SUEÑOS MÁGICOS EN UNA TARDE DE ARMÓNICOS

El atrapa sueños cuelga pendulante sobre el porche de la casa de madera. Es una casa como la que solían habitar los yanquis en los años cincuenta. De madera, de color blanco y negro.Una casa al borde de un acantilado. Papá se balancea en la mecedora de mamá. Escuchando el ruido del viento que mueve de un lado a otro el atrapa sueños, como si sus propios pensamientos se quedaran atrapado en él para siempre. Fuma en pipa. Siempre, le gustaron los puros, pero desde que se vino conmigo a la casa, fuma en pipa para evitar males mayores a sus ya maltrechos pulmones. El hígado tampoco se llevó bien con él durante su juventud así que la mecedora adormece sus dolores de entrañas, mientras sus pupilas se dilatan con el horizonte naranja que ya llega a su ocaso. Yo, desnudo, le observo detrás de las telas que cubren la puerta del porche.

De pronto el silencio se rompe, el humo de su pipa se desvanece. Se mueve, sus manos giran hacia la mesa que reposa junto a él. Allí descansa el viejo tocadiscos de mano que solía agrandar sus noches de juventud. Cuando tocaba el bajo con sus amigos. Coloca un disco de vinilo y comienza a sonar el Hey Jude, cantado por Wilson Pickett. Los surcos armónicos comienzan a agrandarse con su tatarareo. Vuelva a fumar su pipa, esta vez sereno, oyendo, no escuchando la melodía de sus antaños. No quiero interrumpir, así que espero dos minutos y siete segundos a que el último surco caíga al vacio del negro silencio. El atrapa sueños se agita con la última nota. Entonces abro con cuidado la puerta del porche y me acerco a él.

-Papá, papá- He venido atraerte la pastilla, tienes que tomártela. Me mira como si no me hubiera visto nunca. Por un segundo pienso que ya no me reconoce pero acto seguido, su pipa se descuelga de sus labios gruesos, se levanta y me dice.

-Dile a tu madre que la estoy esperando para bailar. Papá, mamá murió hace dos años, anda tómate la pastilla. - Déjame de drogarme con esa mierda- me aparta el vaso de agua y la pastilla de un manotazo, la tensión me muerde el corazón, los ojos de mi padre ya no se funden con el horizonte, pero pronto vuelven a la calma-. -Anda, dile eso a tu madre- . Me rindo, y le respondo que sí. Pero él me desencaja de nuevo. -Hijo, ¿Tú crees que yo estoy loco? dudo unos instantes, tomo aire y respondo

-claro que no papá, claro que no-.

El atrapa sueños se estremece con una ligera ráfaga de viento. Vuelve a sonar Hey Jude y mi padre fuma de nuevo su pipa y lo único que puedo hacer es abrazarle.

FELIZ......¿NAVIDAD?

AVATAR: SALVEMOS A LA LUNA PANDORA

James Cameron ha sido fiel a su filosofía. Ha innovado tecnológicamente dando un paso más para la cinematografía del futuro. Rodar esta película en 3d ha sido todo un reto. Tras colocarme en mi butaca y ponerme las gafitas de rigor, en la primera imagen, ya se siente la aportación de la tecnología 3D. No puedo evitar marearme un poco hasta que mi vista se adapta a la pantalla. Cameron no ha querido jugar con fuego, más de diez años de proyecto y el presupuesto más caro de la historia terminan en una gran película de entretenimiento pero también con un claro mensaje ecologista.

Muchos han descrito la trama de Avatar como una gran historia de amor ñoña. No lo creo, pero sí creo que se trata de una historia de lucha por la supervivencia y por la conservación de la naturaleza en un planeta increíble. La tribu de los Navi vive tranquilamente en La luna Pandora. Un satélite completamente vivo, en el que conviven indígenas, animales, plantas y miles de seres vivos que viven en simbiosis. Todo un mundo elevado y creado desde la enorme imaginación de la factoría Cameron. Arte en estado puro a base de píxel . Los personajes animados consiguen una realidad antes nunca vista en una pantalla de cine. Durante la primera parte de la película descubrimos ese planeta fértil y rebosante de vida. Montañas volantes, animales gigantes y una botánica espectacular. Los avatar viven en las entrañas de un gigantesco árbol fuente de toda su vida. Es el año terrícola 2154, La tierra ya no es verde y los “malos”, los seres humanos, han llegado a Pandora para hacerse con un mineral muy valioso para ellos (se podría asemejar hoy en día a la fiebre por el petróleo). Por eso, no dudan en destruír todo lo que se les pone por medio liderados por el malo malísimo, el actor Joel Moore, que lo borda interprentando al militar Spellman y que hace que te cagues en su madre durante todo el metraje. El prota es Sam Worthington( Jake Sully) ya lo vimos en Terminator Salvation, un viejo marine en silla de ruedas que se infiltra en la tribu de los avatar mediante la clonación de su ADN con el de los indígenas. Una joven Naitiry, interpretada por Zoe Saldana, le salva la vida y desde entonces sus lazos se estrechan hasta que se enamoran. Sin olvidar el papel estelar de la mítica Sigourney Weaver, interpretando a la bióloga Garce Agustine.

Un guión simple pero original que funciona y saca aplausos al termino del metraje. La espera ha sido larga pero ha valido la pena. Sin embargo he sacado la conclusión de que el 3D no es la repanocha y hasta molesta. Quizás es porque no estemos acostumbrados aún. Lo mismo ocurrió cuando los hermanos Lumier proyectaron la primera película en la que un tren llega a una estación y el público salía corriendo despavorido.
Sin embargo Avatar pasará a la historia por sus grandeza. Ha reinventado el género de la Ciencia Ficción.

LA CHICA QUE NO QUERÍA CANTAR

Había una vez una chica a la que le gustaba cantar. Con el paso de los años, la chica fue dejándolo y ya no cantó más. Decía que no se encontraba a sí misma y su voz se fue apagando poco a poco. Las lágrimas se le secaron hasta que una mañana, después de ducharse, su gata se le acercó. La besó en la mejilla con un áspera cariño de lengua justo en el momento en el que el marco de la puerta se estremecía ante la presencia de Mauricio, aún desnudo, y con las sábanas de la cama cubriéndole los muslos. La chica. al verlo, cantó y sus lágrimas se convirtieron en notas olorosas, que desde entonces, aportaron el perfume vital a sus días.

PD: Fea

AMINATU VUELVE A CASA. MARRUECOS CEDE

ESTO SE ACABA

Ignoro si Haidar ha comido durante su huelga de hambre o no, lo ignoro sencillamente. Ahora ha ingresado en la UVI del hospital de Arrecife y no creo que sea por amor al arte. Sin embargo, sigo indignado por la falta de Humanidad que muestran los políticos y gran parte de la sociedad española, poniendo en duda su lucha y acusándola de manipuladora. He tenido que oír y leer en foros de Internet auténticas barbaridades sin ningún tipo de sensibilidad y hasta comentarios racistas y xenófobos. Y digo yo ¿ No hay alguien más manipulador que los propios políticos o el propio gobierno marroquí? Moratinos, un personaje sin el más mínimo carisma, cada vez que abre la boca es para escupir estupideces diplomáticas. Dijo ayer que la solución pasa por la autodeterminación del pueblo saharaui ¡A buenas horas mangas hipócritas! Zapatero dijo en el Parlamento que hay que ser prudentes en este caso mientras que el parlamento europeo, que ZP presidirá en breve, empieza a apretarle las tuercas y parece que empieza a dar síntomas de meter presión. Me da igual que Haidar tome o no agua con azúcar o hamburguesas del Mac Donald, me da igual lo que piensen los políticos, me da igual que me llamen hipócrita por defender esta causa y que me recriminen que porque no apoyo ahora otras causas y problemas mundiales y locales de mi país, argumentos que confunden la velocidad con el tocino. Me dan igual los prejuicios y la falta de compromiso con los derechos humanos de los que la critican, porque igual de hipócritas son su argumentos. Señores y señoras, Haidar es un símbolo de la resistencia pacifica, un icono actual y moderno de lo que todos deberíamos empezar a hacer si queremos cambiar este mundo en el que los Che Guevaras, los John Lennon , o los Ghandi son cosa del pasado. Quizás las circunstancias sean distintas pero la lucha es la misma.

Estos días en Copenhague ha quedado claro que los países ricos prefieren apostar por el bastardo dinero a que el planeta se vaya al carajo. Sí, arreglémoslo, pero que a mi no me cueste nada. Una cumbre en la que se han dado palos a los que realmente se sienten comprometidos con esta tierra en la que vivimos, a los que se defienden con la palabra, las personas de a pie, de la calle, esas a las que políticos, y poderes fácticos sienten pánico cada vez que se unen y a la que se neutraliza con la única medicina que conocen: La de la porra. Los tiempos no han cambiado tanto como parece. Seguimos igual, seguimos anclados, seguimos rumbo a la desidia. Así que aprovechad, esto se acaba.

BATALLAS, ARENA, CORAZONES Y MENTES

Hace apenas diez días el flamante ganador del premio Nóbel de La Paz, Barack Obama, anunciaba el envío de nuevas tropas a Afganistán con 30 mil nuevos efectivos. Navegando por webs de fotoperiodistas y documentalistas en busca de un nuevo modelo de cámara fotográfica híbrida con video que quiero adquirir, he descubierto este trailer de un documental que promete rodado con esta cámara de fotos CANON 5D Mark II. Viendo las imágenes, uno se puede imaginar que los lindos marines no se van a ir a pasar las vacaciones, ni mucho menos a salvar a los afganos de los Talibs. Este trailer desgrana la fuerza bélica de estos soldaditos que se limitan a abusar de su poder y gastar miles y miles de millones de Dólares utilizando armas para sus juegos de guerra. Esta es la forma que tienen los americanos de poner paz.

Si quieres más información y verlo en alta definición pincha el enlace

LA ESENCIA DE LAS ILUSIONES

Tengo que admitirte que la esencia del ser humano sigue estremeciéndome. Desde una esquina de mis átomos, no puedo expresar en esta noche sino la entrega incondicional al disfrute de un tiempo antónimo. Donde el sinónimo de mi ser se transforme en las conciencias unidas de un solo pleonasmo. Deseo sin imputación, que bebas mutuamente de mis esencias para sentirme más eterno. Sé que un instante puede valer una vida, pero la ultra periferia de mis pensamientos recónditos no son ya dignos de buscar paralelismos para reírse de tus tesis Freudianas y predecesoras. No quiero hablar contigo de psicología porque me genera un neologismo disyuntivo. Sin embargo podría derretirme en tu vergüenza si acaso, para que por tu boca corriera una segunda vez el esperma que me acercara a un mejor aliento para las entrañas de mis mañanas. No sé que tiene tu pelo que me acopla las manos de seda, que me sopla el aliento en tus pliegues desde el segundo cargado en el que te dependí la última vez desahogándome con mi mutis por el foro. Perdóname, echo de menos que me cuentes tus rancias interpretaciones de cada día. Te espero al terminar las primeras 23 horas para que me veas con las lentillas que se pierden en tu cama alquilada a mil engaños. Nunca te lo quise confesar en los suspiros, pero te quería porque no te lo merecías. Porque no te dabas cuenta, en nuestro acuerdo común, de las prioridades olvidadas y de que mi dedo valía un éxtasis, mientras yo me devoraba las ganas en una historia ilusoria, inventada y quizás tan deseada, como esta, que tú, nunca té imaginarias o quizás, deseándolo mucho, sí.

LA IRRESPONSABLE LEVEDAD DE PERDER A UN AMIGO

Soy irresponsable porque ayer perdí a un amigo. Soy responsable porque era uno de esos que siempre me aconsejaba, que juraba por su aliento su fidelidad para un bien común, que soñaba con un futuro mejor para los dos, que me animaba en los momentos de duda, que criticaba mis actos sinceramente cuando no le gustaban, que valoraba mi ideal humano. Un amigo que me lo ofrecía todo; su tiempo, su espacio, su hogar, su inteligencia , su talento , sus ideas, sus cumplidos, y sus fortunas. Que se sacrificó por mí sin pensar que los chicos sí lloran de verdad. Que me dió su confianza ciega e íntima, sus caldos de paz y su espalda sonora para escuchar mis ecos retumbarle en la boca. Un amigo para siempre que rezaba cuando estrechaba mi mano con firmas de tinta invisible. Un amigo que el letargo se llevó, un amigo que le dió la espalda a su espalda, que rompió el espejo de la humildad para comerse los trozos de la codicia más necesitada, que concretó un pactó con el diablo verde y se cegó en su indolencia irreverente sin saberlo, osando a arrancarse el rostro ante mis ojos y esculpírmelo a base de escupitajos avaros ¡Hay que ver! ¡Tengo una cara que me la piso! ¡Qué excusa más barata!

Pero en este caso, la pobreza no tiene dueño en los espíritus de los que manipulan las almas ajenas. Egoistas por naturaleza, al final acaban horneándose propiamente sin ser conscientes de que se engañan a sí mismos. No pude hacer nada, traté de explicárselo pero todo era sinsentido. Ni siquiera me rompí a llorar por mi gran culpa ignorada. El poderoso caballero, dicen.... fraguó una alianza con él, le arrebató su Don y aquello que queda después de ser persona, lo arrastró al abismo de los indomables sin que apenas se percatase. Yo perdí, sin esfuerzo, a otro amigo, uno más que fue a parar al fondo de la lista. Lo más curioso es que hoy, y a estas alturas.... me importa un comino.

DIA MUNDIAL DE LOS DERECHOS HUMANOS

Este mundo lleno de contradicciones y de hipocresías celebra hoy el día mundial de los derechos humanos. Mucho se ha avanzado desde su declaración en 1948. Unos avances que siguen enquistándose por culpa del poder, de los intereses políticos, religiosos y sobre todo por el dinero del capital, principal responsable de la ruptura de esta declaración Universal. La gran mayoría de personas piensan que los derechos humanos se incumplen en países dictatoriales o en conflicto pero estos derechos también se vulneran en las sociedades más modernas e incluso en nuestra propia ciudad directa e indirectamente.

Por ejemplo: el derecho a una vivienda digna se hace efectivo en las sociedades occidentales a base de la hipoteca. Esta es la carta que hay que pagar para optar a una vivienda digna, hipotecarse el resto de la vida para poder obtener una casa. Es la ley del neoliberalismo, búscate la vida y si no tienes donde caerte muerto te jodes.

La misma presunción de inocencia se vulnera constantemente en los medios de comunicación. La esclavitud existe a través del acoso y de la explotación laboral.

El articulo 13

· Toda persona tiene derecho a circular libremente y a elegir su residencia en el territorio de un Estado.

Toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio, y a regresar a su país.

Derechos constantemente vulnerados mediante leyes inventadas por los estados para hacer “legales” estas vulneraciones y hacer callar a los mas críticos. Unos derechos que no se cumple a diario en nuestro país en los CIES (Centro de internamiento para extranjeros) y con los inmigrantes, mal llamados sin papeles y con la propia Aminatou Haidar.


Nadie será privado arbitrariamente de su propiedad. Y qué ocurre con las expropiaciones legales en bien del interés general utilizados luego para beneficiar a las empresas constructoras y destrozar el medioambiente a cambio de cuatro duros para los propietarios.

Articulo 22 Toda persona, como miembro de la sociedad, tiene derecho a la seguridad social, y a obtener, mediante el esfuerzo nacional y la cooperación internacional, habida cuenta de la organización y los recursos de cada Estado, la satisfacción de los derechos económicos, sociales y culturales, indispensables a su dignidad y al libre desarrollo de su personalidad.
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· Articulo 23 Toda persona tiene derecho al trabajo, a la libre elección de su trabajo, a condiciones equitativas y satisfactorias de trabajo y a la protección contra el desempleo.
· 2. Toda persona tiene derecho, sin discriminación alguna, a igual salario por trabajo igual.

Ja ja ja ja ja.

Seguir con los ejemplos es caer en la mas absoluta de las evidencias. Los países desarrollados se defienden con su Constitución y mediante sus leyes y sus códigos penales, pero como seres Humanos,los gobiernos deberían regirse bajo la única ley imperante por encima de cualquier otra que es la declaración universal de los derechos humanos, y en este país y en los demás se los siguen pasando por el forro de la democracia.

EN EL CAMINO POR EL RESPETO Y EL CUMPLIMIENTO DE LOS DERECHOS HUMANOS.

SENTADO EN EL MUELLE DE LA BAHÍA

El chasquido de las piedras de la orilla le acariciaba como un bálsamo salado. Cuando la ola se replegaba para atacar otra vez con fuerza la cabeza de la orilla, aquel sonido erosivo era lo único que le calmaba pese a que los dedos de sus pies no sentían el agua fría. Se conformaba con imaginárselo contemplando las piernas de Diana bañándose en las gotas impermeables que se deslizaban por su piel hasta llegar al cuenco de sus dedos. Era jueves, día de su paseo semanal con ella. No importaba que ella fuera una novata de 18 años, ni que él hubiera experimentado la crudeza vital en sus apenas 20. Ni siquiera que ella no fuera ni fea ni guapa sino atractiva, ni que él dejara de peinarse para parecer más interesante porque ella le confesase una vez que adoraba a los chicos con aspecto desaliñado.

Solían hacer el mismo recorrido todo los martes por el paseo marítimo de la bahía. Luego se sentaban a la orilla del mar a contemplar el atardecer y de nuevo volvían a casa.
Hacía ya 15 minutos que estaban sentados mirando la fina linea transversal del horizonte sin mediar palabra, como si sus infinitas miradas fueran la frontera silenciosa que les separase.

Entonces, Carlos sacó de su mochila un mp3.

-Escucha esto- le dijo a secas. Sin pestañear, sin inhalar la brisa de la siguiente ola que ya rompía y transformaba un nuevo horizonte, Diana se colocó los auriculares y Carlos pulsó el play. La espera duró poco mas de 2 minutos.

La había oído antes

-Me encanta, es preciosa- ¿Qué cuenta?

SENTADO EN LA MAÑANA SOLEADA ESTARÉ

SENTADO CUANDO LA TARDE LLEGUE

VIENDO LOS BARCOS QUE SE VAN

ENTONCES LOS VERÉ IRSE LEJOS

OTRA VEZ ESTOY SENTADO EN EL MUELLE DE LA BAHÍA

VIENDO LA MAREA, ALEJARSE

SENTADO EN EL MUELLE DE LA BAHÍAPERDIENDO EL TIEMPO
PARECE QUE NADA VA A CAMBIAR
TODO , TODO SIGUE SIENDO IGUAL
NO PUEDO HACER LO QUE LA GENTE ME DICE QUE HAGA
ASÍ QUE SUPONGO QUE TODO SEGUIRÁ SIENDO IGUAL

¿Cómo una canción tan maravillosa puede ser tan triste? Comentó Diana.

Mi cuerpo no soporta más el Ácido acetilsalisílico. Los medicamentos me sostienen a duras penas en un mundo post-idílico que ensombrecen lo que un día fui. Se creen que una sonrisa con un chiste de regalo me anima, pero ni siquiera puedo reír, porque me duele.

- No digas eso- Anda vamos, tenemos que volver a la residencia.

Diana ayudó a Carlos a levantarse y a sentarlo en su silla de ruedas. Luego más adelante, cuando la empujaba por las maderas del embarcadero y aunque no sabía inglés, comenzó a tatarear la canción. Carlos giró su cuello y río por primera vez en meses. El resto del camino la acompañó silbando, feliz durante unos instantes, sin que nada fuera igual por unos minutos, alejándose cada vez más de la bahía y de los barcos que durante tanto tiempo había visto pasar.

¡GRITE SEÑORA! A LOS PROFANADORES DEL PERIODISMO

Ando estos días un poco tocado y de bajona, y con apenas inspiración literaria pero quisiera volver a referirme al asunto que sigue coleando y atiborrando hojas de periódico, espacios de radio y televisión en los medios nacionales.

El video ya campea en Internet. En el se oye a un supuesto periodista animando a una señora a que gritase a Diego Pastrana en su llega a los Juzgados de Arona en el sur de Tenerife, la semana en la que fue acusado del asesinato de la niña Aitana.

El revuelo mediático que se ha creado a raíz de este caso debería ser un punto de inflexión para la sociedad pero sobre todo para los periodistas. Atrás dejo las excusas de partes médicos, notas policiales y demás. Amo este oficio con toda mi alma, y creo ser consciente del grado de responsabilidad que tenemos como mensajeros de la sociedad. El problema que subyace es que muchos empresarios, que ni siquiera han pisado una facultad de periodismo en su vida, se han preocupado por la salud del oficio. Lo único que les interesa es lucrarse a base de traficar con la información, y claro, la entrada a un juzgado sin gritos de reproche no vende. Y esto es lo que le ha pasado al periodista que buscaba la exclusiva o el espectáculo. No intento defenderle, porque lo que hizo es injustificable para un periodista, pero lo considero una víctima, que seguro, hoy quiere que le trague la tierra.

Es así de triste y me rasgo las vestiduras cada vez que veo esto. Lamentablemente, el cuarto poder, el de la información, se ha convertido en mercancía y no en lo que debería ser, un servicio a la sociedad. Me hice periodista para ser testigo, para documentar la realidad, la historia, para denunciar las injusticias, pero no para servir al mercantilismo de la información que ya profetizó el pensador francés Gay Debord en su obra “La Sociedad del espectáculo”. Para colmo, los medios cegados por las exclusivas y vender siguen metiendo cizaña y sin dejar en paz a Diego sin que ni siquiera se sonrojen.

Hoy en día me considero la persona más afortunada del mundo por tener el privilegio de ejercer esta profesión a la que amo profundamente y que muchos profanan y ensucian con su falta de profesionalidad. El oficio que soñé desempeñar escuchando la radio, cuando era un crío. Sin embargo, otras personas, en las que incluyo a periodistas licenciados, no tienen este mismo criterio, porque ven a esta profesión como un escaparate para ellos mismos. Esto lleva ocurriendo desde hace tiempo y nadie ha dado una queja en condiciones, ni siquiera los sindicatos de comunicación en canarias han dado la cara sino con tímidos comunicados

Hoy a cualquier mentecato o mentecata le dan un micrófono y lo lanzan a la calle para decir burradas sin que sean conscientes de lo que eso entraña. Da igual que se lleven por delante los derechos fundamentales o los fundamentos deontológicos que dan dignidad al profesional. Todo vale si se puede vender. El periodismo no es un juego de niños. El periodista debe estar preparado y contar con un bagaje cultural amplio para afrontar con ciertas garantías la informaciones a las que se enfrentará a lo largo de su vida. Por eso exijo la creación ya de una escuela oficial de periodistas como existen el de abogados o médicos. Además es necesaria la aprobación del estatuto del periodista, una reivindicación que lleva años pidiéndose pero muchos partidos a excepción de algunos como Izquierda Unida ha desechado de sus programas electorales.

MEA CULPA

Dicen que rectificar es de sabios. En el caso que voy a tratar, entonar el Mea culpa es lo mínimo que puedo hacer y deben hacer muchos medios que tacharon desde un principio de asesino a Diego P.V, acusado la pasada semana de maltrato y asesinato de la niña de 3 años Aitana en Tenerife.

No se trata de tirar piedras sobre mi mismo tejado pero muchos medios se saltaron a la torera el derecho a la presunción de inocencia de Diego y lo tacharon de Asesino en algunas de sus portadas. Incluso publicando fotos con su rostro como muestra esta indignante portada de ABC. Seguramente, ninguno de ellos tendrá la suficiente ética para ejercer su deber a la rectificación. Lo único que mínimamente los puede dignificar. El director de Canarias 7 ya lo ha hecho. Espero que los demás tomen ejemplo.

En estos días, los periodistas deberíamos hacer una profunda reflexión y conocer exactamente hasta donde llegan los límites para tratar este tipo de noticias. Las ansias por ofrecer detalles, por ser los primeros en aportar nuevos datos sobre el suceso, las primicias o la tan valorada inmediatez periodística, conllevan a la precipitación y a dar por verdaderos, hechos no debidamente contrastados. Bien es cierto que en noticias como estas, las fuentes suelen ser escasas y herméticas. Los periodistas se limitan a las fuentes oficiales, que en un primer momento pueda ofrecer la Guardia Civil o los servicios médicos pertinentes, pero los periodistas no podemos lavarnos las manos simplemente diciendo que las fuentes oficiales eran erróneas por muy oficiales que fueran.

La mala suerte ha hecho que los médicos, supuestamente se equivocaran y que estos informes se dieran por validos sin ser cuidadosos y esperar a los resultados finales de la autopsia de la pequeña Aitana. Muchos han tratado este caso basándose en estas fuentes, pero respetando a la presunción de inocencia. Otros han sido sanguinarios y no lo han hecho. Ahora que el mal se ha causado ¿Qué será del pobre Diego? Su vida estará estigmatizada para siempre por este caso. El abogado, se ha reservado el derecho a presentar las debidas demandas a la Consejería de Sanidad del Gobierno de Canarias y a los médicos que atendieron a la niña en un primer momento.

Pero nosotros, como periodistas, deberíamos hacer autocrítica y ser conscientes de que la información es algo muy importante y algo más que titulares y primicias. Hemos destrozado la vida de un chico por no ser precavidos y eso le debe de doler a todo periodista que se precie haya o no informado sobre el hecho. Sinceramente, en la noche del pasado sábado cuando se conoció el informe de la autopsia y Diego salía en libertad sin cargos, no puede dormir tranquilo. A mí me duele: por esta santa profesión y por Diego al que no conozco. Espero y deseo que el tiempo le dé una nueva oportunidad.

ESTA NO ES OTRA ESTúPIDA CANCIÓN DE AMOR

Estaba harto de los que ensalzaban su bohemia como si fuera un trofeo, de los que a base de boleros, mascullaban notas de un romanticismo arcaico, posesivo y estúpido, que se pudrían entre salivas de recuerdos masoquistas. Eso que cantaban no era amor, era egoísmo puro. De verdad, lo siento por ti y por tus jodidas maracas Machín o tus notas Lucho Gatica, pero Gardel siempre te ganó la partida ¡Mi pana! No quiero que hagas nada por mí, por ti te puedes ir al infierno con tu Romanticismo de frasco, rancio y pretencioso. Los Panchos beben hoy los orines de mi vida porque tú sabes lo que realmente me haces sentir. Bésame, bésame, bésame mucho puta, como si fuera esta noche la última vez, piensa que tal vez mañana ya estaré lejos muy lejos de aquí.

Efectivamente, la noche siguiente el cantautor de nombre hipotenuso y onomatopéyico no volvió al burdel. Antes volvió a la vieja escalera donde tantas veces se había metido a Charlie Parker en vena. Se había enamorado de todas, putas todas ellas. De todas las canciones que nunca quiso cantar por miedo a que alguna lo rechazase. Se fue lejos, allí donde sus letras no le hicieran daño. Ya no le importaba porque solo se trataba de las letras de otras estúpidas y egoístas canciones de amor.

AMINATOU HAIDAR

Queda patente una vez más que el gobierno español ha vuelto a meter la pata. Queda claro que al PSOE se la trae floja la situación del Sáhara Occidental, declarada República Árabe Democrática en 1976 por el Frente Polisario y que sigue rindiendo pleitesía al régimen marroquí. La situación que vive la activista saharaui Aminatou Haidar en el aeropuerto de Lanzarote es reflejo de esa dejadez e hipocresía. No la dejan volver y por eso lleva varios días en huelga de hambre. Para colmo de males, AENA la expulsa por las noches del aeropuerto para que duerma a la intemperie demostrando que la solidaridad del gobierno es nula. El ministro de asuntos exteriores, Miguel Ángel Moratinos, el pobre no da ni una, también ha pasado del asunto por mucho que se diga que intenta dialogar con el gobierno marroquí. España le tiene miedo a Marruecos. El Rey Juan Carlos, fue amigo personal del Hassan II y ahora de Mohamed VI, tampoco ha intervenido en las relaciones diplomáticas para que la situación de Aminatou prospere. Aunque no me extraña. Su homónimo marroquí es el séptimo rey más rico del mundo y claro, no se puede perder una amistad así que alimente las soberanas y feudales monarquías mundiales. Mientras, su población se las ve y las desea para sobrevivir a diario. El actor Guillermo Toledo es la única figura publica que ha respondido y se ha trasladado a la isla para hacer compañía a Aminatou. El problema del Sahara Occidental viene enquistado desde hace mas de 30 años cuando España abandonó los territorios e interrumpió el proceso de descolonización lavándose sus manos colonialistas. Este problema es otro signo de la hipocresía política española y monárquica. Las Naciones Unidas reconocen la soberanía del pueblo saharaui pero España sigue haciendo caso omiso. Aminatou, que siempre ha sido una combatiente pro Derechos Humanos, ha tenido que soportar la tortura y la humillación en Marruecos. Fue encarcelada en la llamada cárcel negra en El Aaiún donde fue vejada. Conozco personalmente a compañeros que han estado y sufrido lo que le hacen a las mujeres en esa cárcel, un Guantánamo al estilo marroquí. El PSOE, adalid del pensamiento liberal y social, del cual se vanagloria, vuelve a tropezar una y otra vez con la misma piedra. No nos engañemos.

ATRAPADO POR LA LLUVIA EN TENERIFE: CRONICA DE UNA NOCHE PASADA POR AGUA

La noche del lunes la pasé en un autopista, bajo la lluvia. Afortunadamente tenía a mano una pequeña camara mp4 y pude recoger algunos documentos.

¡OJO! El video comienza a los 22 segundos.

LOS VECINOS DEL NORTE DE TENERIFE ABANDONADOS A SU SUERTE

Aquí en Canarias, tenemos lo que nos merecemos. Es la frase que podría esgrimir cualquier escéptico político. Pero me niego a resignarme, a conformarme. La tromba de agua que cayó el lunes en el norte de Tenerife ha dejado en el total de los caos a los habitantes de los pueblos más altos y costeros del valle de La Orotava. Ayer martes visité de mi propio pie las zonas afectadas. Cientos de familias con sus casa inundadas, cientos de personas que han perdido sus coches, sus cultivos, los animales de los que viven. Personas que estuvieron al borde de la muerte. No soy alarmista. He sido testigo de lo que ha dejado la riada de agua que corrió por los barrancos sucios de esta isla. He sido testigo de la lluvia que cayó en el norte. El lunes estuve más de tres horas atascado en la autopista del norte de Tenerife mientras el agua corría por los arcenes como ríos. He sido testigo de dramas personales, una anciana, Francisca, de 87 años que tuvo que ser salvada por sus vecinos de morir ahogada y arrastrada por el agua. Nadie les ayudó ni siquiera el 112.

Fui testigo y digo esto, porque después de la catástrofe, nadie del gobierno canario, repito, nadie del gobierno canario ha hecho una mísera declaración excusados en que no había alerta decretada. Lo mismo ha pasado con la delegación del gobierno: mutis por el foro. Ni siquiera los tres alcaldes de los municipios afectados, que ofrecieron una rueda de prensa (de cara a la galería por aquello de su imagen pública) al ver el panorama, se ponen de acuerdo en qué pueden hacer.

Ha llegado la hora de exigir responsabilidades. La reacción debió ser inmediata. Mientras los ciudadanos limpian sus casas e intentan retomar la normalidad, nadie de alto rango político se ha preocupado por esas familias, no se ha manchado los zapatos para visitar in situ las zonas afectadas justo el día después. Los videos amateurs y los medios de comunicación lo han reflejado con claridad, pero el silencio, la falta de previsión y la desidia de los políticos, ha sido nefasta. Hemos tenido la experiencia de la tormenta Tropical Delta hace unos años, y las inundaciones donde murieron varias personas el 31 de marzo de 2003. Siguen sin aprender.

Sí, tristemente tengo que echar mano de esta frase: tenemos lo que nos merecemos

¡Qué lamentable!

Las fotos que ilustran este post, tomadas del Diario de Avisos hablan por si mismas. Señores políticos, sigan sin decir nada porque no había alerta, simplemente llovio, sí, llovió, en eso no se equivocan...pero la han cagado.

Triste, muy triste.

Un internauta ha colgado este video de lo que la riada hizo con los coches en el barranco de San Felipe en el Puerto de la Cruz, mi pueblo de nacimiento, comparándolo con la Catastrófica película 2012.

YO TAMBIEN QUIERO SER EXCOMULGADO

Si fuera católico no quitaría razón a las palabras del portavoz de la conferencia episcopal Antonio Martínez Camino, en España cuando amenaza de herejes y de excomulgar a todos aquellos políticos católicos que voten a favor de la reforma de la ley del aborto en el parlamento.
Si se ciñen a lo que dice a la iglesia católica, esos políticos debería de estar cagaditos de miedo. Sin embargo la realidad es diferente. La opinión de la iglesia en asuntos políticos hoy en día, no tiene nada de valor así que espero que en la Conferencia Episcopal tengan mucho trabajo en poco tiempo.

El problema es que la Conferencia Episcopal española, heredera directa del franquismo, es tan fanática como cualquier otro fundamentalismo. Si bien aún no han llegado al punto de cometer atentados terroristas, sí que se atreven a cometer atentados sociales y éticos por doquier, escudados bajo el yugo de la estricta moral católica.

Señores obispos, cardenales y demás prole eclesiástica, déjense ya de vender e intentar inculcar por la fuerza, su manera de pensar y adoctrinar, porque, al igual que hay miles de fieles a su causa, también existen millones de infieles que se merecen un respeto. Un respeto que ustedes nunca han sabido soportar desde el principio de los tiempos. Un respeto que ni siquiera lleva a cabo con sus propios fieles. Un respeto que se pasan por el forro de la sotana creyéndose poseedores divinos de la verdad absoluta.

Vuelven a equivocarse. No me da vergüenza confesar mi anticlericalismo pero, por desgracia mis padres me bautizaron cuando era pequeño, así que según los registros de la parroquia debo ser cristiano. Nada mas lejos de la realidad.

Llevo tiempo pensándome apostatar, y si apoyar la ley del aborto ayuda a que me excomulguen, que me digan ahora mismo dónde tengo que firmar, así me ahorraré un trámite largo y extenso.

Independientemente de mi deseo, sigo demandando que hay miles de mujeres que se merecen un respeto, el respeto a querer decidir por su vida. Sí su vida, esa que ustedes tanto defienden según sus intereses. Les recuerdo que España es un estado laico y sus individuos tienen la libertad de pensar y profesar la religión que les venga en gana. Incluso masturbarse cuantas veces quieran al día y hacer el amor por puro placer. Si ustedes son unos reprimidos dejen que los demás no lo sean.

La libertad del individuo, comienza en uno mismo, en su capacidad para decidir libremente. No creo que una mujer decida abortar por gusto o como método anticonceptivo, como muchos manipuladores intentan inculcar, porque cualquiera sabe que no es un tramite muy agradable para ella.

Si una mujer decide abortar, es libre de hacer con su cuerpo lo que le plazca. Entiendo que esto sea una provocación para sus fanáticas mentes pero he tenido que oír cosas atroces en boca de los detractores del aborto. Comentar barbaridades tales como compararlo con el genocidio nazi sin que sus caras se enrojecieran. Esos mismos que hace años no decían nada contra la actual ley que está en vigor o que no salían a la calle a protestar por una guerra injusta en Irak en la que se asesinaron a miles de inocentes. Que hipocresía ¿No se les cae la cara de vergüenza señores? En pleno siglo XXI estos clérigos siguen engañado por medio de la fe. Estos mismos que ya organizan para el 2011 la visita del Papa Benedicto a España con financiación publica. Su yugo inquisidor sigue patente hoy en día, y es muy peligroso para el bien de la humanidad.

CAOS Y OMBLIGO

Nunca me ha gustado mi ombligo
Ni siquiera me he mirado en él
Porque sus espejos los entorno oscuros

Las esquinas son los únicos patriarcas de mis pensamientos.
Sin descendencia, pero alimentados de esperanzas
Sin perpetuar la especie, pero amando a mis semejantes.

Nunca me he dorado el ombligo
Ni siquiera, él mismo, en una ataque de ira, se me ha vanagloriado
Los espejos se me entornan enemigos por no llorar

Y por todo esto, me llaman egoísta

Me llaman egoísta, las mismas mentes ególatras
Las que osan blandirse en retirada ante su terror vital
Ante su miedo infinito y mortal que teje su efímera existencia.
Los mismos que no derrochan un gramo de empatía en los valles del caos.


Porque Creedme: el caos es justo.

Y ahora que había soñado mil veces con Jules et Jim llegas tú
Y el caos se me distorsiona. Y el caos se me vuelve otra vez número Pi
Sueño con mi semen recorriendo tu vientre hasta encontrar su cobijo en tu ombligo

Mi lengua bebe de Él .
Porque...

Me gusta tu ombligo

Pero ¿Sabes?
Siguen llamándome egoísta.

TRAILER DE FURIA DE TITANES

Estas son las primeras imágenes del remake de Furia de Titanes dirigida por Louis Leterrier (Hulk, Transporter 2) y con un elenco de actores es prometedor: Sam Worthington como Perseo, Ralph Fiennes como Haceds y Liam Neeson como Zeus. Completan Danny Huston, Gemma Arterton, Mads Mikkelsen, Jason Flemyng, Alexa Davalos, Izabella Miko, Nicholas Hoult y Pete Postlethwaite. Apenas 50 segundos de una superproducción de Hollywood que se rodó en parte en mi isla, Tenerife y en Lanzarote.

Pincha si quieres ver algunas fotos del rodaje en Tenerife

ECHANDO ABAJO LOS MUROS (BERLIN AÑO 20)

Corríamos junto a la marea de gente
Hastiados de tanta desesperación
No fue Ni Gorbachov, ni Khol ni siquiera Juan Pablo II
Fuimos nosotros, en aquella noche en la que la historia nos reservó un lugar en la eternidad

La libertad se escribe con la letra del pueblo alzado
Con los martillos y mazos que destruyeron el hormigón ignorante
Con la caída del imperio rojo para arropar al imperio Yanki

Nada volvió a ser igual cuando los Ángeles tomaron las azoteas
porque todos fuimos iguales por un instante efímero
No necesitábamos educación, necesitábamos libertad

Los Trabant se destrozaban contra la pared
Y Radio Berlín internacional pregonaba la noticia
Caían los bloques, se levantaban los sueños.
Fuimos nosotros, aquella noche en la que la historia nos guardó tal honor

Hoy el frío occidental enmascara los barrios del Este
Solitarios, olvidados.
Todo fue mejor durante un tiempo, mejor que ahora.
Hoy los muros se levantan sin que hagamos nada

Palestina, Méjico, China, Melilla, Cuba, Fronteras en el mar
No aprendemos.
Esta vez tampoco serán ni Merkel, ni Sarkozy, ni Zapatero, ni siquiera Obama.
Seremos nosotros, si queremos. Porque si aunamos conciencias, el hormigón volverá a caer

Foto: En un tramo del antiguo muro de Berlín

RETRATOS DE UN INSTANTE

LA CAMARERA DEL CAFE DE AMELIE

Fue en una de mis incursiones en Montmatre en Paris. Bajaba de visitar el Sacre Cor y me aventuré en el barrio de Amelie. Visité la tienda de frutas donde la protagonista de la película iba a comprarle las alcachofas al señor Colignon, en el 56 de la rue des Trois Frères. Dos manzanas más adelante y cuesta abajo, un hippie de barba blanca y alargada paso delante de mí, vistiendo una túnica azul con encajes plateados. Parecía salido de una película de Bollywood. Montaba una bicicleta, donde cargaba su vida a cuestas. Debía de ser por allí, pensé. Ojenado el mapa callejero

buscaba el número correcto de la calle, estaba cerca pero no atinaba a encontrar el bar de la película. Desde la acera vi un callejón. Un camión tapó mi visión durante unos 10 segundos. Cuando recobré visión del fondo anterior, la esquina del callejón estaba ocupada por ella. Fumaba un cigarro, su cara denotaba el cansancio y el estrés. Estaba claro que aquella muchacha necesitaba un respiro. Vestía un delantal morado y una camisa blanca. Labios gruesos y una melena corta morena. Exhalaba el humo al compás de sus fuertes respiraciones. Me detuve un momento a fotografiarla hasta que aplastó el cigarro contra el asfalto y volvió sobre sus pasos hacia mi punto final. Allí estaba el Café de 2 Moulins el mismo de la película de Amelie, me había guiado sin saberlo, sin apenas saber que formaba parte de la película que ahora se confeccionaba meticulosamente en mi cabeza. Mi compañero Dani y yo entramos y la vimos limpiando la barra. Chapurreando el francés pedí dos cervezas de litro y medio que recomendaban en la carta. Las sirvió en una gran copa alargada de unos 20 centímetros de altura. Mientras brindábamos a su salud y a la de Amelie.

BLOG A LA DERIVA

Me gustaba leer entre líneas lo que aquel supuesto señor mayor de edad, al parecer por la foto de su perfil, relataba en su espacio virtual. Cada día, al conectarme a su página, sus relatos se enredaban entre mis favoritos. Yo degustaba con fervor aquel descubrimiento, ansioso cada día por saber, que sería lo próximo en revelar en sus sus relatos eróticos. Hacía dos semanas que le seguía la pista y su bitácora ya me había atrapado. Su sinceridad, su manera de transgredir, me cautivaban. El último post databa del 18 de Octubre. Desde entonces no había dado señal a mis comentarios. Semanas más tarde supe que ya no existía. Lo encontraron desnudo y muerto en su cama. Inerte en su sonrisa y rodeado de obras de arte, esculturas, pero sobre todo de libros. Ya no escribiría mas. Ellos habían sido los herederos de su muerte y ahora me sentía yo el heredero del legado cibernético de su blog, que andaba libre y a la deriva.

SHAKIRA RAPSODA

El profesor la mira por encima de sus gafas. Cuando Lara se levanta de su pupitre contiene la respiración. Clase de practicas de primer de filología Hispánica en cualquier universidad de España. La práctica consiste en recitar textos hermosos en la clase de poesía contemporánea. Lara se ha vestido para la ocasión. Mini falda con tirantes que tapan sus pezones bajo un top negro de color amarillo. Pantalones de licra ajustados de color negro. Melena rubia a la altura de la cintura. Botas de cuero hasta la rodilla. Lara sube al estrado. El profesor espera expectante. Lara saca su texto hermoso. Y comienza el recital..." La Loba " de Shakira.


Una loba en el armario

Tiene ganas de salir

Deja que se coma el barrio

Antes de irte a dormir

Tengo tacones de aguja magnética

Para dejar a la manada frenética

La luna llena como una fruta

No da consejos ni los escucha

Llevo conmigo un radar especial para localizar solteros

Si acaso me meto en aprietos

también llevo el número de los bomberos

ni tipos muy lindos ni divos,ni niños ricos yo sé lo que quiero

pasarlo muy bien
y portarme muy mal en los brazos de algún caballero

Ella sonríe, sus compañeras aplauden. El profesor duda unos instantes en abandonar su cátedra o dedicarse a la recolección de caracoles para vendérselos a los guachinches (Restaurantes de comida casera)

NOCHES TATUADAS

NOCHE 1

Era Octubre, las calles estaban húmedas y oscuras, la electricidad se había ido en toda la ciudad. Una tormenta se aproximaba, los jóvenes borrachos paseaban sus litronas, esperando a beberse el agua de la lluvia. Solo en las esquinas se resguardaba el calor. En una de ellas, Cándido y Laura ahogaban sus lenguas en besos ciegos. Poco después empezó a llover y sus lenguas se comieron la noche. Una semana después dejaron de verse. Ninguno de los dos supo nunca realmente la razón.
NOCHE 2

Su esposa Marga bebía de su misma cerveza mientras los Chemical Brothers le doraban el tímpano. Bailaba con los brazos en alto, sujetando el cuello de la botella, con los ojos cerrados y con la camisa ajustada alejándose centímetro a centímetro de su ombligo mientras del techo caían gotas de sudor condensado. Santi, su marido, la miraba con deseo desde la barra. Su amiga Julia apareció con su pelo a lo Emo y su camisilla blanca que dejaba desnudos sus hombros. Había cambiado mucho para sorpresa de Santi. Ella le dio dos besos etílicos, el la agarró de la mano y la llevó al baño de caballeros, la aprisionó contra la pared y saboreó sus labios en carne viva, luego aún con los labios mojados, se acercó a Marga que seguía ciega, danzando al ritmo de los Chemicals, y se la llevó fuera. Acabaron haciéndolo como posesos en el 4x4 familiar.

NOCHE 3
Las estatuas que adornaban las calles de Florencia, eran distintas en la noche. Se habían convertido en guardianes de sus pasos. Los Medici deambulaban en las sombras y él saludaba al pasar a las chicas guapas con un educado Bona note senorigna con acento escocés. El mármol blanco y sucio de la catedral le recordaba al Halcón Milenario de Han Solo y en su puerta se apostillaba para escribir las cartas a sus amigos de las tierras altas de Escocia. Se durmió junto al Ponte Vecchio hasta que algo le despertó. Estaba completamente desnudo. Intentó taparse con un pequeño cartón de fruta para resguardarse pero fue en vano. Varias chicas a las que había adulado a su paso por el puente se rieron.

Al día siguiente, los Carabinieri no daban crédito a sus ojos, la skirt (falda escocesa) del individuo colgaba del dedo índice del David de Michelangelo. Ni la policía ni los encargados supieron como fue a parar allí y muchos menos como eludieron las altas medidas de seguridad. Algunos dicen que fueron las estatuas de los Medicis, otros le echaron la culpa al fantasma de Dovtoieski. Otros se lo atribuyeron a locos anarquistas o vándalos gamberros. El escocés prefirió callar, aunque cada noche la bellas signorinas le ven en el Ponte Vecchio esperando a que aparezca el ladrón de su falda, cantando con su guitarra al pasar de las bellas signorinas "Bona Note, Bona note".

KEROUAC EN EL CAMINO

Hoy se cumplen 40 años de la muerte de Jack Kerouac. Uno de los autores más importantes de la generación Beat. Jack escribió lo que se considera la Biblia de esa generación: la novela “ On the Road” título en el que me inspiré para titular este blog.

Vivió de manera hedonista junto a las drogas, el jazz y la poesía que le llevaron a recorrer en coche todo Estados Unidos hasta la frontera de México

Estas son algunas frases extraídas de su famosa novela.

De pronto él y yo vimos el país entero como si fuera una ostra abierta; y tenía perla, ¡tenía perla!”

- “Eramos dos héroes derrotados de la noche occidental” - “Flores santas flotando en el aire, eso eran todos aquellos rostros cansados en el amanecer de la América del Jazz”

- “Todavía nos quedaba mucho camino. Pero no nos importaba: la carretera es la vida”.

- “Un poco más allá se notaba la enorme presencia de todo Méjico y casi se olía el billón de tortillas friéndose y soltando humo en la noche”.

- “Estos individuos eran indudablemente indios y en nada se parecían a los Pedros y Panchos del estúpido saber popular americano”

-" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas."

Hoy ABC publica un interesante

artículo sobre este hombre que no dejó indiferente a nadie con su forma de pensar y de vivir la vida.

Yo, en su memoria, siempre seguiré...en el camino.

UN BIEN DE INTERéS CULTURAL SOLO DE LA IGLESIA

Este es el cartelito que me he encontrado en la puerta de la Iglesia de Santo Domingo de Guzmán, en San Cristóbal de La Laguna en Tenerife. No es que yo fuera a rezar precisamente, ni mucho menos, ¡Válgame Dios!

Resulta que, independiente de que sea la casa de Dios, esta iglesia fue declarada Bien de Interés cultural en el año 1986. En su interior coexisten numerosas piezas de alta riqueza artística y un gran fresco de Mariano de Cossio con alegorías a San Pío en la batalla de Lepanto o la curación de un paralítico por la Virgen de Candelaria: Patrona de Canarias.

Además aquí yacen enterrados en sus tumbas, miembros de familias importantes que vivieron en la ciudad como la del corsario Amaro Pargo ¿Han visto alguna vez una iglesia con lápidas con el símbolo pirata? Pues esta los tiene.

Movil-fotografia: Ivan Lopez. Unas calaveras piratas adornan el suelo de la iglesia

¿Realmente creen que esta iglesia es o no es un museo?

Que respeten primero ellos.

19 OCTUBRE, DÍA DE LOS QUE PERECIERON EN EL MAR

Hoy domigo he viajado a Fuerteventura. Hasta aquí he llegado gracias a la invitación de mi buen amigo Luc André, secretario de inmigración de CC.OO en Canarias. La semana pasada sonaba mi telefóno y al otro lado del hilo, me animaba para que participara en unas jornadas a favor de rendir honores a las personas fallecidas en el mar en esta tragedia humana. Así que me propuso que volviese a proyectar el corto documental Dueños de una Esperanza que realicé hace tres años cuando Canarias vivió la gran crisis de los cayucos donde 32 mil personas llegaron a las islas en patera y en laque más de diez mil perecieron en el mar intentando conseguir una esperanza mejor. Este año ha descendido un 70% la llegada de estas embarcaciones a Canarias, motivadas principalmente por la crisis económica y no por el supuesto cinturón militar Frontex que Europa creó en su día para blindar y extender las fronteras europeas navalmente militarizadas hasta más allá de las costas de Mauritania.

Precisamente ahora, muchos colectivos pretenden con estas jornadas que se conmemore el 19 de octubre como día en honor a las personas fallecidas en el mar. Esta iniciativa se complementa con la celebración de varios actos y una vigilia en la playa de Puerto del Rosario, junto al paseo Marítimo, con la entrega simbólica de rosas a la orilla del mar.

Mis sensaciones fueron muy buenas, pese a que la sala no se llenó, volví a sentirme útil para la comunidad. El discurso que pude oír de algunos inmigrantes que se encontraban en el lugar no había cambiado pero me llamó la atención el de un senegalés que abogaba porque los propios africanos llegados en patera, afrontaran su responsabilidad e intentaran cambiar el futuro de sus países desde occidente.

Ellos siguen apostando porque la esperanza del futuro no esté fuera de África sino que África sea la esperanza.

PUNSET Y LA MANADA

La manada. Con este concepto se refiere a nosotros, pobre mortales, Eduardo Punset, televisivo y famoso divulgador científico gracias al programa televisivo Redes. Punset andaba por Tenerife aprovechando su participación en un foro económico en el que habló de la felicidad en tiempos de Crisis. No quise desaprovechar la ocasión y me acerqué a su conferencia como mis dos mejores armas. Un grabadora, una libreta y un bolígrafo, esperando tener unos breves minutos de amabilidad al final, un final que acabó en decepción para mis intereses y que más adelante relataré.

La cuestión a tratar pues, era La Felicidad en tiempo de crisis. La sala de conferencias albergaba una manada de seguidores idólatras del célebre científico, que no pararon de aplaudir y reír sus ocurrencias. Después de oírle, definiría a Punset como un encantador divagador. Despachó su charla sobre la felicidad con mucho humor y naturalidad, sin dejar , eso sí algunas frases interesantes como " La primera condición para poder ser feliz, es tener la sensación de que controlamos algo en nuestra vida." Desde ese punto de vista afirmó que " en tiempos de crisis la manada siempre elige a los más jóvenes como líderes poniendo como ejemplo el caso de Barack Obama. Y que la carga emocional de las decisiones en tiempos de crisis es mucho mayor" .

La manada, alrededor de unas seiscientas "reses" seguía atenta sus evoluciones en el estrado hasta que se puso a hablar de la conciencia, afirmando que las mayoría de las decisiones que tomamos son inconscientemente ya que si fueran automáticos podríamos morir. Ejemplo: Si respiráramos conscientemente llegaría un punto en el que nos ahogaríamos.

En definitiva, las conclusiones que rigió en su conclusión final fueron que para que seamos felices en los próximos 20 años deberíamos reformar la educación adaptándola a que los maestros eduquen el corazón de la gente. A que no se formen a trabajadores sino a ciudadanos y que cuestionen en común sentimientos como la rabia, el placer, el odio, el gusto o el asco, de los que nunca se habla en las escuelas.

Tras su discurso me acerqué a la mesa donde durante mas de 45 minutos estuvo haciéndose fotos, firmando y dedicando libros, mientras los halagos componían la banda sonora del instante. No salí de mi asombro cuando una de sus admiradoras intentó venderle una casa en Barcelona, mientras otro individuo con una camiseta verde no se despegaba de su sombra.

Despues de soportar estas adulaciones. Sonia, una compañera de un diario local y yo pensamos que llegaría nuestra oportunidad, pero la cara de Punset cambió al oír la palabra "periodistas" . El mismo Punset alegó en su charla que el hombre y al mujer se diferencian en su pensamiento porque las hembras controlan su vida por eventos y los hombres controlan los minutos.

Efectivamente la premisa se hizo clara cuando mi compañera y yo le mendigamos un pequeño instante para unas preguntas. Ella consiguió una respuesta hasta que la señora que le quiso vender la casa anteriormente se entrometió para comentarle una vanalidad estúpida. Mi compañera tuvo suerte, consiguió una frase y media. Yo no tuve tanta, le pedí tres minutos, su respuesta fue que estaba agotado. Efectivamente, nosotros, los hombres pensamos en minutos. Y me marché de allí con la sensación de ser un bicho raro por el mero hecho de haberme presentado como periodista. Será que no formaba parte de la manada.

LOS COMENSALES

Nunca llegué a imaginar que pudiera sentarme en la mesa con una cohorte de personas de las demominadas “vips” “personalidades”, o como quieran llamarse a estos individuos, políticos, escritores, directores de instituciones, catedráticos de universidad, alcaldes, concejales y demás prole pública y privada a los que acompañaba en la mesa.

Mientras unos dialogaban sobre sus logros, sus proyectos de futuro y de su vida social y cultural. Yo, Julián Navas, miraba absorto mi copa de agua mineral. Pequeñas partículas de H2O burbujeaban después de que el camarero la hubiera llenado cinco segundos antes. A mí alrededor los comensales seguían charlando animosamente de lo suyo. Yo trabajaba como periodista para un pequeño portal de Internet. La reunión gastronómica se había llevado acabo después de un bodrio de conferencia sobre el estado de la economia global. Aún, con mi libreta echando chispas, no lograba explicarme por qué coño había aceptado aquella invitación. Quizás porque a los políticos les convenía: siempre es mejor tener a un periodista de tu lado que dejarlo a su libre albedrío, sin preguntas incómodas. Sería peligroso que pudiera inmiscuirse en asuntos relativos a la búsqueda de alguna verdad perdida o camuflada.

Lo cierto es que nadie me hacía ni puto caso, así que empaticé con el ambiente y tampoco hice ni puto caso a nadie. Algunos de los anfitriones se habían encargado de presentarme como un periodista de gran profesionalidad simplemente para aparentar o quedar bien ante sus invitados. Sus intereses se podía descifrar en sus miradas perdidas, en sus blandas estrechadas de mano. Pero algunos me miraban con cara "pero este quién es" , máxime cuando todos me superaban en edad y condición. En ese momento eché de menos a mi amigo Gregor Samsa para comentarle la situación y sentirme menos extraño.

Pasados los brindis y los entrantes, que me vinieron de lujo, ya que no había cenado todavía, uno de los anfitriones se dirigió a mí para preguntarme que me había parecido la conferencia. Me levanté y le espeté: "muy interesante, y ahora disculpen pero me tengo que marchar señores. Un placer." Salí corriendo de allí intentándome quitar de la muela un cacho de tortilla que se me resistía.

CINCO MINUTOS CON MANUEL VICENT

El valenciano Manuel Vicent y el canario Juan Cruz se reunían en el Puerto de la Cruz invitados por el Instituto de Estudios Hispánicos de Canarias, con motivo del día de la Hispanidad. Ambos escritores y periodistas dialogaron sobre el Mediterráneo,el Atlántico y en definitiva, sobre la realidad. La disertación del castellonés regaló algunas frases que, a nosotros los periodistas, nos gusta enmarcar en un titular que bien pueda resumir todo lo que se habló alli por espacio de una hora. Hubo varios.

- "El Mediterraneo es un mar ensangrentado, es la armonía dentro del caos"
- "El periodismo es el género literario del S.XX"
- "Ulises es el creador del hombre occidental"
- "Eres lo que la gente cree que eres"
- "Vivimos en un circo"

Al final de la charla me escurrí entre el abarrotado salón de conferencias. Copas de vino, comentarios, fans en busca de una foto, calor agobiante. Una foto por aquí otra por allá, -"se la mandaré por correo", por favor me puede firmar aquí. "Le leo siempre en El País" "una conferencia fantástica". Vicent intentaba capear como podía toda aquella avalancha de incondicionales después de su charla magistral y firmando un ejemplar original de la revista Hermano Lobo del año 1976, que un seguidor le extendía sobre sus manos.Y allí, entre los que le hacían el instante un poco más agobiante, me alzaba yo, con mi libreta y el boli, pegado a él, esperando a que me concediera cinco minutos de su tiempo.
Salón de plenos del Ayuntamiento de Puerto de La Cruz. Tengo apenas unos minutos. Vicent sujeta una copa de vino tinto en su mano mientras me responde a una radiografía de ocho conceptos en un tiempo record. Cinco minutos.

MANUEL VICENT EN OCHO PALABRAS.

PATRIA: Territorio del cerebro de la serpiente
CAOS: Mediterraneo, luz
CRISIS: Cambios
ODISEA: Viaje hacia lo desconocido, al hogar.
OCCIDENTE: Muerte
MODERNIDAD: Esencia pasada de moda
IDEALES: Al alcance de la mano
CULTURA: Lo que queda después de leer 1000 libros y haberlos olvidado.

LA PRÓRROGA

P :UN DESAYUNO PERFECTO
R: Aquel en el que pueda disfrutar de unas tostadas con aceite de oliva y con la sorpresa que el sol haya salido.

P: UN INSTANTE IDEAL
R: El momento en el que uno puede alargar las piernas bajo las sábanas.

P: UNA LECTURA PARA NO OLVIDAR
R: Un verso que haya soñado.

P: UNA EMOCIÓN
R: La mirada de una adolescente que resiste tu propia mirada.

Cierro mi Moleskine negra. Le doy las gracias y estrecho su mano. Hasta otra señor Vicent, Gracias. Él sigue saboreando el buen vino tinto de su copa, le reclaman en la sala. Mi tiempo se ha terminado.

MANUEL VICENT EN EL CAMINO (Artículo en El País)

MICHAEL JACKSON VUELVE PARA DECIR (ESTO ES TODO)

Este es el single adelanto de su album "This is it" que saldrá a la venta el próximo 27 de Octubre junto al estreno de la película el 28 de octubre

OBAMA: NOBEL DE LA PAZ (Guárdame un cachorro)

He querido subtitular esta entrada con una expresión típica canaria que significa, decepción o desaprobación.

Pero es que se han pasado tres pueblos, los señores suecos al darle el Premio Nobel de La Paz a Barack Obama. Me parece excesivo, pelota e hipócrita. El presidente de EE.UU debería renunciar a tal honor, si ya se le puede considerar Un honor recibir tal desvirtuado galardón. Así como en su día Pep Guardiola renunció al Premio Príncipe de Asturias de los Deportes porque según él, no había hecho nada en su corta trayectoria como técnico del F.C. Barcelona en primera división. La situación de Obama en este caso es muy similar. Acaba de llegar a la presidencia de Estados Unidos hace a penas 9 meses y de momento, su política internacional ha sido moderada. Cierto es que su carácter conciliador con el pueblo musulmán, y con el conflicto de Oriente Medio ha mostrado un talante pacificador y de compromiso por acabar con las armas nucleares. Pero solo han sido palabras y no hechos.

LOGROS QUE APOYAN SU PREMIO NOBEL

Firmó una orden que invalidada todas las instrucciones de Bush en relación al uso de la tortura.

En este sentido puso fin a Guantánamo

http://www.elpais.com/articulo/internacional/Obama/pone/fin/Guantanamo/elpepiint/20090122elpepiint_2/Tes)

Dijo que EE UU "no ha estado ni estará nunca en guerra con el Islam"

http://www.rtve.es/noticias/20090406/obama-eeuu-esta-guerra-con-islam/260675.shtml

Dijo que EE.UU Abandona el proyecto de escudo antimisiles.

http://www.elpais.com/articulo/internacional/Obama/renuncia/escudo/antimisiles/elpepiint/20090918elpepiint_2/Tes

Reanudó el diálogo con Cuba.

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/05/31/internacional/1243792618.html

Obama está demasiado ocupado en sacar adelante un país que George Bush dejó en ínfimas condiciones de igualdad social.

Por lo menos esperemos que este premio le sirva para ponerse las pilas y comience a actuar directa y contundentemente por el bien de la Paz Mundial. Afganistán, Oriente Medio, el Cambio Climático son algunos asuntos que siguen pendientes. Menos intenciones y más actuaciones es lo que le hace falta. Luego, si logra todo lo que se propone, quizás pueda ser Premio Nobel.

LA FIGURA DE TRUFFAUT

Este año se cumplen 25 años de la muerte del director de cine francés Francois Truffaut, que a los 52 años murió víctima de un tumor cerebral.

Ya lo he dicho muchas veces, siempre me he sentido atraído por ciertos personajes por el simple aura que creo que desprenden. Uno de ellos fue Truffaut, antes de leer y conocer distintas características de su personalidad, de alguna manera sus facciones o su mirada me transmitían algo. Será por que a Truffaut no le gustaba la disciplina según comentan los que le conocían. Quizás porque nunca conoció a su padre y su madre, que no paraba de tener aventuras amorosas por doquier y apenas le hizo caso a su hijo. De esa circunstancia sorprendió con su primera película Los 400 golpes. Hitchcock o Renoir fueron sus grandes inspiradores y con Godard formó una trepidante pareja en Al final de la escapada como director y escritor respectivamente. Un cine fresco diferente, vanguardista que todavía hoy me hace reflexionar sobre la búsqueda de nuevas maneras de narrar en el cine. Cruzar las fronteras de los libros de teoría, de los saltos de eje y de los sectarios y rígidos teóricos del guión. Reinventar la narración cinematográfica es para muchos un sacrilegio, una blasfemia, una falta de respeto, para mi es una liberación, lo fue en su día para Truffaut o Godard, hablar de ellos es hablar de la nueva ola, de la Nouvelle Vague. Hay ciertos directores alejados de los ámbitos comerciales e incluso de los independientes que se rigen por ese atrevimiento a experimentar, a crear nuevas formas de contar. Su osadía es tratada o calificada como cine arte, de creación o cine experimental. Yo lo sigo considerando cine. Un cine liberador, sin que la calidad se resienta, que amplía visiones mas allá de los estancamientos tradicionales del arte mas completo de todos.

TUVE UNA CORAZONADA

Posiblemente me llamen antipatriota, me da sinceramente igual (patria es un concepto obsoleto y para mí sin ningún significado) si digo que la corazonada de Madrid me la traía al pario. Lamento, eso si, su no-elección para ser la organizadora de los juegos olímpicos de 2016 sobre todo por todas esas personas que se beneficiarían de los puestos de trabajos que hubiese dado la elección de esta sede. Debo admitir que puestos a elegir, prefería a Río. ¿Por qué? Pues porque, como bien dijo el presidente Lula en su exposición, Sudamérica es el único lugar del mundo donde nunca se ha celebrado unos Juegos Olímpicos después de mas de cien años de existencia. Un continente expoliado durante muchos siglos y olvidado durante el siglo xx y dominado por la maquinaria de la CIA yanki.

Segundo porque Brasil necesita más impulso económico que España, nosotros ya tenemos casi de todo. En Brasil no. Creo que son dos motivos empáticos por los que tenemos que darle la enhorabuena a Río de Janeiro. Cura de humildad para la comunidad de Madrid donde este juego de sentirse orgulloso, de tener una corazonada, de creerse los mejores que tenemos los españolitos, nos ha jugado una mala pasada. Una pena, pero esta noche yo si dormiré tranquilo. 8 años de trabajo para una candidatura que ha trabajado como nadie. Pero yo me pregunto. Todo ese tiempo malgastado, todo ese dinero empleado para qué.

Todo el mundo sabe que la sanidad en la comunidad autónoma madrileña deja mucho que desear, diga lo que diga o intente ocultar su presidenta Esperanza Aguirre ¿Acaso todo este esfuerzo económico y de trabajo, si se hubiera invertido en otros ámbitos de primera necesidad para la ciudadanía, no hubiese dado frutos? Es el limite en el que siempre se vive, el de la hipocresía política, el de vender una ciudad y no velar por los ciudadanos que hacen grande esa ciudad a golpe de esfuerzo. No tengo nada en contra del señor Alberto Ruiz-Gallardón alcalde de la capital española , me parece uno de los pocos políticos honestos de este país. Pero, si no elegir a Madrid como sede olímpica supone un gran fiasco. Elegir a Río de Janeiro me parece una gran victoria para un país y una ciudad, que sin duda alguna, está más necesitada que Madrid.