TERAPIA

Ayer supe que realmente aún no me he costumbrado a la vida.
La muy puta se ha reído al final de la primera partida.
Ahora los pasillos me huelen a esquinas dobladas de suero.
El eco de gemidos hambrientos de ser, rebota en ascensores claustrofóbicos.
Las miradas en blanco se ríen de la muerte. Las verdes... simplemente se ignoran.
Resuenan los chasquidos radioactivos. Stop. pisa usted basura invisible.
Protesis, angios, onco, nuclear.
Grifa para Galerías con esperanzas engañadas.

Mientras, Albert Camus, puede esperar.

LA CHICA QUE NO QUERÍA CANTAR

Había una vez una chica a la que le gustaba cantar. Con el paso de los años, la chica fue dejándolo y ya no cantó más. Decía que no se encontraba a sí misma y su voz se fue apagando poco a poco. Las lágrimas se le secaron hasta que una mañana, después de ducharse, su gata se le acercó. La besó en la mejilla con un áspera cariño de lengua justo en el momento en el que el marco de la puerta se estremecía ante la presencia de Mauricio, aún desnudo, y con las sábanas de la cama cubriéndole los muslos. La chica. al verlo, cantó y sus lágrimas se convirtieron en notas olorosas, que desde entonces, aportaron el perfume vital a sus días.

PD: Fea