CELINA

Celina, limpiaba con garbo la cocina, la alcoba, el salón y el mobiliario del señor Lorenzo. Un abogado cincuentón cuya semicalva dejaba sus carencias afectivas al libre albedrío. Pese a ello, era el director de reputado y prestigioso buffet. Cada vez que llegaba a casa pedía un té con poleo menta que Celina se afanaba en calentar y dejar en su punto, tal y como le gustaba al señor. Lorenzo tenía por costumbre después de acudir al despacho, sentarse en el parque a fotografiar de lejos a las jovencitas que paseaban de un lado a otro de la calle. Por la noche las descargaba en su PowerPoint para dar rienda suelta a sus más encontrados deseos onanistas. Cecilia también era víctima de sus miradas hasta tal punto que le había ofrecido acostarse con ella a cambio de dinero en alguna ocasión. Ella tenía que soportar sus insinuaciones, que atajaba siempre en el momento justo.

Celina había recaudado hasta la fecha cerca de 10000 mil euros después de 2 años en el país. Cuando contó tal cantidad, acudió como cada día al locutorio. Al otro lado del teléfono le esperaba su novio Diego, que cuidaba a su madre en Oaxaca. “Cariño, anden que pronto estarán conmigo, ya lo tengo todo listo”.

El piso de Celina estaba ocupado por otros 6 compañeros con el que lo compartía bajo colchones de primaveras y nevera colectiva. Dejó al señor Lorenzo y buscó trabajo en otro lugar vendiendo clínex, y limpiando alguna que otra escalera. Pese a ello no faltaba su cita diría con Santa Cecilia, a la que rezaba 4 padre nuestros y 10 ave marías. Un día al regresar el sobre con el dinero ahorrado había desaparecido al igual que todos los compañeros de su piso ocupado. Su vida se fue por la cloaca en un instante. Intentó buscar un trabajo decente pero sin papeles y sin propiedades sus esperanzas se diluían. Rezó a Santa Cecilia, le pidió más tiempo a Diego sin contarle lo que le había pasado. Durmió bajo un puente hasta que encontró en la red una solución ideal.

El día que Cecilia volvió a tocar en la casa de don Lorenzo, este le recibió con la mayor de las sonrisas. Le pidió la certificación del ginecólogo. Se la dio. Acto seguido Cecilia empezó a desnudarse con lagrimas en los ojos. Don Lorenzo estaba ciego, su lengua se relamía en el interior de su boca. La acostó en la cama y después la penetró con un deseo devorador, Su lengua viperina se balanceaba, Celina, lloraba, 10 minutos más tarde, Lorenzo reventaba dentro del preservativo con un gemido seco. Celina se vestía con rapidez, mientras Lorenzo agotado, se tumbaba en la cama con la respiración entrecortada. Celina acudió a la ducha, se restregó con jabón cinco veces, seguidas, con fuerza, con rabia con impotencia. La sangre seguía escurriéndose por el agujero del bañera junto a sus lágrimas. Salió se secó y vio a Lorenzo durmiendo y roncando en la cama semidesnudo. El dinero prometido yacía en el tocador junto al espejo. 20 mil euros, más de lo que jamás había soñado. Lo cogió, miró su reflejo de inocencia perdida y giró la cabeza hacia Lorenzo. Se acercó ligeramente a la cama. Dudó unos instantes mirando una de sus medias tendía sobre las sábanas. La cogió y la metió en su bolso. Luego se marchó cerrando la puerta con delicadeza para no despertar al señor. Llorando por la calle, acudió al Locutorio. Tenía una buena noticia que darle a su familia, por fin podría regresar a casa.

ECLIPSE TOTAL DE LUNA

Madrugón. En pie a las 5.00 de la mañana, las legañas quejándose aún por haberlas abandonado. Preparo el equipo. Canon 7d, batería cargada, tarjetas formateadas, ropa de abrigo y mochila a la espalda para transformarme en astrónomo aficionado por un día.

Hoy martes es el solsticio de invierno y da la casualidad de que además coincide con un eclipse lunar total que proyectará una curiosa sombra del Teide en el horizonte.(ESTOS ES EL APOCALIPSIS). Lejos de bromas, intetaré captar el instante programado para las 7.40 de la mañana asi que subo en coche mientras a la derecha observo a la luna llena ensombreciéndose poco a poco sobre una postal del Valle de la Orotava totalmente iluminado de luces artificiales naranjas en medio de la oscuridad de la noche.

Son cerca de las 7.00 de la mañana cuando alcanzó el objetivo a más de 2000 metros de altura en Chío, en los límites del Parque nacional del Teide. Varios científicos del Instituto de Astrofísica de Canarias llevan allí doce horas con sus aparatos, ordenadores, cámara de video, fotográficas y telescopios para captar el instante, pero las nubes lo impiden. No ha habido suerte. En otros lugares del mundo sí. Sin embargo aquí dejo algunas fotografías que pude hacer.

Foto1: Los científicos del I.AC. en plena faena /(foto2: Primera fase del eclipse total de luna

foto3:Pico del Teide visto desde Chío

Fotos: Iván López

BALADA DESAFINADA DE TROMPETA

Acudí a verla con grandes expectativas, con el sabor que daba estar premiada en Venecia al mejor guión y dirección y por un argumento que cuanto menos me parecía original. Hablo de la última película de Alex de la Iglesia, presidente de la Academia del cine español. Balada triste de trompeta

Siempre que voy al cine intento dejarme llevar por lo que me transmite la película, por su historia. Independientemente de los prejuicios o los análisis de la factura del texto, dirección etc.... Si me llega, me llega. Bala triste de trompeta me saca de la butaca desde la primera secuencia. El comienzo es prometedor pero nada más lejos de la realidad. Unos payasos que se alistan en el ejército republicano para luchar en la Guerra Civil, disfrazados como eso, como payasos. De la Iglesia construye así un orgasmo iniciático violento al estilo Tarantino. Aunque quizá ponerlo a la altura de Quentin sea un pecado cinéfilo que no me podría perdonar.

La carta de presentación te demuestra que no estás ante un guión realista porque no existe sin más. Más bien parecen imágenes sacadas del subconsciente más profundo del propio director y unidad sin ton ni son y que reflejan sus fantasmas, sus recuerdos de la infancia y un estilo que lo ha caracterizado en sus anteriores películas. Un potaje visual, histriónico y carente de sentido. Secuencias construidas con calzador, sin ninguna sutileza. Algo que quizás echo de menos en el cine español. La España cañí vista a través de los ojos de Alex de la Iglesia para tejer una historia de dos payasos: uno tonto y otro triste que terminan odiándose a muerte por el amor de una chica más estereotipada que el turrón El Lobo en Navidad. Una historia de enfrentamiento y venganza que intenta a duras penas, transmitir la situación de los últimos días del franquismo a través de los ojos de estos dos...payasos. (La mayor parte de la película transcurre en 1973) .

Algunos lo han calificado de atrevido, valiente, de diferente. Sin lugar a dudas. Esta película es diferente...por el tratamiento friki de sus personajes (Plutón verbenero, es un ejemplo claro a donde referirse) Pero la valentía, el riesgo y la originalidad no consisten en poner a unos payasos monstruos (simbología, claramente choteada en el cine de terror) ametrallando a la peña, o haciendo de chicos malos. O de combates estelares en el Valle de Los Caídos, o de iconografías pasadas de Raphael cantando y llorando amargamente.

Me duele decir esto porque admiro a Alex de la Iglesia pero con todo mis respeto, esta película es un collage de frikadas, que hará maravillar a muchos pero también odiar el film a otros tantos. En Venecia la prensa española alabó la película, la prensa internacional, la puso a parir, lógicamente porque es una película “Tipical spanish”. Pese a ello, ganó esos dos premios. Aún no entiendo por qué. Se trata de una película de serie B hecha con una pasta. Mi pregunta es ¿La hubiese producido alguien si el señor Alex no hubiese sido Presidente de la Academia? Me gustó el día de la Bestia y La comunidad. Me parecieron geniales. Mucho menos Los crímenes de Oxford, pero me duele que con tanto dinero se haga esto en el cine español. Por salvar algo salvo, la genial intrepretación de sus actores, hay que tenerlos bien puestos para meterse en personajes semejantes, y la dirección del señor Alex, a la que no pongo ningún reparo, incluyendo su fotografía y su sonido, que son notables, poco más. Tal vez en alguna otra visión pueda encontrar cosas nuevas pero lo dudo, se me hace duro.

Este no es el cine español que me gustaría ver. Enquilosado y dándole una vez más una vuelta de tuerca cutre a los viejos clichés transnochados y sin intentar conseguir un estilo diferenciado, una seña de indentidad. Un denominación de origen. Quizás mis gustos vayan por otro lado, quizás sea un iluso al pensar que el cine español sí merece una oportunidad diferente para los jóvenes talentos que vienen de atrás sin estar envenenados con lo que siempre se ha hecho. Alguna vez ha pasado, sólo alguna vez. Quizás piense en un cambio de rumbo, pero no creo que sólo sea una asunto de gustos ni de todo esto, sino de estómago y Balada triste de trompeta hace que se me revuelva por no decir otras cosas. Amén

SILENCIO

Adoro los silencios porque me fabrican más fuerte
Los recojo de sus esquinas porque denotan la fragilidad de los otros
El deseo de no opinar es más fuerte que la sinceridad de los vástagos competidores
Y mientras tanto, sigo conformándome en el valle de anónimos

BIUTIFUL

Tengo que confesar que he estado perdido durante más de un mes, de este mi camino. A veces mantenerlo alimentado cuesta horrores, por razones ajenas, pero lo vuelvo a retomar con este post en el que voy a hablar de cine.

La película en cuestión es Biutiful, la última producción del mexicano Iñarritu después de su ruptura asociada con Guillermo Arriaga.

Acudí al cine con la mente pura, sin contaminación alguna de información sobre el film. Necesitaba apreciarla totalmente virgen de prejuicios. Iñárritu es uno de mis cineastas actuales favoritos y me despertaba mucho la curiosidad, entre otras cosas, disfrutar de la actuación de Javier Bardem y de la visión de algún que otro conocido que había participado unos segundos en el metraje.

Al salir de la sala me quedé sin palabras. Mi acompañante echa un paño de lágrimas y yo sin saber digerir tanta crudeza y belleza al mismo tiempo, por lo que denominé a la película como una cinta crudamente maravillosa. Los motivos por los que admiro el film de Iñárritu son muchos y los expondré más adelante. Pero me gustaría antes ofrecer unas cuantas reflexiones sobre las críticas vertidas por los entendidos sobre esta película. Cual fue mi asombro cuando acudí a leer las más afamadas voces cinematográficas de este país, y del otro y todas despotricaban sin ton ni son sobre la obra.

Primeramente le echan en cara a Iñarritu que sin Arriaga no es nadie y que su guión es blando en muchos instantes. Vale: no está Arriaga, y yo me pregunto ¿Y qué? Cierto es que ambos formaban un tandem maravilloso, pero la libertad de Iñarritu para con esta nueva historia no sólo huye de la antigua estructura que impregnaban los textos escritos por Arriaga, sino que no le van a la zaga e incluso la mejora, en mi opinión, fabricando, la mejor película del director hasta la fecha. Una historia narrada esta vez de una forma lineal e impecablemente contada en cada plano, en cada diálogo y en cada gesto del grandioso Bardem. Además Arriaga ya mostró síntomas de dibilidad en Babel que se refrendó en su primera película como director, la floja, lejos de la tierra quemada

Segundo: Lo acusan también de valerse de la miseria para montar esta historia, de contar historias de miserables con la intención de arrancar la lagrimita y de presentar una Barcelona muy diferente a la que se conoce. Miren, el gran Woody Allen, ya se encargó de exhibir en su película Vicky, Cristina, Barcelona, las maravillas de esta ciudad, pero Iñárritu acude al corazón de Badalona, a los bajos fondos barceloneses, para contar esas otras historias que muchos quieren ignorar, para no sentirse tan mal consigo mismos. La explotación a los inmigrantes, las mafias chinas, el cáncer, los malos tratos, las prostitución. En ningún momento de la película tengo la sensación de que el director haya elegido estos temas para simplemente hacernos sentir mal sino que estos temas son los que vivimos día a día en la calle y a los que muchos quieren darle la espalda. Quizás esos críticos apoltronados en sus butacas cómodas y elegantes no quieran ver tanta miseria para no remorder sus conciencias. La Barcelona de Iñárritu , que por cierto, ya ha afirmado que le parece la ciudad más bonita del mundo, es la Barcelona, racial, cosmopolita y real de hoy en día, no la “tipical spanish” que siempre venden a los extranjeros y en eso vuelve a acertar el mexicano, sin que en ningún momento de la película se hable de la ciudad sino todo lo contrario, que la ciudad hable por sí misma.

La historia cuenta el viaje de redención de un padre que vive con sus dos hijos pequeños, en un pequeño piso. Apenas tienen para comer y Bardem, el padre de las criaturitas vive del negocio de las fabricas chinas de explotación y además cuenta con el don de comunicarse con los muertos. Esta nueva introducción de lo sobrenatural, es inédita en la filmografía de Iñárritu y muy cercana a la cultura de los muertos en México. Lejos de desentonar, es un elemento clave y esperanzador dentro de la película.
Bardem es diagnosticado de cáncer y a partir de este momento lejos de cambiar su estilo de vida , su tarea se centrará en buscar el mejor futuro para sus hijos cuando él no esté, una vez que la madre de estos es una prostituta bipolar que apenas se puede hacer cargo de ellos. Con esta premisa, se construye la trama repleta de miserias reales.

Iñárritu esculpe con cada uno de sus planos una obra maestra reforzada por una excelente fotografía y una maravillosa banda sonora firmada por Gustavo Santaolalla.
Gran película, grandes actuaciones, y para mí, una de las mejores que he visto en este año. Bardem ya se llevó la Palma de Oro en Cannes por su interpretación. Si algo nuevo con llega para mí pase lo que pase, es ya favorita para el Óscar y muchos premios más. Si no, tiempo al tiempo. Siempre y cuando no se trate a esta película desde los prejuicios cinematográficos.

EL OTRO HOMBRE

Por fin veo al otro hombre levantarse por la mañana. Hoy no arrastra sus pantuflas de colores amarillos y cuadrados a juego. El sol aún no ha aparecido detrás de la valla. Las golondrinas vuelven después de varios días de asueto. Él se ríe mientras la tostada con mermelada le cubre la saliva del último día. Lo sabe y se prepara. El último baño de espuma, el último amanecer trajeado y el último clavel en el jarrón y su reloj en el plato. Suena el teléfono y todo se detiene. Luego....la luz resplandeciente le ciega....

EL CHICO DE LAS ESTRELLAS

Se pasaba las noches mirando las lunas bañadas en el reinado de las neblinas de la noche. Como si el satélite selenita se tomara un baño turco más allá de los límites del barrio de Galata. Recordaba las miles de veces que había paseado por la zona baja, la más arrimada al Bósforo, donde contemplaba las numerosas tiendas de buceo que le animaban a zambullirse en las aguas. Pero esta vez su Skyline no se componía de las picudas torres de las mezquitas azules. El viento le hacía perder un poco el aire de nostalgia que sentía desde que había dejado Estambul hace dos años. El frío era más húmedo así que para apaciguarse se había comprado un aparato finlandés para fotografiar estrellas. Su ordenador se había convertido en un mapa esquemático de la bóveda celeste. Orión visitaba de vez en cuando a Casiopea en su carpeta de constelaciones y las variedades de luna coqueta tomadas desde su azotea, se asemejaban a la que alguna vez había visto en el desierto. No hablaba aún español, pero salió al 24 horas de la esquina a buscar algo de comida. En el mostrador le esperaba ella. Aquella dependienta de nariz y orejas puntiagudas, pelo rojizo y sonrisa encajada. Su universo se hizo pequeño, las estrellas de su ordenador se volatizaron en pixeles perdidos. Hola, le dijo con un torpe acento. Venía de otro planeta, después de tanto buscar en el cielo, había encontrado la paz en la tierra.

ENTREVISTA A CARLOS SALEM

Su imagen va ligada a su peculiar pañuelo negro que cubre su cabeza. Hace unos días tuve el placer de entrevistar a Carlos Salem, escritor argentino afincado en Madrid desde hace tiempo. Estuvo de visita por la isla para visitar la feria del libro africano en Tenerife de mano de la Editorial Escalera que regentan mis amigos Dani y Talía. No tuvimos tiempo para tomarnos una cerveza pero sí para que él se fumara un pitillo y habláramos de su oficio como escritor y cuentista. "Yo lloré con terminator 2 "o "Yo también puedo escribir una jodida historia de amor " son dos de los curiosos títulos de sus libros de relatos publicados por esta editorial, que seguramente no dejarán indiferente a sus lectores.

A Carlos SAlem se le puede seguir en sus blogs http://www.mataryguardarlaropa.blogspot.com/ o www.el huevoizquierdodeltalento.blogspot.com

DISTANCIAS DE LO COTIDIANO

Divago entre conversaciones al 6% T.A.E
Entre futuros amarrados a índices bursátiles putos e hipotecas asesinas
A cuentas corrientes que sacan la sangre a gente incorriente
Esas que edifican un presente bastardo en tu Nasdaq de partisano.

Consolándote por un mañana prefabricado, te lames las heridas
Yo no soy tonto, soy gillipollas, te autoflagelas , mientras te estrellas la cabeza en la cola de la administración de lotería y tu pantalla plana Led no cumple tus expectativas.

Mientras gritas a los cuatro vientos que eres socialista, moralista, ateísta, partidista, pesimista, optimista, clasicista, anarquista, populista, nacionalista, budista, mahoista mentalista, fetichista... sin saber que tu nada..ya nada dista.

TRABAJO

Desde entonces en su trabajo ya no fue el mismo.

La taza de café se había disuelto creando en sus pozos su futuro laboral. El ordenador parpadeaba a la espera de un nuevo INTRO que nunca llegaría. Había sucumbido en el mismo lugar. Su mesa diaria, frente a su ordenador diario, en su silla diaria que ya esculpía la forma de su culo diario. La yema de sus dedos evolucionaron en teclas negras y su oreja derecha se había transformado en auricular de teléfono con número de extensiones eternas por los siglos de los siglos. Su cara se erguía extensa sobre su perfil. La espalda recta, la mirada perdida en la pantalla, como si se hubiese convertido en un maniquí adulterado. A fuera, en la calle, se oían los gritos pasados de Huelga General pero las pancartas ya se habían carbonizado.

DEPORTACIÓN PAR SARKOZY

Deportaciones masivas de gitanos.

Estos días no he dejado de sentir un escalofrío leyendo en los medios de comunicación los datos de la campaña de deportación de gitanos de Nicolás Sarkozy. La mecha de Auswitchz sigue latente, aunque esta vez sin barracones o cámaras de gas. Ayer el Parlamento Europeo tuvo una gran oportunidad para tirar de las orejas al dirigente galo y castigarle por su política intolerante y nazi. Solo el presidente Durao Barroso mantuvo una posición lógica de alguien que se quiera llamarse defensor de los derechos y libertades que pregonan los europeistas. Sin embargo, el tirón de orejas se ha quedado en amenazas y en un “dejémoslo para mañana”, que hoy tengo otros asuntos que atender. Típico de las políticas tipo G-8 y de sus secuaces perritos falderos, entre ellos la propia U.E.

Los otros 27 líderes han mirado para otro lado, incluyendo el cadáver político de José Luis Rodríguez Zapatero, que acojonado ante su política de improvisación, prefirió apoyar a Sarkozy, no vaya a ser que lo deje en la estacada y los gabachos le den más por el saco de lo que le dan. No está Zapatero para perder más simpatizantes a estas alturas.

Esta es otra muestra más de que el “socialismo” que predica ZP hace tiempo que se quedó a medio camino de la derecha y sin un rumbo ideológico. Una política donde prolifera el sálveme quien pueda.

Muchos podrán esgrimir que se “jodan” esos gitanos, ellos son más racistas que Sarkozy. Sí, es cierto que la etnia gitana no es de las más tolerantes si tomamos en cuenta sus tradiciones y morales, algo igualmente reprochable, pero en este caso, no se trata de predicar el ojo por ojo, diente por diente. La deportación de personas debido a su etnia o procedencia, es un delito ante las libertades de libre circulación. Una vez más una libre circulación amparada en el dinero y no en las personas...el gran engaño de la Unión Europea. Claro que sí...los otros 27 no dicen nada...tienen miedo a que Francia, una de las potencias mundiales, les de la espalda, algo que otros muchos pensarán que no se pueden permitir por cuatro gitanillos de mierda.

BUSCANDO....MARCHITANDO..

Me marchito..buscando....
Será que NADA a dejado de girar sobre TODO
Perdiéndose en un movimiento de traslación...

34 canciones para la redención...
34 capacidades para proceder...
You are everything…You are… my Everything
You are..ironic…

Wisconsin queda aún muy lejos para fardar
Seguiré buscando...
Espera...
El sendero aún es leve.

LLÁMAME VIENTO

La entrevistadora estaba buena sí. Había preparado sus mejores armas para captar mi atención y quizás la de su morbosa audiencia sedienta de tetas. En estos casos mi ego no daba para tanto. Su colección de reclamos comenzaba en sus pupilas: lentillas de color verde, escotazo negro y chaqueta blanca ceñida a dos poderosas razones. Lo golpes bajos los daba con zapatos de tacón y una cara de hija de puta recién salida del infierno. Walter se tomaba aquello como un juego, los años de experiencia le sobraban de aquel instante. No se fiaba un pelo de ella porque con lo que contaba solo se podía vender mierda.

Ella:

Señor Domínguez. Usted ha estado en numerosos conflictos a lo largo del mundo. Afganistán, Bosnia, Palestina, Congo...¿Qué lleva a un periodista a tomar esta decisión y jugarse la vida?

Walter:

me gusta vivir las cosas en primera persona. Sentirme parte de lo que sucede, saber que estoy metido en el ojo del huracán, para luego contarlo al mundo.

Ella:

¿Eso no le resulta un tanto egocéntrico?

Walter:

Depende de cómo se mire. Si la miro le puedo preguntar cuánto le han costado...

Ella

No me lo pone muy fácil..

Walter

¿Usted es la que pregunta no?

Ella

¿Me va a responder?

Walter

Lo que hago no es para glorificarme. Es algo que los que estamos allí no podemos explicar. Hay que estar allí para comprenderlo. Cuando algo pasa, siento la necesidad de acudir y contarlo.

Ella

Hasta el día en el que se convierten en los protagonistas de la noticia. Como sucedió con la muerte de su compañero Malcom ¿ No es cierto?

Walter

Seguro que uested nunca ha salido de su mesa de la redacción por miedo a ensuciarse sus bonitos zapatos ¿Verdad?

Ella

Pensaba que era yo quien le entrevistaba a usted.

Responda.¿Es cierto que usted fue quien le convenció para que saliera a cubrir aquella manifestación y en la que finalmente murió de un disparo?

Walter

Váyase a la mierda.

Walter sale del plató delante de sus pasos. Se dirige a coger el coche. El solitario parking aún huele a húmedo. Acaba de lloviznar y el suelo resbala. Cuando abre la puerta de su coche. Dos individuos lo llaman por su nombre con acento extranjero. Se gira y ya no ve nada más.

La sangre recorre el suelo mojado del aparcamiento. Con una bala en la cabeza, allí yace Walter Domínguez, un daño colateral más del periodismo arriesgado. Un zombie que todo el mundo olvidará pasado mañana cuando ya no sea noticia.

PD: En cada segundo, todo cambia, las ilusiones, las decisiones que tomamos, los pensamientos que construímos...las cosas toman otra dirección. Como un instante en un pestañeo de ojos...como el viento ...que nunca sabes con certeza con qué fuerza volverá a soplar o en qué dirección la próxima vez. Sin embargo hay un momento en el que las ráfagas dejan de soplar y todo vuelve a la calma infinita.

UNA MUERTE EJEMPLAR

Ramiro vestía un traje a medida. De color negro, con camisa blanca y una rosa en la solapa. Al más puro estilo de otras generaciones desgastadas. Llegó a la ciudad con el aura ennegrecida por el paso de los años a la sombra. Con las cenizas de su madre recién fallecida bajo el brazo y a la espera de reposar en el agua de la bahía. Allí era a donde se dirigía. La parada del metro ligero que lo llevaría hasta allí y donde esperaba sentado, pintaba un lúgubre marco de luz de opereta, como si estar sentado allí, fuera una sesión de interrogatorio. Como si las miradas de todo el mundo se centraran en él gracias a un cañón de luz intermitente que iluminaba su rostro huesudo de pan y agua. De pronto una pareja de polis de patrulla se dejó ver pasando justo delante de él. Uno de los agentes de policia lo miró con fijeza. Ramiro, apartó la vista a un segundo término donde se sentaba otro futuro pasajero de próximas paradas. La pareja se deslizó por las escaleras mecánicas rumbo a la superficie y Ramiro respiró con cara de satisfacción muda.

Una imagen totalmente diferente a la del individuo que devoraba su ardores de estómago con eructos de Clipper de fresa al otro lado del banco. Era un tipo orondo de asco, que se limpiaba los trozos de papa frita que se le adherían a sus labios gruesos y grasientos. De vez en cuando se giraba y esbozaba una ligera sonrisa de Fritolay. A Ramiro le repugnaba. El metro se acercaba, el orondo se levantó con rapidez extasiada después de tanto esperar. En ese preciso momento Ramiro se alisó el traje, se levantó y aprovechó la ocasión. El individuo notó un ligero roce en su espalda y cayó a las vías. El vagón del conductor le reventó la cabeza, pocos metros más tarde se detenía con el pasaje gritando de pánico, con el parabrisas funcionando e impregnando el espejo de sangre. Ramiro sacó su rosa de la solapa y la lanzó al vuelo. Cayó en el hueco de las vías rojas. Luego tiró la bolsa de papas fritas a la papelera y se fue tranquilo. Prefirió ir andado y disfrutar del paseo hasta la bahía donde tenía pensado esparcir las cenizas de su madre.

CUADERNOS

La chica se parecía a Misa Loeb, sus gafas de pasta negra limitaban la frontera de unos negros ojos tímidos donde se escondían las miradas desde el otro lado del mercado. Ella ni se podía imaginar que Fahim lo sabía, y es más, jugaban al ratón y al gato en sus fantasías diarias pese al infinito que las separaba. Al día gozaban de dos minutos de libertad...una libertad medida por la llegada de la oscuridad de la noche, donde los motores de los generadores eléctricos validaban sus susurros de deseo en el callejón trasero de la librería de Abdel, donde su padre despachaba las noches leyendo el Corán a sus ocho hijos varones. Atardecía en Amman y Fahim, jordana, y Misa, como ella la llamaba, americana, deambulaban en besos diabólicos, al límite de la delgada línea que separaba Alá y Jesús. Pero eso a ellas, ya no les importaba.

RECHARGE

Su vida era una ordenada rotación de ánimos prefabricados así que no titubeó en extender su vista más allá de la falda de la dependienta de la librería electrónica. Una falda azul marino intenso que extendía la sombra de aquellas piernas en una pequeña silueta naufragada en su imaginable universo de historias que pudieron ser en un instante pero que se esfumaron en dos viñetas en blanco y negro. Así, a la hora de pagar, las pestañas de la morena se tiñeron de negro tinta y su intento se esfumó con la firma digital en el panel de pago.

Hacía semanas que había configurado su iphone para posibles citas pero todas quedaron en excusas de 3G sin satélite alternativo. Así que ese día tampoco iba a ser el suyo computarizó. Diseñó su camino a casa con su GPS por si sus pasos le engañaban y sus soliloquios le tendían una trampa trapera. No pudo evitar echar mano del mp3 para hipnotizar su camino. Cuando llegó a casa el holograma de Ava Gadner desnuda le sorprendió. Luego, en su memory caché, imaginó a la librera morena con su ropa interior. La alarma de pensamientos insanos saltó de inmediato, así que tuvo que quitarse el chip y apagarse por un rato. Colocó el Iphone en stand by y se sentó para recargarse de cara al día siguiente. Aún tenía chance para 5000 días más.

CENSURA TELEVISIVA EN TURQUÍA

Hola a todos.
He vuelto después de un periplo vacacional por Turquía. A lo largo de las próximas semanas hablaré de este magnifico país, rico en cultura y tradiciones y de los lugares que visité. Pero comenzaré relatando algunas anécdotas que me pasaron en este país que pretende o pretendía ser europeo.

Me hospedé en Estambul pero después de unos días decidí adentrarme en el interior del país. Para ello compré un billete de guagua para viajar a Efeso y Pamukkale, dos ciudades históricas al sur de la península de Anatolia. El trayecto era nocturno y duraba 12 horas en línea regular incluído un transbordo en ferry para cruzar el mar del Mármara.
Doce horas dan para mucho y sobre todo para entender un poco la idiosincracia de este país. Viendo la televisión turca flipé en colores. Dos películas me bastaron para entender que no estoy en un país totalmente democrático y mucho menos laico como pretender dar a conocer sus políticos, aunque si hablamos de democracia, tampoco España está para tirar cohetes, pero a lo que iba. En mi trayecto pude ver dos películas que emitían en un canal de la televisión turca. La primera de ellas Indiana Jones y al última cruzada. Todo cinéfilo y no cinéfilo sabe que esta película cuenta con una excelente secuencia de acción con una persecución en lancha motora por los canales de Venecia. Bien, en esta secuencia Indy es perseguido por una secta turca que no deja de dispararle en todo momento. Pues bien, la censura turca se carga de cuajo la secuencia al igual que otras similares a lo largo de la película. Aún sin salir de mi asombro , el conductor cambia de canal y observo una obra de teatro de comedias de situación. Transcurren los minutos y veo que la trama principal de la obra se basa principalmente en burlarse de las mujeres o tratarlas como una marioneta, y es más, hasta las abofetean y empujan mientras el público se ríe con estas situaciones. No me hace falta saber lo que dicen, con lo que veo me basta para indignarme hasta la médula.

Pero aún hay más, luego echan mi admirada película Revolutionary Road. En la última secuencia en la que la protagonista interpretada por Kate Winslet se practica una aborto y en un plano de travelling en retroceso podemos ver su falda con una mancha de sangre. El censor de turno no duda en censurar dicha imagen difuminándola con un círculo. Sin tiempo para digerirlo, a mi lado una pareja de jóvenes franceses que he conocido cuando subía a la guagua, se besan acarameladamente. De pronto, justo detrás de mí, una mujer con un velo islámico comienza a gritar y a recriminarles que no lo hagan, estamos en Ramadán. La mujer se desgañita contra los franceses hasta que se calma. Prosigo mi marcha y en la siguiente parada de descanso, la mujer se levanta para bajar de la guagua, atónito observo como en la parte inferior de la gabardina que le cubre hasta los tobillos, se extiende una gran mancha de sangre. Atónito vuelvo a fijar mi mirada en la tele. Esta vez no hay censura, en la obra de teatro siguen golpeando a las mujeres para el descojone general del público. Aún quedan 8 horas de travesía, así que intento colocarme como puedo en el sillón y echar una cabezadita con el miedo en el cuerpo y esperando que la mujer no me agarre por el cogote al ir en pantalones cortos mientras duermo.

PD: Turquía se autodenomina país laico y pidió la adesión a la Unión Europea. Mucho tendrán que cambiar las cosas para que eso se cumpla.

SALVAR LOS CINES EN MARRUECOS

Hace unos meses estuve en Marruecos, concretamente en Marrakech. Allí conocí uno de los primeros cines del país, hoy en día cerrado. ComO ocurre aquí allí también han sufrido el cierre de los viejos cines. Por eso se ha creado una plataforma llamada Save de cinema y Marocco para intentar salvarlos y que se reabran. Yo estuve en uno de esos cines...esta fue mi vista.

SIEMPRE QUISE HACER UNA ROAD MOVIE

Es verano y hoy apuesto por un poco de humor. Este cortometraje lo grabamos con unos amigos hace una par de años con la sana intención de retarnos a realizar una comedia con lo difícil que resulta eso y riéndonos de nostros mismos. Fue tremendamente divertido, por lo menos para mí, participar de él, me lo pasé de lo lindo, y luego me reí viéndolo.

Esto es un estreno mundial...en la red...je je je espero que os guste tanto como a mí me gustó participar.

La idea era parodiar una típica Road Movie americana pero realizando una especie de decálogo con los tópicos de este tipo de pelis...que comentan dos críticos especiales en voz en off.

PAREADO DESALMADO

Me destrona el dedo en una boca tatuada
Me provoca el pálpito de no sé qué será de mí mañana
Me destiñe la vuelta al fracaso de los dados
Me soporta la suerte esquiva de los abrazos flacos
Me engolosa la miel curtida de mañanas serenas
Me acojonan los consoladores desarmados en armarios de cuentas pendientes
Me tientan los ocasos de calamidades enamoradas en un minuto de descaro

La falta de paciencia en un monte envenenado
Y los años encontrados más tarde en la nevera
El sendero no es tan largo
Pero me largo de esta mierda de verso que ya no me aguanta ni un asalto

POETAS MALDITOS, MALDITA POESÍA

Las reglas atan, las leyes corrompen, la obediencia somete.
De poco para acá me ha dado otra vez por emparanoyarme con la poesía que leo, escribo y oigo. Creí haber enterrado ese conflicto interno, pero noto que aún sigue palpable, aunque en menor escala, eso sí. Mirándolo desde el punto de vista más confortable como es el de la experiencia.

Hubo un tiempo en el que escondía lo que escribía. Se trataba simplemente de falta de autoestima estilística como lo denominaba yo. Más tarde me liberé y pude mostrarme. Me despeloté y a partir de ahí... todo ha sido desgarrado.


Estoy hasta el endecasílabo silábico de que las soberbias bibliográficas atenten contra el sino eterno de la poesía. Encorsetándote abogas por la involución de la poesía. No quiero decir con esto que enterremos a Quevedo, Góngora. Alberti, Machado y las Generaciones de las generaciones. Alexandre, siempre fue de mis preferidos.

Me río cuando a muchos poetas los califican de “malditos” Qué quieren decir con malditos: Que eran censurados ¿ Porqué lo eran Bukowski o Mallarmé o Rimbaud Malditos, como los calificaron en su día?

Pues muy bien, porque rompían con la norma, iban contra el sistema, hacían suya la poesía, y escupían ferozmente una poesía pura, sin ataduras y visceral. Eso es ser maldito. Un adjetivo negativo que hoy en día se sigue utilizando para clasificarlos como lo poco común. La poesía no es hablar de mariposas azules, no es hacer uso de palabras bonitas, o dominar la métrica esclavizadora. Es dominar la palabra y tejerla creando imágenes nuevas, sensaciones abstractas. En mi caso concreto, me gusta maniobrar el lenguaje cotidiano, el de la calle, el que todos utilizamos a diario, el más puro, el más cercano, el más directo. Quizás necesite ayuda, porque tengo el escribir como una terapia. Cuatro años de filología hispánica y una licenciatura después, han engendrado esta neurosis : Gritar rebeldía y revolución por la poesía que llevo tatuada en la piel.

HAZME LO QUE QUIERAS

Él llamó, tecleó su código y enseguida apareció. Se corrieron al mismo tiempo diciéndose cosas guarras al oído. Luego ella lo tentó y le invitó a quedar. Nunca se habían visto. El encuentro fue sorpresivo. Ella lo imagino menos guapo. Él más joven. Fueron al café. Fueron al Hostal. Se desnudaron al pie de la cama. Así permanecieron 2 minutos largos sin decirse nada y sin poder tocarse. Decidieron volver por sus caminos. Ella entró en casa. Llenó la bañera. Se masturbó pensando en él. Más tarde salió a hacer footing hasta que los 5 kilómetros acabaron con su resistencia. Se paró, para poder respirar. Él eligió la tarjeta azul que su novia había elegido para la boda. Luego la llamó. Tecleó su código en el teléfono y enseguida oyó su voz exhausta. La tengo dura, qué quieres que te haga. “Hazme lo que quieras” respondió ella

SOLDADOS DE PAPEL MOJADO

Nos adentramos en la lucha diaria como soldados de papel mojado
Sobreviviéndonos a los perfiles bursátiles que marcan el estilo Eco-logístico de McDonals sin esperanza
Wanas de estómagos simples y recauchutados de humanidad falsa

Incompetentes que proclaman que nada es gratis en esta vasta planicie de intelectuales comprados

Fundamentalistas de comercio recalcitrante que adoran discursos sostenibles de I+D+I abstrayéndose en el aire podrido y apestando a petróleo prostituido

Y ante la que cae, Un rey osa de ensalzar la democracia, tocándose pajas en su Yate sobre un tocho de Constitución de Atapuerca, a la salud de la ceguera crónica de sus súbditos.

Entidades bancarias, las mejores amigas de tus enemigas desgracias. Banqueros Comprados al mejor impostor, sordos de perdón, dictadores modernos de esa coquetería de las de.... la primera impresión es la que vale. Porque yo lo valgo.

Vendedores de pieles mentirosas y desnudas como perchas de salvación. De los que rezan que nadie se acordará de nosotros si no llegamos a ser más grandes antes de que hayamos muerto.

Envidia insana, lacra humana, mentes recicladas de delicias de un Sistema decaído. Pestes mediáticas: Hijos putativos del cínico pensamiento único. Sociatas vendidos a menos y fachas de postín y postgrado en la obra inacabada de Dios.


Para los soldados de papel mojado, esa es la otra historia que derrumban cada día con sus pies descalzos y encadenados, Levantándose entre sus ruinas por el amor a la empatía. Entregándose en cuerpo y alma y sin dejar de amar a esta mísera y puta vida de silicona.

FRONTERAS

Estoy leyendo El Imperio, de Ryszard Kapuściński, un retrato de sus viajes por la antigüa y nueva Unión Soviética. Un uno de sus capítulos reflexiona sobre las fronteras como los límites del cerebro Humano, de ahí que tengamos dolores de cabeza jaquecas y migrañas, creo que quiere decir que ponernos fronteras de alguna forma nos comprime en todos los aspectos de la vida, por ello nos habla afirmando que el sentido de la vida es cruzar fronteras.

Inspirado por ese pensamiento no pude evitar escribir esto en un intermedio de lucidez, de esos pocos que uno tiene cada tres semanas o meses e incluso años..depende del grado de desconexión del mundo de cada individuo.

La fina línea que divide tus bocados de mi piel no se mide en mordiscos cuadrados sino en tus intenciones de nexo.

No necesito 72 horas para contarte que mi camino no conoce de papeles de estigma si tu cabeza de chorlito no da para más que para sujetar con fuerza una porra de vitamina C.

Las jaulas que he conocido me hablan de los dueños de una esperanza. Hijo de los hombres y mujeres que marcan el sentido de baldosas amarillas y muros fálicos de cemento donde se estampa un visado con el mismo ácido ribonucleico

Después de la tormenta Ya no existirán más las espaldas mojadas, ni los cayos de polvo de arena, ni los saltos de espinas de plata en asentamientos ocupados por el no te pases de la raya.

La prueba de pasarla e ir más allá convive en la conciencia de los bienaventurados de corazón y los harapientos de fe que cada noche derrumban sus pasaportes

No limits, just do it, la infinitud te está esperando.

MORALITIS

Abrazos de pastillas de goma
besos con dos terrones de azúcar
camas incendiadas de servicios incompletos
servilletas desmaquilladas de lágrimas indecentes

tangas mutilados, pubis depilados para hijos sin frontera
mamadas a sesenta sin receta y con límite de velocidad

fotógrafos de tres al cuarto con polvo garantizado
jóvenes de corazones rotos
señoritas de pies descalzos, y sellos en los meñiques

vulvas chorreantes en busca de dedos uniformes y placeres improvisados
infamias cristianas podridas de pajas mentales en cerebros fronterizos

pasaportes caducos para una eternidad engañosa en el paraíso terrenal de un vientre sin ombligo

amores transeúntes de deseos claustrofóbicos
todo por culpa de una delgada linea roja moral

Y yo hoy os digo: encerremos la moral.

PUTA POESÍA

Durante un tiempo, la poesía fue mi puta preferida.
Nos veíamos unas cuantas veces a la semana para agudizar nuestros deseos encontrados y enhardecer los badulaques de otros poetas sumisos a versos de chapero y oro por bandera.
Ellos eran más putos que ella. Nomás
Sus correillos hedían a hipocondrías desesperadas fieles a Lope, Huidobro y Paz.
No tenían ni puta idea, sus egos traficaban con palabras destiladas, ensalibadas de sexo poético que subían a los altares del reconocimiento, sedientos de su propia vanagloria. Masocas del verso libre. Esclavos de tertulias encarceladas.
Fueron días duros para mi poesía. La más puta de todas, con la que me consolaba pagándole en especias masturbatorias y con estrofas agobiadas.
Poco a poco la fui dando por perdida en su santa indecencia porque como puta que era, al final se marchó con otro.
Y Ahora que vivo en un caos lírico y que he aprendido a respetarla, se me aparece en carne viva desgarrándome los vicios enjaulados.
Hoy en día la poesía me importa una mierda. Por eso, solo por eso....no he dejado de escribirla.

EL MANUAL DEL ANARQUISTA: Introducción

Rebuscando en viejos discos encontré un pequeño trabajo que realizé en mi época universitaria para una asignatura de Historia de los movimintos Sociales. Me tocó el Anarquismo. Releyéndolo he querido publicar la primera entrega de varias que tengo preparadas. Sé que generará mucho debate y lo redacté en su día lo más sencillo posible, espero que no se aburran leyéndolo.

Es curioso cómo cambian las percepciones y la interpretaciones de las cosas. Aunque la esencia sea la misma, el ser humano siempre será un ser imperfecto y caótico como lo es el Universo, en constante expansión y evolución...siempre..en el camino.

Introducción
El anarquismo es por naturaleza una teoría evolutiva con muchos pensadores y activistas. En este trabajo, trataré de definir el concepto de "anarquía" y hablar de sus orígenes.

Hasta la segunda mitad del siglo XIX, es cuando el anarquismo surge como una teoría fuerte y rígida. Sus principales ideólogos son Max Stirner (1806-1856); Pierre-Joseph Proudhon (1809-1865); Mikhail Bakunin (1814-1876); Piotr Kropotkin (1842-1921); George Sorel (1846-1922).
Pero antes de abordar con profundidad todo lo que el concepto de anarquismo supone, es conveniente que definamos la ideología anarquista.

La palabra anarquía proviene del griego anarchos. El prefijo "A" Significa "no" y "ARCHOS" significa "soberano" o "jefe"

El Anarquismo es una doctrina o ideología que se opone a cualquier clase de jerarquía o poder establecido. Para un anarquista. Su mayor logro es conseguir que la humanidad sea libre.

Esto quiere decir que el individuo, el ser humano, debe conseguir la libertad individual para actuar y decidir sin que se lo impida ningún tipo de poder establecido. Por ello, el anarquista considera necesario acabar con cualquier tipo de poder, gobierno, religión o secta que quiera imponer sus ideas ya que estas representan un obstáculo para la individualidad de los hombres. Por lo tanto la desaparición o supresión de cualquier tipo de estado es el objetivo principal del anarquismo. Este tipo de pensamiento ha generado muchas contradicciones a lo largo de los años a la hora de oír la palabra anarquismo. Mucha gente, influenciada por el mismo estado y el propio sistema, al que le interesa que el anarquismo no triunfe, confunde anarquismo con caos social y libertinaje.

A lo largo de la historia hay muchos ejemplos en los que los países monárquicos han utilizado el modelo de república o democracia como sistemas anárquicos, aunque poco tienen que ver estos sistemas con la anarquía. Sin embargo, estos países, controlados por sólo una persona, han utilizado en concepto de anarquía como sinónimo de desorden social, violencia etc.… con el único interés de mantener el orden en su gobierno. Es el caso del anarquista italiano Errico Malatesta que con respecto a esto decía:

"si se cree que el gobierno es necesario y que sin gobierno tiene que haber desorden y confusión, es natural y lógico suponer que la anarquía significa la ausencia de gobierno, tiene también que significar la ausencia del orden".

El anarquismo tiene un claro principio en el que se prohíbe causar daño o perjuicio a los otros seres humanos. El concepto de solidaridad, cobra fuerza en la sociedad anarquista. Solidaridad entendida como ayuda mutua entre sus integrantes.

Uno de los primeros en exponer las ideas anarquistas fue William Godwin en 1793 en su libro Ensayo sobre la Justicia Política a raíz del surgimiento de la Revolución Industrial. Sin embargo, los principales ideólogos del anarquismo son los llamados padres del anarquismo. Max Stirner, Pierre-Joseph Proudhon, Mikhail Bakunin, Piotro Kropotkin, George Sorel.

Sin embargo es Bakunin el primer en teorizar el anarquismo comunista en los comienzos de la primera internacional, época en la que compartió con Marx las ideas de la lucha social, aunque luego de apartó de él por discrepancias respecto a la función del estado. En su libro "Catecismo del revolucionario" Bakunin defiende la propiedad colectiva de la tierra y la destrucción de todos los estados. (Fotografía de la izqu. Bakunin)

Bakunin parte de la teoría de que la clase trabajadora monopoliza el ejercicio de la autoridad y llega a la conclusión de que para establecer el equilibrio y la justicia en las relaciones humanas hay que prescindir y derrocar al gobierno. Es en este libro donde se muestra el verdadero radicalismo de Bakunin. Como el gobierno dispone del poder y la fuerza para defenderse, solo por la fuerza se lograría desprender la opresión económica y política, poniendo en juego para ello el único recurso decisivo: la violencia organizada.

Las corrientes anarquistas se polarizan en dos extremos ideológicos: el individualista y el colectivista. De estos dos, el primero se apoya en la libertad individual por encima de toda limitación autoritaria. Mientras que el segundo se aparta de esta teoría y reconoce la necesidad práctica pero limitada de la coexistencia social.

Max Stirner era alemán y su teoría anarquista se caracterizaba por su oposición tanto al capitalismo como al socialismo. Según sus palabras, él lucha por la "unión de egoístas" en donde el individuo se asocia libremente para obtener la libertad y satisfacer sus deseos. Según Stirner estas "uniones multiplicarán los medios del individuo y asegurarán su propiedad amenazada". Lo que significa que la solidaridad, como antes decíamos, es importante para frenar el poder y que el pensamiento anarquista triunfe. Por lo tanto, el individualismo es la idea central de Stirner. El hombre está por encima de todo. Entre sus principales obras tenemos; "El Yo y lo Suyo", "El único y su propiedad".

Otro de los ideólogos anarquistas más reconocidos es Piotr Kropotkin. Para él el anarquismo aboga por la libertad individual de la persona. Esto implica la libertad de pensamiento y el libre albedrío.

Kropotkin, hace un análisis profundo de la condición social moderna y defiende la idea del apoyo mutuo entre los individuos para que estos puedan desarrollarse y progresar. Ante esto, Kropotkin desecha por completo la competencia entre los seres humanos. Sus obras más destacadas son; "El Apoyo Mutuo", "La Conquista del Pan", "Campos", "Fabrica y Talleres", "La Ciencia Moderna" y el "Anarquismo".

Por su parte, Joseph Pierre Proudhon(En la foto) se oponía a las tesis de los socialistas utópicos como Charles Fourier y Claude Rouvroy, conde de Saint-Simon, argumentando que la sociedad no puede ser transformada de acuerdo a un plan preconcebido. Él Imaginaba una sociedad donde la naturaleza ética y el sentido moral de la responsabilidad estarían tan desarrollados en el pueblo que, para protegerla y regularla, no sería necesaria la existencia de un gobierno. Rechazaba el uso de la fuerza para imponer un sistema al pueblo. En la sociedad ideal, el pueblo actuaría de forma ética y responsable y por su propia voluntad. Su obra más importante es: "Sistema de las contradicciones económicas, o La Filosofía de la miseria ". Otras obras importantes son "Las Ideas revolucionarias "(1849), "De la justicia en la revolución y en la Iglesia" (1858) y "De la capacidad política de las clases obreras" (1863).

Por último, George Sorel expone los métodos que la clase obrera debe utilizar para derrocar al Estado capitalista. La huelga general es el motor principal para paralizar la vieja estructura estatal, utilizando los sindicatos. Se le conoce como un sindicalista revolucionario y combate el socialismo político. Su obra más importante es "Reflexiones sur la violence" (1908)
Sorel entiende que hay que utilizar los sindicatos existentes como instrumento de la revolución, dando origen al término "anarcosindicalismo".

Por otro lado, el anarquismo profesado por Bakunin y Kropotkin pretende ser, una filosofía de la naturaleza y del hombre y una ciencia total de la vida humana.

El príncipe Kropotkin, enuncia en La ciencia moderna y la anarquía sus postulados filosóficos, derivados de Darwin o Auguste Comte. El universo no es sino materia en perpetua y libre evolución: existe una anarquía de los mundos. Esa anarquía de la evolución es la ley de las cosas. Pero esta ley no se impone a las cosas, sino que es su ser mismo. "La anarquía es la tendencia natural del universo, la federación es el orden de los átomos" (Bakunin). Ahora bien, dado que esa materia está animada por esa bella ley de evolución inteligente, toda la historia de la materia (de la que el hombre no es más que un elemento) es una "negación progresiva de la animalidad del hombre por su humanidad" (Kropotkin). Por consiguiente, el hombre sólo sigue su propia naturaleza y respeta a la ciencia cuando obedece a esa ley de rebeldía.

PUTICLUB VISUAL

Nos preguntamos; si todo el mundo trabaja por dinero y hace cosas con personas que no les llena necesariamente, ¿Somos todos putas? o simplemente ¿Las putas son trabajadoras como los demás?

Con esta reflexión invitan a mirar su página en facebook este colectivo de artistas afincados en Tenerife pero con amplía conexión internacional. Para el que no lo haya visto, editan esta revista visual donde la imagen acapara el protagonismo ante el texto, aunque sus textos son demoledores. La revista tiene una edición digital pero también en papel.

Mensajes directos, sin censura, crítica social, política con una honestidad que quizás no cabría en otra publicación , su creatividad, talento y carácter trasgresor me han llamado mucho la atención. De hecho en su manifiesto afirma que su intención es desarrollar un proyecto basado en la libre creación. Esta libertad se aprecia en cada una de sus páginas.

Hasta el momento han sacado un buen puñado de números, todos autofinanciados. Con una maquetación muy moderna, fresca y diferente. Si te gusta la fotografía creativa , la imagen y el arte libre..su propuesta te gustará. Contundente, provocativa, y excitante, cada una de sus página genera una reacción...esencia primordial en el mundo del arte.

ADIÓS MAESTRO SARAMAGO

Recuerdo una vez que fui a ver a Saramago en una conferencia que realizaba en Tenerife moderada por un elitista y pedante Fernando Delgado, un tío que sobraba en aquella tarima y que se creía poseedor de la verdad cultureta que siempre escupe aburriendo a ton ni son. Pero ante la grandiosidad del personaje que tenía a su lado, su figuraba se minimizaba no tenía nada que hacer. Saramago nos habló de su idealismo, como lo sabía hacer, con sencillez, con la humildad de su concepción del mundo actual. Vi a Muchas señoras mayores ataviadas con sus mejores galas que acudían a verle como si se tratara de una gran estrella de la ópera. Aquel día Saramago dio una lección de humildad, habló de la libertad y de que el gran mal de este mundo es el PODER. En la ronda de preguntas le pregunté si se consideraba un anarquista. Él me respondió desde la lejanía que era un comunista libertario. Vi las caras de aquellas mujeres recauchutadascon sus pendientes de perlas y trajes de alta gama mirarse las unas a otras y preguntándose porqué decía eso. Quizás no entendían sus libros, sus novelas como mensajes a navegantes. Sin embargo, aplaudieron al final...

Saramago desprendía ese aura que desprenden las personas a las que acudimos a oír como maestros: Ghandi, Martín Luther King u otros que a base de su idealismo humano, intentaron colocar su pensamiento, no único, en la conciencia de la humanidad. Saramago pensaba como un verdadero humano. Siempre dijo que Dios no le hacía falta. “La muerte es la inventora de Dios” decía, la muerte se lo ha llevado en cenizas esparcidas en la tierra que tanto amó. Hoy el ser humano es un poco más pobre aunque su mejor recuerdo será recordarlo cómo lo que mejor supo hacer...en sus palabras...

"En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.En ese momento sabemos todo lo que fue y será.El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.Cada uno de nosotros es en este momento la vida.Que eso nos baste"

HAYET

El lugar era un collage de lenguas despobladas. A 15 céntimos por segundo las palabras se vuelven imprescindibles. Hayet mendigaba sus últimas monedas del bolsillo para contarle a su madre desde el otro lado del auricular cómo es su vida en España. Liria la miraba desde la cabina adyancente, observando como intentaba mendigar una moneda que no tenía y que le dispensara un minuto más a Hayet para despedirse.

De pronto la mano de Liria extendió una moneda de Euro y Hayet pudo concluír la llamada a su madre a Gaza. Ambas se miraron intensas cuando salieron de la cabina. Poco después el ascensor del edificio de Liria las aupaba a su apartamento del deseo. Se besaban con pasión sudando las paredes del elevador. La puerta del piso tercero b se abrió sin contemplaciones. Ambas estaban ya media desnudas...sus pies chocaban torpemente intentando arrastrase a besos hasta la cama. Las dos en una misma piel rozada por sus cuerpos ardientes. No se habían dicho una palabra hasta el momento. Hayet quitó con fuerza el top que sostenía los pechos de Liria. En ese momento la Cruz de David se adentró morbosamente en el canalillo de sus pechos. Las siete puntas se clavaron en la mirada encendida de Hayet. El resto...sólo pasó.

CONCIERTOS ELITISTAS

Me considero un amante de la música en directo, de los grandes conciertos, y de los grandes festivales, musicales. Nunca he dudado en salir de mi isla cada vez que puedo, para asistir a grandes conciertos en la península e incluso en otros países. Asistir a festivales como Benicassin, Bilbo Rock, y otros muchos. Y lo he hecho ante la falta de oferta en mi isla de este tipo de eventos. Desde hace tiempo se han realizado varios de estos grandes conciertos en Tenerife ahuspiciados para atraer al público extranjero con la eterna excusa de potenciar el turismo.

Por la isla ya han pasado Rod Stewart o Elton John. Alicia Keys, más contemporánea, ha sido la última en unirse al carro tras el frustrado intento de Whitney Houston, que tuvo que cancelar su concierto en la isla por su mal estado de salud y el de su voz ya caduca. Ahora le tocará el turno a Simply Red, uno de mis grupos preferidos. Sin embargo las entradas oscilan entre los 40 y 150 euros y ya sé que si pago la mínima entrada, tedré que asistir con unos prismáticos y un sonotone para poder apreciar algo tumbado en la colina o el bunker de un jodido campo de golf.

En la foto, plano del campo de golf donde se celebran algunos de los conciertos

Grandes conciertos pero a la vez, grandes oportunidades de hacer caja a costa del turismo, sin que los verdaderos amantes isleños de la música puedan permitirse pagar unas entradas que llegan a alcanzar los 300 euros en ocasiones para poder ver un concierto en primera fila, mientras el pueblo llano se sitúa a 50 o 100 metros de distancia y pagando entradas de 40, 60 o 70 euros.

Mientras que en otros lugares de España podemos ver grupos míticos de la música por 45 o 50 o incluso 90 euros pero con el derecho a luchar por un puesto en la primera fila, en Tenerife, si no pagas 200 lo verás en el gallinero y saltándole encima de la nariz al compañero para poder ver algo, y eso si lo puedes ver o escuchar, por que en ocasiones, las condiciones técnicas dejan mucho que desear. Ocurrió en el último concierto que Alicia Keys ofreció en Santa Cruz donde las personas que pagaron 35 euros por estar de pie se tuvieron que conformar con ver el espectáculo desde 50 metros más atrás y con la torre de sonido y luces en medio de ellas, sin que apenas existieran pantallas laterales para seguir el concierto a través de ellas. Además el concierto fue al aire libre dejando la acústica de las gran voz de la artista a merced del viento y no de los recintos cerrados donde habitualmente se hacen este tipo de conciertos en otros lugares del mundo. Esta estafa musical, refleja la falta de sensibilidad con la cultura que tienen ciertas empresas en esta isla, aunque no creo que ni siquiera su conciencia se recién: son empresas que trafican con la cultura a la que ven como un producto de negocio con el que forrarse a costa de los demás.

Están en su derecho de hacer negocio, al fin y al cabo es el objetivo de este bárbaro sistema capitalista que se desmorona y flaquea ante la pasividad de una población, incapaz de reaccionar ante una crisis en la que nos han metido las grandes empresas. Precisamente por eso, por la situación en la que vivimos actualmente, desembolsar 150 euros por disfrutar decentemente de un concierto de un buen grupo, me parece indignante, y es más, una total falta de respeto a todos los aficionados de los buenos conciertos en directo. Lástima que estas productoras solo miren la pela y descuiden el trato a las personas que quieren simplemente... disfrutar de la música.

HAY QUE JODERSE

Quiero que me jodan
Y Que me jodan bien
Porque ¡No me jodas!...no hay nada más jodido como joder jodidamente o en cualquier caso joderse.
Aunque sea jodido, esta jodida vida me jode cada día y lo hace jodidamente bien. Así que ¡A joderse!
No importa el grado de jodienda con el que quieras joder o que te jodan. Tú marcas el nivel.
Pero si no quieres que te jodan, jode tú también.
Ahora bien. Si te sientes jodido o Si lo tuyo no es joder, puedes hacer dos cosas.Una, joderte y resignarte. O dos, joderte a secas.

Si no te apetece ninguna de las dos...¡Jódete coño!

Aunque si hablamos de coños......

mejor me callo y me jodo.

PALABRAS ESPINAS

El exceso de cafeína me despereza arrancando una nueva hoja de este calendario de espinas ¡ Dios! no soporto madrugar y eso que hoy no es lunes. La ojeras se me desparraman en el suelo. Me rasco la coronilla dos o tres veces antes de bostezar por vigésima vez y luego refresco las legañas con la cara gélida del grifo. Ando inerte durante la noche. Seguro que hoy vuelve a hacer el mismo calor de mierda que me supura las costras de los callos. Vaya basura de novela. No doy un duro por este mundo. Estoy seco, necesito soñar en palabras. Ahora, la diferencia de todo esto es que ya no me soporto.

FUI EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO PERO NO LO ENCUENTRO

CINEMA PARADISO

Se acaba de estrenar hace poco Baaria. la última pelicula de Giusseppe Tornatore. Aún no la he ido a ver pero dicen que se asemeja mucho en suestructura a Cinema Paradiso. Su obra más conocida. Con motivo de un ciclo dedicado a él, preparé un video de aquella entrañable película con su protagonista Totó.

HEREJÍA AL QUIJOTE

Hace unos años me encargaron realizar una videocreación para celebrar el día del libro. Por aquel entonces con escasos medios, pensé en crear mi propia visión de la locura de Don Quijote. El resultado fue este: una herejía al personaje con musica del grupo finlandés Apokaliptika

EL CATÁLOGO DE CORTOS CANARIOS

El gobierno de canarias a través de su empresa Canarias Cultura en Red, destina cada año una partida de presupuesto para la ayuda a producción al cortometraje. El concurso de proyectos se abre a productoras que pujan por ser los “elegidos” a engrosar el llamado "catálogo" de cortos canarios que tendrán la gran suerte de que el gobierno isleño les distribuya los cortos en todos los festivales nacionales e internacionales con el consecuente ahorro de dinero y de papeleo para sus creadores. Así que cada año, como si de la loteria se tratase, se espera con gran expectación conocer las obras escogidas Muchos son los que luchan para hacerse un hueco entre “los elegidos”, aunque realmente solo las productoras que tengan la suficiente solvencia para llevar a cabo el proyecto, se llevan el gato al agua. Los 7 u 8 cortos elegidos se venderán luego dentro de dicho catálogo de cortos canarios.(Aunque en la estacada se queden cientos y cientos que se realizan en la prolífica producción canaria al año)

Yo hasta ahora no había podido ver por completo el catálogo de este año que ha sido duramente criticado. Precisamente porque no pude acudir a su estreno oficial en los cines y me enteré que la organización no distribuye a nivel individual el dvd pagado con dinero público. Bueno, me imagino que no habrá mucha tirada. Lo dejó ahí.

Pero por fin lo he podido ver y tengo que romper una lanza a favor de los compañeros. No voy a entrar en que si el cine debe tener como finalidad entretener o no. Ese puede ser un argumento para los que lo van a ver con sus palomitas y sin ganas de pensar y solo divertirse. Yo Concibo el cine como un arte y desde esa perspectiva hablo sobre él, independientemente de que consuma productos, para entretener, que siempre son necesarios también y a los que respeto. Así que brevemente resumiré mis impresiones sobre el nuevo catálogo así que el que no lo haya visto, no tendrá mucha idea de lo que hablo.

en la foto: los realizadores de los cortometrajes del catálogo en su presnentación en el cine Capitol de la Gran Vía.

BELANGLOS (David Pantaleón): El multicriticado corto al que tanta sangre han sacado me resultó interesante. Valoro muy positivamente, su estética y composición visual, su propuesta y su manera de contar una historia que puede gustar más o menos. Pero se trata de una propuesta diferente, que rompe moldes y que tiene personalidad propia. También tengo que decir que la historia de sus personajes no me acabó de llenar, pero estamos ante cine de pura contemplación y realidad cotidiana. ¿Qué tiene subtítulos, que está rodado en Berlín,que hablan en otro idioma?¿ Qué importa eso, acaso el cine no ha de ser universal?

EN EL INSOMNIO ( José Ángel Alayón). Un corto de animación tradicional (El único del catálogo) Lo calificaría como un poema visual. El corto posee una dirección de arte estupenda, con un enorme trabajo con la técnica del stop motion. Pero eso no es para mí suficiente. Una reflexión fríamente poética de lo que cada noche sufren muchos humanos: insomnio, pero que se queda en una mera anécdota. La narración de Luis Tosar le aporta carácter pero me deja tan frío el final como su narración y no termina por emocionarme, quizás con algo más de metraje e implicación con su protagonista, hubiese sido otra cosa.

EL EXTRAÑO (Víctor Moreno) otro de los cortos más controvertidos y que ha dado que hablar de este catálogo. Muchos lo han catalogado como videoarte. No deja de ser una Curiosa y original obra que consta de un plano estático donde un rebaño de cabras se acerca a la cámara que las graba y la examina como si fuera un bicho venido de otro mundo. Desde el punto de vista conceptual puedo catalogarlo como una genialidad. No entro a valorar si su idea se concibió adrede o no. Si lo fue, aplaudo a rabiar: si no lo fue, la valoro menos. Pero sin duda, nos encontramos con un plano que se creo por sí mismo y que luego adquirió un valor. Un solo plano, sí, pero es que cada plano es un mundo en sí mismo, y en este, destaco la actuación de las cabras. ¿Somos extraños? Sí, tan dulcemente extraños como la visión de la cámara de Víctor Moreno.

COMO SIEMPRE (Jairo López, colectivo Digital 104) Mi compañero Jairo teje una historia de amigos mediante una planificación en planos secuencia. Otra propuesta con intención, con ganas de contar de otra forma, con pequeñas historias cotidianas que en cualquier momento nos podrían pasar a nosotros. Un grupo de amigos que se reúnen en una fiesta de fin de año donde afloran sus problemas. Muchos han achacado la mala actuación de algunos de sus protagonistas. No entiendo por qué, no me causaron ningún sonrojo. El sonido quizás sea lo que falle en este corto, espacios amplios con planos amplios, difíciles de captar, al igual que la falta de conflictos más severos en una historia que se quedan en el aire. Sin embargo digital 104 siempre apuesta por experimentar con propuestas y estilos heterogéneos diferentes y muy valientes COMO SIEMPRE.

ANNIVERSARY (Nayra y Javier Sanz) Una propuesta traída desde Estados Unidos, con una paranoica protagonista. Gusto por la elegancia en su planificación, como ya lo hicieron en Encounter, y el conflicto de una mujer que recuerda el aniversario con su marido. Un corto con giro de efecto al final pero que no quiere pasar más allá de una anécdota bien contada y que nos hace reflexionar sobre hasta dónde puede llegar a echarse de menos a alguien. Es el corto, más.... digamos "tradicional o académico" pero que no desmerece verlo.

PELICULEROS (José Lobillo) Estamos ante un corto bien narrado, con buenos actores y con un homenaje al cine. Momentos cómicos y divertidos, con una muy buena fotografía pero demasiado rebuscada en mi opinión. Peliculeros cuenta una historia de chico friki busca chica friki con la quien compartir su tiempo hablando de cine. Es la propuesta más fresca, y divertida del catálogo pero como cinéfilo no me acaba de llenar del todo.

PALABRAS( Emilio Alonso) El corto de Emilio Alonso apunta muchas buenas intenciones y maneras. Buenas interpretaciones, aunque historia común de joven canario que viaja a Madrid a buscar a su novia y echa de menos su tierra. Su final tiene poesía pero quizás demasiada para mi frío corazón de periodista, que tuvo que cubrir en su día y ser testigo del retorno de los cadáveres a la isla, pero sin que esto sea una losa. Quizás el recuerdo y homenaje a los fallecidos en el trágico accidente de Spanair quedará siempre en la memoria con este cortometraje bien dirigido y acabado.

En definitiva, lejos de comparaciones con otros años, las propuestas de este nuevo catálogo son novedosas, pero por contra, me dejan con un sabor de boca agridulce porque ninguno me cambió la vida. Sé que es difícil que esto ocurra hoy en día y menos con un corto, pero sus esencias me dejaron con una sensación vaga. Espero equivocarme y que tengan suerte este año porque pese a todo creo que es admirable y de valorar que haya gente que quiera contar una historia. Da igual cómo , el simple hecho de intentarlo ya merece un gran respeto y su justo valor. Yo seguiré hablando de cine que es lo que me gusta desde mi humilde tribuna y sin ningún otro fin sino el de contribuir al sano diálogo y debate. SUERTE A TODOS