martes, 28 de abril de 2009

¡Y PUNTO...!


ÉL Había terminado el artículo. Se sentía como un chiquillo con zapatos nuevos (No, mejor ,no esto es un tópico y está muy manido). Se sentía como si hubiese experimentado su primer orgasmo (Bastante sexual para mi gusto, pero bueno....puede colar, eso siempre vende) Esperaba con impaciencia entregárselo a tiempo al consejo de redacción antes de la fecha prevista para la revisión. Había trabajado toda la noche, corrigiendo cada párrafo y documentando cada afirmación de su perorata sobre las cavilaciones de Sor Juana Inés de la Cruz y su influencia en el simbolismo metafísico de la metáfora en la literatura méxicana.

El texto llegó a la oficina faltando cuatro segundos , seis centésimas y cuatro milésimas para que se cumpliera la fecha límite para la entrega de trabajos. Su email se había estropeado y no envíaba el texto vía electrónica, así que tuvo que ir en persona.

Allí le esperaba el corrector oficial con sus lentes amenazadoras en la mano y con su sosnrisa irónica y cínica. Era el caballero andante de la coma y el punto. Meticulosamente examinaba cada signo de puntuación de cada texto, en cada línea de cada frase y letra . Su obsesión por las comas mal utilizadas era tal, que no se percataba de la impertinencia que causaba a los puntos que descansaban unas cuantas palabras más allá. En esos momentos, cuando los puntos veían su pluma inquisidora, deseaban transformarse en punto y coma en un acto de solidaridad con sus compañeras agredidas. ÉL sudaba, sus años de facultad podrían ponerse en evidencia en aquellos instantes mientras el inquisidor de de la coma seguía anotando con ferocidad en el papel que tanto le había costado rellenar durante la noche anterior.

Despues de un rato el inquisidor tosió. Se desgafó y dijo con tono enorme...

Es primordial contar con una puntuación exquisita querido amigo, de momento puede pasar pero...creo que debería leerse las normas para poder publicar en nuestra revista.

Le entregó un pliego con el supuesto manual de estilo de tal revista y comenzó a leerlo en voz alta.


-Los artículos deberán presentarse debidamente ajustados a un margen con una extensión máxima de tres folios con tipo de letra Courier New de tamaño 14 y espacio doble.


-La cursiva se empleará en los extranjerismos...y se evitará utilizar palabras en Mayúsculas, y el uso de la Negrita, al cosiderarse de mal gusto tipográfico en papel.


ÉL Seguía leyendo a la misma vez que sus ojos iban adquiriendo un matiz rojizo....


-Las citas deberán ir entre comillas y en letra redonda, las citas dentro de las citas se escribirán con comillas simples y a supresión del texto se indicará con corchetes dentro de los corchetes.


- Las notas deberan al pie de la página con siguientes abreviaturas si se terciaran: Ib, ibidem, coord. etc...


ÉL prefirió no seguir leyendo los restantes 15 puntos de los que constaba el requisito para publicar. Miró al corrector, le arrancó de un tirón su texto sobre las cavilaciones de Sor Juana Inés de La Cruz y su influencia en el simbolismo metafísico de la metáfora en la literatura mexicana.


Y con suma elegancia y discreción adjuntó:


¡QUE LE JODAN!


Punto y final.





lunes, 27 de abril de 2009

CAMINO AL MONTE DE ST. MICHEL


Última parada por tierras normandas y bretonas...la visita al monte de St. Michel. Mágico islote y patrimonio de la humanidad.






viernes, 24 de abril de 2009

EN EL CAMINO

DESDE ALGÚN LUGAR, NO IMPORTA EN DÓNDE.....CONTINUANDO....EN EL CAMINO....


jueves, 23 de abril de 2009

¡ Y AHORA QUÉ !


A veces pienso que he alcanzado el abismo. Que tu olor a vainilla no impregnará ya más mi recuerdo, que lo olvidaré sin apenas fijarme en que mis miedos me impiden recordarlo. Que estaré otra vez delante de ti sin saber qué hacer, paralizado, agobiado y agonizante, intentando buscarle un sentido a la razón de ser, a la razón de desearte, a la razón de estar juntos, sin pararNOS a preguntar qué será de nosotros mañana cuando hayamos muerto, que será de nosotros en esta marea humana de sentimientos enfrentados, de concepciones, percepciones, intenciones, egoísmos, altruismos, absentismos, dudismos, inquietismos, amorismos, y un sinfín de ismos huérfanos, que buscan un sentido al sin sentido.

Cuando escribes, te evades, cuando lees, te escarmientas, cuando creas vuelas, cuando caes lloras, pero cuando todo ha acabado, cuando el círculo se completa, cuando la obra se plasma ¿ Qué nos queda?

A mí se me aparece el abismo...la nada, el vacío, la indiferencia....la vuelta a la mortalidad, el desprecio....es cuando me pregunto ¿Y ahora qué?

Para mí sigues siendo una mujer desnuda, sin tabúes, sin asperezas, angelicalmente imperfecta.
¡ FELIZ DÍA DEL LIBRO!

martes, 21 de abril de 2009

REVISANDO NORMANDÍA: ARROMANCHES / LOUNGES SUR- MER

Sigo colgando la serie de videos de la visita a Normandía. Hoy, el penúltimo de la entrega... La visita al puerto artificial de Arromanches que construyeron los ingleses para desembarcar todo tipo de material en la invasión y las baterías de Lounges sur..

lunes, 20 de abril de 2009

ODIO LOS LUNES


¡Bingo! Gritó el encargado seguidamente a la caída de uno de los vasos que uno de sus camareros limpiaba en la barra del bar. El cristal marcado y rayado por el lavavajillas, se hizo añicos. Lo había golpeado sin querer con la apófisis de su codo. 10 segundos más tarde, Laura daba una calada larga al cigarro con la que consumía el 70 por ciento de la nicotina que contenía. El humo llegó dócil a la cara de Isaac. Era lunes y ambos se había tomado un descanso para aclarar una serie de asuntos que tenían pendientes. Laura: técnico de sonido de un estudio de grabación, clara, morena, bajita, ni muy delgada ni muy gruesa, sonrisa Profident, ojos negros, 24 años. Isaac, 27 años, bien parecido, moreno, diseñador gráfico de publicidad , aspecto desaliñado, flequillo "chic" moderno.

¿Qué nos pasó Isaac? -¿No sé, dímelo tú?- ¿ Qué quieres que te diga? ¿No sé?- Fuimos estúpidos. Las cosas son así- responde Isaac. –Así, cómo.- Así Laura, así. Laura, apaga el cigarro- ¿Aún me quieres?- ¿Tú que crees?- No sé no soy adivina ¿Tanto te cuesta decírmelo? Por qué lo quieres saber ¿Para dejar de sentirte menos insegura, para pensar que todo tuvo un sentido? Te pregunto porque yo sentí cosas y me gustaría saber si tú también las sentiste. –Sí, las sentí. El ruido de la cafetera versiona el último sorbo del café de Isaac, fusión sonora para un lunes de espanto en una capital cualquiera. Suena "Beautiful ones" de Suede en el transistor. Isaac contraataca. Hecho de menos tus ratos de lucidez sentimental, eran lacónicos pero intensos y todo eso valora la concepción que te tengo como persona, pero nunca llegaríamos a estar juntos. Es la rabia que me queda ¿Por qué lo crees? Mírate, mírame, estamos demasiado ocupados en nosotros mismos. ¿Eso lo dirás tú, dice Laura? Ahora no te das cuenta, responde Isaac, pero es normal ¿Sigues odiando los lunes?

¿Te crees que te he llamado porque quiero algo contigo? No...Laura no le deja terminar la frase a Isaac, no te creas que ha sido porque quiero que follemos ni nada de eso. Sí, es lunes, y necesito que alguien me alegre el día.

Acto seguido el baño del bar se abría de par en par para sus alegranzas, afuera el bullicio de la clientela apenas dejaba pasar los gemidos, follaron en un pequeño espacio de apenas dos metros cuadrados. Laura se agarraba al manillar de la puerta soportando las embestidas. Lo hicieron por todos los lados mordiéndose la piel, como si fuera la primera vez que lo hacían, ajustados por el pequeño espacio reservado para su pasional descaro.

Isaac salió primero, pagó el café y volvió a su puesto de trabajo en la planta 16.

Laura volvió a la mesa peinándose y prendió un nuevo cigarro. Afuera se oían las bocinas de los coches desesperados, estresados y esclavizados por el horario matinal, la gente caminaba zombítica, al trote, de un lado a otro. Los móviles entonaban su obertura en agudo menor. La tele repetía sin compasión los goles del fin de semana y Laura apuraba en la misma mesa, las últimas caladas de los primeros compases de su lunes caótico, traumático y odiado al que no se acostumbraba. Así habían sido todos los lunes de su útlimo lustro de vida.
La puerta del bar se abrió con el aviso de tinteneo de campana. Otro cliente, otro café, otro vaso de agua lunático pensó el encargado-.
Era Alan, miró a su alrededor hasta que vio a Laura. Le mojó los labios con un beso de cafeína, un beso de rigor monótono y le dijo –Hola Cariño, me he logrado escapar cinco minutos, no sabes el lío que hay en la oficina¿ Qué tal la mañana ?

Ni me hables,¡Fatal! Ya sabes ¡Odio los lunes!

jueves, 16 de abril de 2009

NOSTALGIA A 24 FRAMES

La percepción que tengo no es ni la decimo millonésima parte de lo que pasa a diario por mi cabeza ¿Cómo ordenar mis vaivenes sensoriales? quizás todo sea más simple de lo que pienso, aunque quizás nada sea tan simple como me haces pensar. Si pudiera contar lo que entrañan mis ilusiones de celuloide serías sin dudarlo, la reina de la noche.

Bailariamos con trajes de noche mojando a las fuentes de colores que se ríen de tu zapato de tacón roto por culpa de tus dichosas migrañas de carcajadas. Esa noche te observo desde la guarida de mis cascos, y te sueño bailando bajo la lluvía en 24 fotogramas por segundo junto a los focos que iluminan tus hombros desnudos.

Quizás ya no valga para esto, quizás todo haya sido un sueño bonito, envuelto en celuloide. Descansan ya los folios nocturnos que me deboraba para cenar, esperando un mensaje tuyo de buenas noches. Yo, yo, yo , yo hasta que encontre tú tú tú, tú.

El cero a la izquierda ríe contento por el inadvertido silencio que se fabrica cuando estoy cerca. Ahora construyo un paso firme hacía la independencia. Fue un sueño bonito, fuímos reyes por un día, después de 9 meses como súbditos estériles y leales de los hipócritas.

El travelling ya no funciona, se atasca la bobina, cruje la lata y de nuevo me replanteo tus alabanzas subjetas. Me da miedo, he pensado que la monotonía no está tan mal si me ayuda a olvidarme del Dios de los mediocres. Intento asimilarlo creyéndome el rey de mi día a día. De seguir haciendo lo que hago a diario porque es lo que siempre he hecho y mejor sé hacer
Pero mi alma se contradice.....

Estoy a punto de rendirme amor, aunque sepa que aún me queda mucho por aprender. Ya no sé si seguiré en ese camino o tomaré otra ruta que permita algún día recordar este camino recorrido con nostalgia.
Me diste noches de celuloide sincera, pero de nuevo vuelves a tí y se me hace difícil pensarte con el paso de los años. De repente todo se me agobia culpable y quizás sea más simple de lo que pienso, aunque no tan simple como me haces pensar.





miércoles, 15 de abril de 2009

BÉNDITA PROFESIÓN PARA TENER QUE IR AL INFIERNO

El video me lo recomendó una amiga periodista y tengo que decir que refleja a la perfección la situación que se vive a diario en esta bendita profesión que García Márquez definió en su día como "la más bonita del mundo"

El video ayuda a reflexionar sobre a dónde vamos en esto el periodismo y hasta qué punto, a los que nos llaman plumillas, somos totalmente independientes y podemos informar con imparcialidad, alejándonos de las influencias de otras esferas. Lamentablemente la ideología con la que nació el periodismo ha desaparecido. Desde hace mucho tiempo, como en todo, el periodismo también se mercantiliza bajo el concepto de : el cuarto poder, el de la información.

No suele ser mi estilo criticar el trabajo de mis compañeros de profesión, pero sí tengo que admitir que muchos de ellos se pasan está bendito oficio por el forro de sus plumas y eso me duele a mí y creo que a todos los que amamos este oficio.
Un profesor catedrático de la facultad me dijo una vez que yo era un periodista romántico. Quizás ese sea mi sino...en pos de luchar porque esta profesión no sea más ultrajada por mediocres que sólo buscan su protagonismo.
A Spiderman su abuela le decía que un gran poder conlleva una gran responsabilidad y Peter Parker también era un fotógrado periodista cuando no ejercía de hombre araña. Algunos tendrían que aplicárselo. Porque cada día, los que informamos, tenemos una gran responsabilidad que no es otra sino la de prestar un servicio público a la sociedad.


lunes, 13 de abril de 2009

REVISANDO NORMANDÍA: Point du Hoc, Utah

Como prometí cada lunes cuelgo un video de mi viaje a Normandía. Hoy le toca el turno a la visita al Point Du Hoc y la playa de Utah.














ARRIBA: Imágenes del Point Du hoc tras el asalto.

y abajo: Utah beach tras el desembarco





PD: En el video olvidé nombrar la otra playa por la que desembarcaron los aliados a parte de Omaha, Sword, Gold y Utah. Faltaba Juno.

viernes, 10 de abril de 2009

LA REALIDAD TRUCADA

Durante la era de Stalin los fotógrafos rusos depuraron sus métodos para censurar fotografías.
El retoque se hacía a todos niveles. El básico, que consistía en dejar lisas las partes de la cara de Stalin, y el complejo, que era el acto mayor de desaparecer completo a un camarada, o a cuatro, según el caso. En esa época, sin retoques por computadora, el trabajo tenía que hacerse con aerógrafo, y a mano en las partes delicadas.
Aquí podemos ver un ejemplo de la manipulación existente en el régimen Stalinista.

En la foto1 realizada en 1921 aparecen miembros del partido comunista de derecha a izquierda (Antipov, Staln, Kirov y Shvernik)
En la segunda foto hecha 5 años más tarde a desaparecido Antipov, En la tercera foto hecha en 1929 ha desapecido Shvernik. Y en la última sólo aparece Stalin. Lógicamente, los tres miembros de su partido fueron aniquilados. La historia de los colegas excluidos de Stalin era distinta, sus retocadores buscaban desaparecerlos,que no quedara rastro.



La fotografía retocada, como puede intuirse, nada más era la parte visible de un extenso proceso de desvanecimiento que incluía reconformación de documentos, encierro de familiares y amigos, y destrucción de cualquier cosa que pudiera probar que el desaparecido había existido.
Así hasta 1949 donde Stalin aparece solo en la fotografía.


En otra fotografía se pude apreciar como Lenin, en las afueras del teatro Bolshoi, el 5 de mayo de 1920, dio un de sus tantos discursos. En la realidad, tal como lo registra la primera fotografía, ese día Lenin estuvo acompañado por Trotski y Kamenev, ambos en la escalera de subida a la tribuna donde se encuentra Lenin, situados a la derecha de la imagen.


En la otra foto se puede apreciar el más emblemático ejemplo del trucaje stalinista. Además cambió algunos personajes. La fotografía original dio la vuelta al mundo cuando Lenin todavía vivía y Trotski tenía poder. Aunque la imagen llegó a ser el símbolo de Rusia revolucionaria tanto como la hoz y el martillo, jamás volvió a ser mostrada en la Unión Soviética después de la caída de Trostki.

miércoles, 8 de abril de 2009

PLANO SECUENCIA

EXTERIOR / CALLE / DÍA
La cámara se dirige entre los escombros, piedras, edificios derruídos. Una gran escavadora derrumba algunas fachadas quebradas. Una niña sentada en el suelo llora desconsolada hasta que su madre llega para consolarla, el objetivo de la cámara gira 180 grados, zoom directo a primer plano de un señor con la cara ensangrentada que camina ayudado por un bombero. La cámara se retira hacia atrás diez metros un señor consuela a su padre ante los escombros de lo que antes era su casa. Giro de 90 grados , un cadáver yace cubierto por una toalla de color azul. Giro de 180 grados, llega una ambulancia, travelling manual de acercamiento a las puertas que se abren , salen dos camilleros, la cámara les sigue hasta que alcanzan un pequeño solar con varios cuerpos envueltos en bolsas herméticas. La cámara abandona a los camilleros para centrarse en varios enfermeros que tratan a varios heridos en el otro extremo del solar. Se oyen los gritos en segundo plano mientras la cámara se acerca a ellos, los gritos pasan ahora a primer término, mientras la cámara pasa sobre ellos y se aleja hasta llegar a una zona acotada y cruza una cinta amarilla. Ahora está en el campamento y hospital de campaña, una señora pasa por delante con una caja con enseres personales , otro señor habla solo maldiciendo su mala suerte sostiene una manta blanca con ropa y cachivaches. El objetivo gira 90 grados. Un transistor de radio cuelga de una de las puertas de una caseta de campaña, el último boletín informa de que la cifra de muertos asciende a 250 víctimas y que más de 17000 personas han perdido su hogar. La cámara vuelve a girar otros 90 grados. Una vieja fachada acaba de derrumbarse, la cámara se gira bruscamente, se ha levantado una gran polvareda. Se expande más humo, la cámara accede a través de él, no se ve nada pero se oye un tumulto de voces más adelante...logra salir de la espesa niebla, y aparece Silvio Berlusconi rodeado de guardaespaldas, Carabinieri y una nube de periodistas. El Capo se para frente a los micrófonos, silencio, acercamiento de la cámara lentamente hasta un primer plano, silencio, habla Berlusconi. “ Nadie necesita nada, todo está controlado” , que las víctimas se tomen esto como un fin de semana de camping.
TERREMOTO EN ITALIA










martes, 7 de abril de 2009

ALBINO

Es el pescado que se muerde la cola. En Canarias estamos acostumbrados a socorrer y recibir a muchos inmigrantes que llegan en patera. He criticado en mil ocasiones las reacciones xenófobas de algunos sectores de la sociedad canaria anclada aún en las viejas generaciones que aún siguen sin reconocer que los canarios hemos sido un pueblo de inmigrantes. Geográficamente somos africanos y no sabemos nada de África. Viramos la cara a un continente del que sólo nos interesan sus materias primas, y dejamos morir de hambre a muchos de sus habitantes sin que apenas se remuerdan nuestras conciencias. Y digo que dejamos morir de hambre, porque los políticos que elegimos no impulsan la suficiente presión para que se cumpla al menos la cesión del 0,7 % del producto interior bruto o se condene la deuda externa. Es la gran hipocresía del dinero y el poder la que mueve al mundo.

Sin embargo, en África tampoco están exentos de sus brotes xenófobos. A las incipientes corrupciones políticas de sus líderes, se une la condición del odio entre tribus rivales que tantos genocidios sangrientos han producido y en el caso particular del que quiero hablar, la marginación de los albinos.

El odio, el rechazo a lo diferente, es una cualidad innata al ser humano. La ignorancia y las creencias estigmatizadas actúan cruelmente en las mentes no solo de las sociedades poco desarrolladas sino de las más modernas. es lo que llaman personas en exclusión social (drogadictos, enfermos terminales, pobres etc...)

Hace unos días arribó en un cayuco a Tenerife, un chico albino. Dejó su país porque allí era perseguido por su condición, su piel blanca y su pelo rubio. Estas personas son consideradas auténticos símbolos de brujería en sus lugares de procedencia. Por ello huyó y ahora ha solicitado el asilo político en España temiendo que lo devuelvan al infierno.

Ser albino en África supone un estigma para toda la vida. En algunos países utilizan las partes de su anatomía como amuletos de buena suerte y se descuartizan sus cuerpos para venderlos. Tanzania es uno de los países con más albinos de raza negra, cerca de 300 mil en una población de 40 millones de habitantes. Como animales, sus tiras de piel blanca son un artículo de lujo con el que se comercia.
Es curioso, África sufrió durante siglos la esclavitud y el comercio de esclavos. Los canarios inmigraron a otros países. La moneda siempre se da la vuelta, ya no sé si influenciados por el "ojo por ojo" o por que, sin remedio, es algo innato a la naturaleza humana.
lo único que puede quedarnos si lo miramos con esperanza es lo que decía Oscar Wilde "La naturaleza humana cambia; he ahí lo único que se sabe de ella"

lunes, 6 de abril de 2009

REVISANDO NORMANDÍA: OMAHA BEACH

Hoy es lunes. Y los lunes no me gustan. Son estresantes y antipáticos. El lunes casi nunca pasa nada bueno. Pero a partir de hoy intentaré colgar cada lunes un video de mis viajes. Hace una semana comencé con lo de mi viaje a Normandía. Hoy toca la playa de Omaha.

viernes, 3 de abril de 2009

POMPAS

La jornada había sido bastante gris para él. Digamos que Eustaquío Puente Fría, tenía uno de esos días melancólicos en los que necesitaba alegrar la vida a la gente. Eustaquio llevaba 15 años vendiendo y regalando chistes a las personas de la calle desde que enviudó. Era un hombre alto, casi de metro noventa, pero tremendamente delgado. Vestía casi siempre de negro con chaqueta y una fina corbata del mismo color. Encima se abrigaba con una manta un poco menos oscura. Una larga barba canenta y un sombrero de ala ancha lo convertían en todo un personaje callejero.
Su labor diaria consistía en parar a la gente en la calle preguntándoles de qué modo les apetecía conocer las mini historias humorísticas que coleccionada, y digo coleccionaba, porque llevaba sus chistes escritos en una bolsita de tela que colgaba con esmero en una pizarra cuando llegaba a su chabola, junto al barranco.
Un día que paseaba con su soltura habitual se le acabaron los chistes. Eustaquio tenía 98 años y aún no le hacía falta apoyarse en un bastón para caminar. Sin embargo su memoria no era tan ruda como su cuerpo y no recordaba gran parte de los chistes con los que había obsequiado durante tanto tiempo a los transeúntes. Necesitaba algo que contarles para conseguir comer esa noche pero no le salía ni una palabra.
De pronto se cruzó con una madre algo nerviosa. ¿Qué le pasa señora? ¿Mi hijo, lo ha visto ?Es pequeño, de esta estatura, decía aplanando la palma de su mano a la altura de la cintura. De repente, una pequeña pompa de jabón explotó en la nariz aguileña de Eustaquío seguida de unas risas que provenían de lo alto de un edificio. Pronto le rodearon miles de pompas de jabón multicolores y de diferentes tamaños y formas. El día gris hizo más bellas aquellas pompas, Eustaquio miró hacía arriba y vió como la madre echaba la bronca a su hijo de 8 años que era el culpable de aquella lluvia imprevista.

Eustaquio sonrió ante la secuencia que presenciaba y comenzó a recordar los chistes que le había hecho el rey de la calle. Conforme las pompas explotaban en su cara, el reía y reía mientras contaba todos los viejos chistes que había guardado y escrito con tanto esmero en papelitos que se guardaba en su bolsita de tela. Calló al suelo víctima de una ataque de risa y murió allí bajo aquella lluvía de pompas de jabón y esuchando la sonrisa de aquel niño que tantas veces había escuchado al contar sus chistes.



El día había sido gris, las pompas....le dieron color.







miércoles, 1 de abril de 2009

SIGO SENTADO EN EL MUELLE DE LA BAHÍA

Hace unos pocos días desempolvé mi viejo reproductor de vinilos. Recuerdo que desde pequeño escuchaba los viejos clásicos en el tocadiscos que tenían mis padres en casa. Crecí escuchando los surcos sonoros de los beatles, cuando los sábados por la mañana, mi madre se levantaba para limpiar la casa y los pinchaba para amenizar la tarea hogareña. A mi padre le apodaban el soulman, porque tocaba los clásicos del soul con la guitarra y el bajo. Tuve la suerte de que guardase una buena colección de vinilos de 7 pulgadas, los famosos singles, de intérpretes de soul de los años 60. Casi todos ellos bajo el mítico sello de Atlantic Records. Crecí con el sonido de Wilson Picket, Arthur Conley, Aretha Franklin o Otis Redding. Precisamente escuchaba su tema más emblemático sittin in the dog of the bay. Un tema con el que me siento muy identificado. Así que decidí hacer un repaso a la trayectoria al que considero el mejor baluarte del sonido "stax" (sello de grabación )soul de los 60.

Ladies and Gentlemen, Mister Otis Redding