EL HIBAKUSHA DEL FUTURO

Llevo unas semanas en las que me aparezco a mi mismo. No sé a qué causa atribuir esta nueva situación. No creo que sea un clon clonado que se haya escapado de los laboratorios Oxygen pero no descarto nada en esta enjundia de vientos huracanados y tempestades perpetuas. Hace cuatro meses que se acabaron la reservas de comida en conserva. Las píldoras de nutrición han convertido mi estómago en una maraca de úlceras y el agua del conducto de la presa sabe cada día más a ceniza y polvo en el que se ha convertido este planeta. La casa está casi en ruinas, me arrastro por sus pasillos escuchando el sonido acompasado de mi respiración a través de la ventilación de la máscara. Acabo de pasar por la habitación de mi padres. Allí siguen sus cadáveres, mal olientes, putrefactos y erosionados por los bichos. Sigo adelante entre un pasillo repleto de mi últimos vómitos ya secos y las máscaras de los desintegrados. Las paredes siguen firmadas con las pintadas de los últimos resistentes. Hace tiempo que todos se marcharon a otro planeta. Me avisaron que la solución ocurriría tarde o temprano. Ya sólo quedo yo, o eso creo. Ahí fuera no se oye sino el ruido de la tempestad, y de átomos vagantes, que golpean en la ventana. A duras penas logro adentrarme en el salón. No hay nada. La habitación ha quedado completamente vacía. Ni un mueble. Ni un cuadro. Solo la madera de un parqué ya carcomido por el calor. Me deslizo hasta la esquina superior derecha, junto a la ventana. Me siento apoyando la espalda en la pared. Fuera no se logra avistar nada. De pronto, una luz cegadora convierte en silencio la tempestad. Intento acercarme a la ventana pero al otro lado una cabeza se estampa contra el cristal, sus manos arañan el vidrio, no logro escucharle, por que su máscara se lo impide, pero sé que es un grito seco y ahogado. Luego llega un gran resplandor, ya no veo nada. Luego, mi cuerpo petrificado y ...el silencio....

ENTREVISTA A FRAN CASANOVA

Fran Casanova es un director de cine tinerfeño en busca de un sueño. En una de sus últimas visitas a Tenerife, ya que ahora desempeña su labor en Madrid nos tomamos un refresco y de paso hablamos de su último proyecto. Puede presumir de ser el director numero uno en lo que ha fans films de Indiana Jones se refieren en internet. Miles de seguidores así lo avalan.

CUATRO TV TERGIVERSA EL CARNAVAL TINERFEÑO

El periodismo vive una época de crisis. La profesión, como no lo ha estado desde hacía muchísimo tiempo, está en entredicho. Me duele, porque amo este oficio. Lo he confesado en muchas ocasiones y simplemente siento impotencia por el flaco favor que le hacen una serie desalmados a los que le dan un micrófono y se creen los reyes de Java con licencia para vejar todos los códigos deontológicos por los que se rige el periodismo. Ignorantes pseudoartistas, que no periodistas, que lo único que buscan es la fama, el ascenso por la cara y el inexistente glamour que profieren a esta profesión. Un glamour que nunca ha existido. El periodismo se limita a informar. Cuando el informador pasa a ser parte de la noticia, es mejor que apague y que se vaya. Gran parte de la culpa todo esto la tienen los propios medios de comunicación que trafican con la información convirtiéndola en moneda de cambio adornándola con el amarillismo y sensacionalismo más rancio. Eso sin contar con los mal llamados “periodistas del corazón” mal llamados, porque no son periodistas. Son mascotas televisivas y ratones de debate barato que se creen poseedores de un prestigio, cuando vemos cada día como sus abandonan sus evidencias reflejándose en sus burdos actos y en el veneno asqueroso que escupen por sus bocas, faltando el respeto y dañando a todos los que queremos a este oficio.

"Ignorantes pseudoartistas, que no periodistas,

que lo único que buscan es la fama, el ascenso por la cara

y el inexistente glamour que profieren a esta profesión"

En Tenerife estamos de carnavales y el último ejemplo de este espectáculo sensacionalista lo ha protagonizado CUATRO en su programa “Las mañanas de cuatro” que dirige Concha García Campoy, unas de las muchas periodistas que ha sucumbido al show televisivo para presentar un reportaje sobre los carnavales de Tenerife a los que tiñen de negro, afirmando que el sexo la droga y la masturbación gratuita campan a sus anchas en los carnavales chicharreros. En el video realizado con una cámara oculta, el “supuesto” redactor engrandece y desvirtua los hechos que presencia con epítetos tremendos y exagerados. Y digo esto porque aunque no soy nada carnavalero sí que he vivido los carnavales y sí que tengo que admitir que se pasa droga, que se mea en la calle, que se folla en los parques. Sí como en cualquier otra fiesta multitudinaria de España o del Mundo. ¿Qué está bien? No, en absoluto, pero son casos aislados o concretos que el redactor hace generales a esta fiesta magnificándolos para que el reportaje “se venda mejor” y se vanaglorie de su rancia “investigación”. Si yo fuera él, hoy no podría dormir aunque no creo que ni se inmute.

Miren señores, para que se hagan una idea, en cada noche de carnaval más de trescientas mil personas salen a la calle de la capital tinerfeña para bailar y pasárselo bien, de buen rollo. Evidentemente hay zonas no recomendables como sucede en cualquier ciudad de España y lamentablemente el ser humano no es tan bueno por naturaleza como lo pintan. Este repotaje ponen en videncia la falta de rigor y la búsqueda una vez más del video que alimente nuestra diseñada Sociedad del espectáculo.

En este video se puede ver uno de los fragmentos del reportaje

TEST

Era la quincuagésima vez . No fue casualidad, pero ella sabía que sería la última. A lo largo de tres años, tres mil kilómetros de distancia los había separado en el espacio. Por lo tanto, sin llegar a un acuerdo, gran parte del tiempo del que disponían anualmente , lo aprovechaban para dejarse llevar, sin preguntarse si lo que hacían era bueno o malo, si era moral o inmoral. Vivían con sus fantasmas. Se comían los subconscientes y derretían saliva para saciar sus desengaños. Ella le preguntaba una y otra vez si le gustaba, como buscando sellar sus deseos para siempre. Aunque era consciente de que sus tiempos no serían eternos, que pronto encontrarían destinos opuestos. Él le ordenaba que se divirtiera, que probara otras cosas, pero ella estaba entregada, atada. Pese a todo, sus meses sabáticos se adornaban en hoteles lujosos, en trenes de tránsito, en inviernos con abrigos de humo y bufandas de cine. La última vez ella fumó y ni siquiera le besó al despedirse en el aeropuerto. Ahora tres meses más tarde desde la última vez. Sabía que no habría más. Su test de embarazo había dado negativo y los dos llegaron al acuerdo de no volverse a ver.

PATRULLA

"Lo mejor que te puede pasar en esta puta mierda es volverte loco de la chaveta."

Es lo único que pudo escapar de la boca de los restos del subsconciente en ruinas del cabo Miller, tras ver a dos de sus dos compañeros paracaidistas colgados en un árbol de la campiña normanda y con sus partes mutiladas y metidas en la boca como relleno. Demasiada horas de espera, demasiadas patrullas.

LA IRREMEDIABLE NECESIDAD DE LLAMARSE ESCRITOR

Me llamo Oscar Ignacio Infante. Desde hace unos meses se ha despertado en mi un hormigueo de letras que ataca sin remedio mi subconsciente. Ni siquiera puedo explicar porqué estoy escribiendo ahora estas líneas. Simplemente necesito escribir. Ya no puedo entender mi vida sin recetarle a la página en blanco de cada día una serie de píldoras literarias que palien la soledad de algunos renglones a los que ya he adoptado como si fueran mis propios hijos. De hecho los he parido yo ¿No? Pues eso, que tengo derecho. La verdad es que nunca había sentido mucha curiosidad por la lectura de ratón de biblioteca. Cada vez que veía a un cuatro ojos pegado a un libro como si fuera un cuerpo al que diseccionaba, me entraban náuseas. Tampoco me atraían en especial los grandes clásicos de la literatura de los que todos mis colegas hablaban. Me parecía una burda pérdida de tiempo leer cosas de otros siglos pasadas de moda. Cuando le recomendaban el Ulyses siempre respondía que no me gustaba el griego. Creo que tengo cierto talento para esto y me la trae floja lo que me digan lo demás, o eso creo.

Bueno, en resumidas cuentas: que me lo pide el cuerpo, el cerebro y me lo pido yo mismo. No comprendo porqué cuando acudo a uno de los recitales de poesía que organiza el club de poetas acuáticos inherentes al verso, la gente no es capaz de acercarse ni siquiera para saludarme ¡ Qué se habrán creído! Soy escritor, un demiurgo alzado con el arma de la poderosa palabra. Palabra que escupo con pasión amor y agarre para que ellos puedan disfrutar de unos segundos efímeros de reflexión. Parece que mi gancho con las féminas ya no tiene tanto poder. Antes bastaba con hablarles del olor de las alas de mariposa pero ya, incomprensiblemente, el romanticismo a pasado a mejor época. Sin embargo sigo creyendo que soy un incomprendido. Sí, todos esos que no se dirigen a mí, que ni siquiera osan dedicar una frase de crítica a mi literatura callando como perros vagabundos, apenas se acercan a imaginarse el gran mundo interior que me remuerde a diario. Esas ansias de conseguir mi deseo eterno de satisfacción plena. ¡Malditos Bastardos ignorantes!

Creo que publicaré un libro pronto. Me lo merezco, no podía esperarse nada mejor de mí, porque de lo contrario no podría soportar caer en la cárcel de cajón donde quedarían pues mis palabras de corazón ¿Qué destino les depararía sin vivir eternas en un libro? No, no estoy dispuesto a afrontar el exilio de mis escritos, ni muchísimo menos. Soy un escritor y nadie me impedirá seguir con mi cometido.

El director de la editorial terminó de leer la carta del señor Infante y no pudo contener una ligera sonrisa al ojear el bloc de escritos que le había remitido como prueba de su creación literaria. Hacía tan solo seis meses que Óscar Ignacio había escrito sus primeras frases en un rollo de papel higiénico de un cuarto de baño. Su novia lo había dejado y allí mismo, surgieron sus primeras y escatológicas rúbricas en prosa, sus experiencias vitales, planas, neutras, sin apenas originalidad, sin esculpir el verbo, la preposición o simplemente un adverbio. Aún quedaba mucho camino por recorrer, pero no era consciente de que lamentablemente, su irremediable necesidad de pertenecer al club de los selectos, le había traicionado.

CÓDIGOS, CLAVES, CONTRASEÑAS

Se levantó sobresaltado, miró el reloj de su móvil pero se había agotado la batería durante la noche. Intentó encenderlo y respiró un instante cuando el aparato le pidió su código PIN. Lo intentó tres veces pero no recordaba el dichoso número. Además no pudo acceder a su código PUNK por que había perdido la cartera donde lo guardaba la última noche . Así que llamó a la compañía. Un contestador le indicó que introdujera los dígitos de su número de móvil, pero ¡Maldición! Tampoco los recordaba así que apretó el botón del número uno y una operadora le pidió con amabilidad el número de su carné. Como el DNI también había sucumbido ante la pérdida y su olvido matutino, solo pudo recordar los cuatro primeros números pero no fue suficiente. Despechado, se conectó a Internet para acceder a su correo electrónico donde para causas de urgencia guardaba sus datos ¡Cáscaras! En otro arrebato de Alzheimer primerizo, tampoco recordaba la contraseña de su ordenador así que se vistió con lo primero que pilló a mano y se fue al primer Cibercafé que encontró. Una vez pudo acceder a la página principal de su correo electrónico se atusó los labios con su lengua, por fin lo había conseguido. Pero no recordaba su contraseña de correo. Creó una nueva contraseña y accedió finalmente el resto de códigos de sus documentos, y teléfono móvil. Con tanta prisa no cayó en la cuenta de que no tenía ni un céntimo en la cartera así que le pidió el favor al gerente del ciber para ir al cajero y sacar dinero. El cajero se unió a la juerga senil cuando le solicitó la clave de acceso a su cuenta. Lástima , 45667 no 46675, no creo que era 54677, con tanto baile de cifras el cajero se enfadó y se tragó la tarjeta. Un golpe de rabia de su puño sacudió la pantalla del cajero, por donde se deslizó hasta caer bañado en lágrimas al suelo. Dos sombras se acercaron a él. Era la mañana del 9 de febrero y los Borttolati no habían faltado a su cita. Lo levantaron de una sacudida por los brazos y le exigieron el dinero que les debía. Como no lo tenía encima ni podía acceder a él, le rompieron ambos brazos como aviso de cara a la próxima vez. El problema se acrecentó cuando pidió asistencia en la seguridad social y no recordaba su número de beneficiario. La resaca aún le machacaba la cabeza. La noche anterior había celebrado su cumpleaños con excesos y ellos se la había cobrado a base de bien. Ante su etílico estado no supo acertar el dígito de su edad a rellenar en el impreso que le pedían para solicitar una nueva tarjeta sanitaria. ¿Oiga señorita, puedo poner treinta y tantos? ¿Es que soy un poco coqueto sabe?

La funcionaria no supo qué decir ante aquella cara con el ojo morado y con los brazos desarmados. Simplemente se limitó a preguntarle por su código de paciente. Agotado, allí mismo, suplicó que lo extraditaran.

GEMIDOS ENTRE PAREDES

Hacía unas pocas horas que había llegado a aquel antro. 10 metros cuadrados de moqueta sucia con un lavabo en la esquina de la habitación. Un catre con sábanas dudosas y un armario empotrado de madera. Le había llamado la atención la máquina de condones que presidía el inicio de las escaleras al piso superior pero le restó importancia. Acomodó su petate en la pequeña mesa que ocupaba el único espacio libre en la perpendicular de la pared que respiraba libre y se tumbó sobre el duro colchón que le esperaba ansioso. El vaho de la ventana apenas dejaba entrever los tejados de zinc del patio. Eran las cinco de la tarde pero ya era noche cerrada. A eso de las tres, la calle parecía un atardecer helado. Por su asfalto mojado el tranvía circulaba repleto de pasajeros teñidos de abrigos y gorros de lana.
Oía su paso desde la habitación. Poco a poco la tarde fue cayendo, por decir algo, y las horas normales de mis noches se fueron adueñando del lugar. Fue cuando desde el otro lado de la pared, comencé a oír una especie de jadeos de mujer. Acompasados, al principio , delirantes, conforme pasaban los segundos. me asusté cuando desde el otro lado de la pared sonó un estruendo, como su alguien la martilleara. Esta vez los gemidos eran masculinos y se mezclaban con el golpeo de no sé que objeto o miembro. La sinfonía no se completó hasta que comenzó a caer un ligero polvillo del techo. Desde allí una embestida feroz hacía desgañitarse a chillidos a una mujer. En ese instante, solo en el catre, me pregunté qué coño hacía yo allí. Era como si me rememoraba los esclavos y antiguos calabozos de la santa Inquisición. Sin embargo, en esta ocasión, en lugar de dolor, era el placer el causante de todo aquel desorden acústico. La habitación se convirtió en una caja de gemidos, temblaban, las paredes, parpadeaba la luz eléctrica, un terremoto explotó de pronto ante un tsunami de gemidos de placer. Estaba claro que los muy cabrones se habían corrido todos a la vez esperando como maestros de orquesta el clímax de su interpretación. Yo, mientras, seguía allí boca arriba, en el catre de aquel zulo, tragándomelo todo y pensando, qué coño pintaba yo allí. Ni corto ni perezoso salí al pasillo, pero de pronto dos chicas totalmente desnudas pasaron corriendo. Una de ella rozó mi nariz con sus dos caderas anchas que apenas pude advertir cuando dobló la esquina de la habitación del fonfo. Me pellizqué para cerciorarme de que todo era un sueño pero no, era real como la vida misma.

Decidí unirme a la fiesta. Me desnudé y paseé mi cuerpo en cueros por el pasillo hasta llegar a la ducha comunitaria. Solo unas chanclas me protegían del contacto con el suelo. Mis partes se debatían en si excitarse o no ante tremenda circunstancia. El agua comenzó a caer tibia sobre mi cabeza. Me toqué pensando en todo lo que oía, dando rienda suelta a la imaginación. La dos chicas desnudas volvieron a pasar y se detuvieron justo delante de la puerta de la ducha. Me miraron de arriba abajo, esbozaron una sonrisa al unísono. Luego me preguntaron como si fueran mellizas perfectamente cronometradas ¿Y tú qué coño haces aquí?. Eso quisiera saber yo, pensé. Acto seguido las agarré y las metí de un zarpazo bajo el agua. Aquí los gemidos tenía otro olor, otro sabor pero sobre todo...otro sonido. Seguía sin averiguar que era todo aquello, pero ya no me importaba.

OJO POR OJO, DIENTE POR DIENTE

El Sacerdote alzó las manos diciendo...¡Oremos!

Acercándose al púlpito escupió su oración. ¡Queridos hermanos, debemos saber que Jesús murió por nosotros en la Cruz y que padeció grandes sufrimientos para liberarnos a todos de nuestros pecados, por eso redimámonos de ellos y sigamos su camino.

Ángel no sabía si descojonarse en la santísima cara del cura o argumentarle las razones por las cuales no tenía ni putas ganas de estár de pie en aquella iglesia oyendo la liturgia en la misa de su tía. Mientras en la radio celeste, se transmitía el último parte.

ÚLTIMAS NOTICIAS DESDE LA TIERRA

200 mil víctimas a causa del terremoto en Haití.
Una de cada tres personas enfermará de cáncer a lo largo de su vida.
Miles de personas sin casa en inundaciones en Perú.
25 mil personas mueren de hambre al día en el mundo, 30 millones cada año.
El sida sigue haciendo estragos en África
La crisis deja en paro miles de millones de personas.

COMUNICADO CELESTIAL

Ante la eminente crecida de plegarias y oraciones que han colapsado nuesta centralita, El Ministerio de Asuntos Exteriores Celestial hace saber que consideramos fuera de contexto todas las críticas vertidas sobre nuestro trabajo. El JEFE SUPREMO se encuentra estresado por la avalancha de peticiones y pide por favor que le dejen en Paz.

¡NO TENEMOS LA CULPA DE NADA! ¡SIEMPRE HEMOS TRABAJADO POR SU BIEN ! ¡ASÍ QUE ARRÉGLENSELAS COMO PUEDAN POR FAVOR !

PDJ:(Post Data del JEFE) Bastante jodido lo pasé yo ya pa aguantarles ahora este CRISTO.

CURRANDO BAJO LA TORMENTA

Ayer tuve una jornada intensa. Mucha agua. Muchos destrozos, 13 horas de trabajo bajo lluvia viento y riadas. Carreteras y vías colapsadas, casas anegadas, calles que se vinieron abajo. Personas incomunicadas, 270 litros por m2(una burrada). Para colmo de males se me cayó una conexión en directo con Madrid. Aunque eso no es nada con lo que han tenido que padecer muchas familias tinerfeñas. Estos videos de videoaficionados son solo un ejemplo de las cientos de chistorias que pasaron en apenas unas horas en Tenerife.

ALBERT CAMUS: EL HOMBRE REBELDE

Siempre he dicho que tengo un sexto sentido que hace que posea cierta atracción o interés en personas aunque no sepa muy bien la historia de sus espaldas y mucho menos de su personalidad. Es algo queme ha ocurrido desde que era adolescente. Sin saber porqué sentía predilección por algunos personajes o lugares sin saber porqué. Me pasó con Praga y luego con Franz Kafka, encontré su unión con la ciudad a primera vez que leí con 19 años La Metamorfosis. Lo mismo con otros escritores como Milán Kundera .

Hace 50 años moría Albert Camus. El primer libro que leí de él fue el extranjero. Me conmovió la capacidad de su personaje para no sentir. Sin inmutar ni un solo sentimiento ante la muerte de su madre.
Lo que me sorprende de Camus fue su gran amor por el ser humano y por su condición.

Su filosofía del absurdo conceptuó a un hombre sin sentimientos, sin moral .
Hoy rescato y os regalo un pasaje de su novela el "Extranjero".

Yo sentía una naturaleza tal que mis necesidades físicas desplazaban a menudo mis sentimientos. Cuanto más reflexionaba, más cosas desconocidas y olvidadas sacaba de mi memoria. Comprendí entonces que un hombre que no hubiera vivido más que un solo día podría sin esfuerzo vivir cien años en una prisión. Tendría bastantes recuerdos para no aburrirse.(...)Comprendí que había destruido el equilibrio del día, el silencio excepcional de una playa donde había sido feliz. Entonces disparé cuatro veces sobre un cuerpo inerte en el que se hundían las balas sin que lo pareciese. Fueron cuatro golpes breves con los que llamaba a la puerta de la desgracia. "

TERAPIA

Ayer supe que realmente aún no me he costumbrado a la vida.
La muy puta se ha reído al final de la primera partida.
Ahora los pasillos me huelen a esquinas dobladas de suero.
El eco de gemidos hambrientos de ser, rebota en ascensores claustrofóbicos.
Las miradas en blanco se ríen de la muerte. Las verdes... simplemente se ignoran.
Resuenan los chasquidos radioactivos. Stop. pisa usted basura invisible.
Protesis, angios, onco, nuclear.
Grifa para Galerías con esperanzas engañadas.

Mientras, Albert Camus, puede esperar.

ÍDOLO VACÍO

Hoy quería hablar de Albert Camus, pero lo dejaré para mañana. Dado los últimos acontecimientos hablaré de otro personaje que no le llega ni al tobillo al escritor francés.

Es un ángel perseguido. Es injusto castigarle de esa forma. Es inocente. La culpa la tiene el negro que le estaba incordiando. Cosas como estas he tenido que escuchar en los últimos días con respecto al caso de la expulsión de Ronaldo en el Bernabeu ante el Málaga.. Mientras media España debate si haberle expulsado es justo o no después de que le rompiera el tabique nasal a un jugador y lo dejará en el dique seco por lo menos durante tres semanas, mis adentros se revuelven, vomitan indignación. Dice un amigo mío que me estoy volviendo al lado oscuro y que necesito una visita al maestro Yoda en el planeta Dagobah. Quizás tenga algo de razón pero escuchando a comentaristas deportivos dejarse las entrañas y vomitando gilipolleces por la boca defendiendo a este mequetrefe, modelo de nada pero influencia de muchos, mi cerebro se atasca y me pide aceite cuando se pregunta: ¿En qué sociedad vivimos cuando miles de personas se mueren de pobreza y un tipo que cobra cientos de miles de millones de euros al año, está hasta en la sopa? Son los medios los que encubran al mito. Que Cristiano Ronaldo caga. Flashes, cámara, plumillas y acción! Ohhh qué estilo tiene cagando Cristianito, Que Cristiano Ronaldo está triste, OH ¿Qué tendrá el príncipe de los blancos? Literatura soez, barata y alimento de rapiñas. Sé que su figura mueve dinero, que muchos son los que viven de su publicidad, de lo que entraña todo su entorno, pero basta, basta por dignidad, por respeto a los demás. Basta de idolatrar hasta límites de Dios a una persona que por sus actos no ha hecho más que demostrar que está vacío de contenido para ofrecer a los demás. Sí podrá ser el mejor en lo suyo, podrá hacer maravillas con el balón, podrá romperle las narices a quien le dé la gana y perrear como un niñato cuando pierde o no se la pasan sus compañeros. Sí podrá soportar todo tipo de insulto, 96 millones valen eso y más, podrá decir que cada uno tiene lo que se merece, pero es solo eso un deportista nada compremetido. Quiere ser el número uno del mundo a costa de los demás, sin pensar en los demás. Egoísmo en estado puro, no confundir como otrosm, con ambición. Qué esperan de él ¡Por favor díganmelo!Es simplemente un jugador de fútbol que sólo sabe darle patadas a un balón.

INFANCIA SALVAJE y PSICONALISIS INFANTIL :DONDE VIVEN LOS MONSTRUOS

Hoy me toca volver a hacer de crítico de cine. Hacía tiempo que tenía ganas de ver Donde viven los Monstruos, la última película de Spike Jonze, un realizador de video clips metido a cineasta y que ya me había dejado un buen sabor de boca con sus dos anteriores películas Cómo ser John Malkovich y Addaptation: El Ladrón de Orquídeas.

Las imágenes que había visto pintaban bien y viniendo de este realizador espera encontrar algo que las salas de cine en Tenerife habían mantenido apenas dos semanas en cartel. Me extrañaba mucho esta circunstancia así que confiado en que lo que otros calificaban de película rara, pensé que iba a sorprenderme de grata manera (Normalmente me gusta lo que la gente en general califica de raro) .

Y vaya si me sorprendió. Lógicamente Donde viven los Monstruos no es una película fácil de digerir. Primero porque su director trata de una manera cruda y oscura la infancia de su protagonista basándose en el relato de un libro infantil de Maurice Sendak. Lo escribió en 1963 y relata la historia de Max, un niño incomprendido y rebelde, que se escapa de casa al no aceptar la relación de su madre divorciada con un nuevo hombre. El niño no se siente querido y tras una fuerte discusión con ella, la muerde y se escapa de casa. Luego en un pequeño barquito, arriba a una isla habitada por monstruos que lo adoptan y lo coronan rey. Desde ese momento, en plena libertad, podrá hacer todas las travesuras que quiera.

En este sentido La película me decepcionó bastante porque si en sus anteriores películas Jonze había cuidado sus guiones, en esta, el texto brilla por su ausencia. Tuve que revolverme en varias ocasiones en mi sillón porque el segundo acto de la película pasa sin pena ni gloria. No ocurre nada y el director se limita a demostrar una serie de juegos violentos, envidias, celos y rabietas de las criaturas y su recién nombrado rey. Sin embargo, me tengo que rendir ante su excelente e intachable dirección, cámara en mano y de su gran estética visual a la que dota a unas imágenes oníricas difíciles de olvidar. Sí es cierto que la película invita a la reflexión de los adultos, y según mi parecer, intenta jugar con nosotros a descubrir si nos queda algo de nuestra infancia. Si esto es así, lamento pensar que haya perdido mi espíritu infantil, algo que me preocupa. Pero por otro lado siento la esperanza de que mi espíritu y complejo de Peter Pan sigue inerte porque el realizador nos muestra el punto de vista de un niño cruel, egoísta, histérico, violento.Todo lo contrario a lo que fui en mi infancia(más bien un niño introvertido y callado). Esta forma de ser engrandece la sed de protagonismo y niñería del prota. En este sentido, el joven actor Max Records, lo borda aunque no pare de chillar y correr como un becerro organizando guerras y dando el cante con sus rabietas. Justo lo que no soporto de los niños: su egoista impertinencia. El personaje me agobia, me saca de la película. Quizás lo mejor del film es su tramo final, cuando el chico se da cuenta, reflejado en su mejor amigo entre los monstruos,: Carol, que es su viva imagen. Hay una secuencia en la que Carol, en un ataque de rabia, le arranca un brazo a uno de sus compañeros como si no le importara nada. Es en este punto, cuando reflexiona el niño protagonsita se ve reflejado en su amigo, y cuando entonces, acepta su responsabilidad y toma una decisión adulta.

No creo que esta película la entiendan los niños, una película con altos y bajos, pero valiente, que sin duda no dejará indiferente a nadie y que será odiada y venerada en el futuro.

LIBERTADES TELEVISIVAS

Tengo como regla no meterme con el trabajo de las demás personas. Sin embargo hay gente y entidades que siempre hacen que rompa la regla. El problema es que cuando la regla se quebranta dentro del gremio en el que uno trabaja, duele. Resulta desconcertante el cinismo y la hipocresía que profesan los mandamases de la televisión Intereconomía. Lejos de criticar y meterme con sus honrados trabajadores, hace mucho tiempo la cadena a entrado en una espiral creativa para derribar al "socialismo" (A los rojos, off the record) del poder, apra instalar un gobierno, que defienda, según ellos, la libertad. Una persona que esté en su sano juicio, viendo diversos programas e incluso sus informativos, debe comprender como se quebranta el derecho a una opinión libre, atacando ferozmente con campañas de promoción el libre derecho a la decisión de las personas. Eso por no comentar los anuncion xenófobos que campean en su parrilla. Vamos una vergüenza para una televisión que "se cree" digna y que se empeña en defender a España y la libertad. El que les escribe, lucha todos los días para aportar su grano de arena en defender las libertades desde su humilde tribuna. Defender una idea no significa imponerla.

Para muestra, varios botones: observen estos videos que no tiene desperdicio y que delatan por sí mismos, el grado de nacionalsocialismo que estos individuos defienden ante las ordas "rojas" como ellos definen ¿Quién separa a quién? Me pregunto yo. Independientemente de las lineas editorial que puedan tener los diferentes grupos de comunicación. A mí me enseñaron que la objetividad o el contraste son los pilares de la información. Juzguen ustedes mismos.

Noticia sobre el preservativo o juguemos a ver a cuantas barbaridades podemos decir en dos minutos.

¿qué no te manipulen? JA JA JA. Lo peor de todo es que no se ponen colorados...

Este es flipante, para tirarse de los pelos.

EL NOMBRE IMPRONUNCIABLE

Acabo de leer esta noticia y no he podido evitar descojonarme, con perdón de la palabra. Resulta que Ramón y cin (No escribo su nombre correctamente porque estaría cometiendo un delito, sería tratado como un delincuente y quizás podría ir a la cárcel,) pues a lo que iba, que esta “conocida estrella” del rock español acaba de registrar su nombre así que cualquiera que lo escriba en una web se las verá con sus abogados. También dice la noticia que amenaza a todos los que hablen mal de él de meterles un paquete por violación de su derecho al Honor.

No sé que será mejor porque me da que si el sujeto le tiene que pagar a los abogados los casos por los que cada persona opine sobre él me da que no le va a salir muy rentable y no van a dar avío. Independientemente que haga uso de sus derechos, está claro que la libertad de expresión queda menoscaba, no se trata ahora de insultarle, pero sí de criticar su actitud o sus opiniones acerca de un asunto de interés general como los derechos de propiedad intelectual y la SGAE. Por lo tanto, la censura de opinar sobre su persona se ejerce mediante la defensa a su derecho al Honor.

Ramoncito continúa con su cruzada contra la piratería y los top manta a lo que muchas personas recurren para ganarse la vida en la calle , mientras que las discográficas y las distribuidoras se lucran poniendo a la venta productos al doble de precio de los que le cuesta producirlos. Qué curioso. Él mismo, que fue defensor de las causas sociales y que gritaba con fuerza que Litros de alcohol corrían por sus venas, se mete ahora a inquisidor de la santa madre SGAE. Lamentable lo de este personajillo.

PD: No publico una foto del individuo porque no quiero que me metan un puro. (Es que no fumo)

EL VATICANO, LOS COMUNISTAS Y AVATAR

Está claro que en el Vaticano se aburren bastante. Claro, todo el día rezando, tocándose las sotanas bajo miles de obras de arte de incalculable valor tiene que ser un tanto tedioso. Lo último que han denunciado las fuerzas vaticanas tiene que ver con la película de James Cameron Avatar. Después de que el film haya recaudado más de mil millones de dolares, le han empezado a salir detractores. Le envidia es así de chunga.

Dicen los vaticanos que la peli de cameron es antimilitarista y antiimperialista. Bien, y digo yo, ¿Eso qué tiene de malo? Ah sí claro, no me acordaba de que la iglesia siempre se pone de parte de los más fuertes y del ejército. Veanse los 40 años de dictadura fascista en España como ejemplo. Pero lo mejor de todo esto es que lo acusan de imponer como nueva religión el ecologismo. El colmo colmado de estos ignorantes semanas después de que el Papa Nazi, BENEDICTO XVI “aconsejara” cambiar los hábitos de la población mundial para paliar los efectos del cambio climático”. Señores religiosos, católicos , apostólicos pederastas....no me hablen de imposiciones de dogma de fe ni de adoctrinamientos: algo que ustedes ejercen a diario.

Lógicamente desde que Cámeron realizará su documental sobre la tumba perdida de Jesucristo, el Vaticano le sigue de cerca los pasos al más puro estilo de la Santa Inquisición. Se ha convertido en un hereje que el espionaje vaticano tiene controlado.

De todos modos tampoco es tan grave. Hoy en día la opinión del Vaticano en asuntos internacionales vale lo que cuesta un caramelo de goma en una tienda de chuches, porque por suerte, han dejado de ser influyentes una vez muchos se han dando cuenta de su negocio religioso. El mismo negocio que Cameron ha hecho con su película. De hipócritas y doble moralista está repleto el mundo. El Vaticano encabeza esa lista.

Pero si hablamos del Vaticano también tenemos que hacerlo de la Asociación de comunistas rusos de San Petersburgo que ha exigido a la INTERPOL el arresto del cineasta por supuestamente ellos, copiar y plagiar la historia de Avatar de los libros y películas de ciencia ficción rusos y de ser una película propagandística del nuevo régimen político de Barack Obama. Les recuerdo a estos señores , que el régimen comunista soviético en su día, utilizó el cine como elemento propagandístico. Si no obsérvense películas como El Acorazado Potenkim, Octubre, Réquiem por Lenin o Huelga entre otras. Lo dicho... Hipócritas hay en todos los rincones. Corramos un tupido velo.

ERIC ROHMER

La noticia me sentó como 400 golpes fríos

Fue colega de oficio y contó historias con forma de celuloide
Cahiers du cinéma sostuvo sus pilares críticos
Se entregó al plano general sin contar, mostrando.
La banalidad humana y el vacío existencial bordaron su temática.
Cineasta de pocos, culto de intelectualoides nostálgicos
Pocos le comprendieron. Y con Ma nuit chez Maud ( Mi noche con Maud ) se llevó la Palma.
Uno de los padres de la Nouvelle Vague con más de veinte cortometrajes y otros tantos largometrajes a sus espaldas.
Me enamoró con La Marquesa de O, y con su estilo cotidiano

intentó basar sus historias en la realidad presentando a sus personajes y sus acciones mediante el diálogo, justo lo que todos los cineastas o escritores de guión desechan. Al final se salió con la suya y se convirtió en eterno.

Una vez dijo "Es mucho más interesante suscitar lo invisible a partir de lo visible que intentar en vano visualizar lo invisible"

Ha muerto Eric Rohmer.

MEMORIAS DE LA AZOTEA

Siempre me han dicho que las paredes oyen, que las palabras se las lleva el viento o que a veces hay que tener cuidado con quien duermes por que uno puede hablar en sueños.

Yo creo que más que oír, las paredes hablan y que el viento les responde colándose por sus ventanas.

Parece que todas las azoteas son iguales, que se esconden del ruido de la ciudad pero está no es igual, aquí el silencio habla, igual que las paredes, igual que el viento. Aquí nadie puede sentirse solo.

Cuando lo tienes todo, no te das cuenta de las cosas más sencillas, no valoras las cosas igual que antes aquí arriba ya no soy un reflejo de lo que no quise ser, no soy un concepto. Aquí arriba vuelvo a nacer y esta vez, no estás conmigo.

Vicente fuma un cigarro en la azotea mientras medita su complejo y mira el paisaje de los tejados que la ciudad marca. El sol se pone y junto a él en el suelo, un maletín espera la tentación . Saca su móvil del bolsillo y llama a su mujer.

-cariño, creo que la sábana azul es la mejor para el dormitorio.- Cuelga.

Su sombra aparece un instante entre las sábanas de la colada que detrás de él ondean al viento. Aún se lo está pensando. La mano perpendicularmente vertical señala el mango del maletín. Su mandíbula se presiona, su cabeza se envenena. Sopla un suspiro y nada más coger el maletín, su sombra...desaparece.

Sin percartarse, vuelve a la calle. Regresa allá donde las paredes no hablan sino oyen y de donde nunca debió salir.

TRAGAPERRAS

Se cruzó en el camino de mi vista. No tuve la culpa de toparme con él. Podía pasar inadvertido pero para mí no fue así. El bar estaba semivacío. Media Tarde. Una camarera desestresada tardaba en venir a atenderme. Él sujeto vestía unas pantalones chinos de color beige, camisa de botones blanca con rayas final azules que se ensanchaban por una ligera panza de alegría. No dejaba de mirar atentamente a la máquina, ni pestañeaba. Con una mano golpeaba constantemente el botón de start. Las tres ruletas de la tragaperras giraban, y giraban, se paraban y volvía a pulsar el botón, así sucesivamente una, dos, tres, hasta quince veces seguidas. Con la otra mano manoseaba circularmente un buen montón de monedas de un euro que se deslizaban al ritmo que imperaba sus yemas de un lado a otro. Los cifras de la máquina subían y bajaban en euros, las luces se encendían. Su ojos se clavaban, no temblaba aunque su pierna seguía un ligero tintineo al son de las monedas entrantes. Su dedo seguí pulsando feroz. Se acababan las partidas y las monedas de un euro que esperaban en la mano, entraban a un ritmo atroz en la máquina, una , dos tres, cuatro, cinco, seis. El crédito aumentaba, las posibilidades también, pero nada caía. Creo que ni siquiera era consciente de lo que podía pasar a su alrededor. Su cuerpo estaba rígido, silencioso. Las pupilas sin pestañear, sin mirar a otro lado. Sus manos se movían mecánicamente como si formaran parte de la propia máquina que le devoraba los ojos. Cuando las luces se apagaron, sin rechistar se acercó a la barra, la camarera le cambió un billete de veinte en monedas de un euro. Las apiló junto a él, y volvió a introducirlas en la máquina. Esperaba cogerle el truco a la maquinita. Sonó un swing mecánico de los años 40 de las entrañas del aparato y el premio subió a los 20 euros. Siguió golpeando el botón, pero nada salía. Tranquilo, pausado y sin rechistar, se acercó a la barra, se tomó la cerveza que le esperaba desde hacia rato inerte y con las mismas se marchó. Lo miré por última vez a través del cristal de la ventana metiéndose la mano en los bolsillos, como si le faltara o buscase algo. Me giré y encontré a la camarera delante de mí. Habló

¿Buenas tarde qué va a tomar?

- lo mismo que ese señor que ha salido por favor.- Le contesté al tiempo que la máquina tragaperras se encedía y como si estuviese poseída, escupía aquel swing enlatado de los años 40.