EL OTRO HOMBRE

Por fin veo al otro hombre levantarse por la mañana. Hoy no arrastra sus pantuflas de colores amarillos y cuadrados a juego. El sol aún no ha aparecido detrás de la valla. Las golondrinas vuelven después de varios días de asueto. Él se ríe mientras la tostada con mermelada le cubre la saliva del último día. Lo sabe y se prepara. El último baño de espuma, el último amanecer trajeado y el último clavel en el jarrón y su reloj en el plato. Suena el teléfono y todo se detiene. Luego....la luz resplandeciente le ciega....

EL CHICO DE LAS ESTRELLAS

Se pasaba las noches mirando las lunas bañadas en el reinado de las neblinas de la noche. Como si el satélite selenita se tomara un baño turco más allá de los límites del barrio de Galata. Recordaba las miles de veces que había paseado por la zona baja, la más arrimada al Bósforo, donde contemplaba las numerosas tiendas de buceo que le animaban a zambullirse en las aguas. Pero esta vez su Skyline no se componía de las picudas torres de las mezquitas azules. El viento le hacía perder un poco el aire de nostalgia que sentía desde que había dejado Estambul hace dos años. El frío era más húmedo así que para apaciguarse se había comprado un aparato finlandés para fotografiar estrellas. Su ordenador se había convertido en un mapa esquemático de la bóveda celeste. Orión visitaba de vez en cuando a Casiopea en su carpeta de constelaciones y las variedades de luna coqueta tomadas desde su azotea, se asemejaban a la que alguna vez había visto en el desierto. No hablaba aún español, pero salió al 24 horas de la esquina a buscar algo de comida. En el mostrador le esperaba ella. Aquella dependienta de nariz y orejas puntiagudas, pelo rojizo y sonrisa encajada. Su universo se hizo pequeño, las estrellas de su ordenador se volatizaron en pixeles perdidos. Hola, le dijo con un torpe acento. Venía de otro planeta, después de tanto buscar en el cielo, había encontrado la paz en la tierra.

ENTREVISTA A CARLOS SALEM

Su imagen va ligada a su peculiar pañuelo negro que cubre su cabeza. Hace unos días tuve el placer de entrevistar a Carlos Salem, escritor argentino afincado en Madrid desde hace tiempo. Estuvo de visita por la isla para visitar la feria del libro africano en Tenerife de mano de la Editorial Escalera que regentan mis amigos Dani y Talía. No tuvimos tiempo para tomarnos una cerveza pero sí para que él se fumara un pitillo y habláramos de su oficio como escritor y cuentista. "Yo lloré con terminator 2 "o "Yo también puedo escribir una jodida historia de amor " son dos de los curiosos títulos de sus libros de relatos publicados por esta editorial, que seguramente no dejarán indiferente a sus lectores.

A Carlos SAlem se le puede seguir en sus blogs http://www.mataryguardarlaropa.blogspot.com/ o www.el huevoizquierdodeltalento.blogspot.com

DISTANCIAS DE LO COTIDIANO

Divago entre conversaciones al 6% T.A.E
Entre futuros amarrados a índices bursátiles putos e hipotecas asesinas
A cuentas corrientes que sacan la sangre a gente incorriente
Esas que edifican un presente bastardo en tu Nasdaq de partisano.

Consolándote por un mañana prefabricado, te lames las heridas
Yo no soy tonto, soy gillipollas, te autoflagelas , mientras te estrellas la cabeza en la cola de la administración de lotería y tu pantalla plana Led no cumple tus expectativas.

Mientras gritas a los cuatro vientos que eres socialista, moralista, ateísta, partidista, pesimista, optimista, clasicista, anarquista, populista, nacionalista, budista, mahoista mentalista, fetichista... sin saber que tu nada..ya nada dista.

TRABAJO

Desde entonces en su trabajo ya no fue el mismo.

La taza de café se había disuelto creando en sus pozos su futuro laboral. El ordenador parpadeaba a la espera de un nuevo INTRO que nunca llegaría. Había sucumbido en el mismo lugar. Su mesa diaria, frente a su ordenador diario, en su silla diaria que ya esculpía la forma de su culo diario. La yema de sus dedos evolucionaron en teclas negras y su oreja derecha se había transformado en auricular de teléfono con número de extensiones eternas por los siglos de los siglos. Su cara se erguía extensa sobre su perfil. La espalda recta, la mirada perdida en la pantalla, como si se hubiese convertido en un maniquí adulterado. A fuera, en la calle, se oían los gritos pasados de Huelga General pero las pancartas ya se habían carbonizado.

DEPORTACIÓN PAR SARKOZY

Deportaciones masivas de gitanos.

Estos días no he dejado de sentir un escalofrío leyendo en los medios de comunicación los datos de la campaña de deportación de gitanos de Nicolás Sarkozy. La mecha de Auswitchz sigue latente, aunque esta vez sin barracones o cámaras de gas. Ayer el Parlamento Europeo tuvo una gran oportunidad para tirar de las orejas al dirigente galo y castigarle por su política intolerante y nazi. Solo el presidente Durao Barroso mantuvo una posición lógica de alguien que se quiera llamarse defensor de los derechos y libertades que pregonan los europeistas. Sin embargo, el tirón de orejas se ha quedado en amenazas y en un “dejémoslo para mañana”, que hoy tengo otros asuntos que atender. Típico de las políticas tipo G-8 y de sus secuaces perritos falderos, entre ellos la propia U.E.

Los otros 27 líderes han mirado para otro lado, incluyendo el cadáver político de José Luis Rodríguez Zapatero, que acojonado ante su política de improvisación, prefirió apoyar a Sarkozy, no vaya a ser que lo deje en la estacada y los gabachos le den más por el saco de lo que le dan. No está Zapatero para perder más simpatizantes a estas alturas.

Esta es otra muestra más de que el “socialismo” que predica ZP hace tiempo que se quedó a medio camino de la derecha y sin un rumbo ideológico. Una política donde prolifera el sálveme quien pueda.

Muchos podrán esgrimir que se “jodan” esos gitanos, ellos son más racistas que Sarkozy. Sí, es cierto que la etnia gitana no es de las más tolerantes si tomamos en cuenta sus tradiciones y morales, algo igualmente reprochable, pero en este caso, no se trata de predicar el ojo por ojo, diente por diente. La deportación de personas debido a su etnia o procedencia, es un delito ante las libertades de libre circulación. Una vez más una libre circulación amparada en el dinero y no en las personas...el gran engaño de la Unión Europea. Claro que sí...los otros 27 no dicen nada...tienen miedo a que Francia, una de las potencias mundiales, les de la espalda, algo que otros muchos pensarán que no se pueden permitir por cuatro gitanillos de mierda.

BUSCANDO....MARCHITANDO..

Me marchito..buscando....
Será que NADA a dejado de girar sobre TODO
Perdiéndose en un movimiento de traslación...

34 canciones para la redención...
34 capacidades para proceder...
You are everything…You are… my Everything
You are..ironic…

Wisconsin queda aún muy lejos para fardar
Seguiré buscando...
Espera...
El sendero aún es leve.

LLÁMAME VIENTO

La entrevistadora estaba buena sí. Había preparado sus mejores armas para captar mi atención y quizás la de su morbosa audiencia sedienta de tetas. En estos casos mi ego no daba para tanto. Su colección de reclamos comenzaba en sus pupilas: lentillas de color verde, escotazo negro y chaqueta blanca ceñida a dos poderosas razones. Lo golpes bajos los daba con zapatos de tacón y una cara de hija de puta recién salida del infierno. Walter se tomaba aquello como un juego, los años de experiencia le sobraban de aquel instante. No se fiaba un pelo de ella porque con lo que contaba solo se podía vender mierda.

Ella:

Señor Domínguez. Usted ha estado en numerosos conflictos a lo largo del mundo. Afganistán, Bosnia, Palestina, Congo...¿Qué lleva a un periodista a tomar esta decisión y jugarse la vida?

Walter:

me gusta vivir las cosas en primera persona. Sentirme parte de lo que sucede, saber que estoy metido en el ojo del huracán, para luego contarlo al mundo.

Ella:

¿Eso no le resulta un tanto egocéntrico?

Walter:

Depende de cómo se mire. Si la miro le puedo preguntar cuánto le han costado...

Ella

No me lo pone muy fácil..

Walter

¿Usted es la que pregunta no?

Ella

¿Me va a responder?

Walter

Lo que hago no es para glorificarme. Es algo que los que estamos allí no podemos explicar. Hay que estar allí para comprenderlo. Cuando algo pasa, siento la necesidad de acudir y contarlo.

Ella

Hasta el día en el que se convierten en los protagonistas de la noticia. Como sucedió con la muerte de su compañero Malcom ¿ No es cierto?

Walter

Seguro que uested nunca ha salido de su mesa de la redacción por miedo a ensuciarse sus bonitos zapatos ¿Verdad?

Ella

Pensaba que era yo quien le entrevistaba a usted.

Responda.¿Es cierto que usted fue quien le convenció para que saliera a cubrir aquella manifestación y en la que finalmente murió de un disparo?

Walter

Váyase a la mierda.

Walter sale del plató delante de sus pasos. Se dirige a coger el coche. El solitario parking aún huele a húmedo. Acaba de lloviznar y el suelo resbala. Cuando abre la puerta de su coche. Dos individuos lo llaman por su nombre con acento extranjero. Se gira y ya no ve nada más.

La sangre recorre el suelo mojado del aparcamiento. Con una bala en la cabeza, allí yace Walter Domínguez, un daño colateral más del periodismo arriesgado. Un zombie que todo el mundo olvidará pasado mañana cuando ya no sea noticia.

PD: En cada segundo, todo cambia, las ilusiones, las decisiones que tomamos, los pensamientos que construímos...las cosas toman otra dirección. Como un instante en un pestañeo de ojos...como el viento ...que nunca sabes con certeza con qué fuerza volverá a soplar o en qué dirección la próxima vez. Sin embargo hay un momento en el que las ráfagas dejan de soplar y todo vuelve a la calma infinita.

UNA MUERTE EJEMPLAR

Ramiro vestía un traje a medida. De color negro, con camisa blanca y una rosa en la solapa. Al más puro estilo de otras generaciones desgastadas. Llegó a la ciudad con el aura ennegrecida por el paso de los años a la sombra. Con las cenizas de su madre recién fallecida bajo el brazo y a la espera de reposar en el agua de la bahía. Allí era a donde se dirigía. La parada del metro ligero que lo llevaría hasta allí y donde esperaba sentado, pintaba un lúgubre marco de luz de opereta, como si estar sentado allí, fuera una sesión de interrogatorio. Como si las miradas de todo el mundo se centraran en él gracias a un cañón de luz intermitente que iluminaba su rostro huesudo de pan y agua. De pronto una pareja de polis de patrulla se dejó ver pasando justo delante de él. Uno de los agentes de policia lo miró con fijeza. Ramiro, apartó la vista a un segundo término donde se sentaba otro futuro pasajero de próximas paradas. La pareja se deslizó por las escaleras mecánicas rumbo a la superficie y Ramiro respiró con cara de satisfacción muda.

Una imagen totalmente diferente a la del individuo que devoraba su ardores de estómago con eructos de Clipper de fresa al otro lado del banco. Era un tipo orondo de asco, que se limpiaba los trozos de papa frita que se le adherían a sus labios gruesos y grasientos. De vez en cuando se giraba y esbozaba una ligera sonrisa de Fritolay. A Ramiro le repugnaba. El metro se acercaba, el orondo se levantó con rapidez extasiada después de tanto esperar. En ese preciso momento Ramiro se alisó el traje, se levantó y aprovechó la ocasión. El individuo notó un ligero roce en su espalda y cayó a las vías. El vagón del conductor le reventó la cabeza, pocos metros más tarde se detenía con el pasaje gritando de pánico, con el parabrisas funcionando e impregnando el espejo de sangre. Ramiro sacó su rosa de la solapa y la lanzó al vuelo. Cayó en el hueco de las vías rojas. Luego tiró la bolsa de papas fritas a la papelera y se fue tranquilo. Prefirió ir andado y disfrutar del paseo hasta la bahía donde tenía pensado esparcir las cenizas de su madre.

CUADERNOS

La chica se parecía a Misa Loeb, sus gafas de pasta negra limitaban la frontera de unos negros ojos tímidos donde se escondían las miradas desde el otro lado del mercado. Ella ni se podía imaginar que Fahim lo sabía, y es más, jugaban al ratón y al gato en sus fantasías diarias pese al infinito que las separaba. Al día gozaban de dos minutos de libertad...una libertad medida por la llegada de la oscuridad de la noche, donde los motores de los generadores eléctricos validaban sus susurros de deseo en el callejón trasero de la librería de Abdel, donde su padre despachaba las noches leyendo el Corán a sus ocho hijos varones. Atardecía en Amman y Fahim, jordana, y Misa, como ella la llamaba, americana, deambulaban en besos diabólicos, al límite de la delgada línea que separaba Alá y Jesús. Pero eso a ellas, ya no les importaba.

RECHARGE

Su vida era una ordenada rotación de ánimos prefabricados así que no titubeó en extender su vista más allá de la falda de la dependienta de la librería electrónica. Una falda azul marino intenso que extendía la sombra de aquellas piernas en una pequeña silueta naufragada en su imaginable universo de historias que pudieron ser en un instante pero que se esfumaron en dos viñetas en blanco y negro. Así, a la hora de pagar, las pestañas de la morena se tiñeron de negro tinta y su intento se esfumó con la firma digital en el panel de pago.

Hacía semanas que había configurado su iphone para posibles citas pero todas quedaron en excusas de 3G sin satélite alternativo. Así que ese día tampoco iba a ser el suyo computarizó. Diseñó su camino a casa con su GPS por si sus pasos le engañaban y sus soliloquios le tendían una trampa trapera. No pudo evitar echar mano del mp3 para hipnotizar su camino. Cuando llegó a casa el holograma de Ava Gadner desnuda le sorprendió. Luego, en su memory caché, imaginó a la librera morena con su ropa interior. La alarma de pensamientos insanos saltó de inmediato, así que tuvo que quitarse el chip y apagarse por un rato. Colocó el Iphone en stand by y se sentó para recargarse de cara al día siguiente. Aún tenía chance para 5000 días más.

CENSURA TELEVISIVA EN TURQUÍA

Hola a todos.
He vuelto después de un periplo vacacional por Turquía. A lo largo de las próximas semanas hablaré de este magnifico país, rico en cultura y tradiciones y de los lugares que visité. Pero comenzaré relatando algunas anécdotas que me pasaron en este país que pretende o pretendía ser europeo.

Me hospedé en Estambul pero después de unos días decidí adentrarme en el interior del país. Para ello compré un billete de guagua para viajar a Efeso y Pamukkale, dos ciudades históricas al sur de la península de Anatolia. El trayecto era nocturno y duraba 12 horas en línea regular incluído un transbordo en ferry para cruzar el mar del Mármara.
Doce horas dan para mucho y sobre todo para entender un poco la idiosincracia de este país. Viendo la televisión turca flipé en colores. Dos películas me bastaron para entender que no estoy en un país totalmente democrático y mucho menos laico como pretender dar a conocer sus políticos, aunque si hablamos de democracia, tampoco España está para tirar cohetes, pero a lo que iba. En mi trayecto pude ver dos películas que emitían en un canal de la televisión turca. La primera de ellas Indiana Jones y al última cruzada. Todo cinéfilo y no cinéfilo sabe que esta película cuenta con una excelente secuencia de acción con una persecución en lancha motora por los canales de Venecia. Bien, en esta secuencia Indy es perseguido por una secta turca que no deja de dispararle en todo momento. Pues bien, la censura turca se carga de cuajo la secuencia al igual que otras similares a lo largo de la película. Aún sin salir de mi asombro , el conductor cambia de canal y observo una obra de teatro de comedias de situación. Transcurren los minutos y veo que la trama principal de la obra se basa principalmente en burlarse de las mujeres o tratarlas como una marioneta, y es más, hasta las abofetean y empujan mientras el público se ríe con estas situaciones. No me hace falta saber lo que dicen, con lo que veo me basta para indignarme hasta la médula.

Pero aún hay más, luego echan mi admirada película Revolutionary Road. En la última secuencia en la que la protagonista interpretada por Kate Winslet se practica una aborto y en un plano de travelling en retroceso podemos ver su falda con una mancha de sangre. El censor de turno no duda en censurar dicha imagen difuminándola con un círculo. Sin tiempo para digerirlo, a mi lado una pareja de jóvenes franceses que he conocido cuando subía a la guagua, se besan acarameladamente. De pronto, justo detrás de mí, una mujer con un velo islámico comienza a gritar y a recriminarles que no lo hagan, estamos en Ramadán. La mujer se desgañita contra los franceses hasta que se calma. Prosigo mi marcha y en la siguiente parada de descanso, la mujer se levanta para bajar de la guagua, atónito observo como en la parte inferior de la gabardina que le cubre hasta los tobillos, se extiende una gran mancha de sangre. Atónito vuelvo a fijar mi mirada en la tele. Esta vez no hay censura, en la obra de teatro siguen golpeando a las mujeres para el descojone general del público. Aún quedan 8 horas de travesía, así que intento colocarme como puedo en el sillón y echar una cabezadita con el miedo en el cuerpo y esperando que la mujer no me agarre por el cogote al ir en pantalones cortos mientras duermo.

PD: Turquía se autodenomina país laico y pidió la adesión a la Unión Europea. Mucho tendrán que cambiar las cosas para que eso se cumpla.

SALVAR LOS CINES EN MARRUECOS

Hace unos meses estuve en Marruecos, concretamente en Marrakech. Allí conocí uno de los primeros cines del país, hoy en día cerrado. ComO ocurre aquí allí también han sufrido el cierre de los viejos cines. Por eso se ha creado una plataforma llamada Save de cinema y Marocco para intentar salvarlos y que se reabran. Yo estuve en uno de esos cines...esta fue mi vista.

SIEMPRE QUISE HACER UNA ROAD MOVIE

Es verano y hoy apuesto por un poco de humor. Este cortometraje lo grabamos con unos amigos hace una par de años con la sana intención de retarnos a realizar una comedia con lo difícil que resulta eso y riéndonos de nostros mismos. Fue tremendamente divertido, por lo menos para mí, participar de él, me lo pasé de lo lindo, y luego me reí viéndolo.

Esto es un estreno mundial...en la red...je je je espero que os guste tanto como a mí me gustó participar.

La idea era parodiar una típica Road Movie americana pero realizando una especie de decálogo con los tópicos de este tipo de pelis...que comentan dos críticos especiales en voz en off.

PAREADO DESALMADO

Me destrona el dedo en una boca tatuada
Me provoca el pálpito de no sé qué será de mí mañana
Me destiñe la vuelta al fracaso de los dados
Me soporta la suerte esquiva de los abrazos flacos
Me engolosa la miel curtida de mañanas serenas
Me acojonan los consoladores desarmados en armarios de cuentas pendientes
Me tientan los ocasos de calamidades enamoradas en un minuto de descaro

La falta de paciencia en un monte envenenado
Y los años encontrados más tarde en la nevera
El sendero no es tan largo
Pero me largo de esta mierda de verso que ya no me aguanta ni un asalto

POETAS MALDITOS, MALDITA POESÍA

Las reglas atan, las leyes corrompen, la obediencia somete.
De poco para acá me ha dado otra vez por emparanoyarme con la poesía que leo, escribo y oigo. Creí haber enterrado ese conflicto interno, pero noto que aún sigue palpable, aunque en menor escala, eso sí. Mirándolo desde el punto de vista más confortable como es el de la experiencia.

Hubo un tiempo en el que escondía lo que escribía. Se trataba simplemente de falta de autoestima estilística como lo denominaba yo. Más tarde me liberé y pude mostrarme. Me despeloté y a partir de ahí... todo ha sido desgarrado.


Estoy hasta el endecasílabo silábico de que las soberbias bibliográficas atenten contra el sino eterno de la poesía. Encorsetándote abogas por la involución de la poesía. No quiero decir con esto que enterremos a Quevedo, Góngora. Alberti, Machado y las Generaciones de las generaciones. Alexandre, siempre fue de mis preferidos.

Me río cuando a muchos poetas los califican de “malditos” Qué quieren decir con malditos: Que eran censurados ¿ Porqué lo eran Bukowski o Mallarmé o Rimbaud Malditos, como los calificaron en su día?

Pues muy bien, porque rompían con la norma, iban contra el sistema, hacían suya la poesía, y escupían ferozmente una poesía pura, sin ataduras y visceral. Eso es ser maldito. Un adjetivo negativo que hoy en día se sigue utilizando para clasificarlos como lo poco común. La poesía no es hablar de mariposas azules, no es hacer uso de palabras bonitas, o dominar la métrica esclavizadora. Es dominar la palabra y tejerla creando imágenes nuevas, sensaciones abstractas. En mi caso concreto, me gusta maniobrar el lenguaje cotidiano, el de la calle, el que todos utilizamos a diario, el más puro, el más cercano, el más directo. Quizás necesite ayuda, porque tengo el escribir como una terapia. Cuatro años de filología hispánica y una licenciatura después, han engendrado esta neurosis : Gritar rebeldía y revolución por la poesía que llevo tatuada en la piel.

HAZME LO QUE QUIERAS

Él llamó, tecleó su código y enseguida apareció. Se corrieron al mismo tiempo diciéndose cosas guarras al oído. Luego ella lo tentó y le invitó a quedar. Nunca se habían visto. El encuentro fue sorpresivo. Ella lo imagino menos guapo. Él más joven. Fueron al café. Fueron al Hostal. Se desnudaron al pie de la cama. Así permanecieron 2 minutos largos sin decirse nada y sin poder tocarse. Decidieron volver por sus caminos. Ella entró en casa. Llenó la bañera. Se masturbó pensando en él. Más tarde salió a hacer footing hasta que los 5 kilómetros acabaron con su resistencia. Se paró, para poder respirar. Él eligió la tarjeta azul que su novia había elegido para la boda. Luego la llamó. Tecleó su código en el teléfono y enseguida oyó su voz exhausta. La tengo dura, qué quieres que te haga. “Hazme lo que quieras” respondió ella

SOLDADOS DE PAPEL MOJADO

Nos adentramos en la lucha diaria como soldados de papel mojado
Sobreviviéndonos a los perfiles bursátiles que marcan el estilo Eco-logístico de McDonals sin esperanza
Wanas de estómagos simples y recauchutados de humanidad falsa

Incompetentes que proclaman que nada es gratis en esta vasta planicie de intelectuales comprados

Fundamentalistas de comercio recalcitrante que adoran discursos sostenibles de I+D+I abstrayéndose en el aire podrido y apestando a petróleo prostituido

Y ante la que cae, Un rey osa de ensalzar la democracia, tocándose pajas en su Yate sobre un tocho de Constitución de Atapuerca, a la salud de la ceguera crónica de sus súbditos.

Entidades bancarias, las mejores amigas de tus enemigas desgracias. Banqueros Comprados al mejor impostor, sordos de perdón, dictadores modernos de esa coquetería de las de.... la primera impresión es la que vale. Porque yo lo valgo.

Vendedores de pieles mentirosas y desnudas como perchas de salvación. De los que rezan que nadie se acordará de nosotros si no llegamos a ser más grandes antes de que hayamos muerto.

Envidia insana, lacra humana, mentes recicladas de delicias de un Sistema decaído. Pestes mediáticas: Hijos putativos del cínico pensamiento único. Sociatas vendidos a menos y fachas de postín y postgrado en la obra inacabada de Dios.


Para los soldados de papel mojado, esa es la otra historia que derrumban cada día con sus pies descalzos y encadenados, Levantándose entre sus ruinas por el amor a la empatía. Entregándose en cuerpo y alma y sin dejar de amar a esta mísera y puta vida de silicona.

FRONTERAS

Estoy leyendo El Imperio, de Ryszard Kapuściński, un retrato de sus viajes por la antigüa y nueva Unión Soviética. Un uno de sus capítulos reflexiona sobre las fronteras como los límites del cerebro Humano, de ahí que tengamos dolores de cabeza jaquecas y migrañas, creo que quiere decir que ponernos fronteras de alguna forma nos comprime en todos los aspectos de la vida, por ello nos habla afirmando que el sentido de la vida es cruzar fronteras.

Inspirado por ese pensamiento no pude evitar escribir esto en un intermedio de lucidez, de esos pocos que uno tiene cada tres semanas o meses e incluso años..depende del grado de desconexión del mundo de cada individuo.

La fina línea que divide tus bocados de mi piel no se mide en mordiscos cuadrados sino en tus intenciones de nexo.

No necesito 72 horas para contarte que mi camino no conoce de papeles de estigma si tu cabeza de chorlito no da para más que para sujetar con fuerza una porra de vitamina C.

Las jaulas que he conocido me hablan de los dueños de una esperanza. Hijo de los hombres y mujeres que marcan el sentido de baldosas amarillas y muros fálicos de cemento donde se estampa un visado con el mismo ácido ribonucleico

Después de la tormenta Ya no existirán más las espaldas mojadas, ni los cayos de polvo de arena, ni los saltos de espinas de plata en asentamientos ocupados por el no te pases de la raya.

La prueba de pasarla e ir más allá convive en la conciencia de los bienaventurados de corazón y los harapientos de fe que cada noche derrumban sus pasaportes

No limits, just do it, la infinitud te está esperando.

MORALITIS

Abrazos de pastillas de goma
besos con dos terrones de azúcar
camas incendiadas de servicios incompletos
servilletas desmaquilladas de lágrimas indecentes

tangas mutilados, pubis depilados para hijos sin frontera
mamadas a sesenta sin receta y con límite de velocidad

fotógrafos de tres al cuarto con polvo garantizado
jóvenes de corazones rotos
señoritas de pies descalzos, y sellos en los meñiques

vulvas chorreantes en busca de dedos uniformes y placeres improvisados
infamias cristianas podridas de pajas mentales en cerebros fronterizos

pasaportes caducos para una eternidad engañosa en el paraíso terrenal de un vientre sin ombligo

amores transeúntes de deseos claustrofóbicos
todo por culpa de una delgada linea roja moral

Y yo hoy os digo: encerremos la moral.