SÍNDROME

Si hay algo que le gustaba a Marco era verlas cada noche tumbadas sobre las sábanas blancas. Allí seguían el ritual devorándose los pezones a su salud antes de la cópula tijeril. Lo hacían desde que se habían conocido. Él se tumbaba junto a ellas para encandilar sus sentidos mientras simplemente se masturbaba atiborrándose de mirarlas. Un círculo vicioso entre amigos que años después recordaba pintando el cuadro desnudo de su mujer pese a que Across the Universe se dilataba en cromáticos ecos en su viejo sótano. A ella le gustaban las botas de cuero con remaches rojos, las posturas deshonestas con las que creció junto a él como un castillo de naipes y el calor del semen explotando dentro de su culo rompiéndole la baraja.

Pero aquella figura desnuda que ahora perfilaba ya no iluminaba el pasillo de su casa. Fuera, su hija fumaba abrumada por la dictadura de lo cool pensando si todo aquello era culpa suya o formaba parte de la continua fiesta de sus padres. Se daba asco y ni siquiera sabía porque escribía desde su propio naufragio al que se precipitaba esperanzada, a que dictara su redención en aquella prisión en la que vivía.