. Una franquicia con el único nombre, sin una única marca más que la de su misión redentora.

Se levantó de la cama con cuidado. Se acercó a la esquina del armario. Oteó con los dedos la moqueta de la habitación en los bajos de madera y sacó la mini-cámara. Se aseguró de que la grabación había ido bien y esbozó una graciosa sonrisa de satisfacción.

La ducha fue más agradable de lo habitual esa mañana. Su pelo corto y negro azabache apenas le cubría la mitad del cuello donde con letras elegantes lucía un tatutaje con la palabra "Poesía" El agua actuaba como un tónico raparador de su conciencia.Fría, se deslizaba por las pecas de sus hombros, sus pequeños pezones y el poco vello púbico que coronaba su sexo hasta desaparecer por la punta de los dedos de los pies. Una sensación tan agradable que la tentó a masturbarse pero tenía prisa asi, qué salió de la ducha y recogió sus cosas. Se vistió y se acercó a la cama. Durante un instante se detuvo y miró al individuo. Parecía muerto. Se aproximó a su boca pero dormía plácidamente exhalando el aire de la mañana por su boca , inspirándolo por una nariz que dejaba entrever esos primeros pelillos moqueados y salientes nasales que asimiló como si fueran las gárgolas que había visto en Notre Dame en Paris y que presagiaban que algo cambiaba dentro de él. Sintió pena durante un instante, pero ese no era su problema pensó.

Entonces esgrimió su ritual: Se sentó en el escritorio y comenzó a escribir en papel higiénico el poema con el que siempre cerraba su trabajo. Su firma personal, su franquicia lírica.

Los ojos inyectados de plasma duermen putos esta noche

Las carrocerías se deslumbran entre pollas indecentes

Las madres del futuro ya no os salvarán de una vida hipotecada

Sucia, pero única, astuta pero orgullosa, mal herida pero ardiente

Despeja tus dudas, atiende a tus adentros. Aunque te sientas muerto, piénsalo

quizás te hayas liberado.

Dejo el papel a los pies de la cama. Cerró la puerta de la 183 con sumo cuidado, pendiente de que el individuo no se despertará. Avanzó por el pasillo del hotel rumbo a la cita convenida esa mañana. Las pruebas estaban en su poder. Con eso le bastaba. Luego pensó que quizás podría celebrarlo esa noche en el On the Road con una buena copa a la salud de aquel puto desgraciado.

CONTINUARÁ

PASO DEL SILENCIO

2011-07-28T16:32:00.004+01:00

No soy religioso, ni si quiera soy creyente. Más bien intento creer en mí mismo para tirar para delante día a día aunque a veces flaquee. Hace tiempo que pasó la semana santa pero he rescatado unas imágenes que tomé en la tradicional procesión del silencio de La Laguna en Tenerife. Esa noche las luces de las calles centrales del casco antiguo de esta ciudad Patrimonio de la Humanidad se apagan para dar paso a la lumbre de las velas de cientos de capuchinos y cofradías que caminan con pies descalzos y encadenados por los tobillos en tributo a la imagen del Cristo muerto. Nunca entiendo estos actos de fe. Es más, lo considero un acto de sometimiento puro y duro. Luego critican hipócritamente prácticas como el sadomasoquismo sexual. Pero en fin esa es sola mi opinión. No me voy a meter con la fe de ninguna personas porque es precisamente eso: Fe. Algo en lo que creer sin que tenga explicación científica. Tengo que admitir que me estremecí ante el tétrico y solemne paso. Con el sonido de las cadenas rechinando por las piedras de la calzada de la calle que lleva a la iglesia de la Concepción en dirección a la Plaza del Adelantado. Allí estaba yo junto a ese silencio chirriante y esa soledad estremecedora. Como si de una casualidad del destino se tratase, el paso paró justo delante de mí. Allí vi aquella figura desgarrada de Crist, como si quisiera decirme algo. Tengo que admitir que por un instante me pareció que respiraba. Luego, después de unos segundos se marchó en volandas dejándome solo en la penumbra y bajo las sombras de los candiles.

HAMBRE

2011-07-27T13:21:00.005+01:00

Se me congela la sangre cuando veo las imágenes que llegan desde el cuerno de África, más concretamente en Somalia sumida desde años en una guerra y acrecentada ahora por la sequía que está dejando a 11 millones de personas, sí la friolera de 11 millones de personas desnutridas y sin nada que llevarse a la boca según el último informe de Cruz Roja en la zona y que ya amenaza a un país como Kenya, que comienza a recibir a miles de refugiados.

Imágenes que a muchos nos recuerdan la de los 80 en Etiopía, aquellas a las que el mundo se acostumbró sin que apenas se hiciera nada para paliar el hambre de los millones de niños que murieron desnutridos y comidos por las moscas.

Manos Unidas ha abierto una cuenta corriente para ayudar a estas personas porque si esperamos por los gobiernos ricos o los países desarrollados, esa ayuda nunca llegará. Y nunca llegará porque están demasiado ocupados por salvar el Euro, en el caso de la Unión Europea, el mayor engaño y entelequia que se ha creado en las últimas tres décadas en Europa. El fracaso de estos países es el fracaso de un sistema que relega a 11 millones de personas en una parte del mundo a morir desnutridos sin que ninguna de sus conciencias se resientan un ápice mientras sientan sus culos corruptos en poltronas y sillones del parlamento europeo. Quizás algunos me tachen de demagógico. No creo que lo sea en absoluto, Ojalá tuviera el poder que ostentan esos mequetrefes para paliar esta lacra mundial.

Pero está claro que no solo los partidos políticos o los grandes líderes mundiales incluyendo el flamante “Obama” premio Nobel de la Paz, no sé a cuál Paz se refería el jurado sueco cuando le otrogaron el galardón que me da, aún le sigue pesando al dirigente estadounidense.

Escribo desde la indignación, escribo espantado, escribo asqueado de vivir en este mundo de mierda. Escribo desde el corazón, con escritura automática, como hacían los surrealistas que imaginaban un mundo sin reglas. Escribo soñando que la gente despertará, e irá más allá de la semilla que ha implantado un movimiento masivo como el 15-M.

Quizás siga viviendo en la Utopía ilógica, esa utopía que me hace llorar cada vez que un resquicio de revolución grita en las calles pidiendo lo que es propio y el derecho a ser un ser humano digno. Un derecho que se antepone como siempre al interés del dinero, ese al que los dirigentes políticos siguen aferrándose como la gran salvación , ese, como he dicho en otras ocasiones que los lastrará al Apocalipsis de una involución económica

PD: El autor de la famosa foto que ilustra el post fue tomada en Darfur al sur de Sudán en 1993 por el fotógrafo Kevin Carter que esperó veinte minutos a que el cuervo desplegará sus alas pero eso no sucedió. La niña que aparece en la foto se dirigía a un campo de refugiados. Luego prosiguió su camino ý él se echó a llorar. Meses después ganó el Pulitzer, uno de los premios periodísticos más importantes del mundo. Dos meses después se suicidó. Su conciencia no pudo soportarlo.

SOUL MAN

2011-07-25T15:19:00.005+01:00

La muerte de Amy Winhouse me cogió por sorpresa de vuelta de las Palmas de Gran Canaria precisamente después de haber asistido a un gran concierto de otro artista soul clásico que comenzó a despuntar en el mundo de la música hace apenas 3 años y que por ahora se presenta como un desconocido para la gran mayoría en España: Eli Paperboy Reed junto a la True Loves Band. Amy retomó como nadie había hecho desde hacía años, el sonido del soul clásico, agrandado por una potente y particular voz que encumbró un sonido olvidado por la música comercial desde la década de los 60: el soul. Ahora ha empezado a engrosar la leyenda del grupo de los 27 como Curt Cobain Jeff Buckley u otros tantos. Muere joven para dejar un cadáver bonito.

Esa fue la música con la que crecí, por eso la presencia de Eli Paperboy Reed En Las Palmas de Gran Canaria no podía pasar inadvertida para mí.¿Un joven de 28 años de Massachussets, blanco con voz de negro emulando los gritos desgarrados de Wilson Picket o del propio Otis Reading? Era el mejor plan para a noche del viernes. Y sí así fue. Nada más subir al escenario y oír los primeros acordes de su banda, en carne viva, mi cuerpo comenzó a explotar y a mover las caderas al son de la vibración de los vientos de saxo y trompeta y al son de los riff de su guitarra, cargada de aromas del pasado, de aromas de la mejor música del siglo XX. Rescatada para dar frescura a la música en directo del siglo XXI. Mezclas de soul, funky e incluso country que se auparon en el primer tema de la noche que surgió como un chute de adrenalina de la vieja escuela. El hombre que había permanecido incorrupto, callado junto a mí, improvisó de pronto y para mi sorpresa, esta frase “ ahora sí, esto si que es música”y así, de esa guisa comenzó a saltar y a tocar sus palmas. La magia se contagió sobre un humilde escenario de un concierto gratuito, no me lo podía creer “gratuito” a penas 2000 personas calculando a ojo, y con 6 cervezas encima vibré como un loco rememorando los discos de vinilo de siete pulgadas que con apenas 15 años pinchaba en mi casa: Wilson Pickett, Otis Reading, Arthun Conley, era como si todos hubieran resucitado.

Un sonido resucitado que como dije antes mamé desde muy pequeño, la culpa la tuvo un hombre que me enseñó a través de sus acordes de guitarra lo que significaba aquella música o quienes eran los artistas que poblaban las carátulas de aquellos vinilos que aún conservo como un auténtico tesoro. Aquel hombre tocaba el bajo y la guitarra, cantaba con una voz desgarrada y formaba parte de una banda pionera que cubrió de este sonido la década de los 60 y 70 educando los oídos del Turístico Puerto de la Cruz. Hace algo más de año murió debido a sus excesos vitales. Lo acompañé en los últimos días de su muerte. El día que lo enterraron en el cementerio se me acercó a mí un hombre y me comentó. Era un buen hombre y un buen músico Yo toqué con él.

Lo llamaban Soulman, aquel hombre era mi padre. Pepe

BANKIA O CÓMO SER BANKERO

2011-07-12T15:24:00.002+01:00

Llevo un par de días indignándome cada vez más cuando veo emitido en televisión el anuncio de BANKIA. Resulta que este banco te ofrece hacerte nada más y nada menos que Banquero, personaje odiado y vapuleado por un amplio sector de la población indignada de este país. Parece ser que a los jefes de Bankía esa cuestión se la pasan por el forro de sus cajas de ahorro y se lanzan a buscar banqueros como locos solicitando la compra de acciones por 1000 euros.

Para ello se basan en un anuncio simple en el que son protagonistas un peluquero o un currante normal. A esas personas les venden la posibilidad de convertirse en jefe y en un banquero, como si eso fuera el logro máximo al que puedes optar en esta corrupta sociedad de mierda. O sea...venden elitismo asqueroso. Si eres banquero, serás rico, si eres rico, serás importante, si eres importante podrás subirte al yugo de la plebe a la que ahora perteneces y agobiarla colocándole el nudo de la soga al cuello para tu vanagloria banquera mientras te fumas un puro en honor a tu status de banquero.

Asco es lo que me da este tipo de spots y campañas de publicidad. Habría que decirle a los responsables de Bankia que ya está bien, que basta de utilizar al pueblo para aumentar sus riquezas. Eso se acabó, el robo masivo y el engaño ha pasado a mejor historia.

El problema es que Bankia ha nacido de una fusión de varias cajas de ahorros y ahora necesita el dinero suficiente para poder salir adelante. Así que para ello roban el dinero de los ciudadanos y por lo tanto hacen con el dinero público lo que les sale de los cojones, haciéndoles creer a la pobre gente que serán ricos o peor aún...banqueros.. Absolutamente lamentable y denunciable...

A la banca ni agua...

aquí está el enlace de uno de esos spots pero modificado por lo que realmente quieren..
http://www.youtube.com/watch?v=4d0rYKmMDPE

DANS MA STATION ( EN MI ESTACIÓN )

2011-07-08T19:20:00.001+01:00

Hace poco viajé a París. En una de mis numerosas incursiones por su subsuelo. Me topé con esta estación y no pude evitar sacar mi cámara y documentar el incesante caminar de personas que van de un lugar a otro con o sin destino claro. Un ir y venir de historias que desembocan en este video que he realizado para ilustrar tan solo 4 minutos de esa vorágine del mundo actual.

EL DERECHO A CAGAR

2011-07-07T17:17:00.003+01:00

Exijo mi derecho a cagar libremente. Lo invoco como necesidad humana igualmente equiparable a mis derechos fundamentales como persona. La sociedad occidental está estreñida en su pensamiento y en su concepción de las necesidades. Un ejemplo ramplón pero significativo ,es el derecho a cagar en la calle. Ojo, no confundir con vía pública. Sí hablo de esos momentos en los que te entran los retortijones y has de echar mano, de lo primero que tengas a tiro. Sea un servicio de un bar, cafetería o edificio público o esquina recóndita de la calle. Cagar en la calle no es cívico. Lo sé, lo dicen los manuales del perfecto ciudadano que pese a que castiga que un perro o el propio ciudadano deje su moñiga en un jardín apartado, se niega a castigar el racismo, la desidia política u otras cosas por el estilo igualmente cercanas a la mierda. Es lo que yo llamo Coprohipocresía.

Pero es que hoy me he levantado cagando leches como podrán apreciar y nunca mejor dicho, porque después de degustar un delicioso café en una deliciosa cafetería me dirijo al baño y puedo leer un cartel que reza “SOLO PARA CLIENTES” entiendo que el estado de derecho ampara el derecho de admisión y de utilización de un espacio privado , pero es como negarle el agua al sediento. Es más, en mis viajes por Europa y sobre todo, en las ciudades más grandes tipo Londres o París, cagar o mear, aunque sea en una zona no molesta y en la calle te puede costar una multa y si necesitas hacerlo has de pagar un euro como mínimo para un baño público. En Londres en más chungo aún. Algunos bares y restaurantes se ahorran la molestia por los malos olores y no incluyen servicios en sus negocios. O sea que como pidas una ronda de cervezas o un plato de judías, te veo saliendo del local una y otra vez para buscar un puto sitio donde depositar tu excremento amarillo o marrón según se tercien los jugos estomacales en tu intestino. Y esto no puede ser. Es inadmisiblemente en una Europa democrática. Por eso Exijo, el pleno derecho a cagar libremente en locales y espacios privados callejeros simplemente por una razón de caridad humana y aunque este artículo sea una verdadera cagada...

PD: Tiro de la cisterna...
como verán no he creído conveniente ilustrar este post con una fotografía por motivos obvios de higiene.
Gracias

CHANGE

2011-07-05T19:59:00.002+01:00

La foto la tomé hace apenas un mes en plena avenida de Los Campos Elíseos en París. Mientras camina por ellos rumbo a la plaza de la Concordia, a los pies de los jardines del Louvre me encontré con la imagen. Por esta avenida pasan a menudo cientos de miles de personas con bolsas de las tiendas más exclusivas de la ciudad de la luz ignorando este tipo de situaciones. Como si la persona que pide en la calle fuera una estatua. Aproveché para realizar la foto cuando nadie pasaba delante de ella. Los más irónico es que pide frente a un banco donde se puede leer el cartel de Change. Juzguen ustedes mismos.....si necesitamos verdaderamente un cambio o no....

EL BESO DEL 19-J

2011-06-20T14:37:00.009+01:00

Había quedado con Carlota en la cafetería junto a la plaza del 15-M. Pedí un café. La miré. Ella me hablaba. Observé sus labios moviéndose arriba y abajo. Ella seguía hablando. Me fijé en sus orejas. Su boca arriba y abajo. Observé sus manos y sus dedos, ella continuaba hablando de la revolución. Miré su pelo ondulado. Su voz se difuminaba en fantasías mientras mis ojos se fijaban en cada rincón de su cara, de sus gestos, sus dientes, sus pestañas, su escote, su tatuaje junto a la oreja, su espalda , su forma de caminar. Escruté cada rincón de su cuerpo enamorándome de cada punto de él. El aroma del café se diluía en un combate continuo con su olor a jazmín.

Era la segunda vez que nos veíamos. Nos habíamos conocido en una Asamblea Popular. Su cuerpo era delgado. Sus pechos pequeños, pero ya había imaginado que le hacía el amor acariciando con suavidad su piel tostada por el sol de las acampadas. Había quedado con ella para acudir juntos a la manifestación. Yo llevaba mi cámara de fotos, ella su indignación como caballo de batalla.

La policía cargó a destajo. Nos revolvimos. Mi entrepierna rozó un segundo con sus nalgas. Me excité. Sobre nosotros volaban los cóctel molotov y nos frotábamos unos contra otros como una orgía revolucionaria. Los “mossos" comenzaron a disparar, la gente que nos rodeaba se disgregó rápidamente lanzándonos en la avalancha al suelo. La suelas de las botas represoras sonaban como taconeos en el infierno del asfalto. Ella cayó. Yo sobre ella. Nos miramos un instante. Los botes de humo de la policía nos pasaba por encima como vítores en un verano de cambio social. Le dije: ¿Estás bien? Sí, respondió ella. Luego toda la tensión se fundió en un beso indignado y revolucionario. Así era la pasión en aquellos tiempos en los que tu abuela y yo luchamos para que tú hoy puedas vivir en paz y tengas tu trabajo con dignidad.

Una lágrima cayó por la mejilla arrugada de Mauro. Su nieto aún con la boca abierta había seguido su historia. Nunca pensó que su abuelo hubiese vivido algo así. Tuvimos que hacerlo, era el momento, era lo necesario Carlitos. Le decía mientras guardaba la foto de nuevo en el cajón de su nostalgia.

PD: La foto que ilustra esta ficción no está cogida el 19-J. Corresponden a unos disturbios tras un partido de Hockey en Vancouver. Canada pero me pareció ideal para retratar lo que pasa en las calles con tanta pasión en estos días inciertos.

UNA PALOMA BLANCA

2011-06-13T13:55:00.014+01:00

Fueron 20 segundos. Los justos en los que la guagua se detuvo en la parada. Yo iba ensimismado en la lectura de un libro sobre trenes hacia Tokio de Alberto Olmos, cuando la vi a través del cristal. Una paloma blanca reposaba bajo el guarda raíl que separaba el autopista de la parada. La gente las llama las ratas del aire, los expertos municipales siempre se quejan de la cantidad de enfermedades que transmiten, a muchos les dan asco, pero aquella, aquella paloma, no. Aquella paloma parecía impoluta. Blanca, como siempre ha pretendido que la miren la paz. Respiraba un aire que la hacía esbelta, limpia, pura y me miraba con unos ojos brillantes y naranjas. Me fijé en que tenía el ala rota. Miraba en todas direcciones como si se preguntara cómo había llegado hasta allí y lo peor de todo cómo si estuviera pidiéndome ayuda con un grito silencioso para que la sacará de aquel atolladero en el que se había metido. A la izquierda: cruzar el autopista por donde cientos de coches volaban por el asfalto, era una muerte segura. Al otro lado, el petril que la separaba del suelo media unos 50 centímetros de altura y parecía más asequible. Me miró atentamente durante unos segundos, el tiempo se detuvo en ese instante. Su mirada me penetró como si me pidiera un consejo impotente tras el cristal. No le pude contestar, la guagua salió disparada hacia su destino mientras aquella paloma blanca se quedaba en la última, en su última parada y yo soñaba con salvarla y poder algún día viajar en un tren hacia Tokio.

SENSACIONES TRAS I´M STILL HERE

2011-06-10T19:16:00.017+01:00

Llevaba tiempo queriendo ver esta película jadeado por la cantidad de críticas positivas y también negativas que había recibido desde su estreno en el festival de Cannes del año pasado. Así que fui a verla al TEA en Santa Cruz de Tenerife que la proyectaba en su sala de audiovisuales y que tan bien gestiona y programa Emilio Ramal.

I´m Still Here es la película que Joaquin Phoenix y su cuñado, el también actor Casey Affleck, que en este caso hace de director, se sacaron de la manga partiendo de la premisa o primicia que el joven actor americano hizo pública al anunciar su decisión de dejar el mundo de la actuación para dedicarse de lleno al mundo del hip hop, su gran pasión.

La lluvía de críticas después de su estreno elogiaban la obra como algo fresco , deslumbrante, maravilloso, con una gran actuación de su protagonista absoluto, que los críticos adjetivaban de histórica o portentosa del propio Phoenix.

No les faltó razón por una vez en la vida a los críticos. Viéndola y sabiendo ya que se trata de una ficción documentada asistimos al desmoronamiento como persona de Phoenix dejado al alcohol, el sexo, la falta de higiene y su obsesión por editar un disco de Hip Hop con letras propias. Su grado de obsesión llega hasta tal punto, que no duda en acosar a uno de los gurús actuales de la música basura hip hop: Puff Daddy al cual le enseña su maqueta con sus críticas letras. Phoenix organiza bolos en los que se pone en evidencia delante del público sin que eso le importe una mierda. Su barba al estilo naúfrago forma parte de su nueva vida . Es coso si estuviéramos hablando de Borat el personaje que el cómico Sasha Baron encarnó tan bien para denunciar a la sociedad americana. Phoenix viene a hacer lo mismo pero desde su conocimiento y perspectiva del mundo del espectáculo y de la farándula que ha mamado en su carrera como actor. Una crítica aguda e irónica en la que no duda que le graben literalmente cagándose encima de él o vomitando la bilis como un desgraciado condenado.

La película está rodada a modo de documental y sin ningún pulido estilo cinematográfico. Abundan muchas imágenes rodadas con cámaras de poca calidad para acrecentar la sensación de realidad porque si bien se trata de un documental, la realidad es que todo lo que vemos, es falso. Falso en el sentido de que el señor Joaquín Phonenix engañó a medio mundo con su decisión algo que muchos medios americanos pusieron en duda y que también se refleja en la cinta.

Con todo esto tengo que admitir que I´m Still Here me sorprendió por la valentía de Phoenix en arriesgar su reputación para retratar su lado más oscuro. De hecho todo el peso lo lleva él y aunque lejos de ser una decisión egocéntrica a veces llega a ser reiterativo en detrimento del propio ritmo de la película.

Sin embargo estamos ante una película brillante, que no dejará a nadie indiferente. Con sutiles toques de humor irónico pero también, aunque no lo parezca, cargada de poesía. El film comienza con las imagenes de un video doméstico en las que se aprecia a un joven Joaquin de niño lanzándose de una cascada en Panamá. La película se cierra con su vuelta a ese lugar. Como un regreso a sus raíces de la niñez y con una secuencia final maravillosa que cierra el círculo de la historia y pueden disfrutar en este video que os dejo. (SPOILER)

http://www.youtube.com/watch?v=AFn-f2fCjnw

EL LADO OSCURO DE PARÍS

2011-06-02T14:33:00.009+01:00

París, ciudad de los enamorados, símbolo de romanticismo, de cinéfilos, ciudad de la luz. Sin embargo mientras la Torre Eiffel, el Sagrado Corazón, el Louvre u otros destinos de la ciudad se petan de turistas cargados con mini cámaras digitales, yo me introduzco en la oscuridad de las catacumbas, o como se las conoce tradicionalmente en francés, Les carrières de Paris. Después de hacer una hora de cola ya que solo permiten la entrada de doce en doce, me detengo en la puerta de entrada para leer el cartel que te avisa, o mejor dicho: te recomienda, que si tienes problemas respiratorios, es posible que sufras ansiedad o que lo que verás, podrá dañar tu sensibilidad. Lejos de tomármelo como un aviso, lo tomo como una motivación, así que me adentró en estas misteriosas galerías. Anteriormente había recorrido las minas de sal de Wielickzka en Polonia donde bajé a más de 150 metros de profundidad, las catacumbas Romanas, las mazmorras de Praga o los subterráneos de Cracovia, o si me apuran, los túneles oradados bajo la superficie de de La Laguna pero esto me sobrecoge más que ninguna otra. Bajo una escalera de caracol de unos 150 escalones (no los conté todos) hasta llegar al fondo.

En la antigüedad fueron minas de piedras calizas pero en el siglo XVII, se reconvirtieron en un gran cementerio subterráneo. Todo se debía al exceso de restos humanos que se amontonaban en los diferentes cementerios de París, por lo que miles y miles de huesos humanos y cráneos fueron trasladados aquí abajo.

Según reza los carteles aquí yacen cerca de 6 millones de parisinos o lo que queda de ellos. Actualmente sólo están abiertos dos kilómetros de los más de trescientos con los que cuenta este cementerio subterráneo. Durante la travesía observo como a los dos lados de la galería se forman dos murallas construidas con fémures, rótulas y cráneos de los fallecidos que bajo la ténebre luz que apenas ilumina el camino, conforman un paraje aterrador pero a la misma vez excitante.

Una serie de pequeñas capillas y altares aparecen en el camino. La humedad y las gotas caen del techo dejando el suelo húmedo y con peligro de resbalones. Apunto estoy de resbalar en una pendiente elevada pero me repongo.

Las historias hablan de que aquí se practicaban misas negras, que personas se colaban por las alcantarillas del metro para llegar a este lugar y celebrar macabros rituales. De hecho en el arco de una de las puertas que dan paso a la gran galería de huesos se puede leer “Párate, estás entrando en el Imperio de la muerte”.

El recorrido está adornado además con cruces de todo tipo y obeliscos que se juntan con pequeñas formaciones lineales de cráneos humanos que sostienen miles de huesos.

Víctor Hugo habló de ellas en su eterna obra Los Miserables. Un cementerio que sin duda ha sido lo mejor en mi última visita a París, no había estado antes en ellas y mientras arriba, cientos de miles de turistas se enamoraban de la ciudad de la luz, yo lo hago de la oscuridad, disfruntando de las profundidades como un enano. Llámenme raro, gótico, macabro o lo que sea, pero la visita es altamente recomendable porque disfrutar del silencio y tener la muerte tan cerca, hacen reflexionar sobre muchas cosas.

DE AVIONES Y AEROPUERTOS

2011-06-01T14:39:00.007+01:00

Pequeño aeropuerto en Francia. Horas de espera para salir en avión. Me acerco a mirar una de las pantallas para averiguar de una jodida vez la puerta por la que me corresponde embarcar ya que vuelo en una compañía Low cost, faltan 20 minutos para el supuesto embarque y aún no hay señales de vida, para ser más finos.

Justo delante de mi una mujer de pelo castaño algo cargada de maletas y de sobrepeso dialoga con un negro. La escena parecería normal a simple vista pero he aquí que pongo la oreja y escucho que la señora habla de política con él “ Yo siempre he sido de derechas” dice con la cabeza bien alta. A lo que el negro responde “no, yo de centro, yo voy recto” son frases literales...Lo mejor viene después. La boca de la mujer escupe con orgullo que su abuelo había combatido junto a Franco y que se sentía orgullosa del Caudillo y que España merecía un cambio y que por eso votaría al PP. El negro intenta sonreír y mostrarse simpático mientras yo doy media vuelta pensándome si contraatacar o tirarme a sus barbas. Me aterra pensar que los votantes del PP se sientan identificados con la dictadura de Franco, algo que por otro lado nunca se han encargado de desmentir sus dirigentes. Pero visto lo visto y las condiciones políticas en las que está sumida hoy en día España, aún siento que las dos Españas siguen existiendo. Esas de las que pensaban que con Franco se vivía mejor aunque sus libertades y derechos estuvieran recortadas y los que reniegan de todo aquello que huela a franquismo. La señora se coloca detrás de mí en la cola justo en el momento que llaman a los pasajeros de mi vuelo. Aún con nauseas, suspiro para que no me toque cerca. No es que sea prejuicioso pero su tono me ha dado una tirria que me gotea por los cuatro costados de mi minúsculo ser de sardina en lata de vuelo Low cost.

Tengo que admitir que la espera me ha desesperado y que cuando me meto en un avión me convierto en un ser impertinente e incluso antipático. No es culpa mía, la culpa la tiene unas turbulencias de las que sobreviví hace años sobre el triangulo de las Bermudas en un viaje a Cuba y que casi acaba con las palpitaciones de mi corazón. Desde entonces cada vez que me siento en mi lugar como un buen pasajero y me ato el cinturón de seguridad, mi cuerpo comienza a erguirse como una estatua, inmóvil desde el despegue hasta el aterrizaje, intentando desconectar de cualquier roce o molestia exterior e interior que acreciente la velocidad neuronal de mi sistema nervioso cerebral. Algo así como el personaje de una de las historias de aquella película "En los límites de la realidad, donde un pasajero no dejaba de ver a un extraño ser en el ala del avión con el que estaba emparanoiado.

La putada es que en este avión no están de buenas y que los currantes de la compañía no tienen un buen día. Antes de pedirle a una azafata de vuelo que me diga la puerta por la que tenía que embarcar y me respondiera básicamente que me buscara la vida sin apenas mirarme a los ojos, ya iba con prisa y conforme pasan los minutos antes del despegue el cúmulo de despropósitos hacen que me tense como un viejo chicle Boomerang. Para empezar detrás de mi asiento me toca una madre con dos hijos que no parar de gritar como ogros de mierda. Me pongo furioso, sus rugidos se oyen en toda la cabina y para colmo la mujer le pregunta a la azafata que sí sabe dónde está su marido y su maleta. La azafata, fiel a los pactos de simpatía lo empeora diciéndole sin cortarse...”señora si usted no sabe dónde está su marido, cómo lo voy a saber yo, además he dejado entrar su maleta en la cabina, podría ser una bomba pero le he hecho el favor” todo esto lo dice en voz alta como si fuera la verdulería de la esquina de su calle sin cortarse un pelo. Me pongo más nervioso y a los pocos minutos un tipo repleto de anabolizantes y con una camisa que se le va a salir por los esternocleidomastoideos pasa por el pasillo rumbo a no sé donde con una camisa que pone “ soy la bomba” mi grado de paranoia comienza a experimentar un grado sumo de éxtasis con arcadas uniformes cagándome en la madre que parió a ese pedazo de minicerebro con músculos. Intento centrarme, respirar profundamente e invocar a los vagabundos del Dharma pero enseguida me desconcentro cuando por la megafonía anuncian el nombre de unas de las azafatas "CHICHI" no sé si reírme, ahorcarme o irme al baño. Después de una caótica ocupación de la cabina, el avión despega y yo con él, dejándome llevar y lamentándome que como me toque morir lo haré rodeado de una manada de.....

ACAMPADA SOL

2011-05-31T09:16:00.007+01:00

El domingo 29 de mayo tuve la oportunidad de acercarme a la Puerta del Sol en Madrid, rebautizada como plaza 15-M o si me apuran, y haciendo caso a la original placa que presidía la base de la famosa estatua del Oso y el Madroño, Plaza de las soluciones.

“Los indignados” estaban en asamblea, decidiendo si seguir con la acampada o emprender otras acciones. Me llamó la atención lo “poderosamente” organizados, el respeto a los turnos de palabra y el consenso al que llegaban en cada uno de sus puntos. Nada que ver con los espectáculos que se montan en los diferentes Parlamentos de este país, incluido el de Canarias al cual invito a alguna de sus sesiones para que se den cuenta de que es lo más parecido a un patio de colegio.

Una vez acabada la asamblea me adentré en las calles cubiertas por lonas azules y blancas que dejaban sobre su manto la estatua ecuestre y vigilante de Carlos III.

Lo primero que tengo que decir es que la organización es como la de un pequeño estado, un lunar en el culo de los dirigentes, una lección de democracia y protesta pacífica no conocida antes en toda la “democracia” de este país.

El campamento se organiza en grupos de trabajo. Así que caminando por esta callejuelas improvisadas puedes encontrarte con todo un mundo de sensaciones puras, a chavales con una pegatina de “limpieza” que no paran de recoger la basura y desperdicios, dejando el campamento lo más limpio posible. Gabinetes de psicología con personas buscando solución a las depresiones que ha causado esta puta crisis. Stands organizados en las que “esos melenudos” que llaman algunos ignorantes, reparten agua y comida gratis a todo aquel que la pida. Sala de prensa o una biblioteca al aire libre para cultivar la mente y dar sentido a la frase que cuelga de una de las estanterías “Pienso, luego estorbo”. Un huerto ecológico y hasta una guardería improvisada, repleta de niños jugando felizmente. Comisiones de información para el transeúnte. Sesiones de taichí y reflexión o talleres de cine.

Veo familias pasear por este mini-estado, alegres, haciendo fotos o participando de la recogida de firmas por una democracia real. Padres con sus hijos sobre los hombros, disfrutando del domingo pacíficamente sin que haya ningún problema. En uno de los espacios libres del centro de la acampada, un señor de unos 60 años se levanta con la ayuda de su señora de una silla de ruedas para hacerse una foto y plasmar quizás la historia que siempre soñó.

Un poco más adelante un joven explica a un turista las penurias a las que le relega la crisis y trata de explicarle que su futuro en este país es mas negro que el café que toma a diario y le muestra la frase, “Ahora les toca a ellos tener miedo, porque nosotros ya lo hemos perdido TODO”

Junto a una mesa de trabajo, Una mujer y una joven discuten sobre la democracia sanamente mientras camino por un mar de cárteles con mensajes como “Gente de Europa, levantaos”, “Fíate de un banco y dormirás en él” “No somos antisistema; el sistema es anti-nosotros” , “Lo sentimos; aquí no hay un líder para poder derrotarnos.” Me emociono, pienso cuánto le hacía falta a esta España dormida y al mundo, un despertar de conciencia así. La protesta es sana, pone en tela de juicio la política corrupta que reina en gran parte de este país y en Europa.

Invito a cualquier persona que pase por Sol que descubra este campamento y se sorprenderá. Muchas personas han intentado desacreditar esta iniciativa acusando de que lo lideran cuatro perro-flautas con rastas, pero lo tremendamente verdadero y lo más duele a muchos es que aquí puedes encontrar desde mujeres jubiladas ayudando en la carpa de cocina hasta madres de familia o amas de casa. Gente de todos los colores, credos y gustos conviviendo cívicamente. Es la fuerza del pueblo lo que duele a otros miedosos de un caos que acabe con las poltronas dadas a dedo.

Esos, que lo ven con otros ojos, esos que manipulan con intereses ocultos o simplemente los que no creen en un cambio posible son los que viven acampados en el conformismo que poco a poco los consume convirtiéndoles en marionetas sin argumentos. Como los esgrimidos por Los Mossos de Escuadra en el desalojo de los acampados en la plaza de Catalunya en Barcelona.

Oigo a políticos de este país criticando la actuación de otros gobiernos que ellos catalogan de antidemocráticos, denunciando que atacan a sus ciudadanos sin que apenas se les ponga la cara colorada, al ver como sus “fuerzas de seguridad del estado” golpean sin ton ni son” a mujeres, jóvenes y personas que simplemente y con las manos en alto, les plantan cara con el poder de sus protestas pacíficas. Es para morirse de vergüenza decir que este país es democrático cuando repelen a la fuerza, con su “jarabe de palo” la libertad de expresión. Me da asco vivir en este país. Me da pena ver como el futuro se tiñe de negro mientras la gran mayoría continúa eligiendo que les sigan robando. Pero no , no me resigno a pensar que la esperanza nos depara un cambio que tarde o temprano, para bien o para mal, llegará.

Fotografías: Iván López

UNA FÁBULA

2011-04-21T15:39:00.004+01:00

Mis padres se pasaron la vida pensando en el día de mañana. Tú piensa en el día de mañana; tú ahorra para el día de mañana, me decían. Pero el día de mañana no llegaba. Pasaban los meses y los años y el día de mañana no llegaba.

Hoy, de hecho, mis padres ya están muertos y el día de mañana aún no ha llegado

Julio Llamazares

EN EL 73

2011-03-15T16:22:00.006Z

Cristina tenía veinte razones de amor y un polvo desesperado para no danzar al ritmo de Pablo Neruda.
Había tenido que subir muy alto para mirar su pasado desde el presente y descubrió que Chile ya no era la misma en aquel 73 de barriles de oro negro que pringaban el mundo.
Su primera muerte fue cuando la violaron a los pocos días del golpe.
Era una joven soltera embarazada. En la violación murió el hijo que llevaba en su vientre. Luego la mataron y la dejaron en una esquina, sucia y apestada. Los golpistas alegaron que lo hicieron por Dios, por la patria y por Augusto. El puto Augusto.

GERDA TARO

2011-03-01T15:56:00.014Z

El alguna ocasión he hablado en este blog del primero de los grandes fotoperiodistas de la historia: el conocido Robert Capa. Sobre él se han escrito ríos de tinta. Napoleón dijo que detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer. En el caso de Capa esta sentencia se cumplió. Capa fotografió la Guerra Civil Española como nadie junto a su compañera Gerda Taro a la que había conocido en París y donde comenzaron una relación sentimental que se vio truncada en la Guerra Civil Española.

Ambos, movidos por sus ideales izquierdistas y antifascistas viajaron a España para retratar la crudeza de la guerra. En 1933 Gerda había conocido al fotógrafo húngaro del que se enamoró. A partir de ese momento se interesó por la fotografía. Siempre fue a la sombra de Capa. Incluso muchas de las fotos que se publican bajo el nombre de Robert en las revistas internacionales eran obra de ella. En su biografía “ligeramente desenfocado” Capa relata como Gerda, pese a tener poca experiencia con la cámara, poseía un don especial para la fotografía. Mientras Capa se encargaba de retratar la crudeza de los combates, Taro se centró en plasmar las caras de las mujeres y de los niños del bando republicano. Su relación fue intensa con Capa, su carácter liberal le animó a fotografiar a los anarquistas que combatían en el frente, no para defender a la República sino la libertad y luchar contra el fascismo.

Gerda murió tras la batalla de Brunete. Aquella mañana, la joven reportera había recorrido parte del frente acompañada por Ted Allan, un aterrorizado amigo miembro del servicio médico de las Brigadas Internacionales, que la seguía por amor. Antes, Gerda se había enfrentado con el general Walter, jefe militar de la zona, que quería expulsarlos del terreno de combate porque se esperaba un fuerte contraataque franquista. Los Stukas y los Heinkel alemanes no la hicieron desistir.

Gerda trabajó de trinchera en trinchera hasta que no le quedó ninguna foto. Después, cuando llegó la aviación enemiga y los envolvió en una nube feroz de metralla y bombas, se retiró rápidamente, al mismo ritmo que las tropas republicanas acosadas por la Legión Cóndor. Para tratar de escapar de aquel infierno y tras ayudar a trasladar a varios heridos, Gerda y Ted saltaron sobre el estribo del coche del general Walter. Allí se mantuvieron hasta que un tanque republicano que perdió el control rozó el vehículo y la hizo caer. El tanque la aplastó.

El día que murió Gerda Taro, describe así el accidente: “El tanque pasó justo por debajo de su cintura. Las cadenas hicieron crujir los huesos como palos secos. Cuando hubo pasado el monstruo no quedó más que papilla donde antes había muslos, piel y dedos. La pared abdominal se había roto y las entrañas grises habrían salido si no hubiera sido por la fuerza de su propietaria. Dicen que con las manos blancas del esfuerzo, Gerda las aguantaba dentro de lo que quedaba de su vientre”. Gerda moriría al alba del día siguiente, en un hospital de campaña de El Escorial.

PD: En la primera foto que acompaña a este post la vemos disfrutando dulce de sus sueños con el pijama de Capa, que la fotografío mientras dormía.

FRANCESCA

2011-02-25T14:23:00.002Z

La penetró en sus adentros más instintivos. Gozó aquellos breves instantes en silencio. Nico la quería, ella también, pero el poder de los Fratelo le tentaba más. Después de hacerlo cuatro veces hasta el amanecer, aprovechó que dormía profundamente. Puso la almohada de terciopelo en su cara y disparó el revolver que guardaba en el cajón para defenderse de algún cliente peligroso. No quería que la sangre salpicase la colcha. Luego encendió el cigarrillo y dio una calada de satisfacción aún con su cuerpo blanco y terso acariciando las sábanas. Lo que Francesca no sabía es que al otro lado de la puerta a ella también le esperaba la muerte.

ÚLTIMA TENDENCIA

2011-02-14T14:59:00.005Z

Hace tiempo que agoté mis 15 minutos de fama
Andy Warhol ya no me pone cachondo.
Y no urge Kill your Idols
En las camisetas el POP ART se me revientan los tímpanos escuchando sobre esos ídolos que mueren por sí solos
O que alguien tarde o temprano, se encargará de asesinar por mí.
I + corazón + síndrome consumista = última tendencia
No Diseñes tu way of life
Él no lo haría

AIRES

2011-02-07T20:43:00.006Z

Dicen que tengo aires de yonki poeta
En mi síndrome de abstinencia
No hago planes para mañana porque el tiempo es mentira.
Mi más profunda esencia emana de los perros de la noche.
Porque no me detengo a sentir el miedo que con bozales, amordaza la creatividad de los débiles.
Dicen que soy un mal hablado.
Un sabina de tres al cuarto.
Un sacrílego degenerado .
Un puto Whitman no letrado .
Prefiero las leyendas impuras y a las putas del burlesco
Este mundo es de los perdedores, en ellos deposito mi espíritu .
Mientras degusto mi chute diario de adrenalina de justicia
Utópica, pero justicia, a fin de cuentas. Una lucha de mierda a mierda contra el poder de los vencedores.
Porque mis aires, pues como que no, son de poeta

CUENTA PENDIENTE DE UNA REPLICANTE

2011-02-04T16:50:00.013Z

Soñé que podía transformarme en un replicante con la nariz húmeda.
Pero tan lejos de la humanidad no me atrevo.
Hoy me he preguntado que sigo haciendo aquí en un instante en el que me he roto.
Siento que voy quebrándome a costa del tiempo que suple mis lágrimas secas.
Porque ya no surgen, porque ya no brotan en la oscuridad de los sobres que abro.

La carga de los bisturís se estrella con el paredón de mi masa encefálica. Las jeringuillas evitan penetrarme y mis pezones, morados han destrozado las vendas.

Aún me quedan cuentas pendientes, pero ya no dependen de mí.

Solo de la primera respiración después del coma.

SIGLO XXI

2011-01-14T09:31:00.003Z

Estoy decepcionado. Hace veinte años, antes de que llegara el nuevo milenio, recuerdo como miraba la sombra oscura de la esquina de mi cuarto apenas siendo un adolescente e imaginándome que en pocos años sería un hijo del siglo XXI, ese siglo que tantos escritores, futuristas, científicos y parlanchines del tres al cuarto se encargaban de mitificar, a veces con profecías apocalípticas, a veces con elogios a la evolución tecnológica que experimentaría la humanidad. Soñaba que iría a trabajar en coches voladores, que zamparía pastillas de chuleta de pollo o vestiríamos con túnicas o ropas cibernéticas. Visionarios como Kubric imaginaron un 2001 con el hombre colonizando planetas o reservando pasajes para hacer turismo espacial, pero transcurrida una década del nuevo siglo, sigo yendo al curro en la misma cutre guagua de siempre, mi móvil sigue siendo de antepenúltima generación, la gente muere de enfermedades como la gripe, y este mundo continúa igual de desastroso. Más de 1000 millones de personas viven sin casa y sin comida, el cambio climático amenaza nuestro mundo y las redes sociales, se han convertido en nuestro medio de comunicación impersonal. Ya está aquí el Siglo XXI, esto sólo acaba de comenzar.

ESENCIA ROBADA

2011-01-11T07:51:00.003Z

Ummm creo que deberías hacerlo así. No, así está mal. Te estás equivocando. Esto no se hace así. Yo creo que sería mejor así. ¿Para qué vas a hacerlo así, no ves que no funciona? Eso está mal. No creo que aciertes. Lo mejor para esto es que. No creo que esa sea buena idea......bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla.
Off out.

ARIZONA

2011-01-10T08:50:00.011Z

La matanza de Arizona que mantiene en vilo la vida de la senadora demócrata Gabrielle Giffords ha vuelto a despertar el debate de la tenencia de armas en Estados Unidos.

El país de la libertad salvaje, el país que se vanagloria de ofrecer todas las garantías a sus ciudadanos, la nación de una libertad que se asocia con la tenencia libre de armas, ha provocado ya numerosas matanzas a lo largo de su historia más reciente desde el caso del Instituto Columbine.

He aquí la paradoja de esta Constitución americana que tanto aman patrióticamente sus ciudadanos y en cuya segunda enmienda se da libertad para poseer armas. Un país en el que existe más de 300 millones de personas armadas, un país en el que los padres enseñan a sus hijos como regalo de cumpleaños a apuntar con una pistola o un fusil, un país donde los padres llevan a sus hijos a ver partidos de hockey sobre hielo donde lo menos que se ve es deporte, sino a una manada de salvajes dándose leña a base de puñetazos y sticks. Un país donde aún se aplica la pena de muerte con métodos tan inhumanos como las inyecciones letales y las sillas eléctricas.

Esta es la verdadera hipocresía de la libertad de un país donde la doble moral campa a sus anchas como la mejor de las filosofías. Una paradoja que se refleja en la propia senadora que recibió el disparo en la cabeza. A favor del aborto libre y del tratamiento con células madre, también era partidaria de la tenencia de armas. Es la triste realidad de este país incoherente.Un país en el que aún existe la segregación racial. Un país en el que se encarcela a cadena perpetua a dos mujeres negras por robar 11 dólares en Missippi y luego las sueltan a condición que les cueste un riñón a una de ellas por que la diálisis en prisión de la otra le cuesta mucho dinero a la comunidad. Es el panorama reinante en el país de Obama con una Constitución tan hermética e inaccesible al cambio como a su pírrica capacidad de reflexión. Lamentablemente hoy Estados Unidos sigue siendo un territorio salvaje, sus valores de libertad dejan mucho que desear cuando las armas son el objeto preferido en las mesillas de noche de cada americanito. Charlton Heston, miembro ilustre de la sociedad del rifle levantó su mano con un Winchester y dijo, sólo me lo quitarán muerto! La frase nos demuestra que el salvaje Oeste no forma parte del pasado de este país sino que sigue imperando actualmente. ¡Qué asco!

CELINA

2010-12-27T16:34:00.006Z

Celina, limpiaba con garbo la cocina, la alcoba, el salón y el mobiliario del señor Lorenzo. Un abogado cincuentón cuya semicalva dejaba sus carencias afectivas al libre albedrío. Pese a ello, era el director de reputado y prestigioso buffet. Cada vez que llegaba a casa pedía un té con poleo menta que Celina se afanaba en calentar y dejar en su punto, tal y como le gustaba al señor. Lorenzo tenía por costumbre después de acudir al despacho, sentarse en el parque a fotografiar de lejos a las jovencitas que paseaban de un lado a otro de la calle. Por la noche las descargaba en su PowerPoint para dar rienda suelta a sus más encontrados deseos onanistas. Cecilia también era víctima de sus miradas hasta tal punto que le había ofrecido acostarse con ella a cambio de dinero en alguna ocasión. Ella tenía que soportar sus insinuaciones, que atajaba siempre en el momento justo.

Celina había recaudado hasta la fecha cerca de 10000 mil euros después de 2 años en el país. Cuando contó tal cantidad, acudió como cada día al locutorio. Al otro lado del teléfono le esperaba su novio Diego, que cuidaba a su madre en Oaxaca. “Cariño, anden que pronto estarán conmigo, ya lo tengo todo listo”.

El piso de Celina estaba ocupado por otros 6 compañeros con el que lo compartía bajo colchones de primaveras y nevera colectiva. Dejó al señor Lorenzo y buscó trabajo en otro lugar vendiendo clínex, y limpiando alguna que otra escalera. Pese a ello no faltaba su cita diría con Santa Cecilia, a la que rezaba 4 padre nuestros y 10 ave marías. Un día al regresar el sobre con el dinero ahorrado había desaparecido al igual que todos los compañeros de su piso ocupado. Su vida se fue por la cloaca en un instante. Intentó buscar un trabajo decente pero sin papeles y sin propiedades sus esperanzas se diluían. Rezó a Santa Cecilia, le pidió más tiempo a Diego sin contarle lo que le había pasado. Durmió bajo un puente hasta que encontró en la red una solución ideal.

El día que Cecilia volvió a tocar en la casa de don Lorenzo, este le recibió con la mayor de las sonrisas. Le pidió la certificación del ginecólogo. Se la dio. Acto seguido Cecilia empezó a desnudarse con lagrimas en los ojos. Don Lorenzo estaba ciego, su lengua se relamía en el interior de su boca. La acostó en la cama y después la penetró con un deseo devorador, Su lengua viperina se balanceaba, Celina, lloraba, 10 minutos más tarde, Lorenzo reventaba dentro del preservativo con un gemido seco. Celina se vestía con rapidez, mientras Lorenzo agotado, se tumbaba en la cama con la respiración entrecortada. Celina acudió a la ducha, se restregó con jabón cinco veces, seguidas, con fuerza, con rabia con impotencia. La sangre seguía escurriéndose por el agujero del bañera junto a sus lágrimas. Salió se secó y vio a Lorenzo durmiendo y roncando en la cama semidesnudo. El dinero prometido yacía en el tocador junto al espejo. 20 mil euros, más de lo que jamás había soñado. Lo cogió, miró su reflejo de inocencia perdida y giró la cabeza hacia Lorenzo. Se acercó ligeramente a la cama. Dudó unos instantes mirando una de sus medias tendía sobre las sábanas. La cogió y la metió en su bolso. Luego se marchó cerrando la puerta con delicadeza para no despertar al señor. Llorando por la calle, acudió al Locutorio. Tenía una buena noticia que darle a su familia, por fin podría regresar a casa.

ECLIPSE TOTAL DE LUNA

2010-12-21T11:59:00.026Z

Madrugón. En pie a las 5.00 de la mañana, las legañas quejándose aún por haberlas abandonado. Preparo el equipo. Canon 7d, batería cargada, tarjetas formateadas, ropa de abrigo y mochila a la espalda para transformarme en astrónomo aficionado por un día.

Hoy martes es el solsticio de invierno y da la casualidad de que además coincide con un eclipse lunar total que proyectará una curiosa sombra del Teide en el horizonte.(ESTOS ES EL APOCALIPSIS). Lejos de bromas, intetaré captar el instante programado para las 7.40 de la mañana asi que subo en coche mientras a la derecha observo a la luna llena ensombreciéndose poco a poco sobre una postal del Valle de la Orotava totalmente iluminado de luces artificiales naranjas en medio de la oscuridad de la noche.

Son cerca de las 7.00 de la mañana cuando alcanzó el objetivo a más de 2000 metros de altura en Chío, en los límites del Parque nacional del Teide. Varios científicos del Instituto de Astrofísica de Canarias llevan allí doce horas con sus aparatos, ordenadores, cámara de video, fotográficas y telescopios para captar el instante, pero las nubes lo impiden. No ha habido suerte. En otros lugares del mundo sí. Sin embargo aquí dejo algunas fotografías que pude hacer.

Foto1: Los científicos del I.AC. en plena faena /(foto2: Primera fase del eclipse total de luna

foto3:Pico del Teide visto desde Chío

Fotos: Iván López

BALADA DESAFINADA DE TROMPETA

2010-12-19T17:44:00.014Z

Acudí a verla con grandes expectativas, con el sabor que daba estar premiada en Venecia al mejor guión y dirección y por un argumento que cuanto menos me parecía original. Hablo de la última película de Alex de la Iglesia, presidente de la Academia del cine español. Balada triste de trompeta

Siempre que voy al cine intento dejarme llevar por lo que me transmite la película, por su historia. Independientemente de los prejuicios o los análisis de la factura del texto, dirección etc.... Si me llega, me llega. Bala triste de trompeta me saca de la butaca desde la primera secuencia. El comienzo es prometedor pero nada más lejos de la realidad. Unos payasos que se alistan en el ejército republicano para luchar en la Guerra Civil, disfrazados como eso, como payasos. De la Iglesia construye así un orgasmo iniciático violento al estilo Tarantino. Aunque quizá ponerlo a la altura de Quentin sea un pecado cinéfilo que no me podría perdonar.

La carta de presentación te demuestra que no estás ante un guión realista porque no existe sin más. Más bien parecen imágenes sacadas del subconsciente más profundo del propio director y unidad sin ton ni son y que reflejan sus fantasmas, sus recuerdos de la infancia y un estilo que lo ha caracterizado en sus anteriores películas. Un potaje visual, histriónico y carente de sentido. Secuencias construidas con calzador, sin ninguna sutileza. Algo que quizás echo de menos en el cine español. La España cañí vista a través de los ojos de Alex de la Iglesia para tejer una historia de dos payasos: uno tonto y otro triste que terminan odiándose a muerte por el amor de una chica más estereotipada que el turrón El Lobo en Navidad. Una historia de enfrentamiento y venganza que intenta a duras penas, transmitir la situación de los últimos días del franquismo a través de los ojos de estos dos...payasos. (La mayor parte de la película transcurre en 1973) .

Algunos lo han calificado de atrevido, valiente, de diferente. Sin lugar a dudas. Esta película es diferente...por el tratamiento friki de sus personajes (Plutón verbenero, es un ejemplo claro a donde referirse) Pero la valentía, el riesgo y la originalidad no consisten en poner a unos payasos monstruos (simbología, claramente choteada en el cine de terror) ametrallando a la peña, o haciendo de chicos malos. O de combates estelares en el Valle de Los Caídos, o de iconografías pasadas de Raphael cantando y llorando amargamente.

Me duele decir esto porque admiro a Alex de la Iglesia pero con todo mis respeto, esta película es un collage de frikadas, que hará maravillar a muchos pero también odiar el film a otros tantos. En Venecia la prensa española alabó la película, la prensa internacional, la puso a parir, lógicamente porque es una película “Tipical spanish”. Pese a ello, ganó esos dos premios. Aún no entiendo por qué. Se trata de una película de serie B hecha con una pasta. Mi pregunta es ¿La hubiese producido alguien si el señor Alex no hubiese sido Presidente de la Academia? Me gustó el día de la Bestia y La comunidad. Me parecieron geniales. Mucho menos Los crímenes de Oxford, pero me duele que con tanto dinero se haga esto en el cine español. Por salvar algo salvo, la genial intrepretación de sus actores, hay que tenerlos bien puestos para meterse en personajes semejantes, y la dirección del señor Alex, a la que no pongo ningún reparo, incluyendo su fotografía y su sonido, que son notables, poco más. Tal vez en alguna otra visión pueda encontrar cosas nuevas pero lo dudo, se me hace duro.

Este no es el cine español que me gustaría ver. Enquilosado y dándole una vez más una vuelta de tuerca cutre a los viejos clichés transnochados y sin intentar conseguir un estilo diferenciado, una seña de indentidad. Un denominación de origen. Quizás mis gustos vayan por otro lado, quizás sea un iluso al pensar que el cine español sí merece una oportunidad diferente para los jóvenes talentos que vienen de atrás sin estar envenenados con lo que siempre se ha hecho. Alguna vez ha pasado, sólo alguna vez. Quizás piense en un cambio de rumbo, pero no creo que sólo sea una asunto de gustos ni de todo esto, sino de estómago y Balada triste de trompeta hace que se me revuelva por no decir otras cosas. Amén

SILENCIO

2010-12-17T14:04:00.000Z

Adoro los silencios porque me fabrican más fuerte
Los recojo de sus esquinas porque denotan la fragilidad de los otros
El deseo de no opinar es más fuerte que la sinceridad de los vástagos competidores
Y mientras tanto, sigo conformándome en el valle de anónimos

BIUTIFUL

2010-12-13T15:54:00.013Z

Tengo que confesar que he estado perdido durante más de un mes, de este mi camino. A veces mantenerlo alimentado cuesta horrores, por razones ajenas, pero lo vuelvo a retomar con este post en el que voy a hablar de cine.

La película en cuestión es Biutiful, la última producción del mexicano Iñarritu después de su ruptura asociada con Guillermo Arriaga.

Acudí al cine con la mente pura, sin contaminación alguna de información sobre el film. Necesitaba apreciarla totalmente virgen de prejuicios. Iñárritu es uno de mis cineastas actuales favoritos y me despertaba mucho la curiosidad, entre otras cosas, disfrutar de la actuación de Javier Bardem y de la visión de algún que otro conocido que había participado unos segundos en el metraje.

Al salir de la sala me quedé sin palabras. Mi acompañante echa un paño de lágrimas y yo sin saber digerir tanta crudeza y belleza al mismo tiempo, por lo que denominé a la película como una cinta crudamente maravillosa. Los motivos por los que admiro el film de Iñárritu son muchos y los expondré más adelante. Pero me gustaría antes ofrecer unas cuantas reflexiones sobre las críticas vertidas por los entendidos sobre esta película. Cual fue mi asombro cuando acudí a leer las más afamadas voces cinematográficas de este país, y del otro y todas despotricaban sin ton ni son sobre la obra.

Primeramente le echan en cara a Iñarritu que sin Arriaga no es nadie y que su guión es blando en muchos instantes. Vale: no está Arriaga, y yo me pregunto ¿Y qué? Cierto es que ambos formaban un tandem maravilloso, pero la libertad de Iñarritu para con esta nueva historia no sólo huye de la antigua estructura que impregnaban los textos escritos por Arriaga, sino que no le van a la zaga e incluso la mejora, en mi opinión, fabricando, la mejor película del director hasta la fecha. Una historia narrada esta vez de una forma lineal e impecablemente contada en cada plano, en cada diálogo y en cada gesto del grandioso Bardem. Además Arriaga ya mostró síntomas de dibilidad en Babel que se refrendó en su primera película como director, la floja, lejos de la tierra quemada

Segundo: Lo acusan también de valerse de la miseria para montar esta historia, de contar historias de miserables con la intención de arrancar la lagrimita y de presentar una Barcelona muy diferente a la que se conoce. Miren, el gran Woody Allen, ya se encargó de exhibir en su película Vicky, Cristina, Barcelona, las maravillas de esta ciudad, pero Iñárritu acude al corazón de Badalona, a los bajos fondos barceloneses, para contar esas otras historias que muchos quieren ignorar, para no sentirse tan mal consigo mismos. La explotación a los inmigrantes, las mafias chinas, el cáncer, los malos tratos, las prostitución. En ningún momento de la película tengo la sensación de que el director haya elegido estos temas para simplemente hacernos sentir mal sino que estos temas son los que vivimos día a día en la calle y a los que muchos quieren darle la espalda. Quizás esos críticos apoltronados en sus butacas cómodas y elegantes no quieran ver tanta miseria para no remorder sus conciencias. La Barcelona de Iñárritu , que por cierto, ya ha afirmado que le parece la ciudad más bonita del mundo, es la Barcelona, racial, cosmopolita y real de hoy en día, no la “tipical spanish” que siempre venden a los extranjeros y en eso vuelve a acertar el mexicano, sin que en ningún momento de la película se hable de la ciudad sino todo lo contrario, que la ciudad hable por sí misma.

La historia cuenta el viaje de redención de un padre que vive con sus dos hijos pequeños, en un pequeño piso. Apenas tienen para comer y Bardem, el padre de las criaturitas vive del negocio de las fabricas chinas de explotación y además cuenta con el don de comunicarse con los muertos. Esta nueva introducción de lo sobrenatural, es inédita en la filmografía de Iñárritu y muy cercana a la cultura de los muertos en México. Lejos de desentonar, es un elemento clave y esperanzador dentro de la película.
Bardem es diagnosticado de cáncer y a partir de este momento lejos de cambiar su estilo de vida , su tarea se centrará en buscar el mejor futuro para sus hijos cuando él no esté, una vez que la madre de estos es una prostituta bipolar que apenas se puede hacer cargo de ellos. Con esta premisa, se construye la trama repleta de miserias reales.

Iñárritu esculpe con cada uno de sus planos una obra maestra reforzada por una excelente fotografía y una maravillosa banda sonora firmada por Gustavo Santaolalla.
Gran película, grandes actuaciones, y para mí, una de las mejores que he visto en este año. Bardem ya se llevó la Palma de Oro en Cannes por su interpretación. Si algo nuevo con llega para mí pase lo que pase, es ya favorita para el Óscar y muchos premios más. Si no, tiempo al tiempo. Siempre y cuando no se trate a esta película desde los prejuicios cinematográficos.

EL OTRO HOMBRE

2010-11-01T00:19:00.005Z

Por fin veo al otro hombre levantarse por la mañana. Hoy no arrastra sus pantuflas de colores amarillos y cuadrados a juego. El sol aún no ha aparecido detrás de la valla. Las golondrinas vuelven después de varios días de asueto. Él se ríe mientras la tostada con mermelada le cubre la saliva del último día. Lo sabe y se prepara. El último baño de espuma, el último amanecer trajeado y el último clavel en el jarrón y su reloj en el plato. Suena el teléfono y todo se detiene. Luego....la luz resplandeciente le ciega....

EL CHICO DE LAS ESTRELLAS

2010-10-21T09:20:00.004+01:00

Se pasaba las noches mirando las lunas bañadas en el reinado de las neblinas de la noche. Como si el satélite selenita se tomara un baño turco más allá de los límites del barrio de Galata. Recordaba las miles de veces que había paseado por la zona baja, la más arrimada al Bósforo, donde contemplaba las numerosas tiendas de buceo que le animaban a zambullirse en las aguas. Pero esta vez su Skyline no se componía de las picudas torres de las mezquitas azules. El viento le hacía perder un poco el aire de nostalgia que sentía desde que había dejado Estambul hace dos años. El frío era más húmedo así que para apaciguarse se había comprado un aparato finlandés para fotografiar estrellas. Su ordenador se había convertido en un mapa esquemático de la bóveda celeste. Orión visitaba de vez en cuando a Casiopea en su carpeta de constelaciones y las variedades de luna coqueta tomadas desde su azotea, se asemejaban a la que alguna vez había visto en el desierto. No hablaba aún español, pero salió al 24 horas de la esquina a buscar algo de comida. En el mostrador le esperaba ella. Aquella dependienta de nariz y orejas puntiagudas, pelo rojizo y sonrisa encajada. Su universo se hizo pequeño, las estrellas de su ordenador se volatizaron en pixeles perdidos. Hola, le dijo con un torpe acento. Venía de otro planeta, después de tanto buscar en el cielo, había encontrado la paz en la tierra.

ENTREVISTA A CARLOS SALEM

2010-10-13T09:49:00.009+01:00

Su imagen va ligada a su peculiar pañuelo negro que cubre su cabeza. Hace unos días tuve el placer de entrevistar a Carlos Salem, escritor argentino afincado en Madrid desde hace tiempo. Estuvo de visita por la isla para visitar la feria del libro africano en Tenerife de mano de la Editorial Escalera que regentan mis amigos Dani y Talía. No tuvimos tiempo para tomarnos una cerveza pero sí para que él se fumara un pitillo y habláramos de su oficio como escritor y cuentista. "Yo lloré con terminator 2 "o "Yo también puedo escribir una jodida historia de amor " son dos de los curiosos títulos de sus libros de relatos publicados por esta editorial, que seguramente no dejarán indiferente a sus lectores.

A Carlos SAlem se le puede seguir en sus blogs http://www.mataryguardarlaropa.blogspot.com/ o www.el huevoizquierdodeltalento.blogspot.com

DISTANCIAS DE LO COTIDIANO

2010-10-04T14:14:00.002+01:00

Divago entre conversaciones al 6% T.A.E
Entre futuros amarrados a índices bursátiles putos e hipotecas asesinas
A cuentas corrientes que sacan la sangre a gente incorriente
Esas que edifican un presente bastardo en tu Nasdaq de partisano.

Consolándote por un mañana prefabricado, te lames las heridas
Yo no soy tonto, soy gillipollas, te autoflagelas , mientras te estrellas la cabeza en la cola de la administración de lotería y tu pantalla plana Led no cumple tus expectativas.

Mientras gritas a los cuatro vientos que eres socialista, moralista, ateísta, partidista, pesimista, optimista, clasicista, anarquista, populista, nacionalista, budista, mahoista mentalista, fetichista... sin saber que tu nada..ya nada dista.

TRABAJO

2010-10-03T13:35:00.004+01:00

Desde entonces en su trabajo ya no fue el mismo.

La taza de café se había disuelto creando en sus pozos su futuro laboral. El ordenador parpadeaba a la espera de un nuevo INTRO que nunca llegaría. Había sucumbido en el mismo lugar. Su mesa diaria, frente a su ordenador diario, en su silla diaria que ya esculpía la forma de su culo diario. La yema de sus dedos evolucionaron en teclas negras y su oreja derecha se había transformado en auricular de teléfono con número de extensiones eternas por los siglos de los siglos. Su cara se erguía extensa sobre su perfil. La espalda recta, la mirada perdida en la pantalla, como si se hubiese convertido en un maniquí adulterado. A fuera, en la calle, se oían los gritos pasados de Huelga General pero las pancartas ya se habían carbonizado.

DEPORTACIÓN PAR SARKOZY

2010-09-17T13:33:00.004+01:00

Deportaciones masivas de gitanos.

Estos días no he dejado de sentir un escalofrío leyendo en los medios de comunicación los datos de la campaña de deportación de gitanos de Nicolás Sarkozy. La mecha de Auswitchz sigue latente, aunque esta vez sin barracones o cámaras de gas. Ayer el Parlamento Europeo tuvo una gran oportunidad para tirar de las orejas al dirigente galo y castigarle por su política intolerante y nazi. Solo el presidente Durao Barroso mantuvo una posición lógica de alguien que se quiera llamarse defensor de los derechos y libertades que pregonan los europeistas. Sin embargo, el tirón de orejas se ha quedado en amenazas y en un “dejémoslo para mañana”, que hoy tengo otros asuntos que atender. Típico de las políticas tipo G-8 y de sus secuaces perritos falderos, entre ellos la propia U.E.

Los otros 27 líderes han mirado para otro lado, incluyendo el cadáver político de José Luis Rodríguez Zapatero, que acojonado ante su política de improvisación, prefirió apoyar a Sarkozy, no vaya a ser que lo deje en la estacada y los gabachos le den más por el saco de lo que le dan. No está Zapatero para perder más simpatizantes a estas alturas.

Esta es otra muestra más de que el “socialismo” que predica ZP hace tiempo que se quedó a medio camino de la derecha y sin un rumbo ideológico. Una política donde prolifera el sálveme quien pueda.

Muchos podrán esgrimir que se “jodan” esos gitanos, ellos son más racistas que Sarkozy. Sí, es cierto que la etnia gitana no es de las más tolerantes si tomamos en cuenta sus tradiciones y morales, algo igualmente reprochable, pero en este caso, no se trata de predicar el ojo por ojo, diente por diente. La deportación de personas debido a su etnia o procedencia, es un delito ante las libertades de libre circulación. Una vez más una libre circulación amparada en el dinero y no en las personas...el gran engaño de la Unión Europea. Claro que sí...los otros 27 no dicen nada...tienen miedo a que Francia, una de las potencias mundiales, les de la espalda, algo que otros muchos pensarán que no se pueden permitir por cuatro gitanillos de mierda.

BUSCANDO....MARCHITANDO..

2010-09-17T13:01:00.001+01:00

Me marchito..buscando....
Será que NADA a dejado de girar sobre TODO
Perdiéndose en un movimiento de traslación...

34 canciones para la redención...
34 capacidades para proceder...
You are everything…You are… my Everything
You are..ironic…

Wisconsin queda aún muy lejos para fardar
Seguiré buscando...
Espera...
El sendero aún es leve.

LLÁMAME VIENTO

2010-09-14T16:56:00.017+01:00

La entrevistadora estaba buena sí. Había preparado sus mejores armas para captar mi atención y quizás la de su morbosa audiencia sedienta de tetas. En estos casos mi ego no daba para tanto. Su colección de reclamos comenzaba en sus pupilas: lentillas de color verde, escotazo negro y chaqueta blanca ceñida a dos poderosas razones. Lo golpes bajos los daba con zapatos de tacón y una cara de hija de puta recién salida del infierno. Walter se tomaba aquello como un juego, los años de experiencia le sobraban de aquel instante. No se fiaba un pelo de ella porque con lo que contaba solo se podía vender mierda.

Ella:

Señor Domínguez. Usted ha estado en numerosos conflictos a lo largo del mundo. Afganistán, Bosnia, Palestina, Congo...¿Qué lleva a un periodista a tomar esta decisión y jugarse la vida?

Walter:

me gusta vivir las cosas en primera persona. Sentirme parte de lo que sucede, saber que estoy metido en el ojo del huracán, para luego contarlo al mundo.

Ella:

¿Eso no le resulta un tanto egocéntrico?

Walter:

Depende de cómo se mire. Si la miro le puedo preguntar cuánto le han costado...

Ella

No me lo pone muy fácil..

Walter

¿Usted es la que pregunta no?

Ella

¿Me va a responder?

Walter

Lo que hago no es para glorificarme. Es algo que los que estamos allí no podemos explicar. Hay que estar allí para comprenderlo. Cuando algo pasa, siento la necesidad de acudir y contarlo.

Ella

Hasta el día en el que se convierten en los protagonistas de la noticia. Como sucedió con la muerte de su compañero Malcom ¿ No es cierto?

Walter

Seguro que uested nunca ha salido de su mesa de la redacción por miedo a ensuciarse sus bonitos zapatos ¿Verdad?

Ella

Pensaba que era yo quien le entrevistaba a usted.

Responda.¿Es cierto que usted fue quien le convenció para que saliera a cubrir aquella manifestación y en la que finalmente murió de un disparo?

Walter

Váyase a la mierda.

Walter sale del plató delante de sus pasos. Se dirige a coger el coche. El solitario parking aún huele a húmedo. Acaba de lloviznar y el suelo resbala. Cuando abre la puerta de su coche. Dos individuos lo llaman por su nombre con acento extranjero. Se gira y ya no ve nada más.

La sangre recorre el suelo mojado del aparcamiento. Con una bala en la cabeza, allí yace Walter Domínguez, un daño colateral más del periodismo arriesgado. Un zombie que todo el mundo olvidará pasado mañana cuando ya no sea noticia.

PD: En cada segundo, todo cambia, las ilusiones, las decisiones que tomamos, los pensamientos que construímos...las cosas toman otra dirección. Como un instante en un pestañeo de ojos...como el viento ...que nunca sabes con certeza con qué fuerza volverá a soplar o en qué dirección la próxima vez. Sin embargo hay un momento en el que las ráfagas dejan de soplar y todo vuelve a la calma infinita.

UNA MUERTE EJEMPLAR

2010-09-09T12:54:00.012+01:00

Ramiro vestía un traje a medida. De color negro, con camisa blanca y una rosa en la solapa. Al más puro estilo de otras generaciones desgastadas. Llegó a la ciudad con el aura ennegrecida por el paso de los años a la sombra. Con las cenizas de su madre recién fallecida bajo el brazo y a la espera de reposar en el agua de la bahía. Allí era a donde se dirigía. La parada del metro ligero que lo llevaría hasta allí y donde esperaba sentado, pintaba un lúgubre marco de luz de opereta, como si estar sentado allí, fuera una sesión de interrogatorio. Como si las miradas de todo el mundo se centraran en él gracias a un cañón de luz intermitente que iluminaba su rostro huesudo de pan y agua. De pronto una pareja de polis de patrulla se dejó ver pasando justo delante de él. Uno de los agentes de policia lo miró con fijeza. Ramiro, apartó la vista a un segundo término donde se sentaba otro futuro pasajero de próximas paradas. La pareja se deslizó por las escaleras mecánicas rumbo a la superficie y Ramiro respiró con cara de satisfacción muda.

Una imagen totalmente diferente a la del individuo que devoraba su ardores de estómago con eructos de Clipper de fresa al otro lado del banco. Era un tipo orondo de asco, que se limpiaba los trozos de papa frita que se le adherían a sus labios gruesos y grasientos. De vez en cuando se giraba y esbozaba una ligera sonrisa de Fritolay. A Ramiro le repugnaba. El metro se acercaba, el orondo se levantó con rapidez extasiada después de tanto esperar. En ese preciso momento Ramiro se alisó el traje, se levantó y aprovechó la ocasión. El individuo notó un ligero roce en su espalda y cayó a las vías. El vagón del conductor le reventó la cabeza, pocos metros más tarde se detenía con el pasaje gritando de pánico, con el parabrisas funcionando e impregnando el espejo de sangre. Ramiro sacó su rosa de la solapa y la lanzó al vuelo. Cayó en el hueco de las vías rojas. Luego tiró la bolsa de papas fritas a la papelera y se fue tranquilo. Prefirió ir andado y disfrutar del paseo hasta la bahía donde tenía pensado esparcir las cenizas de su madre.

CUADERNOS

2010-09-07T17:23:00.004+01:00

La chica se parecía a Misa Loeb, sus gafas de pasta negra limitaban la frontera de unos negros ojos tímidos donde se escondían las miradas desde el otro lado del mercado. Ella ni se podía imaginar que Fahim lo sabía, y es más, jugaban al ratón y al gato en sus fantasías diarias pese al infinito que las separaba. Al día gozaban de dos minutos de libertad...una libertad medida por la llegada de la oscuridad de la noche, donde los motores de los generadores eléctricos validaban sus susurros de deseo en el callejón trasero de la librería de Abdel, donde su padre despachaba las noches leyendo el Corán a sus ocho hijos varones. Atardecía en Amman y Fahim, jordana, y Misa, como ella la llamaba, americana, deambulaban en besos diabólicos, al límite de la delgada línea que separaba Alá y Jesús. Pero eso a ellas, ya no les importaba.

RECHARGE

2010-09-06T14:46:00.009+01:00

Su vida era una ordenada rotación de ánimos prefabricados así que no titubeó en extender su vista más allá de la falda de la dependienta de la librería electrónica. Una falda azul marino intenso que extendía la sombra de aquellas piernas en una pequeña silueta naufragada en su imaginable universo de historias que pudieron ser en un instante pero que se esfumaron en dos viñetas en blanco y negro. Así, a la hora de pagar, las pestañas de la morena se tiñeron de negro tinta y su intento se esfumó con la firma digital en el panel de pago.

Hacía semanas que había configurado su iphone para posibles citas pero todas quedaron en excusas de 3G sin satélite alternativo. Así que ese día tampoco iba a ser el suyo computarizó. Diseñó su camino a casa con su GPS por si sus pasos le engañaban y sus soliloquios le tendían una trampa trapera. No pudo evitar echar mano del mp3 para hipnotizar su camino. Cuando llegó a casa el holograma de Ava Gadner desnuda le sorprendió. Luego, en su memory caché, imaginó a la librera morena con su ropa interior. La alarma de pensamientos insanos saltó de inmediato, así que tuvo que quitarse el chip y apagarse por un rato. Colocó el Iphone en stand by y se sentó para recargarse de cara al día siguiente. Aún tenía chance para 5000 días más.

LA LITURGIA DEL VIAJE

2010-09-03T20:16:00.004+01:00

Después de viajar este verano he encontrado un fragmento que define perfectamente las sensaciones que experimento cada vez que cojo la maleta. El corresponsal de guerra Ramón Lobo cuenta perfectamente sus sensaciones en este fragmento extraído de su libro Cuadernos de Kabul

Viajar es una aventura compleja: representa la modificación brusca de las costumbres que en su repetición ofrecen cierta seguridad en un mundo inseguro. Viajar es acudir al encuentro de otro, de sus anhelos, de sus miedos. Viajar es abandonar el nido, el vientre materno, la cueva y asumir un riesgo: partir hacia lo desconocido, lo impredecible e incontrolable....

El viaje comienza varios días antes del hecho de viajar, cuando la cabeza se adelanta al cuerpo y se dirige al destino como una avanzadilla que inspecciona el terreno y espera la llegada a plazos de todo lo demás.

Viajar es una aventura compleja que puede resultar muy placentera. Colma al viajero de experiencias que modifican y enriquecen la suya, la mejora, la ensanchan. Es vivir varias veces, no por la intensidad ni el peligro, sino por la gente que se cruza y regala una parte esencial de sí misma, de sus esperanzas, de su existencia destruida.

texto extraído del libro de Ramón Lo

CENSURA TELEVISIVA EN TURQUÍA

2010-09-01T20:33:00.007+01:00

Hola a todos.
He vuelto después de un periplo vacacional por Turquía. A lo largo de las próximas semanas hablaré de este magnifico país, rico en cultura y tradiciones y de los lugares que visité. Pero comenzaré relatando algunas anécdotas que me pasaron en este país que pretende o pretendía ser europeo.

Me hospedé en Estambul pero después de unos días decidí adentrarme en el interior del país. Para ello compré un billete de guagua para viajar a Efeso y Pamukkale, dos ciudades históricas al sur de la península de Anatolia. El trayecto era nocturno y duraba 12 horas en línea regular incluído un transbordo en ferry para cruzar el mar del Mármara.
Doce horas dan para mucho y sobre todo para entender un poco la idiosincracia de este país. Viendo la televisión turca flipé en colores. Dos películas me bastaron para entender que no estoy en un país totalmente democrático y mucho menos laico como pretender dar a conocer sus políticos, aunque si hablamos de democracia, tampoco España está para tirar cohetes, pero a lo que iba. En mi trayecto pude ver dos películas que emitían en un canal de la televisión turca. La primera de ellas Indiana Jones y al última cruzada. Todo cinéfilo y no cinéfilo sabe que esta película cuenta con una excelente secuencia de acción con una persecución en lancha motora por los canales de Venecia. Bien, en esta secuencia Indy es perseguido por una secta turca que no deja de dispararle en todo momento. Pues bien, la censura turca se carga de cuajo la secuencia al igual que otras similares a lo largo de la película. Aún sin salir de mi asombro , el conductor cambia de canal y observo una obra de teatro de comedias de situación. Transcurren los minutos y veo que la trama principal de la obra se basa principalmente en burlarse de las mujeres o tratarlas como una marioneta, y es más, hasta las abofetean y empujan mientras el público se ríe con estas situaciones. No me hace falta saber lo que dicen, con lo que veo me basta para indignarme hasta la médula.

Pero aún hay más, luego echan mi admirada película Revolutionary Road. En la última secuencia en la que la protagonista interpretada por Kate Winslet se practica una aborto y en un plano de travelling en retroceso podemos ver su falda con una mancha de sangre. El censor de turno no duda en censurar dicha imagen difuminándola con un círculo. Sin tiempo para digerirlo, a mi lado una pareja de jóvenes franceses que he conocido cuando subía a la guagua, se besan acarameladamente. De pronto, justo detrás de mí, una mujer con un velo islámico comienza a gritar y a recriminarles que no lo hagan, estamos en Ramadán. La mujer se desgañita contra los franceses hasta que se calma. Prosigo mi marcha y en la siguiente parada de descanso, la mujer se levanta para bajar de la guagua, atónito observo como en la parte inferior de la gabardina que le cubre hasta los tobillos, se extiende una gran mancha de sangre. Atónito vuelvo a fijar mi mirada en la tele. Esta vez no hay censura, en la obra de teatro siguen golpeando a las mujeres para el descojone general del público. Aún quedan 8 horas de travesía, así que intento colocarme como puedo en el sillón y echar una cabezadita con el miedo en el cuerpo y esperando que la mujer no me agarre por el cogote al ir en pantalones cortos mientras duermo.

PD: Turquía se autodenomina país laico y pidió la adesión a la Unión Europea. Mucho tendrán que cambiar las cosas para que eso se cumpla.

SALVAR LOS CINES EN MARRUECOS

2010-07-19T14:54:00.007+01:00

Hace unos meses estuve en Marruecos, concretamente en Marrakech. Allí conocí uno de los primeros cines del país, hoy en día cerrado. ComO ocurre aquí allí también han sufrido el cierre de los viejos cines. Por eso se ha creado una plataforma llamada Save de cinema y Marocco para intentar salvarlos y que se reabran. Yo estuve en uno de esos cines...esta fue mi vista.

SIEMPRE QUISE HACER UNA ROAD MOVIE

2010-07-14T23:47:00.008+01:00

Es verano y hoy apuesto por un poco de humor. Este cortometraje lo grabamos con unos amigos hace una par de años con la sana intención de retarnos a realizar una comedia con lo difícil que resulta eso y riéndonos de nostros mismos. Fue tremendamente divertido, por lo menos para mí, participar de él, me lo pasé de lo lindo, y luego me reí viéndolo.

Esto es un estreno mundial...en la red...je je je espero que os guste tanto como a mí me gustó participar.

La idea era parodiar una típica Road Movie americana pero realizando una especie de decálogo con los tópicos de este tipo de pelis...que comentan dos críticos especiales en voz en off.

PAREADO DESALMADO

2010-07-12T12:01:00.004+01:00

Me destrona el dedo en una boca tatuada
Me provoca el pálpito de no sé qué será de mí mañana
Me destiñe la vuelta al fracaso de los dados
Me soporta la suerte esquiva de los abrazos flacos
Me engolosa la miel curtida de mañanas serenas
Me acojonan los consoladores desarmados en armarios de cuentas pendientes
Me tientan los ocasos de calamidades enamoradas en un minuto de descaro

La falta de paciencia en un monte envenenado
Y los años encontrados más tarde en la nevera
El sendero no es tan largo
Pero me largo de esta mierda de verso que ya no me aguanta ni un asalto

POETAS MALDITOS, MALDITA POESÍA

2010-07-06T13:49:00.009+01:00

Las reglas atan, las leyes corrompen, la obediencia somete.
De poco para acá me ha dado otra vez por emparanoyarme con la poesía que leo, escribo y oigo. Creí haber enterrado ese conflicto interno, pero noto que aún sigue palpable, aunque en menor escala, eso sí. Mirándolo desde el punto de vista más confortable como es el de la experiencia.

Hubo un tiempo en el que escondía lo que escribía. Se trataba simplemente de falta de autoestima estilística como lo denominaba yo. Más tarde me liberé y pude mostrarme. Me despeloté y a partir de ahí... todo ha sido desgarrado.

Estoy hasta el endecasílabo silábico de que las soberbias bibliográficas atenten contra el sino eterno de la poesía. Encorsetándote abogas por la involución de la poesía. No quiero decir con esto que enterremos a Quevedo, Góngora. Alberti, Machado y las Generaciones de las generaciones. Alexandre, siempre fue de mis preferidos.

Me río cuando a muchos poetas los califican de “malditos” Qué quieren decir con malditos: Que eran censurados ¿ Porqué lo eran Bukowski o Mallarmé o Rimbaud Malditos, como los calificaron en su día?

Pues muy bien, porque rompían con la norma, iban contra el sistema, hacían suya la poesía, y escupían ferozmente una poesía pura, sin ataduras y visceral. Eso es ser maldito. Un adjetivo negativo que hoy en día se sigue utilizando para clasificarlos como lo poco común. La poesía no es hablar de mariposas azules, no es hacer uso de palabras bonitas, o dominar la métrica esclavizadora. Es dominar la palabra y tejerla creando imágenes nuevas, sensaciones abstractas. En mi caso concreto, me gusta maniobrar el lenguaje cotidiano, el de la calle, el que todos utilizamos a diario, el más puro, el más cercano, el más directo. Quizás necesite ayuda, porque tengo el escribir como una terapia. Cuatro años de filología hispánica y una licenciatura después, han engendrado esta neurosis : Gritar rebeldía y revolución por la poesía que llevo tatuada en la piel.

HAZME LO QUE QUIERAS

2010-07-05T09:58:00.006+01:00

Él llamó, tecleó su código y enseguida apareció. Se corrieron al mismo tiempo diciéndose cosas guarras al oído. Luego ella lo tentó y le invitó a quedar. Nunca se habían visto. El encuentro fue sorpresivo. Ella lo imagino menos guapo. Él más joven. Fueron al café. Fueron al Hostal. Se desnudaron al pie de la cama. Así permanecieron 2 minutos largos sin decirse nada y sin poder tocarse. Decidieron volver por sus caminos. Ella entró en casa. Llenó la bañera. Se masturbó pensando en él. Más tarde salió a hacer footing hasta que los 5 kilómetros acabaron con su resistencia. Se paró, para poder respirar. Él eligió la tarjeta azul que su novia había elegido para la boda. Luego la llamó. Tecleó su código en el teléfono y enseguida oyó su voz exhausta. La tengo dura, qué quieres que te haga. “Hazme lo que quieras” respondió ella

SOLDADOS DE PAPEL MOJADO

2010-07-01T14:05:00.003+01:00

Nos adentramos en la lucha diaria como soldados de papel mojado
Sobreviviéndonos a los perfiles bursátiles que marcan el estilo Eco-logístico de McDonals sin esperanza
Wanas de estómagos simples y recauchutados de humanidad falsa

Incompetentes que proclaman que nada es gratis en esta vasta planicie de intelectuales comprados

Fundamentalistas de comercio recalcitrante que adoran discursos sostenibles de I+D+I abstrayéndose en el aire podrido y apestando a petróleo prostituido

Y ante la que cae, Un rey osa de ensalzar la democracia, tocándose pajas en su Yate sobre un tocho de Constitución de Atapuerca, a la salud de la ceguera crónica de sus súbditos.

Entidades bancarias, las mejores amigas de tus enemigas desgracias. Banqueros Comprados al mejor impostor, sordos de perdón, dictadores modernos de esa coquetería de las de.... la primera impresión es la que vale. Porque yo lo valgo.

Vendedores de pieles mentirosas y desnudas como perchas de salvación. De los que rezan que nadie se acordará de nosotros si no llegamos a ser más grandes antes de que hayamos muerto.

Envidia insana, lacra humana, mentes recicladas de delicias de un Sistema decaído. Pestes mediáticas: Hijos putativos del cínico pensamiento único. Sociatas vendidos a menos y fachas de postín y postgrado en la obra inacabada de Dios.

Para los soldados de papel mojado, esa es la otra historia que derrumban cada día con sus pies descalzos y encadenados, Levantándose entre sus ruinas por el amor a la empatía. Entregándose en cuerpo y alma y sin dejar de amar a esta mísera y puta vida de silicona.

FRONTERAS

2010-06-30T17:49:00.003+01:00

Estoy leyendo El Imperio, de Ryszard Kapuściński, un retrato de sus viajes por la antigüa y nueva Unión Soviética. Un uno de sus capítulos reflexiona sobre las fronteras como los límites del cerebro Humano, de ahí que tengamos dolores de cabeza jaquecas y migrañas, creo que quiere decir que ponernos fronteras de alguna forma nos comprime en todos los aspectos de la vida, por ello nos habla afirmando que el sentido de la vida es cruzar fronteras.

Inspirado por ese pensamiento no pude evitar escribir esto en un intermedio de lucidez, de esos pocos que uno tiene cada tres semanas o meses e incluso años..depende del grado de desconexión del mundo de cada individuo.

La fina línea que divide tus bocados de mi piel no se mide en mordiscos cuadrados sino en tus intenciones de nexo.

No necesito 72 horas para contarte que mi camino no conoce de papeles de estigma si tu cabeza de chorlito no da para más que para sujetar con fuerza una porra de vitamina C.

Las jaulas que he conocido me hablan de los dueños de una esperanza. Hijo de los hombres y mujeres que marcan el sentido de baldosas amarillas y muros fálicos de cemento donde se estampa un visado con el mismo ácido ribonucleico

Después de la tormenta Ya no existirán más las espaldas mojadas, ni los cayos de polvo de arena, ni los saltos de espinas de plata en asentamientos ocupados por el no te pases de la raya.

La prueba de pasarla e ir más allá convive en la conciencia de los bienaventurados de corazón y los harapientos de fe que cada noche derrumban sus pasaportes

No limits, just do it, la infinitud te está esperando.

MORALITIS

2010-06-29T18:06:00.009+01:00

Abrazos de pastillas de goma
besos con dos terrones de azúcar
camas incendiadas de servicios incompletos
servilletas desmaquilladas de lágrimas indecentes

tangas mutilados, pubis depilados para hijos sin frontera
mamadas a sesenta sin receta y con límite de velocidad

fotógrafos de tres al cuarto con polvo garantizado
jóvenes de corazones rotos
señoritas de pies descalzos, y sellos en los meñiques

vulvas chorreantes en busca de dedos uniformes y placeres improvisados
infamias cristianas podridas de pajas mentales en cerebros fronterizos

pasaportes caducos para una eternidad engañosa en el paraíso terrenal de un vientre sin ombligo

amores transeúntes de deseos claustrofóbicos
todo por culpa de una delgada linea roja moral

Y yo hoy os digo: encerremos la moral.

PUTA POESÍA

2010-06-27T17:07:00.005+01:00

Durante un tiempo, la poesía fue mi puta preferida.
Nos veíamos unas cuantas veces a la semana para agudizar nuestros deseos encontrados y enhardecer los badulaques de otros poetas sumisos a versos de chapero y oro por bandera.
Ellos eran más putos que ella. Nomás
Sus correillos hedían a hipocondrías desesperadas fieles a Lope, Huidobro y Paz.
No tenían ni puta idea, sus egos traficaban con palabras destiladas, ensalibadas de sexo poético que subían a los altares del reconocimiento, sedientos de su propia vanagloria. Masocas del verso libre. Esclavos de tertulias encarceladas.
Fueron días duros para mi poesía. La más puta de todas, con la que me consolaba pagándole en especias masturbatorias y con estrofas agobiadas.
Poco a poco la fui dando por perdida en su santa indecencia porque como puta que era, al final se marchó con otro.
Y Ahora que vivo en un caos lírico y que he aprendido a respetarla, se me aparece en carne viva desgarrándome los vicios enjaulados.
Hoy en día la poesía me importa una mierda. Por eso, solo por eso....no he dejado de escribirla.

EL MANUAL DEL ANARQUISTA: Introducción

2010-06-23T15:54:00.016+01:00

Rebuscando en viejos discos encontré un pequeño trabajo que realizé en mi época universitaria para una asignatura de Historia de los movimintos Sociales. Me tocó el Anarquismo. Releyéndolo he querido publicar la primera entrega de varias que tengo preparadas. Sé que generará mucho debate y lo redacté en su día lo más sencillo posible, espero que no se aburran leyéndolo.

Es curioso cómo cambian las percepciones y la interpretaciones de las cosas. Aunque la esencia sea la misma, el ser humano siempre será un ser imperfecto y caótico como lo es el Universo, en constante expansión y evolución...siempre..en el camino.

Introducción
El anarquismo es por naturaleza una teoría evolutiva con muchos pensadores y activistas. En este trabajo, trataré de definir el concepto de "anarquía" y hablar de sus orígenes.

Hasta la segunda mitad del siglo XIX, es cuando el anarquismo surge como una teoría fuerte y rígida. Sus principales ideólogos son Max Stirner (1806-1856); Pierre-Joseph Proudhon (1809-1865); Mikhail Bakunin (1814-1876); Piotr Kropotkin (1842-1921); George Sorel (1846-1922).
Pero antes de abordar con profundidad todo lo que el concepto de anarquismo supone, es conveniente que definamos la ideología anarquista.

La palabra anarquía proviene del griego anarchos. El prefijo "A" Significa "no" y "ARCHOS" significa "soberano" o "jefe"

El Anarquismo es una doctrina o ideología que se opone a cualquier clase de jerarquía o poder establecido. Para un anarquista. Su mayor logro es conseguir que la humanidad sea libre.

Esto quiere decir que el individuo, el ser humano, debe conseguir la libertad individual para actuar y decidir sin que se lo impida ningún tipo de poder establecido. Por ello, el anarquista considera necesario acabar con cualquier tipo de poder, gobierno, religión o secta que quiera imponer sus ideas ya que estas representan un obstáculo para la individualidad de los hombres. Por lo tanto la desaparición o supresión de cualquier tipo de estado es el objetivo principal del anarquismo. Este tipo de pensamiento ha generado muchas contradicciones a lo largo de los años a la hora de oír la palabra anarquismo. Mucha gente, influenciada por el mismo estado y el propio sistema, al que le interesa que el anarquismo no triunfe, confunde anarquismo con caos social y libertinaje.

A lo largo de la historia hay muchos ejemplos en los que los países monárquicos han utilizado el modelo de república o democracia como sistemas anárquicos, aunque poco tienen que ver estos sistemas con la anarquía. Sin embargo, estos países, controlados por sólo una persona, han utilizado en concepto de anarquía como sinónimo de desorden social, violencia etc.… con el único interés de mantener el orden en su gobierno. Es el caso del anarquista italiano Errico Malatesta que con respecto a esto decía:

"si se cree que el gobierno es necesario y que sin gobierno tiene que haber desorden y confusión, es natural y lógico suponer que la anarquía significa la ausencia de gobierno, tiene también que significar la ausencia del orden".

El anarquismo tiene un claro principio en el que se prohíbe causar daño o perjuicio a los otros seres humanos. El concepto de solidaridad, cobra fuerza en la sociedad anarquista. Solidaridad entendida como ayuda mutua entre sus integrantes.

Uno de los primeros en exponer las ideas anarquistas fue William Godwin en 1793 en su libro Ensayo sobre la Justicia Política a raíz del surgimiento de la Revolución Industrial. Sin embargo, los principales ideólogos del anarquismo son los llamados padres del anarquismo. Max Stirner, Pierre-Joseph Proudhon, Mikhail Bakunin, Piotro Kropotkin, George Sorel.

Sin embargo es Bakunin el primer en teorizar el anarquismo comunista en los comienzos de la primera internacional, época en la que compartió con Marx las ideas de la lucha social, aunque luego de apartó de él por discrepancias respecto a la función del estado. En su libro "Catecismo del revolucionario" Bakunin defiende la propiedad colectiva de la tierra y la destrucción de todos los estados. (Fotografía de la izqu. Bakunin)

Bakunin parte de la teoría de que la clase trabajadora monopoliza el ejercicio de la autoridad y llega a la conclusión de que para establecer el equilibrio y la justicia en las relaciones humanas hay que prescindir y derrocar al gobierno. Es en este libro donde se muestra el verdadero radicalismo de Bakunin. Como el gobierno dispone del poder y la fuerza para defenderse, solo por la fuerza se lograría desprender la opresión económica y política, poniendo en juego para ello el único recurso decisivo: la violencia organizada.

Las corrientes anarquistas se polarizan en dos extremos ideológicos: el individualista y el colectivista. De estos dos, el primero se apoya en la libertad individual por encima de toda limitación autoritaria. Mientras que el segundo se aparta de esta teoría y reconoce la necesidad práctica pero limitada de la coexistencia social.

Max Stirner era alemán y su teoría anarquista se caracterizaba por su oposición tanto al capitalismo como al socialismo. Según sus palabras, él lucha por la "unión de egoístas" en donde el individuo se asocia libremente para obtener la libertad y satisfacer sus deseos. Según Stirner estas "uniones multiplicarán los medios del individuo y asegurarán su propiedad amenazada". Lo que significa que la solidaridad, como antes decíamos, es importante para frenar el poder y que el pensamiento anarquista triunfe. Por lo tanto, el individualismo es la idea central de Stirner. El hombre está por encima de todo. Entre sus principales obras tenemos; "El Yo y lo Suyo", "El único y su propiedad".

Otro de los ideólogos anarquistas más reconocidos es Piotr Kropotkin. Para él el anarquismo aboga por la libertad individual de la persona. Esto implica la libertad de pensamiento y el libre albedrío.

Kropotkin, hace un análisis profundo de la condición social moderna y defiende la idea del apoyo mutuo entre los individuos para que estos puedan desarrollarse y progresar. Ante esto, Kropotkin desecha por completo la competencia entre los seres humanos. Sus obras más destacadas son; "El Apoyo Mutuo", "La Conquista del Pan", "Campos", "Fabrica y Talleres", "La Ciencia Moderna" y el "Anarquismo".

Por su parte, Joseph Pierre Proudhon(En la foto) se oponía a las tesis de los socialistas utópicos como Charles Fourier y Claude Rouvroy, conde de Saint-Simon, argumentando que la sociedad no puede ser transformada de acuerdo a un plan preconcebido. Él Imaginaba una sociedad donde la naturaleza ética y el sentido moral de la responsabilidad estarían tan desarrollados en el pueblo que, para protegerla y regularla, no sería necesaria la existencia de un gobierno. Rechazaba el uso de la fuerza para imponer un sistema al pueblo. En la sociedad ideal, el pueblo actuaría de forma ética y responsable y por su propia voluntad. Su obra más importante es: "Sistema de las contradicciones económicas, o La Filosofía de la miseria ". Otras obras importantes son "Las Ideas revolucionarias "(1849), "De la justicia en la revolución y en la Iglesia" (1858) y "De la capacidad política de las clases obreras" (1863).

Por último, George Sorel expone los métodos que la clase obrera debe utilizar para derrocar al Estado capitalista. La huelga general es el motor principal para paralizar la vieja estructura estatal, utilizando los sindicatos. Se le conoce como un sindicalista revolucionario y combate el socialismo político. Su obra más importante es "Reflexiones sur la violence" (1908)
Sorel entiende que hay que utilizar los sindicatos existentes como instrumento de la revolución, dando origen al término "anarcosindicalismo".

Por otro lado, el anarquismo profesado por Bakunin y Kropotkin pretende ser, una filosofía de la naturaleza y del hombre y una ciencia total de la vida humana.

El príncipe Kropotkin, enuncia en La ciencia moderna y la anarquía sus postulados filosóficos, derivados de Darwin o Auguste Comte. El universo no es sino materia en perpetua y libre evolución: existe una anarquía de los mundos. Esa anarquía de la evolución es la ley de las cosas. Pero esta ley no se impone a las cosas, sino que es su ser mismo. "La anarquía es la tendencia natural del universo, la federación es el orden de los átomos" (Bakunin). Ahora bien, dado que esa materia está animada por esa bella ley de evolución inteligente, toda la historia de la materia (de la que el hombre no es más que un elemento) es una "negación progresiva de la animalidad del hombre por su humanidad" (Kropotkin). Por consiguiente, el hombre sólo sigue su propia naturaleza y respeta a la ciencia cuando obedece a esa ley de rebeldía.

PUTICLUB VISUAL

2010-06-20T16:35:00.007+01:00

Nos preguntamos; si todo el mundo trabaja por dinero y hace cosas con personas que no les llena necesariamente, ¿Somos todos putas? o simplemente ¿Las putas son trabajadoras como los demás?

Con esta reflexión invitan a mirar su página en facebook este colectivo de artistas afincados en Tenerife pero con amplía conexión internacional. Para el que no lo haya visto, editan esta revista visual donde la imagen acapara el protagonismo ante el texto, aunque sus textos son demoledores. La revista tiene una edición digital pero también en papel.

Mensajes directos, sin censura, crítica social, política con una honestidad que quizás no cabría en otra publicación , su creatividad, talento y carácter trasgresor me han llamado mucho la atención. De hecho en su manifiesto afirma que su intención es desarrollar un proyecto basado en la libre creación. Esta libertad se aprecia en cada una de sus páginas.

Hasta el momento han sacado un buen puñado de números, todos autofinanciados. Con una maquetación muy moderna, fresca y diferente. Si te gusta la fotografía creativa , la imagen y el arte libre..su propuesta te gustará. Contundente, provocativa, y excitante, cada una de sus página genera una reacción...esencia primordial en el mundo del arte.

ADIÓS MAESTRO SARAMAGO

2010-06-19T10:18:00.003+01:00

Recuerdo una vez que fui a ver a Saramago en una conferencia que realizaba en Tenerife moderada por un elitista y pedante Fernando Delgado, un tío que sobraba en aquella tarima y que se creía poseedor de la verdad cultureta que siempre escupe aburriendo a ton ni son. Pero ante la grandiosidad del personaje que tenía a su lado, su figuraba se minimizaba no tenía nada que hacer. Saramago nos habló de su idealismo, como lo sabía hacer, con sencillez, con la humildad de su concepción del mundo actual. Vi a Muchas señoras mayores ataviadas con sus mejores galas que acudían a verle como si se tratara de una gran estrella de la ópera. Aquel día Saramago dio una lección de humildad, habló de la libertad y de que el gran mal de este mundo es el PODER. En la ronda de preguntas le pregunté si se consideraba un anarquista. Él me respondió desde la lejanía que era un comunista libertario. Vi las caras de aquellas mujeres recauchutadascon sus pendientes de perlas y trajes de alta gama mirarse las unas a otras y preguntándose porqué decía eso. Quizás no entendían sus libros, sus novelas como mensajes a navegantes. Sin embargo, aplaudieron al final...

Saramago desprendía ese aura que desprenden las personas a las que acudimos a oír como maestros: Ghandi, Martín Luther King u otros que a base de su idealismo humano, intentaron colocar su pensamiento, no único, en la conciencia de la humanidad. Saramago pensaba como un verdadero humano. Siempre dijo que Dios no le hacía falta. “La muerte es la inventora de Dios” decía, la muerte se lo ha llevado en cenizas esparcidas en la tierra que tanto amó. Hoy el ser humano es un poco más pobre aunque su mejor recuerdo será recordarlo cómo lo que mejor supo hacer...en sus palabras...

"En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.En ese momento sabemos todo lo que fue y será.El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.Cada uno de nosotros es en este momento la vida.Que eso nos baste"

HAYET

2010-06-15T16:12:00.008+01:00

El lugar era un collage de lenguas despobladas. A 15 céntimos por segundo las palabras se vuelven imprescindibles. Hayet mendigaba sus últimas monedas del bolsillo para contarle a su madre desde el otro lado del auricular cómo es su vida en España. Liria la miraba desde la cabina adyancente, observando como intentaba mendigar una moneda que no tenía y que le dispensara un minuto más a Hayet para despedirse.

De pronto la mano de Liria extendió una moneda de Euro y Hayet pudo concluír la llamada a su madre a Gaza. Ambas se miraron intensas cuando salieron de la cabina. Poco después el ascensor del edificio de Liria las aupaba a su apartamento del deseo. Se besaban con pasión sudando las paredes del elevador. La puerta del piso tercero b se abrió sin contemplaciones. Ambas estaban ya media desnudas...sus pies chocaban torpemente intentando arrastrase a besos hasta la cama. Las dos en una misma piel rozada por sus cuerpos ardientes. No se habían dicho una palabra hasta el momento. Hayet quitó con fuerza el top que sostenía los pechos de Liria. En ese momento la Cruz de David se adentró morbosamente en el canalillo de sus pechos. Las siete puntas se clavaron en la mirada encendida de Hayet. El resto...sólo pasó.

CONCIERTOS ELITISTAS

2010-06-14T15:33:00.007+01:00

Me considero un amante de la música en directo, de los grandes conciertos, y de los grandes festivales, musicales. Nunca he dudado en salir de mi isla cada vez que puedo, para asistir a grandes conciertos en la península e incluso en otros países. Asistir a festivales como Benicassin, Bilbo Rock, y otros muchos. Y lo he hecho ante la falta de oferta en mi isla de este tipo de eventos. Desde hace tiempo se han realizado varios de estos grandes conciertos en Tenerife ahuspiciados para atraer al público extranjero con la eterna excusa de potenciar el turismo.

Por la isla ya han pasado Rod Stewart o Elton John. Alicia Keys, más contemporánea, ha sido la última en unirse al carro tras el frustrado intento de Whitney Houston, que tuvo que cancelar su concierto en la isla por su mal estado de salud y el de su voz ya caduca. Ahora le tocará el turno a Simply Red, uno de mis grupos preferidos. Sin embargo las entradas oscilan entre los 40 y 150 euros y ya sé que si pago la mínima entrada, tedré que asistir con unos prismáticos y un sonotone para poder apreciar algo tumbado en la colina o el bunker de un jodido campo de golf.

En la foto, plano del campo de golf donde se celebran algunos de los conciertos

Grandes conciertos pero a la vez, grandes oportunidades de hacer caja a costa del turismo, sin que los verdaderos amantes isleños de la música puedan permitirse pagar unas entradas que llegan a alcanzar los 300 euros en ocasiones para poder ver un concierto en primera fila, mientras el pueblo llano se sitúa a 50 o 100 metros de distancia y pagando entradas de 40, 60 o 70 euros.

Mientras que en otros lugares de España podemos ver grupos míticos de la música por 45 o 50 o incluso 90 euros pero con el derecho a luchar por un puesto en la primera fila, en Tenerife, si no pagas 200 lo verás en el gallinero y saltándole encima de la nariz al compañero para poder ver algo, y eso si lo puedes ver o escuchar, por que en ocasiones, las condiciones técnicas dejan mucho que desear. Ocurrió en el último concierto que Alicia Keys ofreció en Santa Cruz donde las personas que pagaron 35 euros por estar de pie se tuvieron que conformar con ver el espectáculo desde 50 metros más atrás y con la torre de sonido y luces en medio de ellas, sin que apenas existieran pantallas laterales para seguir el concierto a través de ellas. Además el concierto fue al aire libre dejando la acústica de las gran voz de la artista a merced del viento y no de los recintos cerrados donde habitualmente se hacen este tipo de conciertos en otros lugares del mundo. Esta estafa musical, refleja la falta de sensibilidad con la cultura que tienen ciertas empresas en esta isla, aunque no creo que ni siquiera su conciencia se recién: son empresas que trafican con la cultura a la que ven como un producto de negocio con el que forrarse a costa de los demás.

Están en su derecho de hacer negocio, al fin y al cabo es el objetivo de este bárbaro sistema capitalista que se desmorona y flaquea ante la pasividad de una población, incapaz de reaccionar ante una crisis en la que nos han metido las grandes empresas. Precisamente por eso, por la situación en la que vivimos actualmente, desembolsar 150 euros por disfrutar decentemente de un concierto de un buen grupo, me parece indignante, y es más, una total falta de respeto a todos los aficionados de los buenos conciertos en directo. Lástima que estas productoras solo miren la pela y descuiden el trato a las personas que quieren simplemente... disfrutar de la música.

HAY QUE JODERSE

2010-06-10T14:16:00.010+01:00

Quiero que me jodan
Y Que me jodan bien
Porque ¡No me jodas!...no hay nada más jodido como joder jodidamente o en cualquier caso joderse.
Aunque sea jodido, esta jodida vida me jode cada día y lo hace jodidamente bien. Así que ¡A joderse!
No importa el grado de jodienda con el que quieras joder o que te jodan. Tú marcas el nivel.
Pero si no quieres que te jodan, jode tú también.
Ahora bien. Si te sientes jodido o Si lo tuyo no es joder, puedes hacer dos cosas.Una, joderte y resignarte. O dos, joderte a secas.

Si no te apetece ninguna de las dos...¡Jódete coño!

Aunque si hablamos de coños......

mejor me callo y me jodo.

PALABRAS ESPINAS

2010-06-09T16:09:00.003+01:00

El exceso de cafeína me despereza arrancando una nueva hoja de este calendario de espinas ¡ Dios! no soporto madrugar y eso que hoy no es lunes. La ojeras se me desparraman en el suelo. Me rasco la coronilla dos o tres veces antes de bostezar por vigésima vez y luego refresco las legañas con la cara gélida del grifo. Ando inerte durante la noche. Seguro que hoy vuelve a hacer el mismo calor de mierda que me supura las costras de los callos. Vaya basura de novela. No doy un duro por este mundo. Estoy seco, necesito soñar en palabras. Ahora, la diferencia de todo esto es que ya no me soporto.

2010-06-04T16:47:00.001+01:00

FUI EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO PERO NO LO ENCUENTRO

CINEMA PARADISO

2010-06-04T16:39:00.003+01:00

Se acaba de estrenar hace poco Baaria. la última pelicula de Giusseppe Tornatore. Aún no la he ido a ver pero dicen que se asemeja mucho en suestructura a Cinema Paradiso. Su obra más conocida. Con motivo de un ciclo dedicado a él, preparé un video de aquella entrañable película con su protagonista Totó.

HEREJÍA AL QUIJOTE

2010-05-26T13:04:00.006+01:00

Hace unos años me encargaron realizar una videocreación para celebrar el día del libro. Por aquel entonces con escasos medios, pensé en crear mi propia visión de la locura de Don Quijote. El resultado fue este: una herejía al personaje con musica del grupo finlandés Apokaliptika

EL CATÁLOGO DE CORTOS CANARIOS

2010-05-25T14:10:00.043+01:00

El gobierno de canarias a través de su empresa Canarias Cultura en Red, destina cada año una partida de presupuesto para la ayuda a producción al cortometraje. El concurso de proyectos se abre a productoras que pujan por ser los “elegidos” a engrosar el llamado "catálogo" de cortos canarios que tendrán la gran suerte de que el gobierno isleño les distribuya los cortos en todos los festivales nacionales e internacionales con el consecuente ahorro de dinero y de papeleo para sus creadores. Así que cada año, como si de la loteria se tratase, se espera con gran expectación conocer las obras escogidas Muchos son los que luchan para hacerse un hueco entre “los elegidos”, aunque realmente solo las productoras que tengan la suficiente solvencia para llevar a cabo el proyecto, se llevan el gato al agua. Los 7 u 8 cortos elegidos se venderán luego dentro de dicho catálogo de cortos canarios.(Aunque en la estacada se queden cientos y cientos que se realizan en la prolífica producción canaria al año)

Yo hasta ahora no había podido ver por completo el catálogo de este año que ha sido duramente criticado. Precisamente porque no pude acudir a su estreno oficial en los cines y me enteré que la organización no distribuye a nivel individual el dvd pagado con dinero público. Bueno, me imagino que no habrá mucha tirada. Lo dejó ahí.

Pero por fin lo he podido ver y tengo que romper una lanza a favor de los compañeros. No voy a entrar en que si el cine debe tener como finalidad entretener o no. Ese puede ser un argumento para los que lo van a ver con sus palomitas y sin ganas de pensar y solo divertirse. Yo Concibo el cine como un arte y desde esa perspectiva hablo sobre él, independientemente de que consuma productos, para entretener, que siempre son necesarios también y a los que respeto. Así que brevemente resumiré mis impresiones sobre el nuevo catálogo así que el que no lo haya visto, no tendrá mucha idea de lo que hablo.

en la foto: los realizadores de los cortometrajes del catálogo en su presnentación en el cine Capitol de la Gran Vía.

BELANGLOS (David Pantaleón): El multicriticado corto al que tanta sangre han sacado me resultó interesante. Valoro muy positivamente, su estética y composición visual, su propuesta y su manera de contar una historia que puede gustar más o menos. Pero se trata de una propuesta diferente, que rompe moldes y que tiene personalidad propia. También tengo que decir que la historia de sus personajes no me acabó de llenar, pero estamos ante cine de pura contemplación y realidad cotidiana. ¿Qué tiene subtítulos, que está rodado en Berlín,que hablan en otro idioma?¿ Qué importa eso, acaso el cine no ha de ser universal?

EN EL INSOMNIO ( José Ángel Alayón). Un corto de animación tradicional (El único del catálogo) Lo calificaría como un poema visual. El corto posee una dirección de arte estupenda, con un enorme trabajo con la técnica del stop motion. Pero eso no es para mí suficiente. Una reflexión fríamente poética de lo que cada noche sufren muchos humanos: insomnio, pero que se queda en una mera anécdota. La narración de Luis Tosar le aporta carácter pero me deja tan frío el final como su narración y no termina por emocionarme, quizás con algo más de metraje e implicación con su protagonista, hubiese sido otra cosa.

EL EXTRAÑO (Víctor Moreno) otro de los cortos más controvertidos y que ha dado que hablar de este catálogo. Muchos lo han catalogado como videoarte. No deja de ser una Curiosa y original obra que consta de un plano estático donde un rebaño de cabras se acerca a la cámara que las graba y la examina como si fuera un bicho venido de otro mundo. Desde el punto de vista conceptual puedo catalogarlo como una genialidad. No entro a valorar si su idea se concibió adrede o no. Si lo fue, aplaudo a rabiar: si no lo fue, la valoro menos. Pero sin duda, nos encontramos con un plano que se creo por sí mismo y que luego adquirió un valor. Un solo plano, sí, pero es que cada plano es un mundo en sí mismo, y en este, destaco la actuación de las cabras. ¿Somos extraños? Sí, tan dulcemente extraños como la visión de la cámara de Víctor Moreno.

COMO SIEMPRE (Jairo López, colectivo Digital 104) Mi compañero Jairo teje una historia de amigos mediante una planificación en planos secuencia. Otra propuesta con intención, con ganas de contar de otra forma, con pequeñas historias cotidianas que en cualquier momento nos podrían pasar a nosotros. Un grupo de amigos que se reúnen en una fiesta de fin de año donde afloran sus problemas. Muchos han achacado la mala actuación de algunos de sus protagonistas. No entiendo por qué, no me causaron ningún sonrojo. El sonido quizás sea lo que falle en este corto, espacios amplios con planos amplios, difíciles de captar, al igual que la falta de conflictos más severos en una historia que se quedan en el aire. Sin embargo digital 104 siempre apuesta por experimentar con propuestas y estilos heterogéneos diferentes y muy valientes COMO SIEMPRE.

ANNIVERSARY (Nayra y Javier Sanz) Una propuesta traída desde Estados Unidos, con una paranoica protagonista. Gusto por la elegancia en su planificación, como ya lo hicieron en Encounter, y el conflicto de una mujer que recuerda el aniversario con su marido. Un corto con giro de efecto al final pero que no quiere pasar más allá de una anécdota bien contada y que nos hace reflexionar sobre hasta dónde puede llegar a echarse de menos a alguien. Es el corto, más.... digamos "tradicional o académico" pero que no desmerece verlo.

PELICULEROS (José Lobillo) Estamos ante un corto bien narrado, con buenos actores y con un homenaje al cine. Momentos cómicos y divertidos, con una muy buena fotografía pero demasiado rebuscada en mi opinión. Peliculeros cuenta una historia de chico friki busca chica friki con la quien compartir su tiempo hablando de cine. Es la propuesta más fresca, y divertida del catálogo pero como cinéfilo no me acaba de llenar del todo.

PALABRAS( Emilio Alonso) El corto de Emilio Alonso apunta muchas buenas intenciones y maneras. Buenas interpretaciones, aunque historia común de joven canario que viaja a Madrid a buscar a su novia y echa de menos su tierra. Su final tiene poesía pero quizás demasiada para mi frío corazón de periodista, que tuvo que cubrir en su día y ser testigo del retorno de los cadáveres a la isla, pero sin que esto sea una losa. Quizás el recuerdo y homenaje a los fallecidos en el trágico accidente de Spanair quedará siempre en la memoria con este cortometraje bien dirigido y acabado.

En definitiva, lejos de comparaciones con otros años, las propuestas de este nuevo catálogo son novedosas, pero por contra, me dejan con un sabor de boca agridulce porque ninguno me cambió la vida. Sé que es difícil que esto ocurra hoy en día y menos con un corto, pero sus esencias me dejaron con una sensación vaga. Espero equivocarme y que tengan suerte este año porque pese a todo creo que es admirable y de valorar que haya gente que quiera contar una historia. Da igual cómo , el simple hecho de intentarlo ya merece un gran respeto y su justo valor. Yo seguiré hablando de cine que es lo que me gusta desde mi humilde tribuna y sin ningún otro fin sino el de contribuir al sano diálogo y debate. SUERTE A TODOS

HIERRO ( OTRA GRAN DECEPCIÓN)

2010-05-24T10:06:00.015+01:00

Anoche vi la película Hierro. Hacía tiempo que tenía ganas de echarle un vistazo a esta película rodada en parte en la isla de El Hierro, un paraíso natural espectacular. No creo que sea casualidad que el director no tuviera un título que ponerle a su película y finalmente optara por hierro por querer rodarla en la isla. Premonitorio, porque ya atisba que las cosas no las tenía muy clara y creo argumentar en estas líneas porqué.

El film cuenta la historia de una madre que pierde a su hijo en el ferry que les lleva a la isla de vacaciones. El resto de la película es una búsqueda sin cesar del niño. Y de esto va la película. No cuenta nada más. Parece que la búsqueda sea la excusa perfecta para que el debutante director Gabe Ibáñez nos muestre la espectacularidad de los paisajes del Hierro adornados con una estupenda fotografía, una muy excelente dirección artística y una buena actuación de la prota: la guapa Elena Anaya, que una vez más sale desnuda exhibiendo un esquelético cuerpo anoréxico. Sin embargo esto no vale. No pasa nada y la historia se pierde en un devaneo psicológico de la madre buscando a su hijo de un lado a otro de la isla sin que nunca te sientas identificado con su fin. Personajes sin ningún tipo de personalidad, subtramas que se diluyen como el mar de nubes, y un final previsible desnudan un argumento sin esencia, pretencioso y que parece una tomadura de pelo para el espectador y eso que la película no llega a la hora y media aunque se hace lenta muy lenta. Eso sí destaco enormemente la potente composición estética y visual que dota el director a cada uno de sus planos pero el cine va más allá de eso...si la historia no funciona, apaga y vámonos. Y con Hierro, pasa. Demasiadas licencias...para este film de género difícil de escasillar como peli de terror.

TENERIFE DESDE EL ESPACIO

2010-05-19T15:02:00.006+01:00

Son imágenes tomadas desde la Estación Espacial Internacional durante el último acomplamiento del Transbordador espacial Atlantis. El astronauta japones Soichi Noguchi tomó estas fotografías de Canarias desde la nave y particularmente de Tenerife que lucen con todo su esplendor.

LA FILOSOFÍA DE LAS BRAGAS

2010-05-12T15:24:00.012+01:00

A Eloy los bizarros le atraían, creció junto a ellos en una época en la que el hip hop no estaba de moda y las chicas no vestían minitangas para sentirse más cómodas o sexys. Ahora todo eso había cambiado. Muchas veces soñó con que volvía suplicar a los profesores que hicieran levantar a Anabel delante de su pupitre. Era un instante supremo donde la cinta elástica de sus braguitas blancas retrataba el momento crucial de sus mañanas de instituto, el punto álgido del día donde los nervios se le contraían en una masa de conocimientos imaginarios alejados de las explosiones del big bag o las conjunciones del Aoristo griego.

Por aquel entonces las premisas filosóficas inductivas y deductivas le reclamaban una conclusión lógica que se desmoronó un año después, cuando le reclamó para que la ayudara en el examen de griego. Un día quedaron a las afueras de la ciudad en un monte. Ella, él y la brisa. La lengua Helena se le atragantaba en el estómago porque la había imaginado miles de veces sumida en su posición preferida. La del perrito.

Justo cuando la lección parecía que no tenía vuelta atrás y las bragas asomaban por su pantalón, apareció el novio de ella con el coche. Tocó la bocina. Ella se tuvo que ir y se despidió sin apenas inmutarse. Eloy se quedó allí pensando en sus bragas comiéndose los aoristos y pensando profundamente que los filósofos no tenían ni puta idea de nada. Años después ella le confesó que aquel día se equivocó pero ya era demasiado tarde.

LA CRISIS DEL CORREDOR DE MARATÓN

2010-05-11T13:00:00.035+01:00

A Celes lo habían despedido después de trabajar durante 25 años en la empresa metalúrgica de su pueblo. En su último día, el décimo cuarto jefe de su vida laboral, un joven de 33 años, lo despachó con una palmadita en el hombro agradeciéndole los servicios prestados y bla bla bla. 25 años se volatibizaban en una mierda sentimental metalizada, en un abrir y cerrar de ojos. Toda una producción vital limitada a un vano y terrible sentimiento de vacío, liderado por una frase que le desgarraba la ingle. "¿Y ahora qué? "

Así que después de...Celes, se resignó y se marchó a su casa, solo, como siempre, como cada habían sido los días efímeros, después de la muerte de Rita, su alma gemela, a la que amó y se llevó al otro barrio un síndrome cancerígeno. Se quedaba solo en su casa heredada. A solas con la sala de trofeos de su salón, donde las vitrinas rebosaban de copas sufridas con el sudor de sus pies, cuando corría y superaba maratones sin apenas despeinarse.

Después de tres días, la cola de la oficina de empleo le generaba cierta ansiedad. A las 7 de la mañana llegó a coger el número 85, con suerte llegaría a mediodía aguantando la cola, aunque aquello no era nada para un jabato que había soportado durante toda su vida kilómetros de asfalto bajo la planta de sus pies y cargas y descargas continúas en los altos hornos.

Cuando alcanzó la sala, miró a su alrededor. Allí campaban sin sus anchas, niñas de apenas 20 años , jóvenes con algo más de treinta y cuarentones que le precedían en la espera de la firma del contrato en el que decías que estabas parado, inerte, con vértigo social y la moral insegura de ti mismo. Todo era extraño, pensó que con 54 años su cuerpo ya no estaba para la burocracia infradesarrollada en un país supuestamente desarrollado ni para tantos trotes absurdos . Los pitidos de turno sonaban en progresiones aritméticas realentizadas. Haled, un inmigrante tunecino que cantaba a susurros a su lado, le intentó consolar cuando lo vió perdido en sus pensamientos. Le dijo que tuviera paciencia. -“no sé si la tendré, es la primera vez que vengo” le contestó-, los ojos de Haled se helaron un instante para exhalar -¡Yo lo flipo! y volvió con entusiasmo a susurrar la canción árabe que cantaba desde la nota del estribillo que había abandonado.- Cele lo miró y experimentó por primera vez que los tiempos habían cambiado. Giró la cabeza y se concentró en la guapa funcionaria que atendía a los que allí esperaban su calvario personal. Mirarla le hacía sentirse menos inútil. Así que fantaseó durante la hora siguiente imaginándosela con sus medias rasgadas y difuminadas, como si quisieran crear un cuadro simbolista improvisado de sus carreras de antaño y triunfara recorriéndolas una y otra vez con las papilas putativas de su lengua sudorosa.

Sin salir de su ensoñación, el pitido de la cola le despertó. El 84 le sonó al redoble de una campanilla de última vuelta , ya faltaba poco. Miró el reloj que avanzaba feroz hacía la hora fatal. Efectivamente ya eran las 12.30 pasadas. Confiado en que un hilo de esperanza se acercaba...vio como el último desempleado abandonaba la mesa de la funcionaria. En ese momento se levantó sonriente pero ella colocó un cartel frente a su mesa “ SALÍ A DESAYUNAR” Cele la vio salir con su mirada, giró la cabeza hacia el reloj. Eran las 12.33. Se volvió a sentar derrotado y suspiró profundamente en un pensamiento sordo, mientras el resto de parados se rasgaban las vestiduras arrancándose los pelos y cagándose en la mismísima batalla de Lepanto, en la madre que parió al presidente y sus condiscípulos ministeriales y en la santa madre iglesia.

Una hora más tarde ya en su casa. Se fijó en sus viejos trofeos. El silencio de la soledad de aquel corredor de fondo, le hizo reaccionar y subió al desván. De una carcomida caja de cartón extrajo su viejo equipaje con la mítica camisa de asillas amarilla y pintada con el logotipo de Cacaolat. Los años la habían esculpido con cicatrices descoloridas pero seguía sirviéndole.

Sin pensárselo dos veces, tomó dos botellas de agua, una mochila y se lanzó a correr al monte y soñar que volvía a pulverizar todas las marcas. Sus piernas aún se mantenían fuertes. Era lo único que le quedaba: correr, y correr. Correr, como siempre lo había hecho en la carrera de su vida. Correr, era lo único que no le haría sentirse un abandonado y un desperdicio social.

BUCLE

2010-05-04T09:01:00.003+01:00

El exceso de cafeína me despereza arrancando una nueva hoja de calendario ¡Dios! no soporto madrugar. La ojeras se me desparraman en el suelo. Me rasco la coronilla dos o tres veces antes de bostezar por vigésima vez y refrescarme la cara con el agua gélida del grifo, inerte durante la noche. Seguro que hoy vuelve a hacer el mismo calor insoportable de ayer. Todo me parece familiar. Enciendo la radio y vuelve a torturarme el Imagination de Belouis Some . Entonces maldigo el día, aún no he podido arreglar el jodido condensador del flujo de mi máquina del tiempo.

2010-05-03T08:42:00.004+01:00

Hoy voy a tocar un tema que no me deja de resultar repugnante. La iglesia se apunta al carro de la SGAE. Resulta que en mi pueblo en el Puerto de la Cruz, existe la imagen de la Virgen del Carmen, patrona de los pescadores y una de las imágenes más veneradas de Canarias. Admito que no soy seguidor de estas tradiciones de mi pueblo, principalmente porque son religiosas y a mí eso, como ya saben, no me va. Sin embargo tengo que admitir que siento un profundo respeto por todos los que la siguen con fe y la cargan el célebre día del Carmen a sus hombros durante horas y horas hasta embarcarla y devolverla a su parroquia.

Bien, resulta que esa misma Parroquia ha conseguido que La imagen de la Virgen sea una marca registrada. Es típico del pueblo portuense estampar la imagen de la virgen en camisas cuando se acerca su festividad. La iglesia viendo el futuro negocio en la imagen no ha dudado en estampar su copyright. La parroquia alude a que “Nuestro objetivo no es tener la exclusividad en el uso de la imagen de la Virgen, simplemente hemos querido contar con la posibilidad de controlar su utilización y de actuar legalmente contra los malos usos o abusos que han existido en el pasado” sin que se dignen en decir cuales han sido esos malos usos. Dicen los curas que no quieren que la virgen sea tratado como un objeto comercial, Aquí es donde yo mismo me río. ¿Uso comercial? A caso no se lucrarán de los derechos adquiridos por la imagen a partir de ahora? ¿Quién busca el comercio?,¿Quién busca el beneficio? Desde siempre la imagen de la virgen ha estado ligada al Pueblo ahora es el pueblo quien tendrá que pedir permiso a la iglesia para sacarla a la calle. ¡Lamentable!

PD: He reproducido la imagen del a virgen en este Post ¡Glup! a lo mejor me hacen pagar y todo, que sigan esperando.

PRESENCIA

2010-04-28T18:58:00.009+01:00

Cada noche se levantaba pasadas las 00.10 siempre escenificaba el mismo ritual. Los días ya no eran tan duros. Había vuelto a aprender cuándo saber pararse, reflexionar y sentir fluir la paz en su interior. A hablar con él. Cómo si aún quisiera decirle muchas cosas que nunca le dijo después de haberse marchado. La llama temblaba. Él también. No lo veía pero sentía su presencia.

COMIENZA UNA NUEVA HISTORIA

2010-04-26T13:07:00.012+01:00

Después de mucho reflexionar, pensar y pensar durante los dos últimos años sobre si la ficción volvería a llamarme, este fin de semana comencé a rodar mi último corto. Siempre digo que será el último de ficción, porque quiero decicarme de lleno al documental. Pero visto lo visto, creo que no tengo mucho remedio. "ODIO LOS LUNES" Nació de un relato que escribí para este blog hace ya más de un año y medio. Este fin de semana la literatura se ha convertido en imagen. Sin dinero, con un equipo metido de lleno hasta la médula y con mucha pero mucha ilusión hemos comenzado una nueva historia que espero llegue a buen camino. Por lo menos nos conformamos con terminarla. Será duro, pero en mi interior sé que valdrá la pena para mí y para todos. He abierto un pequeño blog sobre el cortometraje que iré actualizando cuando pueda.

http://www.odioloslunescortometraje.blogspot.com

FOTO: Én la foto en un momento del rodaje dando instrucciones a Santi López con el que es todo un placer volver a trabajar después de Efímeros.

1002

2010-04-22T15:26:00.001+01:00

La habitación ya no huele igual, la mujer de la limpieza abrillanta con la fregona el suelo húmedo de sus antiguas pisadas. El pasillo se me adelanta a los pasos, las pertenencias flotan en este mundo de almas. Los crucigramas se petrifican en sus paredes, y sus silencios me hablan ahora después de tanto tiempo. Lo dejé estar porque así lo quería, y estando, hablamos de los años perdidos. Si lo hubiese sabido antes, le habría elegido. Me lo decía sin mirarme, me lo decía sin escucharse. Fuimos tal para cual o quizás cual para tal. El camino del ascensor ya será siempre el mismo .Mientras, él seguirá esperando porque siempre esperó, y sé que seguirá esperando y mirándome con atención. Desde hoy te cargo a mi espalda y nadie suplantará tu vacío, todos hablarán de ti cuando hayas muerto, porque ya eres inmortal. Te oigo silbar junto a Otis a lo lejos, sentado con tu viejo bajo lejano. Prometo, seguir el camino desde la sombra...aquel camino que creo te debo...

CIUDAD DE VIDA O MUERTE (Nanjing, Nanjing)

2010-04-16T10:00:00.018+01:00

Aunque aún no ha llegado a los cines de Tenerife, desafiando a la dictatorial SGAE y gracias al intercambio por no decir trueque, ayer cayó en mis manos una buena copia en dvd de la película Ciudad de Vida o muerte del director chino Lu Chuan.

La película ganadora en el último Festival de San Sebastián viene acompañada de una gran polémica en sus país y en Japón ya que narra un hecho histórico: la ocupación japonesa de Nanjing, capital china en 1937 donde murieron más de 300 mil personas y 20 mil mujeres fueron violadas y asesinadas. Otro episodio escabroso de la humanidad que sucedió en la guerra que ambos países sostuvieron durante siete años. Una visión honesta y nada manipuladora de unos hechos reales quizás poco conocidos para el mundo occidental.

Lo primero que me sorprende de la película es su puesta en escena. Chuan no ha ocultado sus influencias de Steven Spielberg. La película adopta la estética de filmes como Salvar al Soldado Ryan, El pianista de Roman Polanski o la Lista de Schindler , manteniendo en este último caso como recurso estético, una fotografía en blanco y negro que refuerza el drama de la historia. Sobra decir que la poesía y la belleza de las imágenes, o el gusto por los planos detalle en los momentos más dramáticos confieren un carácter de cine de quilates a esta cinta.

En cuanto a la historia la película comienza con trepidantes escenas en su primer cuarto de hora de combates por la toma de la ciudad. El director no se implica en ningún momento en su posición respecto a los dos bandos y la historia se cuenta a través de un reparto coral en el que vemos cómo sus personajes viven la tragedia que les rodea. Desde un valeroso soldado chino pasando por un crudo oficial japonés u otro soldado nipón enamorado de una prostituta china que parece ser el único que toma conciencia de lo que ocurre a su alrededor. También la de un diplomático nazi que curiosamente crea un campo de refugiados para salvar a los chinos dentro de la misma ciudad, donde se cometen las atrocidades entre ellas la violación masiva de cien mujeres para consuelo del ejército japonés.

Sin embargo la maestría para contar de Chuan radica en contrastar secuencias crueles que ponen la carne de gallina con una sensibilidad espeluznante.

Una película que carece prácticamente de un guión tradicional. Es decir, simplemente se limita a mostrar lo que ocurre casi convirtiéndolo en un documental visual ficcionado pero que no le resta ni un ápice de maestría. El final es digno de un oscar, refleja la delgada línea del ser humano capaz de los más maravilloso pero también de lo más atroz e inimaginable.

Muy recomendable, aunque no para estómagos sensibles.

SÍNDROME

2010-04-15T15:28:00.011+01:00

Si hay algo que le gustaba a Marco era verlas cada noche tumbadas sobre las sábanas blancas. Allí seguían el ritual devorándose los pezones a su salud antes de la cópula tijeril. Lo hacían desde que se habían conocido. Él se tumbaba junto a ellas para encandilar sus sentidos mientras simplemente se masturbaba atiborrándose de mirarlas. Un círculo vicioso entre amigos que años después recordaba pintando el cuadro desnudo de su mujer pese a que Across the Universe se dilataba en cromáticos ecos en su viejo sótano. A ella le gustaban las botas de cuero con remaches rojos, las posturas deshonestas con las que creció junto a él como un castillo de naipes y el calor del semen explotando dentro de su culo rompiéndole la baraja.

Pero aquella figura desnuda que ahora perfilaba ya no iluminaba el pasillo de su casa. Fuera, su hija fumaba abrumada por la dictadura de lo cool pensando si todo aquello era culpa suya o formaba parte de la continua fiesta de sus padres. Se daba asco y ni siquiera sabía porque escribía desde su propio naufragio al que se precipitaba esperanzada, a que dictara su redención en aquella prisión en la que vivía.

ASESINATOS COLATERALES

2010-04-09T13:44:00.012+01:00

La guerra se ha convertido en un videojuego. Hoy para ser soldado de Estados Unidos y llamarte Héroe solo te basta con matar a un par de terroristas sin preguntarles el nombre, porque todo lo que lleve un pañuelo árabe en la cabeza o en el cuello, es un terrorista peligroso. Este video publicado en internet refleja la sangre fría del ejército americano. Las imágenes son escalofriantes, y vienen acompañadas de los comentarios jocosos de los cobardes y asesinos soldados que se esconden en la cabina de un helicóptero a varios kilómetros. Entre los asesinados un periodista de Reuters...otro más en la lista y bajo la excusa de tener una potente arma entre las manos sí: una cámara de fotos para contar la verdad de las guerras absurdas que lidera el imperio. El video se puede ver en este enlace.

http://www.youtube.com/watch?v=ZH8X43KMrlA

Reportero sin fronteras sigue intentado que se respeten los derechos de los periodistas y el de los seres Humanos. Hace unos años, asistí a una charla que nos impartió Ricardo Ortega sobre su trabajo en Afganistán. Murió tiroteado en Haití poco después. Es el precio de dedicar una vida a lo que los demás no se atreven a contar.

DRAMA 10

2010-04-08T08:40:00.011+01:00

Décima planta. Dejo entrar en el ascensor antes que yo a una señora mayor y a su joven chica acompañante que la sujeta de la mano. La señora lleva unas gafas de sol, la joven viste de negro con un bolso de tela serigrafiado con un dibujo del grupo Iron Maiden. Los cables del elevador se retuercen en el hueco del edificio. A la altura de la quinta planta la señora solloza con la voz desgarrada aferrándose a la mano de la joven “Qué será de mí sin el abuelito, qué será de mi, se va a morir” Llora, la nieta la trata de consolar, la abraza y le besa la frente. Yo trago saliva, miro al techo como si nada fuese conmigo, las luces me ciegan y el cuerpo se me hiela. Bajaba pensando si tomarme un bocadillo con algo de lechuga, pero creo que voy a dejarlo. Subiré de nuevo a la décima planta: la de oncología.

PD: Muchas veces me preguntan porqué sólo sé escribir dramas ¿Qué si no? la vida es un puto drama.

MEZQUITAS, PEDERASTIA Y RELIGIÓN: CÓCTEL EXPLOSIVO

2010-04-07T15:10:00.010+01:00

La religión es el opio del pueblo ya lo dijo Marx, y a estas alturas de principios de siglo, la cita sigue teniendo el mismo vigor y razón que cuando la pronunció en su etapa universitaria, pese a quien le pese. Por lo menos así lo veo yo. Estos últimos días hemos asistido a dos ejemplos claros de que la religión sigue siendo el móvil que genera conflictos, hipocresías y sobre todo odio entre las personas. Para muestra, dos casos.

El primero de ellos , nos sitúa en Córdoba, allí la semana pasada un grupo de musulmanes austriacos, unos 118 dicen las crónicas, que estaban de paso, se les ocurrió la "genial idea" de ponerse a orar por el rito musulmán en plena mezquita. El resultado fue un enfrentamiento con la policía que intentó disuadirlos y que acabó con varios de los fieles, con los ojos morados y los huesos doloridos. Además a uno de ellos se les retiró el pasaporte. Fueron imputados por delitos contra el sentimiento religioso, amenazas y atentado contra la autoridad. ¿Atentado contra el sentimiento religioso? ¡ Pero esto qué es!

Mi intención no es defender la acción de estos chicos sino mirarlo desde la perspectiva del sentido común y del respeto mutuo. Es cierto que en la mezquita de Córdoba sólo se permite el culto católico y es cierto también que quizás la acción tal y como la llevaron no es la correcta, pero la cuestión va mas allá. A lo que me refiero es al tufillo xenófobo y racista que se desata entre muchos cuando ocurren estas cosas. El hecho de que se tratara de musulmanes pesa. En algunos artículos de opinión he leído como relacionaban su culto con el del radicalismo islámico. Es triste pero casos como este sirven para que los estereotipos y la dictadura católica en este país continúe haciendo de las suyas. Algunos incluso interponen la vaga excusa de que la mezquita fue reconquista por el reino Cristiano de los reyes Católicos en el siglo XIII y que por eso les corresponde su propiedad y derecho al culto cristiano. Mentes retrógradas como estas, cuyo pensamiento sigue anclado en la Edad Media, no hacen ningún favor a la convivencia cívica en un país que se supone laico, por mucha tradición católica que se tenga. Lo que está claro es que las autoridades siguen bajándose los pantalones ante las sotanas de los Obispos y del Nazi Ratzinger que representa el segundo caso ligado a la religión y la doble moral católica. Estoy harto de oír en las televisión, periódicos y ambientes que se autoproclaman conservadores, la falta de valores cristianos, los delitos tan grandes y asesinatos contra la moral que se realizan con el aborto, o la crueldad y maldad de la droga, la violencia contra las mujeres o la pornografía. Lo más irrisorio de todo esto es que esos mismos adalides y defensores de la moral cristiana hacen mutis por el foro cuando los jueces hablan y desentraman el silencio del actual Papa Benedicto XVI ante los miles de casos de pederastia que ocurren en sus iglesias, incluso sabiendo que se cometían. ¿Porqué los defensores de la moral , no condenan este tipo de actos? ¿ Por qué callan o desvían la atención echando las culpas a otras personas? ¿No sería lo más lógico? Entonces ¿Porqué siguen defendiendo a los que cometen estos horrores? Da miedo, mucho miedo, el grado de manipulación y de lavado de cerebro que pueden ejercer estas personas. El mundo viviría mucho mejor sin ellos y sin la religiones.

EL PERRO DE DRESDE

2010-04-06T15:07:00.035+01:00

Todos se habían escondido bajo la débil seguridad de los muros de sus casas. Realmente ninguno era consciente de que seguían estando en pelígro. Desde la ventana de una de las casas cercana al puente, Rebeca intuía la extraña y delgaducha silueta del perro del señor Wilgenhof que deambulaba cabizbajo. Parecía que el cielo planeaba su propio derrumbe. Las nubes grises apenas dejaban pasar los rayos del sol. Sin embargo, aquello hizo que el barrio ganara cierta tranquilidad por lo menos por un rato, esperanzado de que ese no fuera el día que esperaban llegase desde el último año.Ya todo estaba perdido. Aquel era el tiempo habitual del febrero en Alemania. Pero dos horas más tarde el cielo se despejó, Rebeca Oía el ladrido del perro a lo lejos, solo en la calle. Le daba mucha pena no poder hacer nada, pero no se atrevía a salir. Los ladridos presagiaban lo peor. En unos minutos retumbaron los cristales y el ruído de los motores ensordeció el cielo, como si miles de avispas mecánicas se dirigieran a su gran colmena. La primera bomba cayó justo en el puente. El perro del señor Wilgenhof ladraba cada vez más alto. Rebeca seguía oyéndolo pero ahora agazapada y temblando de miedo debajo de su cama. Lo peor llegó más tarde; las bombas de fósforo comenzaron a desintegrar todo lo que encontraban a su paso. Una nube blanca y densa se apoderó del cielo, relegando al sol a una mísera luz incandescente que mutó en tinieblas toda la ciudad. Los ojos de Rebeca comenzaron a irritarse. Sintió un ligero picor ácido en la nariz. Ni siquiera hubo tiempo para que sonaran las sirenas. Rebeca sintió un calor intenso. Ya no se oía ladrar al perro del señor Wilgenhof.

PD: El bombardeo de Dresde se llevó a cabo hacia el final de la Segunda Guerra Mundial por parte de la Royal Air Force británica (RAF) y las Fuerzas Aéreas del Ejército de los Estados Unidos (USAAF). Con este nombre se suele hacer referencia a los cuatro ataques aéreos consecutivos que se realizaron entre el 13 y el 15 de febrero de 1945, aproximadamente doce semanas antes de la capitulación de la Alemania nazi y con la guerra ya casi terminada. Durante los mismos, entraron en acción más de mil bombarderos pesados, que dejaron caer sobre la «Florencia del Elba» cerca de 4.000 toneladas de bombas altamente explosivas y dispositivos incendiarios, arrasando gran parte de la ciudad y desencadenando una tormenta de fuego que consumió su centro histórico . El número de víctimas varía enormemente en función de la fuente, pero la línea mayoritaria en la historiografía actual lo sitúa entre 18.000 y 35.000 muertos

DESPERTARES EN UN FESTIVAL DE CINE

2010-04-05T09:39:00.006+01:00

LA ÚLTIMA CENA ANTES DEL JUEVES SANTO

2010-04-01T13:39:00.005+01:00

La noche había sido muy larga. Regresaban juntas a casa sin saber muy bien dónde habían acabado después de la comida. Una, sujetando la última botella de vino. La otra, la última copa. Habían disfrutado de su última cena. Ahora la lluvía purificaba sus pecados. Era la mañana del Jueves Santo.

SE DESATA LA FURIA

2010-03-31T16:48:00.016+01:00

Anoche pude asistir al preestreno del remake de Furia de Titanes. Como muchos sabrán, y para el que no lo sepa, parte de esta superproducción se rodó en Canarias. Sobre todo en las costas de Tenerife y en el parque Nacional del Teide, muy presentes durante el metraje de casi toda la película.

Más de 300 personas estaban invitadas. Extras y equipo local que participó en el rodaje, políticos, periodistas y personas de la vida social. Alejado del glamour que despierta este tipo de citas sociales y cinematográficas, voy a ceñirme a lo que me pareció en sí la película.

Sería cruel clasificarla como una mala película porque hay que verla desde el punto de vista de un filme de entretenimiento comercial. Si usted va a eso, puede que no salga defraudado o sí. En este sentido, la película resulta entretenida pero mareante en algunos momentos. Mareante por que el 3D de su proyección le hace un flaco favor. Recomiendo verla en 2D y porque la concatenación de efectos visuales tras efectos visuales, diseñados a base de ordenador y pantallas verdes, a uno que escribe, le saturan en demasía provocándole ansiedad. Es lo que tiene al haber mamado del artesano cine de su predecesora y de acción y aventuras de los 70 y 80.

Pero en los tiempos de hoy, es lo que toca. La trama de la película es simple y llana. Perseo, hijo bastardo de Zeus, vive como de la pesca junto a su familia. Un día los hombres osan desafiar a los dioses y la ira de estos encaranda en el Dios Hades se desata, matándolos a todos salvo a él, loque desata su ansia de venganza.Perseo es trasladado como prisioenro a Argos donde los dioses dan un ultimátum a los humanos desafiándolos mediante un ultimátum: Sacrificar a Andrómeda, la guapa Alexa Dávalos ante la bestia de las profundidades, el Kraken, o morir bajos sus fauces. Un grupo valiente de soldados decide entonces emprender un viaje para salvar a su pueblo y dar caza a la Medusa con la que podrán derrotar al Kraken. Perseo, mitad hombre mitad dios, se enfrentará a numerosos peligros:escorpiones gigantes, brujas sin ojos etc.. en una sucesión de escenas de acción donde el guión o los diálogos actúan como una mera excusa. Diálogos vacíos y un Sam Worthington cuya actuación brilla por su ausencia con el mismo gesto de palo durante todo el metraje que parece que ni siente ni padece. Ralph Finnes o Lian Nesson en el Papel de Hades y Zeus respectivamente tampoco lo bordan. Se salva de la quema Gemma Arterton que interpreta a Io, la mujer inseparable del prota.

Quitando estos lunares de actuación que también son estúpidos buscarlos en este tipo de historias. Lo mejor de la peli para un servidor es poder ver los paisajes espectaculares del Teide, o las cumbres de la Gomera o Tenerife, y los paisajes de Lanzarote en todo su esplendor. En una secuencia los personajes corren por las laderas de los montes de la Gomera y en la siguiente secuencia se encuentran en el árido escenario de las cañadas del Teide.

No faltarán personajes mitológicos como las musas, Pegaso, Caronte o Hades y Zeus. Un potaje mitológico que deparan una película más que pasará a la historia quizás en las islas Canarias pero no a la del cine contemporáneo que no se puede comparar a su predecesora rodada en 1981.

PD: Por cierto, La película Hace un millón de años se rodó en Canarias en 1966, con Rachel Welch como protagonsita y bajo la dirección de Don Chaffey, sí, pero no fue una superproducción de Hollywood. Fue distribuída por la Twenty Century Fox pero la producción corrío a cargo de la inglesa Hammer Films.

GAME OVER

2010-03-23T16:19:00.002Z

Se habían divertido de lo lindo, pero para Miguelinho se había acabado el juego.

FESTIVAL DE CINE DE LAS PALMAS DE GRAN CANARIA

2010-03-19T09:27:00.006Z

VUELVO PRONTO PARA CONTAR TODO LO QUE HE VIVIDO EN EL FESTIVAL DE CINE INTERNACIONAL DE CINE DE LAS PALMAS DE GRAN CANARIA DONDE PARTICIPO COMO JURADO Y PARA SEGUIR EN EL CAMINO.

ELLOS

2010-03-11T15:00:00.007Z

Hoy se cumplen dos años y medio desde que se marcharon. En casa, Jonathan juguetea en el suelo de madera con un moco seco que esculpe de aburrimiento. A rafita le duele el estómago y se está dejando cagar por la diarrea. Hace calor y he tenido que robarle la gallina al vecino de la tapia para la cena. Papá y mamá siguen sin aparecer. Los mejor es hacer la cama cuando antes no sea que vengan y se enfaden.

CALL SHOWS. LA GRAN ESTAFA DE LA TELEVISIÓN

2010-03-09T16:07:00.016Z

Está claro que tanto en las televisiones de ámbito nacional como en las locales o regionales, el pobre que sufra insomnio televisivo se dará de bruces con el porno o con los llamados anglosajonamente call shows. Ambas opciones aportan numerosos y jugosos ingresos a la televisiones que a parte de suplir, eso sí, gratuitamente, el mono de los más fieros consumidores de porno y de ludópatas sin tratamiento psicológico, no tienen ningún escrúpulo de cara a sus espectadores. Supongo que tanto Popular Televisión como Intereconomía estarán maldiciendo sus benditas líneas editoriales, aunque en el caso de Intereconomía, los call shows sí que forman parte de su parrilla nocturna.

Lo cierto es que esta basura y estafa televisiva sigue lucrándose a costa de ludópata incógnitos, de personas inocentes, que no saben que se trata de un timo perfectamente orquestado y de toda esa dispar raza de noche que lo sigue. El gobierno se hace el despistado y aún no ha tomado cartas en el asunto en lo que creo, es un atentado a mano armada contra el espectador. Ni si quiera alguna figura tipo: el defensor del espectador, ha realizado ningún tipo de actuación dura y firme contra estos programas, que utilizan como cebo a mujeres de buen ver y tontas del bote lo más posible que adornan con fotografías eróticas en sus “supuestos juegos” donde te aseguran que si aciertas ganas. Sí, per un susto ganas cuando te llega la factura telefónica a fin de mes. Engaños tras engaño con la única promesa de regalar miles de euros que nunca consigue nadie. Cada descuelgue de teléfono supone algo más de un euro que se embolsan estas mafias. Multiplicado por miles de engañados en una noche, la cifra es desorbitante.

Aquí os dejo dos claros ejemplos de a donde pueden llegar estos timos. En uno de los casos, una presentadora y un presentador no dudan en interpretar un perfecto y meticuloso guión de teatro ante las cámaras. Simulando un conflicto mutuo que llega a poner los pelos de punta, primero por la ¡ violencia que exhiben y segundo por su flagrante simulación chabacana.

En la otra una presentadora se queda alelada ante el acierto de uno de los concursantes y hace todo lo que puede para cambiar las reglas del juego ¡ Ver para creer !

Es intolerable que a estas alturas, en un medio de masas como la televisión, se ejecuten estafas de primer orden que merecen como mínimo una gran multa y si me apuran....la cárcel para sus responsables.

EFÍMEROS: MAKING OFF

2010-03-08T15:46:00.011Z

Durante el mes de noviembre de 2007 rodé junto a un encantador equipo el cortometraje Efímeros. Hace unos días, después de mucho tiempo pude rescatar varias imágenes de aquel rodaje en el que aprendí mucho. No solo de la experiencia de trabajo sino de todos los que participaron en él, a los que doy mis más sinceras gracias.

EL HOMBRE DE LA BUFANDA

2010-03-06T02:08:00.008Z

Con el paso de los años me he dado cuenta de que vivo en una ciudad de bufandas arrugadas, de todos los colores. Sus aceras acompañan mis pasos perdidos de juventud entre botas de cuero húmedas que se suceden ignorándome con toda la razón. Bajo el paragüas, exhalo el vaho caminando entre ellas. Algunas no alcanzan los 18 otras pasan de los 20. Todas mueven sus culos haciendo que mi garganta se estremezca. ¡Jodidas hijas de puta! Se me va a romper el cuello.

En la buhardilla bajo la luz del flexo, intento imaginármela adorable. Se me pasa por la cabeza hacerme una paja, pero soporto el instante de euforia con ayuda del yogurt de la nevera. Vomito los lácteos de ayer. Me limpio la boca con la manga de la camisa y me retiro a la esquina del sol.
Supongo que ahora tendrá unos 17 años, pero ignoro su nombre. Solo me gustaría que conservara su espíritu. Me la imagino subiendo a la azotea, temprano, antes de irse a clase. Sujetando la taza de menta poleo que tanto le gusta a su madre, que tiende la ropa entre las sábanas que vuelan por el viento ¡ Esas puertas del cielo!

Así que con la mejor de sus sonrisas, medias altas con colores a rayas y minifalda de cuadros rojinegras sujetadas por tirantes que se estrechan a presión en los pequeños pezones que alumbran su camiseta blanca, inicia el rito de convencimiento materno.
La entrega la taza a su madre que bebe con placer. Acaba de pasar una avión y eso la hace reaccionar. Sabe que si no se da prisa no podrá llegar a su cita en el aeropuerto. Yo me pongo ansioso, han sido semanas de charlas ciegas y espero el momento de conocerla. Pero su madre se mete en medio una vez más. ¡Ten cuidado hija! ¡ No te fies de cualquier persona! Ella es encantandoramente bonita, ojos azules grandes, pelo rojizo con labios gruesos y rosados, sonrisa tierna pero de semblante prepotente, echada pa´lante vamos. ¡Mamá, no me va a pasar lo mismo que te pasó a tí, que nunca haya conocido a mi padre, no me va a crear ningún trauma ni nada parecido! Y con las mismas, corre escaleras abajo. Coge su bicicleta mientras la madre sopla la menta poleo que le quema las manos y decide si tomar una decisión.

Efectivamente ella llega tarde pero no importa, voy a estar a una hora determinada, en un lugar determinado y con todo lo que ella desea. Lo sé, y me preparo para el momento. Así que preparo mi mejor bufanda para la ocasión pese a que en esta ciudad el calor me quema los zapatos.
La sala de conferencias está casi llena. Detrás de la puerta oigo el susurro de la gente. Hoy presento mi nueva novela en la ciudad que me vio nacer. Esa en la que mis bufandas son de colores de antaño. Cuando salgo al estrado los aplausos de sobrecogen. Términa mi conferencia. Tras 75 autógrafos, ella se acerca. Es mi momento. Allí está abierta a mí, con su libro en la mano deseándo que le diga algo más que cómo te llamas o plasmarle una firma impersonal. Lo noto en sus ojos, me desea de una manera extraña. Pero no puedo mirarla a los ojos. Algo me lo impide. Cuando llega a mí me saluda con un ... -Hola, soy yo, y te amo-. Me quedo petrificado. La garganta no se me estremece. De pronto veo a la madre mirando desde la puerta de la sala de conferencias. Cruzamos la mirada durante cinco segundos eternos.
Ahora lo entiendo todo. Fui un cobarde sí, la dejé emabarazada, el resultado está ahora aquí frente a mí, deseándome. Pero ya no puedo hacer nada.Ahora ya tengo 47 años y esta vida mía no se merece que tenga una hija tan maravillosa.

¿ORDENANZA DE CONVIVENCIA CÍVICA?

2010-03-04T15:10:00.011Z

La ordenanza de convivencia ciudadana que pretende aprobar el Ayuntamiento del Puerto de la Cruz mi ciudad natal , es Racista, clasista, y xenófoba. Esta medida ya la han tomado otros ayuntamientos en España pero el responsable que redacta tal ordenanza matiza que se trata de salvaguardar la libertad y no el libertinaje. A este señor le debería de explicar la diferencia entre una palabra tan extensa como la libertad y otra tan vanal como el libertinaje.

Estamos hablando de una ordenanza que cataloga a los ciudadanos por su condición porque resulta que si no tienes un techo donde caerte muerto y eres un mendigo, no es culpa del Ayuntamiento. Te multamos porque no perteneces a nuestra ámbito social y das mala imagen a nuestras calles. Es de risa que luego se atrevan a decir sus defensores, que la ordenanza viene acompañada de una ayuda y asesoramiento social para los afectados. Claro, Pero eso sí, antes de eso, hay que pagar la multa. Bochornoso, está claro que el...todos somos iguales ante la ley..., pasa a ser un artículo irrisorio dentro de la Constitución española. Tampoco podemos esperar más de un país que presume de democracia mientras da de comer a una Monarquía. Amén.

Una Ordenanza elitista. Si eres prostituta y la vida te ha obligado a jincar sin otro remedio con todo lo que e se te ponga por delante para poder dar de comer a tus hijos, tampoco es la culpa del Ayuntamiento. Multa al canto de 3000 euros. Los orines ya me caen por los pantalones. Multar a alguien que no tiene ni para comprarse calcetines, sin duda, es una gran idea.

La otra es la de prohibir la venta ambulante, sobre todo la que practican africanos o foraneos instalados desde hace años en el municipio, que intentan ganarse la vida en la calle porque ningún empresario racista les contrata. No faltan los empresarios de la zona que se quejan de que estas personas les quitan clientes. Señores, estamos en un sistema devorador que se rige por la que llaman Ley de la Oferta y La demanda. Ustedes lo han querido así. Ustedes han votado a quienes ostentan el poder. Ahora no se venga a quejar. Si hay libertad para comerciar, debe haberla en todos los niveles.

Una ordenanza que recuerda mucho a tiempos pretéritos y aquella famosa ley franquista de Vagos y maleantes. Vemos que los políticos no aprenden y cometen los mismos errores del pasado por lo que que seguiremos denunciado su falta de humanidad.

VINCET Y EL GIRASOL

2010-03-01T17:00:00.006Z

Sin mediar una sola bocanada de aire, el pétalo del girasol en un campo de Girona cayó a la tierra húmeda cuando el atardecer pintaba su ocaso. Al mismo tiempo, a unos cientos kilómetros de allí, en Arles, sur de Francia, Vincent perdía su oreja, que caía ensangrentada a chorros en la madera de un bar. Gauguin había tenido la culpa. Desde ese día, Vincet no volvió a ser el mismo.

EL HIBAKUSHA DEL FUTURO

2010-02-26T16:46:00.005Z

Llevo unas semanas en las que me aparezco a mi mismo. No sé a qué causa atribuir esta nueva situación. No creo que sea un clon clonado que se haya escapado de los laboratorios Oxygen pero no descarto nada en esta enjundia de vientos huracanados y tempestades perpetuas. Hace cuatro meses que se acabaron la reservas de comida en conserva. Las píldoras de nutrición han convertido mi estómago en una maraca de úlceras y el agua del conducto de la presa sabe cada día más a ceniza y polvo en el que se ha convertido este planeta. La casa está casi en ruinas, me arrastro por sus pasillos escuchando el sonido acompasado de mi respiración a través de la ventilación de la máscara. Acabo de pasar por la habitación de mi padres. Allí siguen sus cadáveres, mal olientes, putrefactos y erosionados por los bichos. Sigo adelante entre un pasillo repleto de mi últimos vómitos ya secos y las máscaras de los desintegrados. Las paredes siguen firmadas con las pintadas de los últimos resistentes. Hace tiempo que todos se marcharon a otro planeta. Me avisaron que la solución ocurriría tarde o temprano. Ya sólo quedo yo, o eso creo. Ahí fuera no se oye sino el ruido de la tempestad, y de átomos vagantes, que golpean en la ventana. A duras penas logro adentrarme en el salón. No hay nada. La habitación ha quedado completamente vacía. Ni un mueble. Ni un cuadro. Solo la madera de un parqué ya carcomido por el calor. Me deslizo hasta la esquina superior derecha, junto a la ventana. Me siento apoyando la espalda en la pared. Fuera no se logra avistar nada. De pronto, una luz cegadora convierte en silencio la tempestad. Intento acercarme a la ventana pero al otro lado una cabeza se estampa contra el cristal, sus manos arañan el vidrio, no logro escucharle, por que su máscara se lo impide, pero sé que es un grito seco y ahogado. Luego llega un gran resplandor, ya no veo nada. Luego, mi cuerpo petrificado y ...el silencio....

ENTREVISTA A FRAN CASANOVA

2010-02-22T14:18:00.006Z

Fran Casanova es un director de cine tinerfeño en busca de un sueño. En una de sus últimas visitas a Tenerife, ya que ahora desempeña su labor en Madrid nos tomamos un refresco y de paso hablamos de su último proyecto. Puede presumir de ser el director numero uno en lo que ha fans films de Indiana Jones se refieren en internet. Miles de seguidores así lo avalan.

AZNARINUS

2010-02-19T14:27:00.021Z

El especimen en primer término de la foto en cuestión, se trata de un Aznarinus fascistus bushiano en plena acción. Boraz depredador, está catalogado como muy peligroso porque es capaz de acabar con sus presas con un solo movimiento de su bigote... o la vil garra de su dedo. Es temido y odiado por otras especies de su mismo género el politicus farsantis. Su graznido de guerra suele sonar así: "Arriba España" Esta instantánea tomada por la agencia de noticias Reuters refleja claramente el instante de su ataque feroz. Para más señas su ámbito de acción se extienden por todo el globo aunque es más mortal en ese país europeo situado en la península ibérica. Por favor si lo ve en libertad, aléjese lo más rápidamente de él. Ayer volvió a atacar en Oviedo. Repetimos: ¡¡¡¡ES MUY PELIGROSO!!!!

Es un mensaje de la AEPEA (Agencia Estatal Para la Erradicación del Aznarinus)

CUATRO TV TERGIVERSA EL CARNAVAL TINERFEÑO

2010-02-18T14:39:00.023Z

El periodismo vive una época de crisis. La profesión, como no lo ha estado desde hacía muchísimo tiempo, está en entredicho. Me duele, porque amo este oficio. Lo he confesado en muchas ocasiones y simplemente siento impotencia por el flaco favor que le hacen una serie desalmados a los que le dan un micrófono y se creen los reyes de Java con licencia para vejar todos los códigos deontológicos por los que se rige el periodismo. Ignorantes pseudoartistas, que no periodistas, que lo único que buscan es la fama, el ascenso por la cara y el inexistente glamour que profieren a esta profesión. Un glamour que nunca ha existido. El periodismo se limita a informar. Cuando el informador pasa a ser parte de la noticia, es mejor que apague y que se vaya. Gran parte de la culpa todo esto la tienen los propios medios de comunicación que trafican con la información convirtiéndola en moneda de cambio adornándola con el amarillismo y sensacionalismo más rancio. Eso sin contar con los mal llamados “periodistas del corazón” mal llamados, porque no son periodistas. Son mascotas televisivas y ratones de debate barato que se creen poseedores de un prestigio, cuando vemos cada día como sus abandonan sus evidencias reflejándose en sus burdos actos y en el veneno asqueroso que escupen por sus bocas, faltando el respeto y dañando a todos los que queremos a este oficio.

"Ignorantes pseudoartistas, que no periodistas,

que lo único que buscan es la fama, el ascenso por la cara

y el inexistente glamour que profieren a esta profesión"

En Tenerife estamos de carnavales y el último ejemplo de este espectáculo sensacionalista lo ha protagonizado CUATRO en su programa “Las mañanas de cuatro” que dirige Concha García Campoy, unas de las muchas periodistas que ha sucumbido al show televisivo para presentar un reportaje sobre los carnavales de Tenerife a los que tiñen de negro, afirmando que el sexo la droga y la masturbación gratuita campan a sus anchas en los carnavales chicharreros. En el video realizado con una cámara oculta, el “supuesto” redactor engrandece y desvirtua los hechos que presencia con epítetos tremendos y exagerados. Y digo esto porque aunque no soy nada carnavalero sí que he vivido los carnavales y sí que tengo que admitir que se pasa droga, que se mea en la calle, que se folla en los parques. Sí como en cualquier otra fiesta multitudinaria de España o del Mundo. ¿Qué está bien? No, en absoluto, pero son casos aislados o concretos que el redactor hace generales a esta fiesta magnificándolos para que el reportaje “se venda mejor” y se vanaglorie de su rancia “investigación”. Si yo fuera él, hoy no podría dormir aunque no creo que ni se inmute.

Miren señores, para que se hagan una idea, en cada noche de carnaval más de trescientas mil personas salen a la calle de la capital tinerfeña para bailar y pasárselo bien, de buen rollo. Evidentemente hay zonas no recomendables como sucede en cualquier ciudad de España y lamentablemente el ser humano no es tan bueno por naturaleza como lo pintan. Este repotaje ponen en videncia la falta de rigor y la búsqueda una vez más del video que alimente nuestra diseñada Sociedad del espectáculo.

En este video se puede ver uno de los fragmentos del reportaje

TEST

2010-02-16T21:19:00.006Z

Era la quincuagésima vez . No fue casualidad, pero ella sabía que sería la última. A lo largo de tres años, tres mil kilómetros de distancia los había separado en el espacio. Por lo tanto, sin llegar a un acuerdo, gran parte del tiempo del que disponían anualmente , lo aprovechaban para dejarse llevar, sin preguntarse si lo que hacían era bueno o malo, si era moral o inmoral. Vivían con sus fantasmas. Se comían los subconscientes y derretían saliva para saciar sus desengaños. Ella le preguntaba una y otra vez si le gustaba, como buscando sellar sus deseos para siempre. Aunque era consciente de que sus tiempos no serían eternos, que pronto encontrarían destinos opuestos. Él le ordenaba que se divirtiera, que probara otras cosas, pero ella estaba entregada, atada. Pese a todo, sus meses sabáticos se adornaban en hoteles lujosos, en trenes de tránsito, en inviernos con abrigos de humo y bufandas de cine. La última vez ella fumó y ni siquiera le besó al despedirse en el aeropuerto. Ahora tres meses más tarde desde la última vez. Sabía que no habría más. Su test de embarazo había dado negativo y los dos llegaron al acuerdo de no volverse a ver.

PATRULLA

2010-02-11T14:31:00.008Z

"Lo mejor que te puede pasar en esta puta mierda es volverte loco de la chaveta."

Es lo único que pudo escapar de la boca de los restos del subsconciente en ruinas del cabo Miller, tras ver a dos de sus dos compañeros paracaidistas colgados en un árbol de la campiña normanda y con sus partes mutiladas y metidas en la boca como relleno. Demasiada horas de espera, demasiadas patrullas.

LA IRREMEDIABLE NECESIDAD DE LLAMARSE ESCRITOR

2010-02-10T15:04:00.012Z

Me llamo Oscar Ignacio Infante. Desde hace unos meses se ha despertado en mi un hormigueo de letras que ataca sin remedio mi subconsciente. Ni siquiera puedo explicar porqué estoy escribiendo ahora estas líneas. Simplemente necesito escribir. Ya no puedo entender mi vida sin recetarle a la página en blanco de cada día una serie de píldoras literarias que palien la soledad de algunos renglones a los que ya he adoptado como si fueran mis propios hijos. De hecho los he parido yo ¿No? Pues eso, que tengo derecho. La verdad es que nunca había sentido mucha curiosidad por la lectura de ratón de biblioteca. Cada vez que veía a un cuatro ojos pegado a un libro como si fuera un cuerpo al que diseccionaba, me entraban náuseas. Tampoco me atraían en especial los grandes clásicos de la literatura de los que todos mis colegas hablaban. Me parecía una burda pérdida de tiempo leer cosas de otros siglos pasadas de moda. Cuando le recomendaban el Ulyses siempre respondía que no me gustaba el griego. Creo que tengo cierto talento para esto y me la trae floja lo que me digan lo demás, o eso creo.

Bueno, en resumidas cuentas: que me lo pide el cuerpo, el cerebro y me lo pido yo mismo. No comprendo porqué cuando acudo a uno de los recitales de poesía que organiza el club de poetas acuáticos inherentes al verso, la gente no es capaz de acercarse ni siquiera para saludarme ¡ Qué se habrán creído! Soy escritor, un demiurgo alzado con el arma de la poderosa palabra. Palabra que escupo con pasión amor y agarre para que ellos puedan disfrutar de unos segundos efímeros de reflexión. Parece que mi gancho con las féminas ya no tiene tanto poder. Antes bastaba con hablarles del olor de las alas de mariposa pero ya, incomprensiblemente, el romanticismo a pasado a mejor época. Sin embargo sigo creyendo que soy un incomprendido. Sí, todos esos que no se dirigen a mí, que ni siquiera osan dedicar una frase de crítica a mi literatura callando como perros vagabundos, apenas se acercan a imaginarse el gran mundo interior que me remuerde a diario. Esas ansias de conseguir mi deseo eterno de satisfacción plena. ¡Malditos Bastardos ignorantes!

Creo que publicaré un libro pronto. Me lo merezco, no podía esperarse nada mejor de mí, porque de lo contrario no podría soportar caer en la cárcel de cajón donde quedarían pues mis palabras de corazón ¿Qué destino les depararía sin vivir eternas en un libro? No, no estoy dispuesto a afrontar el exilio de mis escritos, ni muchísimo menos. Soy un escritor y nadie me impedirá seguir con mi cometido.

El director de la editorial terminó de leer la carta del señor Infante y no pudo contener una ligera sonrisa al ojear el bloc de escritos que le había remitido como prueba de su creación literaria. Hacía tan solo seis meses que Óscar Ignacio había escrito sus primeras frases en un rollo de papel higiénico de un cuarto de baño. Su novia lo había dejado y allí mismo, surgieron sus primeras y escatológicas rúbricas en prosa, sus experiencias vitales, planas, neutras, sin apenas originalidad, sin esculpir el verbo, la preposición o simplemente un adverbio. Aún quedaba mucho camino por recorrer, pero no era consciente de que lamentablemente, su irremediable necesidad de pertenecer al club de los selectos, le había traicionado.